La próxima lucha.

No he podido ver (en directo, que no en diferido) la jura del cargo de Obama, ya que estaba en mi penúltima clase de Semántica. A mi regreso, he recibido un correo bastante esperanzador, como lo es en general la figura del nuevo presidente; trae un enlace a la página web de la Casa Blanca, con la agenda del nuevo gabinete. En el apartado de Derechos Civiles, tenemos una extensa entradilla dedicada a Support for the LGTB Community. He echado un vistazo por encima y, como punto de partida, promete:

http://www.whitehouse.gov/agenda/civil_rights/

Claro que, ya lo decía ayer, la lucha de este tipo en los Estados Unidos es de larga proyección, merced a las peculiaridades que ese extenso país posee. Desde dentro no puedo juzgarlo, ya que estuve pocos días y en zonas de mentalidad bastante europea, pero el caso es que allí la sociedad está marcada por el sentimiento religioso, al menos de manera general. Y el presidente, si quiere llegar a serlo, tiene que participar de ese sentir; vamos, que ya sean de un partido o el otro son creyentes; no agnósticos, no digamos ya ateos. Dios está por todas partes: en los discursos, los actos oficiales, no en vano lo primero que hizo Obama en este día inaugural fue ir a misa. Aquí en España, quien guarda las apariencias de la religiosidad es más bien la Monarquía, donde habrá quienes crean y otros que hagan como si tal... No sorprende, por ello, que ambos candidatos se opusieran al matrimonio gay, con matices. Como sucedió en el PP (ahora quizá muchos de estos neopeperos acepten el término de matrimonio), hablan de uniones civiles, lo cual parece no ofender tanto.
Sin embargo, en ciertos estados de la unión sí que existe el matrimonio como término aunque no haya mater en sí. Era el caso de California, hasta el paso atrás del que os he hablado. Si he leído bien, aunque no en profundidad, la página, parece que Obama quiere reparar ese dislate y sacar a las más de mil cien parejas legalmente unidas de esa tierra de nadie en que se hallan. Ojalá. Quién mejor que él, quizá el culmen de la lucha racial en los Estados Unidos, para comprender lo que sienten otros grupos en su búsqueda de la igualdad. Seguirá la batalla, término cruento pero no desatinado a juzgar por el número de Crímenes de Odio citados en dicha agenda. Que no hayan sido en vano...

El último día de Bush.

Cuando Bush Jr. se convirtió en presidente, de manera harto sospechosa, allá por el año 2000, yo acababa de iniciar la carrera de Filología Hispánica en la Universidad Complutense de Madrid; ironías de la vida, ahora mismo me encuentro en Segundo de dicha carrera en León, aunque es de justicia reconocer que mucho más agusto en general. Durante ese lapso de ocho años, he completado otra titulación de tres cursos en Ponferrada, y tres más anduve por Madrid a la búsqueda de oportunidades, pasando de manera más o menos fugaz por cuatro empleos. Last but not least, no olvidemos la visita que hice cerca de la casa de Mr. Bush en uno de los recuerdos más felices de este período.
Desde luego que he cometido errores, pero al menos yo los se reconocer, cosa que cuesta al pronto ya ex-presidente. (Bueno, con lo de las famosas armas de destrucción masiva tuvo que hacerlo, ya era de risa) Desde entonces, el mundo ha cambiado; nuestro país ha cambiado; yo, doy fe, he cambiado, pero W. parece seguir siendo el mismo, tanto en el físico como en su, a mi juicio, execrable mentalidad. A mi regreso de Whasington D.C., compré en el aeropuerto varios souvenirs, entre ellos una chapita que rezaba lo siguiente: 20.1.09. Bush last day. Vaya. Creo que aquí en España ni con Aznar llegamos a tanto. Mañana es un día histórico, pese a quien pese. Me ha sorprendido ver tantísima gente delante del monumento a Lincoln; recuerdo que, cuando pasé por allí, con un calor horroroso, apenas estábamos varios grupos de niños en excursión, algún pato nadando y yo. (Paconcio, ¿estabas por allí? Je, je)
El tiempo es algo más preciado para mí esta semana (os habréis dado cuenta de que por ahora ni me molesto en colgar imágenes) No obstante, mañana espero seguir con este tema, que tiene miga para bloguear a saco. Obama no es el primer candidato negro a presidente , pero sí el primer presidente negro en sí; puede observarse que la gran lucha racial que han sostenido y aún sostienen allí no ha sido en balde. A todo ello no es ajeno Martin Luther King, de quien hoy se celebra la fiesta precisamente en USA. Me apunto a la tesis de un reciente artículo en El País; creo que la próxima lucha importante será la sexual. En España les llevamos ventaja en ello, a pesar de los 40 años de santos cruzados y demás telarañas. Eso es un tema demasiado extenso, confío en apuntar mañana algunas líneas más y ahora me marcho a rendir tributo a nuestro profe de Latín Vulgar. Acabamos esta semana con él (acabar en el buen sentido; estoy estudiando la polisemia y me trae loco) y, fuera de coñas, siento gran pesar de que no vaya a impartirnos clase el resto del curso. Este sí que es un Maestro, en mayúsculas.
Quizá a Bush le hubiera venido bien saber un poco de Latín. El Nerón del s.XXI le llamaron en una no autorizada biografía. Así que adiós, César, que la Historia te juzgue si no lo está haciendo ya.

