ABRASADORES CBP VERSIÓN 3: EXTRACTO (I)

Antes de nada, dar la bienvenida al universo blog a mi delegado, compañero y amigo Edgar, con su:

http://misantropia89.blogspot.es/

Como en los viejos tiempos, voy a colgar un trozo de lo que estoy escribiendo, no el capítulo entero porque es muy largo, solo un par de extractos. Si tenéis la paciencia de leerlo, espero que os guste, por Libia.

Maristas.

Los dos chavales bajaron a grandes trancos la rampa empedrada que conducía al patio principal de su colegio. Aquella mañana, la temperatura parecía marcar un nuevo máximo histórico, pese a que eran solo las nueve menos cuarto. Las canchas de futbito y baloncesto se mostraban desoladas, y en lo alto del edificio refulgían brillantes los paneles solares que habían instalado el verano anterior de cara, principalmente, a aprovechar su energía para mantener las aulas refrigeradas.
Tis apenas podía seguir el ritmo de su acompañante, conocido como Ludwig por sus pocos amigos, y como Luis Gaveston por sus familiares y el resto del mundo.
- ¡Pisa el freno, tronco!- le suplicó, con la voz entrecortada por los jadeos. Se sentía incómodo y sucio, con un par de círculos húmedos bajo las axilas, provocados por el sudor, como un estigma que iba a acompañarle en la última jornada del curso.
- Vamos tarde- le recordó Ludwig- Nos darán con la puerta en las narices y luego nos cazará el Oso. Ya sabes que no puede verme. Aunque el sentimiento es mutuo.
- Nos va a cazar de todos modos, así que relaja. Que aquí no todos estamos tan atléticos como tú.
- Podrías estarlo si quisieras- replicó Ludwig con una sonrisa. Él no estaba tan afectado por el bochorno porque iba bastante más ligero de ropa, llevaba una camiseta sin mangas, bermudas y sandalias. Al mirarle, Tis sufría por adelantado los comentarios que se iban a producir cuando entrara con él en clase.
- Bueno, no me extraña que no quieras verlo. Con esa pinta creo que te va a mandar de vuelta a casa con una patada en el culo.
La sociedad avanzaba, pero los hermanos Maristas seguían siendo muy estrictos en cuanto al vestuario de sus pupilos.
- Me trae al pairo. Es el último día de clase. Luego que me quede alguna para junio o septiembre, me da igual. Adiós curas, adiós normas morales, adiós.
- Sí, pero aún nos quedan dos años más en este tugurio.
- Si no nos secuestran antes.
- ¡Ludwig!- gruñó Tis, que no quería bromear con ese tema- ¿Sabes? Ya se por qué estás de ese humor. Yo también leo noticias por Internet.
- ¿Sí?- murmuró su amigo, fríamente- Pensaba que solo estabas abonado a la página de Sin Wom.
- Es por lo de tu abuelo. A mí también me llegó el mail de Panero. Mira, yo no se qué pensar, la verdad. Tu abuelo me odia. No, espera. Nos odia. A Car, a Juan, a Espe y a mí. Pero no por eso deja de ser tu abuelo.
- ¡Ahora no quiero hablar de eso!- exclamó Ludwig, al tiempo que entraban en el hall principal y pudieron agradecer su oscuridad, la notable diferencia térmica frente al exterior que abandonaban.
Tis trató, en pocos segundos, de hallar algún tema frívolo con el que cortar ese conato de agria conversación, y se fijó entonces en que, por muy sudoroso que estuviera, Ludwig siempre olía a perfume. Un factor muy a tener en cuenta ahora que afrontaba el último obstáculo físico, las escaleras de acceso a su pasillo.
- Oye, ¿me puedes dejar un poco de tu colonia?
Su amigo se paró unos instantes en un escalón, desconcertado.
- ¿Para qué puñetas quieres mi colonia?
- Porque huelo a rayos. ¿Quieres estar aspirándome durante cinco horas?
- No me importa.
- Un poquito…
- ¡Que no! Para que encima huelas como yo. Si ya se creen que estamos liados, entonces ni te cuento.
- Venga, no seas rata. Por cierto, ¿es de hombre o de mujer?
- ¡Vete a la mierda! Esta colonia es de contrabando, me la trajo un soldado a cargo de mi abuelo, con gran riesgo para ambos.
Al fin habían llegado al corredor donde se encontraba su aula, cuya puerta ya debía encontrarse cerrada, pues al fondo del mismo se vislumbraba una figura apoyada en la pared. Pese a la falta de luz, dedujeron que sería, como ellos, un alumno que llegaba tarde al momento de la oración, que en aquel colegio era, nunca mejor dicho, sagrado.
- ¡Vamos, hombre! No puedo parecer un guarro. Hoy al menos no. Ya sabes por qué.
El guiño de complicidad que le hizo a Ludwig sirvió en poco para apaciguarle, antes bien el efecto contrario. Su amigo se paró en seco, libre de una prisa que ya no tenía sentido, y miró fijamente a Tis a través de unas gafas de sol que aún no se había quitado, como si los cristales filtraran los rayos fulminantes que le estaba enviando. Al fondo, el compañero tardón volvió el rostro hacia ellos, quien sabe si por aburrimiento o afán de cotilleo.
- Así que quieres MI colonia para tu amorcito- le espetó Ludwig- Mira, si quieres te la dejo cuando de verdad vayas a ligar con alguien. No cuando solo vayas intentarlo.
Tis no pudo replicar, Ludwig se había dado la vuelta para alejarse hacia el aula, y el resentimiento hacia su amigo se diluyó al mismo instante en el que se acercaba hacia la tercera figura del pasillo, un chico de figura lo bastante característica como para ser reconocido con facilidad. Llevaba una camiseta rota, gafas de pasta, el pelo revuelto y sobre todo lucía un rostro inconfundible, con sendos mofletes hinchados que lucían marcas de acné, los cuales le otorgaron motes como los de Hogaza o Hamburguesa. Era Norberto Panero, el rojillo oficial de la clase. Ludwig se fue directo hacia él, y Tis pensó por un momento en frenarle, creyendo que le tumbaría sin más de un puñetazo. Los chavales se reían de él a sus espaldas por algunas maneras femeninas, que él tampoco exageraba sino que eran producto más bien de una naturaleza sensible; pero pocos lo hacían de frente, porque repartiendo sopapos y patadas no era nada suave.
Panero le vio venir sin inmutarse. Su rostro representaba una variada simbología. Por un lado, expresaba cierta ternura, como la que se tiene por un chucho desamparado. Por el otro, podía adoptar una mueca de desagradable altivez, como si se encontrara a una escala bastante superior que el destinatario de su mirada. En ese caso, Panero optó por la segunda opción, la que mayor perjuicio podría causarle.
- Panero, quiero que dejes de enviar esos correos con basura sobre mi abuelo- le exigió, nada más llegar hasta su altura.
El otro no dijo nada durante unos segundos, para luego responder con su habitual parsimonia.
- Tu abuelo es un fascista, Gaveston. Tú no tienes la culpa, pero la gente tiene que saberlo. En este país aún queda un poco de libertad de expresión, mal que les pese tanto a tu abuelo como, sobre todo, a tu hermano.
Todo arde si se la aplica la chispa adecuada, era la estrofa que recordaba Tis de una vieja canción que les ponían sus padres. Y Ludwig era lo que necesitaba. Agarró al joven por la pechera de su raída camiseta, pero él siguió sin reaccionar, aunque le mantenía la mirada sin amilanarse.
- ¡Ludwig, no!- dijo Tis, mientras trataba de abarcar sus anchas espaldas con los brazos. Al hacerlo, sentía el endurecimiento de sus músculos, como en las clases de kárate. Y no era una postura que le agradara.
- No es mi hermano- exclamó Ludwig, tan cerca de él que le estaba escupiendo- ÉL no es mi hermano. Confío en que te quede claro.
La distensión llegó merced al momento que ya andaban temiendo desde antes de entrar al colegio.
- ¡Hijos!- resonó una cavernosa voz a la entrada del pasillo, mientras un personaje algo cargado de espaldas se iba acercando. Era el hermano Tomás, alias el Oso entre otros apodos, alguien que, pese a no ser el director de la escuela, ni su fundador, ni siquiera daba clase ya, era la leyenda viva más importante del colegio. Algo anciano pero con un vigor aún profundamente osuno, calvo y de gafillas ligeras, era tan temido dentro del centro como admirado fuera de él. Y, allá donde fuera, siempre imponía el respeto, por lo que la agarrada entre los tres se disolvió para colocarse mansamente frente a él.
- ¡Hijos míos! ¿No conocéis el dicho de que Hasta el rabo todo es toro? ¡Hasta el rabo todo es toro!- mientras les recordaba el refrán, el hermano apretó uno de los mofletes de Tis con su garra, hasta dejarlo colorado- ¡Pues hasta el último día de clase hay que dar ejemplo! ¿De qué sirve que hayan inventado robots si no sabéis poner un maldito despertador?
- Lo sentimos, hermano- se disculpó Tis, no fuera que volviera a tomarla con él.
- Si es que estos jóvenes de hoy yo ya ni se de qué pasta estáis hechos. A ver, tú- dijo, señalando a Panero- ¿A qué deporte juegas?
- A baloncesto, hermano- contestó, en tono neutro.
- ¡Baloncesto!- repitió Tomás con un gruñido- ¿Y ese es un deporte de hombres? ¡Es un deporte de barriobajeros!
El dedo acusador del hermano pasó sobre Ludwig, pero no se paró en él. Le ignoró. Lo cual era una verdadera ironía, porque el joven era el más deportista, con diferencia, de los tres. Medía uno ochenta, diez centímetros más que Tis, y aparte de la fuerza que Panero ya había sufrido tenía un rostro de carpeta de colegiala de quince años, la misma edad que ellos, con su media melena rubia y los ojos almendrados.
- ¿Y tú?- inquirió a Tis.
- Yo, ejem… Kárate. Voy a kárate.
- ¿Y eso qué es, me quieres hablar en cristiano?- bramó el Oso- Esto es increíble. El único deporte de hombres es el balonmano, no me cansaré de repetirlo.
- Y soy cinturón amarillo ya… - susurró Tis en voz baja, sin que el hermano, algo tapia, pudiera percibirlo.
- En fin, entremos. Habéis tenido suerte, hoy no os voy a castigar, porque doy yo el momento de la oración.
El desayuno de los chicos les pesó como una losa en el estómago. Su tutor era don Hipólito Maestre, aunque de vez en cuando Tomás se pasaba a echarles una filípica que a menudo se terminaba convirtiendo en una especie de advertencia ante la venida del Apocalipsis a la vuelta de la esquina.
- Hoy vamos a contemplar un testimonio impactante, hijos- aclaró el hermano- No sin muchas dificultades, el hermano David ha conseguido contactar con nosotros de manera holográfica, para así hablarnos de la difícil labor que está desarrollando en el Amazonas.
Luego la jornada, que había comenzado con violencia, iba derivando hacia el surrealismo, ya que si dentro del colegio algún hermano podía hacer sombra a Tomás en cuanto a peculiaridad, ese era David. Faltaba aún un tercer vértice en el triángulo, que Tis descubrió nada más abrir la puerta para entrar. En la esquina, cruzado de brazos sobre su mesa con resignación, como hombre consciente de que debe ceder por momentos su protagonismo, estaba su tutor y profesor de Historia y Geografía, don Hipólito Maestre. Al verle, lo primero que comprobó Tis fue si el aula estaba lo bastante fresca como para que Hipólito hubiera adoptado su buque insignia de los comienzos y despedidas de curso: un jersey rosa, de tela fina y brillante color, con el que les había sorprendido allá hacia mediados de septiembre del pasado año. Solo que en un día como aquel parecía sacado de contexto. Tanto la figura como la actitud de Hipólito solía estar llena de contradicciones. Era un hombre de mediana edad, aspecto serio y voz muy grave. Alto, delgado, calvo, su rostro era blanco fácil de las caricaturas, con el cráneo lirondo, sus gafas y un bigote que durante los meses de invierno podía extenderse a barba moteada de canas. Pese a todo, su indumentaria era juvenil, con el jersey rosa y vaqueros desteñidos. Y bajo su apariencia inflexible ocultaba mucha guasa. Hipólito les miró con impaciencia, tras el momento de la oración le tocaba a él dar clase y por tanto quería ventilarlo con ligereza.
Sin embargo, y según la predicción de Tis, cuando Ludwig se disponía a entrar notó él también la zarpa del plantígrado, sobre su hombro medio desnudo.
- ¡Tú!- aulló Tomás- ¿Dónde te crees que vas con esos trapitos encima? ¿Es que compras la ropa al peso?
- Es una camiseta sin mangas, hermano- se limitó a informar Ludwig, con una tranquilidad que llevó al religioso a un estado de enajenación mental.
- ¡Increíble! ¡Increíble! ¡Esto es el colmo de la ingratitud! ¡Tus padres te abandonan, un hombre patriota y decente como el general te cría, se encarga de enviarte a un colegio de prestigio, y tú se lo agradeces saliendo a la calle vestido como un mamarracho! ¡Pobre hombre!
Ludwig no se amedrentó.
- Procuro que mi abuelo no me vea mientras me visto, hermano- comentó, para luego dirigirse hacia su asiento, entre los guiños, besitos y muecas que le enviaban al resto de compañeros.