La ciencia del semen.

La semántica, de hecho, no es la ciencia del semen, sino del sema, el significado; eso sí, estoy seguro de que si me diera por poner palabras de connotación obscena como culo, tetas, o esa en el título de las entradas, seguro que mi éxito aumentaría. Poco me importa, ya dije que no estaba por venderme a públicos masivos.
La cuestión es que ayer comencé a estudiar el examen de Semántica, sito en el miércoles 28 de aqueste mes. Un poco a las bravas, ¿eh? Obvio, mediando ese período de distracción masiva que es la Navidad. Pero estoy dispuesto a luchar para no tener que ir al trámite de septiembre, mucho menos ahora que tengo la intención de escribir una novela sobre cuyo provisional título ya os informaré. Como un heraldo del Fatum, un compañero del curso superior me dio, quizá de modo inconsciente para él, el empujoncito que necesitaba. Y como todo burro necesita su zanahoria, hortaliza que yo consumo a diario, la mía se encuentra en el mes de febrero, durante el cual quizá haga tres viajes, dos nacionales y uno a tierras nórdicas. ¿Quién sabe? Los dos primeros están casi asegurados. Así que arrastémonos un poco por este lodazal, antes de ponernos principescas galas...

Welcome back, Cojonazos.

Es raro que yo vea la tele. Más raro aún el que vea anuncios de la tele. Y rarísimo que observe dos anuncios seguidos de empresas en las que he trabajado. Hoy sucedió, y solo tengo la duda sobre, de los dos grupos de guionistas (¿o creativos?) que los diseñaron, cuál es más imbécil o nos trata más de imbéciles. Desde luego que el de Telepizza es una mierda, no se puede esperar otra cosa; respecto a un gran emporio como el Corte Inglés, creo que la chica que lo anuncia es el modelo que suele gustar a los mandamases de allí: rubia, con falda y de escasas luces (que nadie se de por aludido, por favor)
Ah, la publicidad, de la que hablaba el otro día... Me parece una chorrada también tanto la campaña de los autobuses ateos como la de los cristianos. Probablemente Dios no existe, así que relájate y disfruta de la vida. ¿Y hay que pagar dinero para eso? También un cristiano podría replicar que a él precisamente lo que le hace relajarse y disfrutar de la vida es creer en Dios. Sospecho que esta extravagancia no va a crear adeptos ni en un bando ni en el otro. Yo no creo ni en el proselitismo ateo ni en el cristiano. Si alguien quiere descubrir la fe, o bien perderla, que lo haga por sí mismo (al menos yo soy ejemplo en ello)
A mí no me relaja el no creer en Dios; me relajaría si no tuviera exámenes de febrero, je, je. Al final voy a presentarme a uno a contrarreloj, por tanto mis entradas de blog este mes serán breves, aunque ello no tenga que restarlas calidad. Hoy el Cojonazos, el gigante de la plaza Santo Domingo, resucita en bronce; así que, si este fin de semana quedamos (por poco tiempo, eso sí), ya no será ante su ataúd, sino frente a sus pétreos cojones cincelados para la eternidad, a menos que otra furgoneta los reduzca a gravilla. A esta estatua, tan especial para mí que hasta en la saga abrasadora realizaría un cameo, le doy la bienvenida de nuevo, y espero que los conductores borrachos a partir de ahora jueguen a kamikazes con la Familia Cubo de Burgo Nuevo. ¡Qué gran favor nos harían a muchos leoneses y leonesas!

Publicidad.

No se si lo habéis visto, pero he añadido una nueva función en la columna de la derecha, por la cual podéis convertiros (de manera oficial o anónima) en seguidores de este blog, y recibir en el vuestro (si lo tenéis) actualizaciones del mismo cuando las realice. Bueno, es algo más simbólico que otra cosa, al igual que el contador de visitas. No voy a decir a nadie que se haga seguidor si ya lo es de facto, aunque el primero en la lista, como no podía ser menos, sea yo. ¡Ja, ja! No es cuestión de ego, sino la pura realidad, yo tengo que seguir este blog aunque solo sea para insuflarle vida, el (cuasi) último superviviente de la grandiosa era de los Cuatro Blogs.

Lo cierto es que no tengo el menor interés de que este sea un blog público. Lo escribo, ya no solo para mí (como suele suceder en los diarios y variantes), sino para amigos, familiares y compañeros. Tampoco para la crítica, ni con la futura intención de publicarlo, aunque sea una selección. Hay gente que se vanagloria del número de visitas de su blog, incluso que gana dinero merced a ello. Supongo que serán una especie similar a aquellos que quieren tener cuantos más amigos mejor en Facebook y Tuenti, aunque siendo honestos ellos mismos saben que amigos no son ni el diez por ciento. Si quisiera ganar más visitas, lo tendría fácil. Solo tengo que tomar como ejemplo el blog más visto (que yo no he visitado nunca), el de ese tal Pérez-Hilton, una locaza de grotesca figura que debe desperdigar cotilleos y mala baba sobre famosos y famosillos. O podría hacer publicidad masiva y engañosa: imaginad, empapelo León con octavillas que pongan algo así como: Si quieres sexo, visita este blog. Que luego sea mentira poco importa...

No. Y no necesito comentarios, pero si los tengo prefiero que sean de gente a la que aprecio antes que de notas que quieran tocar las narices. Para mí esto no es un blog, es un hijo que crece junto a mí. Y no quiero que frecuente malas compañías. Así que tomad este breve espacio publicitario más como disertación antes que creer que os conmino a formalizar vuestra adhesión al blog. No pretendo con él bañarme en billetes, como sucede en la segunda foto, compañera de la anterior, que he colgado...

Globos.

Con algún daño colateral, pero inofensivo, para mis clases de hoy, anoche estuve viendo la gala de los Globos de Oro. Bueno, viendo a retazos, como siempre. Aclaremos: entre otras peculiaridades respecto a los Oscar, estos premios se entregan también a series de televisión, que no suelo ver aún siendo consciente de que muchas veces superan en calidad a los filmes. La gala también es pelín más corta que la de los Oscar. Este año poco me importa, porque tengo la grandiosa suerte de que el lunes 23 de febrero no tendré clase. Así que me los trago enteritos y sin pesar de conciencia...

La primera en la frente, Kate Winslet le birló a Penélope su galardón, merced a su abusivo doblete. Tampoco tuvo suerte Bardem; se lo quitó Colin Farrell por una película que aquí se estrenó en verano, sin pena ni gloria: Encerrados en Brujas. Lo curioso es que el filme en sí, Vicky Cristina Barcelona, sí que ganó. Fue genial ver a la productora hablando de sus recuerdos de Barcelona, Oviedo y Avilés.

Fueron unos premios repartidos, si hubo ganadora esa debió ser Slumdog millonaire, no se cómo la traducirán si lo hacen; cuenta la peculiar historia de un joven indio que participa en ¿Quieres ser millonario? Tiene buena pinta. Del resto, dos variadas resurrecciones. Una cantada, la de Heath Ledger, en espíritu; la otra, en carne (hinchada) y hueso, para Mickey Rourke. No, no ganó Sean Penn sino el antaño modelo de sex-symbol heterosexual, ahora ya habría que echarle mucha imaginación. Del homenaje a Spielberg no añado más salvo que es y siempre ha sido uno de mis referentes, sobre todo en la infancia. Mucho nos hizo soñar ese señor...