POP & ROCK (Parte II)

29 – 1 – 08

No bebes, no fumas, no follas. ¿De qué vives, gilipollas? Reza así el adagio clásico, y yo la semana pasada he tenido un poco de todo eso. Vicios, sí, pero vicios en pequeñas dosis necesarias para una feliz consecución de la meta. Y como sea que hemos llegado a la misma con tiempo, alabemos dicho maquiavelismo. Para quienes, como yo, echen de menos el blog de Alicia, me disculparé por no entrar en detalles.
Hoy no he venido aquí a hablar mucho del presente, más bien del pasado, en concreto de tres hechos que me llevan a arrojar mi mirada nada menos que una década atrás. Se dice pronto, pero… Son estos:

1) Ayer vi el filme Súpersalidos (súper parida de traducción) Sin atreverme a ponerlo en las recomendaciones de la semana, tampoco es que sea despreciable. Destaco tres puntos:
a) Es opinión extendida que tiene mayor calidad que la mayoría de pelis de teenagers salidos (o súper) Pero, añado yo, eso no es algo que sea mérito excesivo. Como se dice en el relato de H. G. Wells que acabo de comentar: In the country of the blind, one-eyed man is King.
b) El catetismo de la crítica llega a extremos insondables. Esto no es comedia renovada, si acaso reciclada. Y, desde luego, que le otorguen la misma clasificación que a Casablanca, El padrino, El apartamento o Los pájaros me asquea de manera tal que ganas me dan de pasarme a Dirigido y Cahiers du Cinema.
Es muy divertida, hilarante a ratos (la primera media hora); aburrida y zafia en otros (la fiesta de los colgados); empalagosa en su conclusión… Recae en el mismo defecto que su especie: bajo esa capa tan cargadamente sexual, aunque sin desnudos, subyace una moralina conservadora. Y es de señalar que, después de los cientos de expresiones homofóbicas que pueblan la cinta, al final los dos chavales solo pueden ser capaces de demostrar ternura entre ellos mismos.
c) Lo que más me gustó fue el tono marcadamente autobiográfico. No en vano, los guionistas no han utilizado subterfugio para camuflarse en la piel de los protagonistas y les han llamado como ellos. Al ser demiurgos de su propio mundo, pueden cambiar el pasado a su antojo. Y a eso me suena el idealizado plano final. Y es el único punto en común que tiene con los Abrasadores.

Me lo dijo con buen tino el amigo JoshRoyal. Esa odisea para comprar alcohol no hubiera tenido sentido para nosotros a esa edad, como tampoco lo hubiese tenido el fiestón de chalé con piscina. En otros aspectos sí podríamos estar identificados con los personajes.
Aunque, para mí, es como mirarme en un espejo del callejón del Gato. Me cuesta verme reflejado, creer que alguna vez yo fuera así desde la perspectiva actual. Pero hace una década nosotros íbamos al cine a ver American Pie y cosas por el estilo (y años más tarde American Pie 2 los alumnos de toda una escuela de cine. Eso es más grave) Pese a esta especie de viaje en el tiempo en el que me estoy metiendo, yo me niego a seguir representando ese papel. No lo necesito. Yo siempre he creído que no importa cómo se empieza, sino cómo se acaba.

2) Un ejercicio parecido al de Súpersalidos, aunque con un fondo y una forma en otra clara onda, es el que me propongo comenzar yo esta tarde. Como me planteé hace semanas, voy a empezar un nuevo capítulo de la primera novela de los Abrasadores, no será el único, dentro de una remodelación que voy a llevar a cabo con el único fin de mejorarla y tenerla a punto para una posible comercialización, que no sea a costa de mi bolsillo. Si acierto o no, eso lo tendréis que juzgar vosotros. Ha habido una gran lucha entre dos proyectos en prosa, cada uno con sus propios partidarios: este que voy a hacer, y otro que he titulado de manera provisional Lazarillo del Bernesga y que me encantaría empezar si no fuera porque los Abrasadores son mis hijos y, ya lo dijo Rouco, la familia es lo primero.
Este capítulo tiene cierta semejanza con el filme de Greg Mottola en cuanto a que está ambientado en un colegio (¿habrá colegios católicos en el año 2046?), los protas son pelín más jóvenes y se habla de temas parecidos de la forma más franca posible. Pero menos gruesa, de cara a alcanzar un espectro más amplio de público.
Yo también aprovecho para ajustar cuentas con el pasado, idealizando a un personaje que jamás existió y al que quise haber conocido y querido. Son trampas que nos podemos permitir.
Aunque, puestos a escoger, si hay una figura que justifique el ponerme a escribir, ese es un tipo de origen real, uno de mis personajes favoritos: don Hipólito Maestre. Si alguien ve a Nacho, que le diga que me será imposible escribir sus diálogos sin acordarme de él. Pero que Congo tendrá que esperar un poco…
Finalmente, he de señalar algo: en los Abrasadores habrá acción. Y fantasía. Pero también realismo. Considero que una buena mezcla de todos estos ingredientes es imprescindible para el resultado que busco. Allá se queden los imitadores de Harry Potter que solo buscan millones.
Yo busco algo que no se haya hecho nunca antes.

3) Entre otros y muy interesantes libros, estoy leyendo uno acerca de The Doors, que me he apropiado de mala manera porque era de mi hermano Pedro, el fanático oficial porque tenía todos los discos (de vinilo) en casa, y de ahí, al igual que Héroes, mamé yo el gusto. Estoy en la parte de canciones, ya acabé la biografía. Me sorprendió que, si en ciertos aspectos estoy a kilómetros, en otros soy sorprendentemente parecido a Jim Morrison. Dentro de lo que cabe, desde luego, porque de lo contrario me quedaría un año de vida.
Yo no siempre fui tan aficionado a la música como ahora. Mi primer cd musical fue de The Doors. Corría el año 1998 y, para conseguirlo, yo tuve que subirme también a un escenario. Aunque pocos dieran un duro por mí, yo estaba empeñado en mostrar nuevas facetas de mi ser. Y lo logré, con triplete y todo. En el fondo, es una historia muy friki, como la anterior, buen material por si Hollywood llega a contratarme. En el play-back interpreté a alguien en las antípodas de Jim Morrison, Julio Iglesias. Claro que, por entonces, aún no existía Youtube. Ganamos, y de premio yo escogí ese doble cd de grandes éxitos, ante las poco finas elecciones de mis compañeros (¿Cuál pillaste tú, Hopewell) Mientras escribo esto, suena Light my fire. Soberbia. Esta y otras me han acompañado desde casi siempre. Les tenía algo apartados, pero gracias a otro hermano, Claudia, que me puso la peli de Oliver Stone sobre el grupo, volví a coger el gusanillo.

Tengo conclusiones acerca de estos vaivenes musicales, también otros recuerdos que me llevan hacia ese año, pero los dejaré para una tercera y última entrega, que creo estar abusando de vuestra paciencia, amados lectores.

Foro de celíacos.

Hoy iba a hablar sobre la marejadilla que se cierne sobre mi facultad, todo un sainete de costumbrismo cazurro, pero mejor dejo para otra ocasión algo tan deprimente.

Ha sido la última jornada de exámenes, y para celebrarlo compré una revista que regalaba una guía de San Francisco de National Geographic. No fue un capricho en absoluto. Me daba ánimos el revivir aquellos gratos días, y eso me hizo recordar que el nombre de quién hizo aquello posible, el doctor Paco León, jeje, hermano y seguidor habitual del blog, últimamente anda bastante en boga en medios de comunicación y cibernéticos. En un foro de celíacos, cuyo link inserto aquí abajo:

http://celiacos.mforos.com/509712/7218046-apoyemos-publicamente-al-dr-d-francisco-leon-prieto-investiagdor-en-celiaquia/

están proponiendo una campaña para pedir nada menos a Zapatero que le traigan de vuelta a España. Lo cual, por un lado, me alegraría por tenerle más cerca, pero por el otro no se si podrían repetirse experiencias como la de Frisco... Y si se queda en Baltimore, pues oye... Es el lugar natal de Poe, escritor al que admiro y me parezco físicamente. Je, je. Yo este año no creo que viaje, pero me gustaría preparar algo con tiempo para el futuro, ya os contaré.

Ahora me voy a repasar el curro, mañana confío en colgar la segunda parte de POP & ROCK.

POP & ROCK (Parte I)

22/1/08

Este es una especie de post especial para el blog que estoy escribiendo por partes, durante unos descansos que no debieran ser tales, porque no me los puedo permitir. ¡Ah, la musa, que entra sin avisar, ya se sabe! Dentro de tres días lo peor, si no todo, habrá acabado, así que ese es mi consuelo. No daré la brasa más en contar la gran importancia que tiene para mí aprobar este par de asignaturas. Primero, porque los que en vez de dos tienen ocho se estarán acordando de todo mi egregio linaje. Segundo, porque tanto clamar por mi injusticia me hace parecer a un Ruiz Mateos disfrazado de Supermán, por ejemplo.
Este escrito estrena un cuadernito que compré esta mañana en el chino. El amigo oriental es muy valioso cuando uno no gana cual JK Rowling patrio. Es de marca Vidal, dentro de la serie Modern Girl, es decir, cuatro muñequitas como las de ahora, con pinta de putones verbeneros. ¡No es de extrañar que la media a la hora de iniciarse en el sexo haya descendido tres años desde mi adolescencia!
Mi muñequita se llama Lucia, sin acento en la i. La escogí no porque fuera la que más me gustaba, sino porque tiene un piercing en la nariz, un aro, y ese es un signo muy importante para este cuaderno, me sería largo explicar ahora por qué. Es negrita, y el único punto en común que tenemos son los ojos verdes.
Cualquiera que lo encontrara, diría que pertenece o a una niña de doce años o a un trastornado de veintiséis. Es rosa, aunque eso me la suda. Para mí, esa mastodóntica frontera que separa los sexos masculino y femenino se me hace liviana. Tengo muy clara mi identidad sexual: soy un hombre. Pero considero que todos albergamos ciertas cualidades de cada género, aunque en algunos casos están bastante atrofiadas. Yo, si no en proporción idéntica, creo estar bastante equilibrado a ese respecto.
Otra cosa es la orientación. Para mí, es como la aguja de una brújula que rara vez se para quieta en un punto. (Sirva como botón de muestra la foto de Denise Richards sin bragas que he colgado en el otro blog. Confío en que nadie la vea denigrante. No se me ocurrió nada mejor para ilustrar el poema. Además, en una semana de meter mucho la nariz en libros, hay que alegrarse la vista. ¡Eso me recuerda que me tengo que ir!)

CODA FIN DE EXÁMENES- Los mismos, muy bien. La actitud del rector, muy mal. La bronca que nos cayó por la mañana pese a ser las víctimas, descomunal. ¿Que será, será? A ver si puedo seguir con este post, porque los fans de las chaladuras de Los Abrasadores no vais a quedar defraudados.

Hasta siempre, vaquero.

Apreciado Heath:

Como es aún muy reciente tu fallecimiento, aún no se han desatado muchas elucubraciones en lo que, conociendo Hollywood, será una carrera de leyendas hechas a la medida de quien, como tantos otros en el pasado y los que vendrán, mueren en medio de su juventud, su fama, y dejando un bonito cadáver. No me importa si lo que te dio fue una sobredosis intencionada o por accidente, lo que cuenta es que ahora ya no estás aquí. Y respecto a las causas, eso es todo un mundo en sí mismo. De los famosos solemos quedarnos siempre en el barniz, sin reparar en que son personas humanas con sus dramas a cuestas, a veces multiplicados por su misma condición. Ya lo dijo ese Truman Capote que te arrebató un Oscar que hubieras merecido: Más lágrimas se derraman por las plegarias atendidas que por las incumplidas. No me pararé a pensar si estabas deprimido tras romper con aquella chica mofletuda de Dawson Crece (que a la postre se ha revelado una gran actriz) o qué pudo suceder. Aunque iba a ser una postrera ironía el que te quitaras la vida por desamor de una mujer, tú que pasarás a la Historia por un papel de vaquero gay (más bien bisexual)

Sí, ha sido Ang Lee quien te ha esculpido una estatua para el Olimpo, y eso que por lo visto no fuiste la primera opción para el papel. El público en general no lo se, pero yo desde luego que no te voy a recordar por gilipolleces del calibre de Destino de caballero, Casanova o El patriota. Tampoco por intentos con ganas que se quedaban a medio gas, como el papel de los hermanos Grimm. Solo dos personajes tuyos se han quedado grabados en mi retina. Fugaz fue el de Monster's Ball, cuyo sorprendente suicidio en el filme solo ha sido superado por el tuyo propio, haciendo bueno el dicho. Viéndote, nadie diría que necesitabas pagar a una puta para montarla de inhumana manera, como en el filme.

Y de Brockeback, para qué hablar más. Incluso a quienes no les gusta la película creo que deberían reconocer que te salías. Perdiste el premio, por el que entraban en liza dos modelos de amor homoerótico; el de Ennis del Mar: reprimido, parco en palabras, muy masculino. Y el de Capote, con toda su parafernalia de pluma, verborrea y mala leche. De todos modos, lo que si fue uan debacle, ya lo decía ayer, fue lo de que os quitaran el de Mejor Película. Esos Estados Unidos tan profundos que retratábais en el filme aún no están preparados para premiar a una pareja de gays por muy machotes y casados que estén.

En fin, descansa en paz, y estoy esperando echar un ojo a tu papel póstumo de Joker, aunque lo tienes jodido, porque para mí siempre será Jack Nicholson, jeje.

Nos vemos por el camino, cowboy.

¡YA ESTÁN AQUIIIII..!

Brevísima reseña, a petición popular, sobre las nominaciones a los Oscar. Destacaré algunos puntos:

- Este año está por ver aún que se retransmitan o no. De no ser así, perdería casi toda, por no decir toda, la emoción.

- Pese a ello, estoy dispuesto a hacer la tradicional porra, bien sea cibernética, escrita, etc. Supongo que veteranos en esto como Hopewell o Adri ya se habrán puesto a ello. Yo por ahora lo tengo un poco complicado, porque no he visto ni una de las cinco cintas nominadas a mejor película.

- Siempre suele haber una sorpresa indie, parece ser que en esta edición es la peli Juno, que es sobre una adolescente que se queda preñada y, por lo que parece, no solo no aborta sino que llega a clase con un bombo más grande que ella a cuestas. Tiene pinta de ser una peli simpática, quizá en plan Miss Sunshine, ojalá sea así.

- Lo de Bardem se da casi por hecho, y eso que el año pasado parecía que se lo iban a dar a Eddie Murphy y al final... Esta vez hay menos dudas. La única, si al final podrá subir a decir unas palabritas, jaja.

- Hasta el 24 de febrero, chavales, que este año no hay problema porque los lunes no tengo clase. Así que esperemos que se porten. Una vez más, esta es una edición sin un claro favorito, así mejor. Por mi parte, yo aún trato de reponerme del asalto a mano armada que les hicieron a mis dulces vaqueritos de la montaña Brockeback (y aquí he de sacar de nuevo a colación al tándem Hopewell y Adri porque me pondrán a parir) En fin, la sors, sortis está echada.

PD- Una que merecía más: Promestas del Este. Muy buena.

PD2- ¡HA MUERTO HEATH LEDGER!!!! Hablando del rey... Por Libia, si no lo leo no me lo creo. ¿Será una inocentada? No creo. Hasta sale en la CNN...

Se quieren cargar mi carrera.

Ironías de la vida. Ahora que ya, pillándome un poco el morlaco, ando a ver si empiezo a preparar estos exámenes no menos importantes por más asequibles, leo en el Diario de León, en primera plana, que quieren cepillarse nuestra carrera de un plumazo.

¡Vaya! El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. En mi caso, he tropezado tantas veces con las mismas que ya no se si soy hombre o el eslabón perdido. Después del pifostio que nos montaron con Cinematografía, vuelvo a esta maldita universidad para que amenacen otra vez con lo mismo, diciendo de convertir en grado la licenciatura, cuando ya en el diploma que tengo aquí de Ponferrada dice que es un graduado universitario. Manda huevos. Pero voy a reproducirlo parcialmente por su interés.

... Algunos de los responsables de facultades y escuelas han mostrado su preocupación por una de las recomendaciones de la Junta de Castilla y León en la que asegura que pueden estar en peligro aquellas carreras cuya media de los alumnos de nuevo ingreso esté por debajo de 15 o 20 alumnos. El problema radcia en la rentabilidad de estos estudios con tan poco alumnado y por eso se barajan otras opciones como convertirlas en masters o en grados conjuntos con otros campus , aunque aún no hay nada decidido.

¿Rentable? ¿Así que se pone a una carrera al nivel de una barraca de feria? Pero vamos a ver, señores de la Junta, yo no me creo que no haya dinero para la educación. ¿A que no quitan la Filología en Pucela? Si hay pocos alumnos no es mi problema. Se ha dicho que tiene poca salida, es mentira. Yo la hago principalmente por placer. Porque me gusta. Ya querría yo hacer ese buen gusto extensible a mucha gente.

... Filología Hispánica o Geografía serían dos de las titulaciones afectadas. La primera de ellas tiene una media de 14 alumnos de nuevo ingreso al año, si bien llega casi a 200 erasmus por curso. (un dato a tener en cuenta, añado) Carantoña (el decano) destaca también la importancia de los departamentos de investigación de los que disponen estas carreras así como la disposición de una plantilla consolidada. (Deberíais escuchar a nuestro profe de Latín sobre la investigación, todo un show) En la actualidad, esta facultad suma 938 alumnos. La propuesta que el Decanato ha entregado al Rectorado se basa en convertir las cinco licenciaturas actuales en grados, con un cambio de denominación para que resulten más atractivas (?), y convertir el segundo ciclo de Lingüística en un máster.

Declaraciones de Mr. Carantoña: Si desaparecen carreras de Humanidades la Universidad de León quedaría coja. (Ni tan coja, solo hay que ver los numerosos errores ortográficos que tiene este artículo, que trasncribo sin corregir) Convertir esta universidad en un campus politécnico sería un gran error. Si la Junta aplica el baremo de 15 o 20 alumnos para mantener una titulación, esta universidad perdería peso respecto a las de Salamanca o Valladolid. Considera arbitrario el baremo y concluye, de buen tino, diciendo que Filología Hispánica es fundamental para conocer gran parte de nuestra historia.

Ni tanto. Estos señores del PP, con el increíble coñazo que suelen dar acerca de la enseñanza del español, ¿me van a impedir a mí que aprenda de dónde viene? Si ya lo dice el buen Maurilio. A estos políticos no les interesa que pensemos. Primero se cargan la Filosofía. Y ahora quieren joder todo lo demás. Sí, desde luego, para llegar hasta sus cargos no hace falta leer mucho, si acaso tener un dedo que te señale. Pues no. Puede que en clase solo seamos ocho o nueve, pero interés nos sobra por los cuatro costados, el resto que no vienen allá ellos con su conciencia. Tenemos buenos alumnos y buenos profesores, sí, incluso el de Lengua, de lo más encantador desde su brote esquizofrénico. Esta tierra ha dado al país grandes escritores, poetas, gente de letras en general. ¿Se cargarían también Derecho, donde estudió el presidente del Gobierno? En fin. Habrá que estar alertas. Yo de momento os dejo, que tengo que estudiar, precisamente, esta titulación sobre la que cuelga el péndulo de Damocles. (¿Y qué es el péndulo de Damocles? Preguntarán algunos...)

A los exámenes, su justa atención.

¿Quién teme a los exámenes de febrero? Yo no, desde luego. Porque ni siquiera los tengo en febrero. Los tengo del 23 al 25, y el mayor sentimiento de rabia canalizado hacia los mismos es porque son de dos asignaturas que mis motivos tengo para creer que deberían estar convalidadas. Como sea que ya las tengo aprobadas, al menos no las considero peligrosas, si acaso molestas. Pero, vaya, que no me tiemblan las piernas, espero no andar muy confiado, tengo el excelente incenvito de pasar dos y semanas y media libres después de la fecha en que los finalice.