Y aún seguimos soñando, quizá no con el sueño americano, que como decía Paconcio cuesta lo suyo, pero tal vez sí con esos Sueños de cine, que es como titulé un guión de largometraje que escribí con el trasfondo de la escuela de Ponferrada. Título irónico, desde luego...

American Dream.

Esta graciosa foto, al menos a mí me lo parece, la sacó mi hermano Paco en un hotel de Madrid el pasado septiembre, el fajo de dólares con el que estoy cubierto lo había traído él mismo. Creo que viene a cuento para este mes, con las rebajas, la cuesta de enero, el récord de parados y todas esas funestas noticias relacionadas con lo económico. Lo cierto es que da una imagen de mí como bastante más derrochador de lo que soy, aunque no me importaría volver a San Francisco, que es donde se encuentra ahora Paconcio, con semejante cantidad de billetitos verdes.
En fin. Este es un país de charanga y pandereta, del Vuelva usted mañana, y por tanto no tengo noticias de ninguna de las dos vías alternativas de sacar dinero que emprendí a principios de curso. En el concurso Password, que ahora se halla de vacaciones, aún hay esperanza; pero lo que me revienta hasta el límite es lo del premio de novela de la Universidad. ¿De la Universidad? ¿He dicho Universidad de León, esa ciudad que pretende ser Ciudad Mundial de las Letras por la UNESCO? Cualquiera lo diría... Va su Universidad, monta un certamen de novela sin ni siquiera tener la formalidad de señalar la fecha del fallo, y ahora llevo más de tres meses sin tener noticia alguna acerca del mismo. ¡Y eso que era novela corta! Así no se gana prestigio, señores... Pero ya me informaré, si es que el premio no se ha fallado ya sin que me de ni cuenta.
Alcanzar el American Dream es complejo, pero no veáis si el Cazurro Dream también tiene lo suyo...

Yo estuve en la plaza de Harvey Milk.

Hoy se estrena Mi nombre es Harvey Milk, penosa (como de costumbre) traducción del original Milk. ¿Os imagináis que el resto de películas biográficas siguiera esa pauta, en plan Mi nombre es Mahatma Gandhi o Mi nombre es Alejandro Magno? (Podría haber sido peor; la podrían haber traducido por Leche) La diferencia, claro, es que Harvey Milk es poco o nada conocido en este país. Salvo en círculos especializados, porque fue el primer político gay (declarado, porque en el armario no cabrían todos...) que fue elegido para un cargo de relevancia, concejal del ayuntamiento de mi añorada San Francisco. Como suele suceder con los héroes homosexuales, por desgracia, tuvo un mal final. No hace falta que veáis la película para saberlo, cosa que por otro lado os recomiendo; basta con que leáis cualquier reseña en prensa o televisión.

Milk vivía en el barrio de Castro (le apodaron El alcalde de Castro) Ni siquiera en Chueca podréis ver un pedazo de bandera del arco iris como la que yo vi allí. No solo eso, la enseña también adornaba farolas, incluso papeleras.

En dicho barrio está la plaza de Harvey Milk, en la cual se halla la placa conmemorativa cuya foto colgué al principio. Lo cierto es que tengo muchas ganas de ver ese filme que, en cuanto a temática LGTB, puede ser el más importante desde el de los vaqueros de Ang Lee. Quizá espere a Madrid para degustar la interpretación de Sean Penn en VO. Lo cierto es que ambas películas tienen cosas en común. Este domingo, de madrugada, es la gala de los Globos de Oro, y Penn podría llevarse un premio similar al que Seymour Hoffman se llevó hace un par de años por Truman Capote (que no Mi nombre es Truman Capote) Es el favorito, sin duda. Respecto a los Oscar, habrá que esperar que la legendaria homofobia de la Academia no lo arruine, como el atraco a mano armada que llevó a cabo Crash, ante la histriónica perplejidad del propio Jack Nicholson.