Bueno, lo de libre es relativo. Que ya me he impuesto tareas relacionadas o no con la Filología, que no es mi principal proyecto, aunque sí el que está justificando mi estancia aquí jeje. Con el tiempo os hablaré de dos, hoy no estoy para desarrollarlos. Uno ya lo conocéis, es la adaptación de la primera novela de los Abrasadores, dedicaré uno o varios post tan solo a ella; el otro es una chaladura que ni yo mismo me creo, no obstante terminaré confesándolo para que juzguéis vosotros cuánta enajenación mental existe en el mismo.

A mí no me gusta abandonar proyectos, aunque hay algunos que dejo y luego retomo. Estaba ilusionado con ÍTAKA, y de momento ahí está la escaleta, pero perdí interés ante otros, había razones difíciles de explicar que me alejaron del mismo. Pero bueno. El de los Abrasadores, qué duda cabe, va en serio. El otro está aún en bragas. Como he dicho, a los exámenes dedicaré su justa atención y el resto de semana iré completando el resto de formación que necesito para ser escritor en particular, artista en general. (aunque eso de artista suena o bien pretencioso o bien farandulero)

¡Socorro, soy una pera!

En realidad la película se llamaba ¡Socorro, soy un pez! y era de dibujos, pero creo que viene a cuento ahora. Lo que ha pasado con Gallardón se puede interpretar en dos sentidos. Por un lado, que se ha dado un golpe de autoridad para frenar a advenedizos, que sería la tesis del propio Rajoy, o bien que ha cedido bajo la presión de Esperanza Aguirre y toda la carcundia de los medios, etc. Esto es lo que piensan todos sus rivales y bastante gente más.

Sea como fuere, habrá que ir considerando si esas amenazas del edil sobre que podría abandonar su cargo tras las elecciones pueden ser una mera rabieta o algo más. La probabilidad que, como es lógico, más me ha aterrado, haciendo bueno a priori mi regreso hasta aquí, es que se lo pasara a su mano derecha, ni tan derecha, en el ayuntamiento, es decir, a Ana Botella, y eso sí que sería dar gato por liebre, o pera por manzana para entendernos en su propio lenguaje de disparates frutales, a buena parte del electorado que si le votó a él fue precisamente porque representa al ala moderada, si así queréis llamarlo, del partido.

Pero bueno, no todo sería malo, ¿verdad? Solo con imaginar qué proporciones podría alcanzar la marcha del día Orgullo bajo semejante regidora me dan ganas de hacerle una llamadita a Rappel a ver si semejante cataclismo sería posible.

Ya veremos. Desde luego que este es un blog apolítico y por tanto yo no doy orientaciones de ese calibre. Si voto, no se si lo haré, yo tengo bien claro que lo haré contra la discriminación. No hay ningún partido que me guste. Si no, ya me habría enrolado en alguno para así tener la vida solucionada jeje. Pero bueno, intentaré guiarme en la mayor o menor medida en que puedan defender mis intereses. Y, respecto a la fruta, ya me gustaría tomarme cinco al día como recomienda el gobierno, pero está muy cara y me temo que conformar según el momento con pera, manzana, mandarina, plátano, melón, uvas, naranja...

Bardem: Buena y mala suerte.

Ya lo decía yo hace poco. ¡Quién hubiera nacido en California, en vez de pasar apenas diez días alli! Lugar donde los guionistas hacen huelga, y tienen el poder necesario para cargarse por primera vez en la historia los segundos premios más importantes de cine. Si aquí mil guionistas hicieran huelga, cinco mil más se abalanzarían para quitarles el puesto, entre ellos yo, sin miedo a que les llamaran esquiroles, suplicando por escribir algunas líneas para esas horrendas escenas de matrimonio que yo nunca he llegado a ver completas.

Un argumento más para quienes dicen que Zapatero es gafe: la primera vez que un actor español gana el Globo de Oro, no lo retrasnmiten. Bueno, por un lado tendré que solidarizarme con mis compañeros guionistas, y reconocer que gracias a ellos no he pasado la noche en vela, sosteniéndome gracias a Coca-Cola y Mr. Corn, nada sano. Pero, por otra parte, me joden, porque yo tenía muchas ganas de verla, y además ganó gente cuyos discursos me hubiera interesado escuchar, no solo Bardem: Jhonny Depp, Cate Blanchett, los Coen, Julie Christie, Spielberg (honorífico)... Solo queda ya el consuelo de que al menos los Oscar se salven. Y, por cierto, los premios muy repartidos, como debe de ser. No he visto la mayoría de películas, pero coincido en algunas, como Ratatui, o como leches se diga.

Bueno, Bardem no es que me entusiasme, pero seguro que en esta película está bien. Ser de los hermanos Coen siempre es una garantía. Sí puedo decir que hay un papel suyo que me gusta, y otro que detesto.

- Me gusta el primer papel por el que le nominaron al Oscar (parece claro que por este se lo darán), el del poeta cubano homosexual Reynaldo Arenas en la película Antes que anochezca, del también galardonado Julian Schnabel.Una transformación digna de un Actor´s Studio.

- Detesto ampliamente el premiado papel del cargante señor paralítico, que se quiere morir desde el principio, y de hecho yo tengo ganas de que se muera al minuto cinco y no la palma hasta el ciento veinte. Menos mal que Amenábar ha dicho que su próxima película va a ser de aventuras y ha contratado a uno de los responsables de la saga de Indiana Jones.

Pues me alegro de que un compatriota triunfe allí, que es donde hay que triunfar visto el panorama que hay aquí. Se lo que dirán algunos, acusándole de hipocresía por criticar a los Estados Unidos y luego aceptar encantado sus premios. Ah, pero es que no critica a la nación en sí. Por esa regla de tres, un noventa por ciento de los españoles seríamos antipatriotas por haber estado contra Aznar. Nope. Si Bardem critica a Bush, que es lo mismo que hace casi todo Hollywood salvo algunos casos perdidos, o se va a Cuba a pedir un juicio para el bigotes (ironías de la vida, él que bordó a un represaliado anticastrista), eso entra dentro de su libertad de expresión, nada tiene que ver con la calidad de su trabajo. Separemos la política del arte. Fijáos en la película que recomiendo esta semana. Es cine independiente, vale cuatro duros. Pero es sorprendente, original y bien escrita. De esas en España se hacen una entre cien. Así que no seamos victimistas y hagamos buenos filmes, o aquí no va a quedar ni el tato...

Próxima parada, con un poco de suerte, los Oscar.

Cazurro´s Factory.

El viernes me surgió una de estas ideas que en la mayor parte de los casos se quedan en eso, meras ideas sin llegar a la fase de materialización. Había comprado al fin los Diarios de Andy Warhol, y recordé cómo este, en su Factory neoyorquina, consiguió aglutinar a un variopinto número de artistas de casi todas las categorías: músicos, pintores, fotógrafos, directores de cine... Una heterodoxia artística que a mí me resulta harto estimulante. Salvando las obvias distancias, creo que en esta ciudad la gente responde muy bien a iniciativas del tipo del taller de literatura o el congreso de San Marcos, pero sin embargo hay pocos sitios comunes en los que se puedan reunir de manera permanente. Que yo sepa, el único, o el más conocido club cultural que hay es el de Leteo, no es que quiera juzgarlo a la ligera, pero no estoy seguro de que su idea acerca de lo artístico sea tan amplia como a mí me gustaría.

A mi desde luego que me resultaría interesante fundar una nueva asociación cultural aquí, y ya tengo experiencia de otro tipo de grupos, pero bueno, esto no es una idea que se pueda llevar a cabo de hoy para mañana, hay que germinarla, contar con un buen grupo humano, objetivos, algún lugar común... Pero bueno. La idea ahí está. Aunque no vaya a ninguna parte.

¡Están locos estos canadienses! (Y 2)

Ahora que el profesor que motivó el post anterior está calmado, hasta hace chistes, hoy nos tocó comentar la actitud de otro llamado a convertirse en clásico de esta sección, el de Latín. Este no nos critica a nosotros, pero lo hace con todo lo demás: catalanes, vascos, Fernando Alonso, el Premio Planeta, etc, etc. Más que un debate, lo que hace es un monólogo, porque nadie entra al trapo de la discusión, para qué molestarse. Y a veces se pasa cuatro pueblos, a qué negarlo. Hoy se metió con la Familia Real, que tampoco es algo que me importe demasiado. Yo esperaba que en algún momento cargara contra los obispos, que en los últimos tiempos son motivo de estupefación general, pero hasta ahora nada. Aunque para estupefación la que me he causado una noticia de última hora, vista en Cuatro.

Me causa pasmo porque proviene de Canadá, país que siempre se ha comparado con Estados Unidos por estar más avanzado para según qué cosas. Pues vaya gobernantes que les deben de haber salido. Porque acaban de aprobar una ley por la que los hombres homosexuales sexualmente activos los últimos, mosquis, cinco años(no dice nada de lesbianas, bisexuales y transexuales) no podrán donar órganos cual si fueran yonquis, porque se les asocia con enfermedades peligrosas como el cáncer anal, el papiloma, la sífilis, la gonorrea... (lo del sida lo dan por hecho, I suppose) Pero hombre. Qué ganas de generalizar y de, desde el propio gobierno, extender la idea de que este colectivo es una especie de jauría de perros en estado de celo continuo. Haberlos, los habrá. Pero habría que preguntar a cada persona qué es lo que entiende por promiscuidad, porque este no es un término demasiado estable para su denominación. Pongamos por caso alguien, de la orientación que sea, que se acuesta cada semana con una persona distinta pero guardando las debidas precauciones. Y otra persona, diremos hetero por lo de los canadienses, que lleva un buen tiempo de asceta, de repente se desquita con tanta rabia que se deja el condón en la funda y... ¡la pilló!

Hay de todo. Ese tipo de medidas son muy dadas a propagar la homofobia. Es más propia de Irán (bueno, no, que allí no hay homosexuales) que de uno de los países más modernos. Ni siquiera el PP la aprobaría aquí. Yo os digo una cosa. Si queréis ver una bellísima película acerca de temas relacionados con todo lo aquí expuesto, que también es canadiense, os vuelvo a recomendar C.R.A.Z.Y., es uno de los posibles regalos retrasados de Reyes que me pille, junto con los diarios de Andy Warhol.

Pues eso, divertios pero con precaución, a ver si luego vuestros riñones no van a valer nada.

PD- Guantánamo, otra vergüenza, y ya lleva seis años.

El veinte por ciento.

No, no es una continuación de El diez por ciento. El veinte por ciento es la proporción de la nota de una asignatura que se obtiene por parámetros como la asistencia, la participación en clase, etc. Por supuesto que no todos los profesores lo aplican. En carreras como la mía, con poca afluencia de alumnos, es más fácil de llevar a cabo. Tan solo se pasa lista en Latín, asignatura más o menos sencilla que ya debía tener convalidada, y en Lengua Española I, la cual suele tener profesores cuyas personalidades no suelen invitar mucho a la asistencia. Al docente que ahora mismo tenemos estoy intentando diagnosticar su caso, aunque es complicado acertar, barajaría desde el trastorno bipolar hasta algo tan simple como la mala hostia acumulada. Pero, ¿contra nosotros? ¿Acaso somos pandilleros latinos que vayamos amenazando por ahí, adolescentes maleducados de instituto de barrio? ¿Tenemos la culpa de que, según me han contado, le hayan rayado el coche? Bueno, en mi caso particular, mi única culpa ha sido ir a clase, atender y copiar apuntes a toda máquina, sobre asuntos más próximos a la anatomía que a lo que estamos estudiando.

Analicemos la situación. Segundo día de clase del año. Primera hora de esa asignatura en el año. Menos gente, porque hay un exámen después, al que yo no tengo que ir. Este sujeto, que dijo que si le tocaba la lotería no volvería, lo único que le tocó fue una gripe, aunque no parece que sus fuerzas hayan disminuido por ello. Aunque quiere que nos apliquemos constantemente, él se fumó la última hora del 2007 porque le dio la gana. Puede ser muy simpático, no lo voy a negar, siempre con mucha retranca, aunque no sea gallego sino asturiano. No me quejo de que sea mal profesor, desde luego. Yo odiaba, de hecho, esta asignatura hasta que me la dio él. Pero hay cosas por las que no estoy dispuesto a pasar. En una clase, el profesor es el jefe, hasta ahí llegamos. No se puede ir de amigos, no se debe caer en los vicios que han llevado a la educación pública a la mierda. Pero, eso sí, un profesor también es un ser humano. Y por ello, debiera ser flexible. Si en una clase todos los alumnos están en silencio cogiendo apuntes, ¿cuál es el problema? ¿Que lo hacen con desgana? Bueno, vamos a ver. ¿Acaso se cree que tras dos semanas vamos a llegar con las pilas puestas? No, pardiez, las pilas hay que recargarlas. Es un tema sobre huesos, músculos, cosas raras que tienen nombres de veinte letras. Si de verdad yo estuviera dormido, me limitaría a dejar el boli sobre la mesa y pasar. Pero eso no se puede hacer en microclases como la nuestra. Así que, encima de que vamos a clase, que ya es bastante, de que la tomamos en serio, de que algunos no puedan repasar por estar en la misma, nos salta cual energúmeno...

¡Despertad de una puta vez! ¡Que ya es nueve de enero! ¡No me gusta dar clase a momias, así que tenedlo en cuenta!

¿Cómor? Sí, hubo gente que despertó, en mi caso solo sirvió para que me desconcentrara a la hora de copiar y además me cabreara ante tamaña injusticia. Porque la educación se transmite antes que el conocimiento, y esa no es manera de dar ejemplo. Yo me pongo en su pellejo, pero él se tiene que poner en el mío. A mí la Lengua no me entusiasma, se que es la herramienta necesaria para escribir, pero aún así se me está convirtiendo en un estorbo. Es curioso, pero hay días en los que me siento yanqui, mal que me pese. Veamos: allí los guionistas tienen poder, las escuelas de cine no dan pena, y si quieres hacer una carrera únicamente de literatura, puedes hacerla.

No tolero que me griten. Si me grita un jefe, me voy de ese empleo, siempre que pueda. ¿Por qué me grita a mí y no a una rubia con faldas? Si me grita un profesor, sin ningún motivo además, me voy de esa asignatura. En adelante, si esto sigue así, adiós al veinte por ciento y la Lengua se la pueden meter en el mismo lugar en el que me la han metido a mí en más de una ocasión.

A consumir, pero solo lo necesario.

Iba a escribir una reflexión acerca del fin de la Navidad. Imposible, por Libia. Estoy exhausto, acabo de machacar a cinco ejércitos tanto sobre la tierra como bajo ella, dentro de una partida de Héroes especial Reyes. Era justo y necesario. Por ello, de momento tendréis que conformaros con ver mi foto de los regalos, se han portado muy bien sus majestades, me han dado mucha pasta, que no creo merecer y tampoco se muy bien cómo distribuir. Te empiezan a surgir preguntas, como... ¿Merece la pena gastarse 60 euracos en un libro especial sobre Star Wars, o eso solo es para frikis que no salen de copas? Grave dilema. Creo que tendré que consultar al amigo JoshRoyal con su nuevo programa de gente que derrocha. En fin: compañera Esther, tanto de clase como de fantasías animadas, dejamos para otro día el concepto de rutina y todo eso. Hoy he matado a millones de criaturas de todo tipo, he de hacer penitencia.

Feliz regreso a la vida real. Y no echéis mucho humo a la tarjeta de crédito.

Proyectómetro 08

Estas Navidades están siendo bastante extrañas, y serán difíciles de olvidar, como las anteriores, aunque por diferentes motivos. Con la noche de Reyes se cierra este paréntesis antes de volver a la rutina, lo cual no es que me entristezca. Dos semanas son plazo suficiente, a partir de ahora es necesario regresar a aquel punto en el cual nos quedamos antes de las mismas. Yo no soy de los que aprovechan las vacaciones para avanzar un poco en el estudio o la creación. Tengo el resto del año para dedicarme a eso con la dedicación de un benedictino, y tan solo escasas fechas para disfrutar de mi familia y mis amigos, que para colmo han sido diezmadas por culpa de la enfermedad. Eso no quiere decir, faltaría más, que durante este período no haya pensado acerca de qué rumbo seguir. Ya lo hice aquella noche en la que concluyó el taller de escritura y, dentro del caos interno con el que tengo que lidiar, creo haber extraído unas preferencias. Y son estas tres, englobadas en géneros:

- Novela: no hay vuelta atrás en esto. El año pasado terminé la segunda versión de la primera novela de los Abrasadores, y comencé la primera de la segunda. Antes de continuar, y pese a caer en trabalenguas numérico, quiero hacer la tercera de la primera. De hecho, si todo va como lo he previsto, será casi una nueva novela. Ahí está la gracia. Hice bien en publicarla. He escuchado vuestros comentarios. Incluso de aquellos que no han llegado a terminarla. Voy a intentar deducir en qué he errado y en qué he acertado, aunque cada opinión es un mundo. Solo hay algo que tengo claro, y es que tengo que escribirla. No voy a abandonar esta saga. Es la obra de mi vida, se que no puede compararse, por ejemplo, con En busca del tiempo perdido, de Proust, cuya primera parte concluí hoy, pero para mí significa mucho. Y me la juego en esta novela, porque son los cimientos sobre los que tiene que asentarse la casa. No se. Solo se que en cuanto empiece ya me sentiré mejor.

- Poesía: hombre, después de crear el blog, reanudar el poemario, pues oye. El problema es que no siempre me surge, pero bueno, un poema no es como hacer salchichas verdad? No, aún queda mucho por explorar en este campo, desde luego.

- Relato corto: consecuencia del taller. Una combinación de poesía y relato corto sería una buena carta de presentación, claro está. Siempre y cuando no tengo que autopublicármelo jaja. Ya es hora de no perder dinero con esto, aunque tampoco se gane.

Hay otros, desde luego, aunque no todos me convencen: está el guión de ÍTAKA, que por un lado me gusta pero por el otro me incomoda bastante. Está todo lo que pueda surgirme por revelación súbita o enajenación mental. Y está la carrera, faltaría más. Así que, ¡ah!, que los Reyes me regalen ánimo porque lo voy a necesitar. Me equivoque o no.

Y a vosotros... ¡FELIZ PROYECTÓMETRO DEL NUEVO AÑO, SEA CUAL SEA!

12 momentos.

12 momentos para recordar del 2007:

1- Rodaje de Vagos y Maleantes: Puede que os guste o no la serie, que nos hayamos cargado o no una hipotética reputación al hacerla, que sea producto o no de una mente esquizofrénica. Pero una cosa es indudable: la diversión de rodarla no nos la quita nadie.

2- Viaje a USA: aunque esto solo haya podido ser gracias a Paconcio, claro.

3- Entrevista Games Workshop: tú y yo lo sabíamos, jamás trabajaría en esta cueva. Pero lo necesitaba. Un episodio tan surreal no se vive todos los días.

4- Viaje a Granada: si a Paco se lo debía, a Car y a Carli desde mucho antes. ¡Qué pocos días, y qué bien aprovechados!

5- Concierto Lantana: el segundo, el del Búho Real. Fue el mejor.

6- Acacias, Julio- Septiembre: ¡Qué bien se vive en un piso céntrico y grande! Aunque la convivencia fuera efímera, estuvo muy bien, de humanos y perros, con rodaje incluído, etc.

7- Salida primos verano: ya que finalmente no pude ir a la cena, estuvo muy bien esa fría noche de agosto en la que quedamos casi todos de tapas y copas. Además, durante la velada se tomó la foto más clásica de este blog.

8- Concierto Franco Batiatto: soberbio. La traca final, la despedida de Madrid. ¡Y vaya una!

9- Reenganche Filología: a la tercera no se si irá la vencida, pero sin duda la mejor. La he cogido con muchas ganas, y solo espero ver el día en que pueda decir realmente que estoy matriculado en el segundo curso. ¡Un día que pudo haber llegado hace ya bastante!

10- Título de Cine: es mío... Y es cutre, pero no por ello deja de ser mi tesoro.

11- Congreso/Taller literarios: actividades culturales y creativas de otoño, que me impulsan a nuevos rumbos. ¡Que no se diga que esta ciudad es Catetolandia!

12- ¡NAVIDADES SIN VIRUS!

12 momentos para olvidar del 2007:

1- Cabreo Nochevieja.

2- Cabreo Semana Santa.

Ambos cabreos en fechas señaladas, evitables con facilidad mediante una mejora en la comunicación...

3- Entrevista de empleo Casa del Libro.

4- Entrevista de empleo FNAC.

Ambas entrevistas abortadas. Se lleva la palma la segunda. Aún estoy tentado de hacer un relato con su psicotrónica propuesta.

5- Mudanza Peñagrande.

6- Mudanza Acacias.

Ambas mudanzas un dolor de cabeza y de cuerpo. La segunda más pesada, la primera más vomitiva. ¿Con cuál me quedo?

7- Fin de la serie V y M: Oh... Sí, pongo fin porque de momento es bastante improbable que continúe, para alivio de estirados y de antiguos actores arrepentidos, incluyendo media psique de quien escribe.

8- Telepizza: si lo malo no es el empleo en sí. Es que sea lo único que soy capaz de encontrar. Pozuelo hace bueno el dicho de mejor es lo malo conocido.

9- Traslado universitario: papeles, papeles, colas, euros, viajes, papeles, colas, euros...

10- Marcha de Madrid: Oh... ¡Volveré!

11- Bochorno concierto cazurro Lantana/ Separación Oreja: un concierto boicoteado, otro al que por ahora ya no iré.

12- ¡NAVIDADES CON VIRUS!

¡PESE A TODO, UN GRAN AÑO!

FELIZ 2008 Y RECORDAD...

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ CHAMPAGNE FOR EVERYONE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

No hay Dios.

¿Por qué...

... todos los años se empeñan en repetir el éxito de El señor de los anillos, si está basado en una obra única, incomparable, de hecho aún está por llegar el director que la transforme en una película soberbia, si es que alguna vez puede suceder eso?

... entre todos esos émulos, por mucho que cuenten con actores conocidos y mucha animación digital, se puede diferenciar entre filmes de serie más o menos A, de serie B con éxito inesperado (como Narnia), y subproductos de serie Z como la infame Eragon?