El legado de Milk está más de actualidad que nunca. A poco de estrenarse el filme, en California se prohibió el matrimonio gay, mediante una proposición que habían ganado a golpe de talonario los mormones y otras alimañas. Ahora miles de parejas se hallan en un limbo legal, a la espera de que se solucione el dislate. Esperemos que así sea, y que la visión de esta película ilumine a todos aquellos que desde su humilde posición continúan el legado del político para lograr que cualquier persona pueda querer a quien le de la maldita gana.

Llega la calma.

Y llegan también las rebajas, por lo menos el año ha empezado con rebajas en este blog... Poco pude escribir durante los seis primeros y frenéticos días, pero ahora vuelta a la rutina y a la difícil tarea de organizarse para la relativa cuesta de enero (ni tan relativa, ya que tengo dos semanas de clase y luego otra vez unas pequeñas vacaciones que no pasaré en León)

Ah, la vida del estudiante, dirá alguno con una sonrisa condescendiente, y un tanto envidiosa, en el rostro. Cierto. Tiene sus ventajas pero también inconvenientes, estos últimos menos mentados. Sea como fuere, el año pasado he cumplido a ese respecto. Y los Reyes Magos cumplieron también, al margen de lo monetario: me obsequiaron con sendos libros sobre figuras referenciales para mí: Warhol y Hitchcock. El primero es POPism, inédito en España hasta ahora, unos diarios sobre la década de los sesenta con la Factory y todas esas movidas, redactado por la inseparable secretaria del artista, Pat Hackett. El segundo es de Donald Spoto, autor de esa voluminosa biografía del genio que ya he leído tres veces. Se llama Las damas de Hitchcock, quienes tuvieron gran importancia en su vida y obra, repletas ambas de represiones y pulsiones sexuales ocultas. Al margen de lo intelectual, también tuve un par de caprichos para el cuerpo, una pulsera y una colonia.

Yo, que nunca he pecado de consumista ni siquiera en Madrid, me daré un garbeo esta tarde por mis comercios favoritos, entre los cuales no creo que llegue a mi antiguo centro de trabajo. Como en los estudios, en las compras también debe de haber una estrategia, una organización para no hundirnos en el caos (o, lo que es peor, en el capricho) A decir verdad, en lo que más me gusta ser manirroto es en viajar y tener cónclaves con esos amigos a los que no veo todo lo que desearía... El mes que viene tendrá, ojalá, bastante de eso.

La primera foto del año procede de una noche mítica, la Nochebuena. Y no perdió su aura mágica por el hecho de estar enfermo, como podéis comprobar por mi estado. Pese a ello, tenía muchas ganas de fiesta y acabé cantando viejos temas de los Abrasadores. Esta foto refleja cómo me han dejado unas Navidades que, por otro lado, han merecido la pena, ya lo creo. Ni las bacterias ni las resacas han podido tumbármelas.

2009 felicidades, 2009 alegrías...

Ya dije que no estaba por la labor de resaltar nada negativo, aparte de que el año ha sido en general bueno... Me gustó el sistema de las doce uvas, pero como ahora mismo estoy soñoliento tras haberme metido la última comilona del año en la colegiata de San Isidoro, tampoco estoy por romperme la cabeza en ello.

Destacaré que estoy contento en primer lugar, como es obvio, porque estamos un año más todos aquí, con un nuevo miembro de la familia y a todos nos va bien má o menos, y eso lo digo también por los amigos. Que así se mantenga...

Y la carrera bien, gracias (aunque no será por lo que estoy haciendo durante estos días); acabé Primero con soltura y Segundo me está gustando más. Respecto a mi vocación, tengo una nueva y casi final versión de los Abrasadores, un puñado de poemas y algún que otro guión o proyecto de serie a medias con amigos y colaboradores.

Me encuentro bien de salud, pese al ligero contratiempo de hace una semana. Por fortuna, me libré ya del quiste asqueroso aunque me costara jorobarme un poco el verano. Me he comprometido con la Wii Fit a bajar seis kilos a lo largo del próximo año (suerte que sea solo una máquina y se la pueda engañar con facilidad...)

Aunque siga echando de menos Madrid, aquí en León estoy bien. Y los viajes a Santander y Torrellas han cundido mucho, abriendo nuevas perspectivas de futuro.