... los productores de La brújula dorada se han empeñado en complacer a todo el mundo, como si fueran prostitutas, si eso es cuasi imposible? Vamos a ver, hay que ser muy lerdo para coger una trilogía que ataca, con bastante razón, a la Iglesia, y tratar de depurarla para que las masas integristas de Estados Unidos no se quejen. ¡Pero si esa gente va a quejarse de todas maneras! Ahora, todos cabreados. Los cristianos, los fans del libro, y los cinéfilos en general al ver la chapuza de adaptación que han hecho. Han quitado a Dios de en medio. En consecuencia, no se entiende nada. Ni lo del Polvo, ni lo de más allá. ¿Acaso es que no tenían más sagas fantásticas no heréticas para adaptar?

... si la citada película inicial de LOTR duraba dos horas y media, versión corta, por qué a esta le han metido el machete y apenas llega a hora y tres cuartos? ¿Porque es más para niños? Pues no. No porque salgan más niños es más infantil. En el colmo del absurdo, en el trailer que viene en imdb.com, aparecen imágenes del final del libro... que no han sido montadas en la película, quizá sí en el dvd. Así que están en el globo, dicen bla bla y de repente... ¡hachazo! Se cargan el verdadero y emocionante desenlace del libro, aquel que permitía lucirse un poco al personaje de Daniel Craig y planteaba la esencia de la segunda parte. ¿Imagináis que cortan La comunidad del anillo antes de que muera Boromir y se disuelvan todos? Pues oye. Sería una mamarrachada como esta.

... parece que Christopher Lee ha vuelto a ser engañado por New Line Cinema? Su papel de Saruman en El retorno del Rey cayó a tijeretazos, y ahora, no se si en compensación o porque necesita dinero para financiarse su debú musical... ¡sacando un disco de heavy a sus 85 castañas! La cuestión es que aquí tiene un papel de gran clérigo, gran inquisidor, gran maestre, gran lo que sea, del Magisterio (la Iglesia) y dice apenas un par de palabas. Derek Jacobi, que es menos conocido, habla más. ¡Y además lo hace con la voz de Robert de Niro! ¿Estás hablando conmigo?

... cogen a un par de buenas actrices como Kristin Scott Thomas y Kathy Bates para poner la voz de unos bichos que apenas pronuncian un par de frases?

... incluso la canción del final se parece a la que cantaba Annie Lenox al final de El retorno del Rey?

... cojones contrataron a Chris Weitz para dirigirla, si esta es una saga librepensadora y mucho más incómoda que sus follatartas de American Pie, películas reaccionarias, machistas y homófobas por mucho que traten de pretender lo contrario? ¿Qué le hizo creer que encima podría adaptar a guión un libro tan complejo como ese?

... los productores no admiten, sea cierto o no, que la película ha sido un fracaso comercial y por tanto no van a continuar adaptando una saga en la que cada entrega es más anticlerical que la anterior, llegando al paroxismo en la tercera, con un monje español psicópata que en mucho recuerda al de Da Vinci Code?

... nadie impide que New Line pueda seguir con su plan de rodar El hobbit? Por favor, hagamos todos boicot en el nombre de Fili, Dori, Balin, Bolin, Bofur, Bombur...

¡Kijoputa el virus...!

Pues si esto es una inocentada no tiene maldita la gracia. Porque con esta Navidad se ha escenificado el antiguo de proverbio que reza: Estamos teniendo un gran día, pero seguro que viene alguien y lo jode. Ha habido un primer período magnífico, del 22 al 25, que ha tenido un poco de todo: cena de amigos en la Competencia (la única que ha respetado la puta fiebre), salida por el Húmedo, Trivial, tapas, Moleskines, por supuesto la Nochebuena con su concursito... Y un día de Navidad que por suerte ya no tuvo discusiones ridículas sobre vascos y andaluces, pero me temo que también fue gafe a la hora de infectarme. Pero es que no lo entiendo, la verdad. Que se coja tal trancazo después de una noche de juerga a tope, bueno, todavía. Pero, ¿tiene sentido el tener que postrarse en la cama por salir una hora a la calle? ¿Qué mal he hecho para que se me castigue de esta manera? Y no ha habido para mí cena de primos ni siquiera la de clase, que con tanta ilusión planeamos hace una semana. Ya no era cosa de quedarse en casa, sino de que con 38 o 39 grados ni siquiera en casa puedes hacer nada. Y es que, las tres últimas gripes que he padecido, han coincidido con visitas de amigos de fuera (casi todos están fuera), y ninguna en período lectivo. ¡No se puede decir al menos que estos virus no me ayuden en el estudio!

Poz nada. Tras el boicot a sendas cenas, parece que las aguas vuelven a su cauce y ya recupero temperatura normal, aunque no por ello esté mejor, que me está costando un huevo escribir esto, pero había que actualizar un poco el blog...

Bueno, al menos se me respetará el derecho a comenzar el año de la misma y lamentable manera que todos los anteriores, ¿o no?

CONSEJO FINAL: PODA.

CONSEJO FINAL: PODA.

El emperador no va desnudo. Más bien, se ha cubierto con tantos oropeles que tiene que surgir una espontánea voz del público para advertirle de que le están asfixiando.
Esa podría ser la conclusión del taller de escritura y acción creativa que ha terminado hoy, pero cuyo espíritu puede continuarse a través del blog del Musac en el cual, al menos así está previsto, se colgarán algunos de nuestros ejercicios, ya después de las fiestas. Interesante y aprovechable, qué duda cabe. Si marcará un antes y un después en mi proceso de creación, eso está aún por ver. Yo no suelo aceptar muchos consejos, es una pose algo narcisista, imagino. Sin embargo, cuando me apunté a este curso, lo hice con la intención, entre otras causas, de que alguien más experimentado que yo, a quien al menos le hubieran pagado por publicar su obra y no viceversa, me aconsejara sobre qué camino seguir en este desagradecido panorama de la literatura. Bien. Ya tengo su respuesta. Y sería de idiotas el tomarla como una más, meterla en el saco de otras tantas visiones de gente que me conoce pero no vive el asunto desde dentro. La maestra Jedi ha hablado, pide que me desprenda de lo que me sobra y me eche andar así, ligero de equipaje. Bueno. Ella misma lo dijo. Cada maestrillo tiene su librillo, cada escritor su estilo. Nadie está en posesión de la fórmula exacta al respecto, pero la experiencia es un grado.
De ese último deseo, yo puedo tomar el todo, quizá una mitad, o tres cuartos. De entrada, yo no lo desecho en su conjunto. Se que tiene razón, porque yo mismo lo he notado. Se que en mis novelas hay paja, y se que rastrillando podría hacerse espacio para introducir nuevos elementos. Si en esta segunda novela de los Abrasadores llevo casi cien páginas para solo cinco capítulos, en parte es por ese factor. Un escritor reescribe, reescribe. Sin pasarse, desde luego, porque entonces nos encontramos con una obsesión. Y de eso Truman Capote sabía bastante. A mí reescribir me parece, en principio, un coñazo. Pero luego quedo satisfecho. Mi mente me urge a ocuparme de nuevos terrenos, pero se que antes debo asentar un poco más los cimientos de obras anteriores. Es volver al pasado, claro. Pero lo he estado pensando y… ¿Qué coño llevo haciendo desde hace tres meses si no es volver al pasado? Estoy en León. Una ciudad del pasado. Hago Filología. Una carrera del pasado. Y no me va mal por ello. De hecho, cada vez me va mejor. En ciertos asuntos tendré que tener paciencia. Pero para la escritura también hay que tenerla. Tengo tres novelas con potencial. El diez por ciento. El esperpento nacional. Los Abrasadores I. (Tengo otra, pero la doy por imposible) Y además, poesías y cuentos, ahora que me ha entrado el gusanillo con el taller. También guiones, aunque eso es otro rollo. Aún no he redactado esa, je je, famosa lista de proyectos para el año que a medida que este transcurre se va metamorfoseando. Pero si realmente lo que quiero es limpiar y hacer más atractivas las antiguas novelas, no tiene ningún sentido que siga con esta segunda parte, si antes no doy un repaso a la primera. No es reto que me asuste. De hecho, no sola en esa sino en las otras, quiero empaparme de todos los conocimientos que he aprendido desde que las escribí, y hacerlas un cambio radical de semejante tamaño que se la empinen (a estas horas de la noche uno se pone vulgar) al primer editor que pase. Porque, a veces, es necesario echarse para atrás si uno quiere coger impulso para delante.
Se que muchos estáis deseando leer Guardianes del Umbral. Yo también, desde luego. Pero os digo una cosa. Ya hice varios añadidos a Contra la Banda de la Piedra. Se está convirtiendo en una especie de costumbre navideña, porque ya lo hice hace justo un año, y ahora me dispongo a hacerlo de nuevo, y quitar algunos excesos, entonces será como leer casi un libro nuevo. Eso no quiere decir que ahora esté mal, claro. Pero los Abrasadores siempre son susceptibles de mejorar, y eso voy a hacer. No obstante, si alguien quiere opinar a este respecto, que lo haga, porque este oficio siempre resulta confuso y, sobre todo, subjetivo. Yo al menos hay algo que sí tenía bastante claro antes de apuntarme al taller. Y es que hay un salto demasiado brusco desde el primer volumen hasta el segundo. Y eso no puede ser. El primero, aún cuando sea más bien de presentación, tiene que gozar de buena pegada. Yo os regalé o vendí la primera versión hará ahora hace un año. No me arrepiento. Era el mejor regalo que podía hacer. Y yo lo necesitaba. Mi super-yo lo necesitaba, más bien.
Felices Fiestas, descansad… Y después, a escribir.

Corría el año...

Por Libia, vaya modorra que me está entrando, aunque haya merecido la pena. Pese al encabezamiento, no me voy a poner en plan César Vidal, solo era por acojonar un poco. Digo que corría el año 2003 cuando por última vez me dieron en clase las vacaciones de Navidad. ¿Recordáis? Snif, snif. Terminaba mi carrera de cine, terminaba también la macrosaga de Lord of the Rings con esa insoportable media hora final llena de despedidas, carantoñas y tapaderas. Ahora, mi antigua amante filológica vuelve a mí por tercera vez, para ver si en esta ocasión nuestro affaire puede llegar a algo estable. Al contrario de lo que sucedía en Maristas, ya no me atrevo a llevar gorritos de Papá Noel a clase. Pero hubiera estado gracioso, ¿no?

Sobre todo para el examen de Latin, que es la causa de mi pereza al estar tecleando ahora mismo. Para que no resultara una hecatombe, me apliqué en una remontada que como no entiendo de Fórmula 1 no se describir bien, el caso es que di la vuelta a la tortilla y al final saqué 9,25. Fue de puta pena a puta madre. Ahora entiendo lo que decían de mí en la escuela. El espíritu navideño se había subido a la chepa de todas las clases, y los filolololologos hispanos no quisimos quedar como unos rancios, así que hemos convocado nuestra propia y reducida cena para el próximo jueves 27. Ya hubo un intento de quedada antes, no muy lucido, asumo la parte de culpa que tuve en su fracaso, pero no importa cómo se empieza, sino cómo se acaba. Yo dije qué no iba a significar este año el ser universitario. Pero no radicalizo. Y, desde luego, conocer gente y buena gente me importa. Y, por estar tan en familia, espero que nuestro grupo haga piña durante estos largos cinco años. Somos el futuro de esta lengua española (¡que no castellana!)