Así que solo me queda desearos feliz año, pronosticar que los que dicen que van a dejar el tabaco seguirán fumando tanto esta noche como mañana, y que bebáis con cierta moderación, ohú, que al menos no haya que llevaros para casa.

Que el gobernador de Libia alumbre este nuevo año 2009.

Bon apetit!

Avanti! Vamos a acabar el año con una exquisita comida que tuvo lugar el pasado Día de los Inocentes. Fijáos, hasta con nuestro propio cartel de bienvenida, qué qualité.

Y nuestro propio menú personalizado, aunque no podáis leer un carajo. Por suerte tengo fotos de los platos, que de hecho parecen cuadros. Aunque son mejores de degustar que de ver.

El aperitivo era esta varita de Harry Potter sobre una bola no de helado, que lo parece, sino de queso de cabra. Al lado, caldereta de salmón con cebolla y otros aditamentos.

Aquí tenéis un escabeche dulce con verduras asadas. La salsa creo que sea de caramelo y pringa bastante, lo se porque tuve la torpeza de dejar el cuchillo sobre la misma.

Antes de la carne sirvieron concentrado de crustáceos con vieira confitada. La comí tan rápido que se me pasó el hacer foto. Y no se por qué, la verdad, ya que el pescado no es que me guste mucho. Bueno, tampoco es que fuera un pez, ¿no? Salió de una concha, como Afrodita. Y con furia me lancé asimismo hacia la ternera lechal. Sí, colegas, por ello la veis tan mordisqueada. Esa es la razón de que no pueda hacerme vegetariano aunque quisiera, je, je. Cuasi sangrante, con patatitas y genial. ¿Lo peor? Que ya estaba demasiado lleno como para comerlo todo. ¡La raza, que degenera!

Y no es que sea muy de dulce, pero reconozco la valía de este postre: brocheta de fruta, tiramisú y helado de turrón. Lo de abajo no es una loncha de queso, sino de piña. Curioso, ¿eh?

Y, cuando ya había comido todo, aún me faltó meterme un chupa-chups para hacer la gracia de imitar a mi Mini-Yo, Pablito. Y así se me quedó la lengua...En fin. Si no nos vemos antes, aunque supongo que sí, os deseo que paséis una buena última cena del año. ¡Y cuidadín con las uvas!

Estampas paternales.

Como no todo iba a ser abusar del vicio, esta tarde he estado abusando un poco del ejercicio físico con la Wii Fit, supongo que pretendía aprovechar ya que no la contemplo como regalo de Reyes. Solo espero que en mi inconsciencia no vaya a tener agujetas para Nochevieja... Para ir terminando el año, os dejo tres bonitas y paternales estampas, sacadas de un fin de semana que ha tenido otras tres grandes comilonas familiares; de la última quizá cuelgue también fotos, para incitar al pecado de la envidia. Cierto es que los tres niños no son míos... De lo contrario, muy callado lo habría tenido a este blog, ¿no?





Aquí estoy yo llevando a mi sobrino Marcelo en su carrito.

Y aquí Noa, la hija de mi prima Sara, llevando la famosa gorra de Hitch. Le queda un poco grande pero no desmerece...

Y aquí, lo que parecen ser dos versiones de la misma persona. En realidad se trata de Pablito, el niño de mi prima Noelia. Pero todos están tan anonadados con su parecido conmigo que hicimos esta instantánea para inmortalizarlo, agenciándome yo mismo un chupa-chups y todo. ¡Increíble! Creo que si llego a tener un hijo no se parecerá a mí tanto como este.

Aunque aún es pronto para hablar de hijos, solo soy un neouniversitario con poca experiencia laboral. Pero esta semana creo que sí me han entrado ganas de tener uno. ¿Por qué no? Cosas más raras se han visto... Espero no haber sido poseído por Rouco Varela y su homilía de: Matrimonio es la unión de un hombre y una mujer que se juntan y... ¡dan la vida! Pues para llegar a eso tampoco hay que romperse la cabeza...

Tenemos foto nueva.