Amigos de clase, ya que algunos habéis descubierto este blog en el día de hoy, solo puedo deciros bienvenidos a casa, y a ver si os animáis también a la escritura. Quién sabe, igual algún día sacamos un post en latín...

Preparando el Concursito

No las tenía todas conmigo con el Concursito de esta nochebuena. ¿Falta de ánimo? ¿Nos hacemos mayores? Nada de esto. Como los Abrasadores, esto es algo que se ha quedado anclado en mí y el paso de los años no lo afecta. Pero esta vez he tenido un problema básicamente de tiempo. Dos semanas de taller, carrera, y, hecatombe asegurada, ahora un examen el jueves a primera hora.

Por fortuna, he tenido algunos momentos libres para comprar los regalitos y diseñarlo un poco. Se que cada vez cuesta más lo de hacer el tonto, pero por lo menos espero que esta vez nadie se quede sin obsequio, algunos son cutrillos pero otros vienen allende los mares... Y las pruebas, pues muchas están basadas en Vagos y Maleantes, diversión asegurada. Veremos cómo sale. Por lo menos, organizado queda.

RELATO- AMOR EN EL NUEVO MILENIO

AMOR EN EL NUEVO MILENIO




El joven había tomado asiento junto a ella, tan cerca que rozaba su vestido con la pernera del pantalón. Desde el momento en el que él entró en la cafetería, la chica no había variado un ápice su posición. Sola, frente a una mesa atiborrada de cervezas vacías, platos y una botella de vino con su copa, que se llevaba a los labios cada cierto tiempo. Con expresión abstraída, observaba de continuo su propia figura en el espejo de la pared de enfrente. Él, mientras tanto, iba fumando un cigarro tras otro con nerviosismo, hasta que finalmente se decidió a abordarla.
- ¡Hola!- exclamó, con una jovial sonrisa- ¿Te importa si te molesto?
Ella tardó varios segundos en reaccionar, tras los cuales despegó sus labios sin girar la cabeza.
- ¿Te llamas Alberto?- replicó, su voz sonaba fría pero al mismo tiempo iba arrastrando las palabras, como si estuviera borracha, era evidente que un poco sí lo estaba.
- No, me llamo Juan.
- Entonces, piérdete- le espetó, con la misma actitud.
- ¡No, no, espera!- reaccionó Juan- Juan es mi verdadero nombre. Alberto, el seudónimo que utilizo para… ya sabes… este tipo de citas.
Como ella no le estaba mirando a los ojos, era difícil para él adivinar si podría colar su embuste, sin embargo finalmente volvió la vista hacia él, casi hubiera preferido que no, porque sus pupilas enrojecidas por el alcohol cortaban como el acero.
- ¿Y entonces cómo tienes la cara de hablarme? Llevo dos horas aquí esperando, ¿entiendes? Y tú, aunque creas que no te he visto, llevas media ahí a mi lado como un pasmarote sin decir nada.
- Es que, verás…- se excusó Juan, mientras se ruborizaba- Me tengo que asegurar. Me cuesta dar el primer paso, porque imagínate que igual me fijé mal en tu foto o algo, y le pregunto a otra, se cree que intento ligar, y me llevo un chasco. Pero ahora estoy seguro. De hecho, ya te iba a invitar a tomar algo, pero te me has adelantado, ¿eh? ¿Te has bebido tú todo eso?
- Sí- afirmó ella sin ningún reparo, mientras miraba de soslayo los restos que se habían acumulado en la mesa- Empecé por una cerveza, pero luego no venía nadie, y seguí, seguí… De puro aburrimiento.
- Y, bueno, no soy el más apropiado para preguntar esto pero… ¿Por qué no te fuiste?
- ¡Y una mierda!- replicó, rotunda- Esta es mi cafetería favorita, aquí me siento tranquila sola, me puedo quedar el tiempo que sea… No te estaba esperando, si es eso lo que te interesa. Además, no te pareces en nada al de la foto, ¿sabes?
- ¡Claro!- saltó Juan, que se sentía como funambulista en la cuerda floja- No es mi foto de verdad, ¿sabes? Me la bajé de Internet.
Más que de fraude, la sensación de ella era de extrañeza.
- Pues eso ya es más que una trola. Es un delito. Usurpación de personalidad. Además, eso es una chorrada. Aunque ahora no veo muy bien, hasta creo que tú eres más guapo que el de la foto. ¿Para qué ibas a hacer eso?
Juan volvió a recuperar un poco la confianza, sonriendo ante el halago. En efecto, se había puesto camisa blanca, americana, todo muy acorde con aquella cafetería con cierto aroma retro.
- Es que… ¡Esta ciudad es tan pequeña! No quiero que cualquiera pueda verme el jeto ahí colgado, al alcance de todos. Igual una profesora de la universidad, alguna de esas viejas solteronas, entra y luego vaya palo, no podría ni atender en clase. Esto no está todavía muy bien visto. La gente cree que todos los que buscan algo por ahí son unos desesperados, o gente así… Son idiotas, ellos todavía no lo han probado. Alguna vez, al menos, funciona, ¿no crees?
- Sí… Excepto cuando la cita no se presenta.
- ¡Oh, vamos, no te pongas así, Regina…!
- Mi nombre es Petra- le cortó ella, tajante.
- ¡Claro!- exclamó él, dándose una palmadita en la frente- Petra, Regina… ¿No te acabo de decir que esto del chateo funciona mejor de lo que yo creía? Tengo todos los nombres en una agenda, y a veces me equivoco. Mira, Petra, pues para otro día solo tienes que llamarme al móvil…
- Te llamé- volvió a interrumpirle Petra- Varias veces, y nadie contestó. ¡Bueno, espera! Déjame adivinar. Tampoco era tu verdadero móvil.
- ¡Desde luego que no!- Juan fingió escandalizarse- ¿Le darías tú el móvil al primero que pasa? Bueno, no lo digo por ti, desde luego, lo digo en general. Igual es que he visto demasiadas películas, y sueño que alguna psicópata me acosa y tal. Pero bueno, ya está bien de hablar de mí, ¿no? Yo también quiero conocerte. Lo que importa es que ahora estamos los dos aquí, y, para celebrarlo… ¿Qué te parece otra copita de vino?- dijo, mientras escanciaba una generosa cantidad en su copa.
Como ella no dio ningún tipo de respuesta, él mismo tuvo que sujetarle el vaso en la mano, para así coger su propia jarra de cerveza.
- Por este feliz, aunque tardío, encuentro- dijo Juan, entrechocando su jarra con la copa de ella, y también acercando mucho más su rostro al suyo- Chin, chin.
- Chin, chin- repitió Petra, de manera mecánica, antes de arrojar el contenido de su copa al rostro de Juan- Yo no he quedado aquí con nadie, cabrón mentiroso. Sola vine, y sola espero terminarme esta botella, así que si no te importa…

¡Sencillez, please!

Concebir como estimulante actividad de fin de semana el visitar la biblioteca no me daría muchas papeletas para entrar en la casa del Gran Hermano. Y ni puta falta que hace, porque llevo ocho años deseando que la misma se hunda, con todos dentro, presentadora y negros homófobos incluídos. Pero es lo que tiene, esta semana estoy descubriendo tantos genios y buenos autores que me es dificil saber por dónde tirar.

Aunque tanto el fondo como la forma son radicalmente distintos, cuando asisto a las clases de

este taller no puedo evitar que se venga a mi cabeza el recuerdo de aquella genial película de Todd Solondz, Storytelling, que aquí tradujeron con una mamonada de título. En su primer segmento, un famoso escritor negro impartía un taller parecido en contexto universitario, y sus críticas eran tan despiadadas que riéte tú del tronco de las gafas del OT ese. Siempre pensé que sus alumnos se portaban demasiado mansos, aqui en España, y en la vida real, podíamos haber terminado a sillazo limpio. En el curso del MUSAC, la crítica siempre es constructiva. Y la mía la primera, porque lo que se me reprocha es algo de lo que yo ya soy consciente. En mi relato, que colgaré corregido, el diálogo, noventa por ciento del mismo, está muy bien. Falla la voz del narrador, y lo hace por algo que realmente me sale espontáneo, y me gustaría mejorar. Me complico innecesariamente. Quizá no cuando escribo en este blog, pero sí al hacer relatos, novelas, etc. Ya lo decían en mi primera novela. Mucha floritura, mucha adjetivación, mucha frase larga. Más sencillo no quiere decir peor. No se. A algunos no os importa, a otros sí, pero a mí desde luego que, sobre todo si a cuentos se refiere, me saliera algo más natural. De hecho, creo que si, aparte del poemario previsto, me saliera algún librillo de relatos, debería bautizarle como Poda de paja o algo así.

En fin. Sabía que este taller iba a ser un acierto. Así ha sido, y es lo que importa. Antes del despendole navideño, toca currar para entregarle ese ejercicio y otros. Y también las dos novelas publicadas. Le advertí de que caigo en el mismo error, pero me gustaría mucho conocer su opinión.

Y espero que, llegado el momento, vosotros también juzguéis sin tapujos...

Writing...

El riesgo era evidente, no obstante lo asumí. Una vez la carrera y el taller se simultanearon, comenzó la saturación. Consecuencia, que para mañana tengo (o al menos debo, que nadie me va a poner nota) que entregar un relato, y ya me gustaría que fuera una genialidad de la talla de autores como los que hemos revisado, pero lo dudo. El que el tema no sea libre tampoco ayuda. Habida cuenta que mañana tengo clase a las nueve, para la cual no he preparado los deberes, acabo a las dos y luego pal otro lado a las cinco, digamos que la perfección no está al alcance de mi mano, a menos que me esperara una noche de febril creación, sacrificio que no merece la pena porque esto no deja de ser un curso básicamente de aprendizaje, y no de escritores curtidos que vayan a perfeccionarse.

Por tanto, veamos qué sale. Es posible que lo cuelgue, salga como salga, para que seáis vosotros quienes juzguéis.

¿Y el cuento, para cuándo?

Bloguerillo del Bernesga, de nuevo en apuros. Ahora que había estrenado el otro, resulta que una chapucera clavija que me vendieron para alimentar el otro portátil se me ha cascado, así que no me cabe por ahora mayor remedio que volver al antiguo, más lento si bien ya libre en virus. Un contratiempo no planeado dentro de una semana bastante rellenita.
Comenzó hoy el Taller de Escritura y Acción Creativa, creo que se llama, con puntos de bastante interés, aunque el entorno no acompañe del todo, una sala del MUSAC que más bien parece una nave industrial, en la cual el sonido reverbera y hace un frío del carajo, ya me gustaría ver allí a las compañeritas que se quejaban de eso mismo el otro día en clase. Hubiera sido más recomendable algo reducido, pero de las 20 plazas previstas se llegaron a las 35, si bien no todo el mundo ha ido hoy. Es algo más impersonal, pero no por ello pierde en calidad, la profesora, una novelista argentina que se llama Sara Rosenberg, o una vez más eso creo, comenzó hablando sobre las funciones del narrador, ejemplificándolas con relatos cortos, pero muy buenos, de Borges, Kafka o Baroja. Hoy ha sido más teórico que práctico, reconozco que mi primer ejercicio escrito no quise exponerlo, preferí esperar al que nos ha mandado para mañana, que aquí también hay deberes, para así disponer de mayor tiempo para su preparación.
Ironías de la vida, al igual que en el otro congreso pude estimular mi gusto por la poesía, en este taller creo que me sucederá lo mismo con el relato. No lo escribí entre mis propósitos del año, pero si bien recordáis, allá por marzo lo intenté con la narración Breakfast at Rodilla´s, pero luego no seguí por ese camino. La verdad es que me da mucha pereza escribir cuentos, y no entiendo a qué se debe, si hoy hemos podido comprobar que bastan un par de folios para escribir algo, y que sea muy bueno. Y yo anécdotas tengo a patadas. En fin. Todo a su tiempo, amigos.
Esta semana espero reposar lo máximo que pueda por ver si puedo desterrar este catarro que me hace sentir varios decenios más viejo de lo que soy, aunque con la temperatura del aula magna del Musac, jaja, va a ser complicado. Si alguno de los ejercicios que haga creo que merece la pena, lo colgaré por aquí.

Angels in America

Respecto al cine, eso sería tema de discusión, pero en lo que se refiere a las series de TV, no cabe la menor duda: Estados Unidos nos da mil vueltas por delante, por detrás y en todas las posturas. No es cuestión de dinero. Si acaso, de creatividad, de riesgo, hay muchos factores. Allí los guionistas son tratados como se merece, es por ello que tienen el poder suficiente como para ponerse en huelga.

Yo no veo muchas series de estas, como sí hace el amigo Hopewell, pero en este puente una ha caído, la miniserie Angels in America, que no se si está editada aqui en dvd, si no pues, mal que le pese a Ramoncín, creo que debéis recurrir a todo tipo de artimañas para haceros con ella. Primero, porque es de una originalidad apabullante, y eso no se estila todos los días. Segundo, porque su tema capital de trasfondo, el del sida, ya he dicho aquí que es algo que nos afecta a todos. Tercero, un excelente plantel de actorazos, comandado por un Al Pacino que borda un personaje perverso y vulnerable a la vez, con reminiscencias a los Corleone. Y de Meryl Streep qué decir, y el resto de secundarios, conocidos o no por estos lares.

Es una crónica épica, con ribetes de fantasía o realismo mágica, sobre varios personajes en el Nueva York de los años 80, cuando la pandemia hizo su irrupción durante la poca amigable administración de Reagan. Como todos los relatos corales, hay algunos que tienen mayor interés que los otros. Algunos caracteres son un poco cargantes por momentos, y la apuesta del dramaturgo que creó la obra teatral en que se basa, llevada a imágenes por el veterano Mike Nichols, es muy arriesgada, no todos entrarán en ella, y la verdad me pareció que en algunos momentos se pasa un poco con el efecto melodramático y surreal, sobre todo con esas apariciones de Emma Thompson disfrazada de ángel.

Pero, en líneas generales, es soberbia. Imaginaos comparar esta serie con esa española sobre los 80 que era como para echarse a llorar... En fin, lo peor está por venir siempre, habida cuenta de que he leído que se avecina un culebrón llamado Sin tetas no hay paraíso. ¿Cómor?

Nuevo blog.

No es sorpresa notar que el cuerpo envejece, y va perdiendo el gusto por antiguas y salvajes costumbres. Por eso no salgo hoy, al igual que hace una semana, sin embargo lo que es la mente no deja de rejuvenecer y hallar nuevas vías que me lanzo a explorar con gozo. Lo decía respecto a la poesía, y he decidido crear un blog nuevo para esto, en el que no solo yo colgaré poemas, sino cualquiera de vosotros que queráis podéis hacerlo. Tengo mucha fe en este nuevo retoño, así que a ver cómo se desarrolla.

http://ellibrodelosamoresimprobables.blogspot.com/

Grandísimo blog.

Un breve apunte para deciros que el blog Celuloid Heroes, del que aquí pongo el link,

http://celluloid-heroes.blogspot.com/

cumple un año, un año que solo puedo calificar como impresionante tanto para su creador como para mí. Y no podía ser menos, le he dedicado una oda, ya lo dije aquí antes, si queréis pasaros a echar un vistazo ya me diréis si os gusta, se que es muy subjetiva pero... ¡Es poesía, ohú!

Oli, uno y mil años más de blog, que Libia esté con nosotros para siempre.

Otro cursito más para concluir.

Esta semana lectiva ha sido absurda, he gastado seis transportes para un total de tres clases, y no me vengáis con que podía haber ido andando, que aún no estoy recuperado del todo y hay que sumar la niebla para hacer aún más triste y plúmbeo este tiempo. Lo de esta tarde ha resultado sintomático. Por lo visto, mandó una circular a los profesores diciendo que, como se había estropeado la calefacción, quien quisiera que diera la clase y quien no pues que se buscara una estufa. Os podéis imaginar lo frioleras que se pusieron mis compañeras en ese entonces, estado que debo suponer no tenía nada que ver con el hecho de que no hubiesen entendido ni jota del cuento de Rudyard Kipling en inglés que íbamos a comentar, tanto que me lo fueron a preguntar a mí. Así las cosas, resulta que al final voy a ser yo el único que no va a poder exponer sobre el relato de marras.

En el momento no lo sabía, pero luego recibí una llamada diciéndome que había sido admitido en el curso de escritura creativa del MUSAC, que tenía varias erratas en sus horarios, de ahí que se celebre del 10 al 14 y del 17 al 21, de seis a nueve de la tarde, un horario más amplio que el de la propia carrera, mosquis, espero que merezca la pena. De momento, es buen signo el que nos manden leer un libro precisamente llamado Carta a un joven poeta, de Rilke, ahora que he recuperado yo esa vena lírica que ya plasmé ayer en una oda por el I aniversario del blog Celuolid Heroes, solo espero que le guste al autor del mismo...

Asi que ya véis, en el último mes, a ponerse las pilas y aprovechar el tiempo para meter algunas cosillas más al currículo. Ya que este puente no creo que pueda ser tan denso como el del año pasado... Por lo menos apunta hacia un buen broche final.

Para sinvergüenzas, ellos.

No voy a hablar de política. Tan solo, de buenos modales. De civismo, si se quiere. Es un concepto que no entiende de ideologías. En esta sociedad hay ideas generalizadas que no tienen ningún fundamento lógico. Como la de que la educación es algo que se está perdiendo en las nuevas generaciones. Esto piensan sin duda aquellos que sostienen este mismo, y ya clásico, aforismo: El Corte Inglés ya no es lo que era. Pues bien. Yo no hablo sobre adolescencia, porque eso ya lo dejé lejos, pero si quieren generalizar sobre juventud, que no cuenten conmigo. Que yo, desde luego, jamás hubiera suscrito el horroroso espectáculo que tuve que contemplar ayer, fue como ver la peli esa de Noche en el Museo, solo que las momias se habían escapado del Museo Arqueológico hasta llegar a Cibeles. Solo que las momias, por lo general, eran mudas, y estas alimañas, que de cuerpo ya no son desde luego jóvenes, y de espíritu aún rondan el siglo catorce, vaya sí tenían fuerzas para graznar todas las sandeces que ni siquiera eran de producción propia, sino inoculadas a través de la basura herziana a la que están abonados a falta de entretenimiento más productivo.

Igual en su vetusta cartilla de urbanismo no había un apartado que especificara que, cuando se decretan cinco minutos de silencio en honor a dos víctimas asesinadas (bueno, uno todavía no por fortuna) de manera cruel y cobarde, es para respetarlos, y que si lo que quieren es criticar al gobierno o al PSOE, tienen sus propias herramientas para hacerlo, como aquella manifa de la que hablaba hace poco. Así pues, ellos, minoria por suerte, que creen monopolizar en sí la lucha contra ETA cuando lo que hacen es escupir en el ataúd del asesinado, jodiendo el respeto que un grupo de ciudadanos mucho más respetuosos están intentando mostrarles. Para saber eso, amigos, no hay que ser ni de izquierdas ni de derechas, ni sociata ni pepero, ni rojete ni fachilla. Hay que tener dos dedos de frente.

Pero hay algo por lo que ya no paso. Y que es, empero, la clave de todo. Si quieren llamar traidores, asesinos, cobardes, bla, bla, bueno. Pero, ¿maricón? ¿Qué tiene que ver la orientación sexual en un acto de repulsa por un atentado terrorista? Os caiga bien o mal Zerolo, bien o mal su partido, hay que reconocer que el tío ha sido un activista de gran importancia, y que su actitud ayer fue intachable, porque bien podría haber respondido a los insultos. Pero esa gente se descalifica en sí misma. Pongo una frase: Si apollas a Z, apollas a ETA. ¿Pollas? Sí, como ollas. Y resulta que el descenso del nivel educativo está en los jóvenes. ¡Mosquis! Debe ser que los extremos se unen, porque tan poco respeto demuestran esos senex como los tontos del culo que esta mañana iban tirando petardos en el campus, supongo que por una fiesta, pero la fiesta se la podrían montar ellos en su casa metiéndoselos por los oídos.

No, si aquí la cuestión es oler sangre, y entonces la carcundia se echa a la calle, y todo lo mezclan sin ningún sentido. La sexualidad con el terrorismo, la familia con la unidad territorial, todo les da lo mismo, y al final ya nadie les toma en serio, ni siquiera el PP. Bueno, pues para que se vea que los proetarras no tienen por qué ser necesariamente ateos, rojos, maricas, fulanas y gente de mal vivir, vaya por delante mi doble condena: la del atentado, con mi pésame hacia las familias y amigos de las víctimas, y la de bochornos como ayer que desde luego no ayudan a superar ideas preconcebidas que se tienen respecto a este país.

El eterno retorno.

Si hubiera que juzgar a cada mes por su comienzo, en mi caso mal lo hubiese tenido con estos dos últimos del año, los cuales han sido inaugurados en cada caso con un brote de gripe de menor, o en el caso actual más bien mayor tamaño. Si en Halloween, pese a estarlo incubando, fui de perdidos al río a salir por la noche, ayer ni siquiera me lo pude plantear. A duras penas me fui arrastrando para rememorar un momento del pasado y tomar algo con Alicia en el bar siempre conocido como el de Puertaaaaaa..... Una historia corta de explicar, pero no es el caso. Luego me pasé a ver cómo les iba a los chicos de Santo Domingo en la caseta, y para ser su primera actividad pues muy bien, posiblemente ayudó el que se tratara de un sábado por la noche y la gente albergara grandes esperanzas respecto a los condones que se obsequiaban.

En fin. Yo ayer sí que me hubiera gustado salir, pero no en plan suicida, así que solo puedo esperar una pronta recuperación para que la semana que viene, tan festiva ella, me permita seguir con los proyectos, antiguos y nuevos, que me he trazado. A fin de cuentas, podría haber sido peor. Si esto me toca en Madrid, catástrofe asegurada...