Al fin. Ya que los Abrasadores no se reunieron en verano, ahora en Nochebuena hicimos esta foto especialmente dedicada para el blog. El sombrero es regalo de mi hermano Pedro, es sueco y dice: ¡Salud! Salud fue lo que me faltó a mí esa noche, quizá se perciba en mi cara. Ahora ya estoy bien, aunque cansado por un fin de semana en plan saga total, a ver si cuelgo el reportaje fotográfico-gastronómico del hostal de San Marcos. Es lo que tiene la Navidad, pocos días pero mucha actividad dentro de los mismos. Pronto volverá la rutina, por fortuna para mis estudios.

Algunas razones para no ver los Goya...

Antes de que me acusen de antipatriota o reaccionario, procederé a desglosar algunas razones que justifican ese título:

- Javier Cámara, candidato a Mejor Actor por Fuera de Carta (!!!!!!!!!!!!) Quien no haya visto la película no podrá comprender mi enfado. Bueno, yo tampoco la he visto. Es una de esas que tiene la rara virtud de hacerme desistir a los diez minutos. Lo lógico hubiera sido que le nominaran (aunque este sea un término foráneo) por Los girasoles ciegos, pero para esa categoría ya colocaron a su compañero de reparto, ese tío que se parece bastante a un actor colega nuestro. De verdad, no doy crédito. No puedo perdonar tanta osadía. En los primeros diez minutos, asistí a una catarata de chistes sobre mariquitas, tan homófobos como la vieja canción de Martes y Trece, Soy maricón. Y Javier Cámara se limita a sacar pluma (¿natural?) y hacer como si estuviera rodando una telecomedia. Pues no. El cine no es eso.

- El caballero oscuro, candidata como Mejor Película Europea (!!!!!!!!!!!) Vale, son cosas de las coproducciones. Como también pueden ganar la del Ché o esa otra cinta que responde al agramatical título de Vicky Cristina Barcelona. Pero, seamos francos: ¿cuánto hay de Europa en el sexto Batman? ¿Su protagonista? No entraré al trapo de decir si la peli es mejor o peor, pero al menos puede estar de enhorabuena: aunque no la nominaran en los Globos de Oro, aquí en España nos acordamos. Lo más probable es que gane esa peli rumana que está ya muy pasada, la de 4 meses, 3 días, 1 hora o lo que sea.

- No han nominado a Casitas como Mejor Corto de Animación, realizado por la productora leonesa La Catedral y cuyo director ya había estado en la terna por su anterior obra. No se cómo serán los otros, pero yo estuve en su estreno, en el MUSAC, y puedo asegurar que merece muchos más premios de los que hasta ahora ha ganado.

Habrá bastantes más razones, os invito a compartirlas con nosotros. También puede haber cosas buenas, como que Nacho Vigalondo se lleve el de Mejor Director Revelación. O que den un Goya de Honor a un tío que ha dirigido bastante porno. Pero en general creo que, pese al tono de progresía que suele predominar en estos premios, han sido conservadores en lo artístico. Ojalá ganara Álex de la Iglesia, pero lo veo improbable: ¿con una peli rodada en inglés y actores extranjeros? Menos mal que el año que viene parece que vuelve el mejor Amenábar... (y él sí sabe ganar rodando en inglés y con actores extranjeros)

Vuelve la matraca.

De necios es vanagloriarse, como hice yo el otro día al dar cuenta de que había estado todo el año sin que los virus me atacasen. Sí, claro, esta vez me respetaron la cena de clase, por fortuna. Pero la contrapartida me temo que va a ser la de esta Nochebuena (no tan buena para mí) Como fuera, pueden haber influido varios factores y no todos confesables, el lunes por la noche me dio un ataque de anginas. Y hasta ahora. Ayer por la noche llegué a sobrepasar los 39º, pa habernos matao... Por ello no pude tocar a mi sobrino Marcelo, que llegó anoche al final.
¡En fin! Ya sabéis el dicho: si estás pasando un gran mes, seguro que llega alguna bacteria y lo jode. Dudo que pueda hacer cena, si ya me cuesta tragar mi propia saliva. Y, aunque no haya concursito, los regalos al menos ya los tengo comprados. Qué le vamos a hacer... Si este es el daño colateral que cierra un mes aprovechado al máximo, lo doy por bueno; pero al menos que no me boicotee la Nochevieja, que tengo ganas de ver al buen Buena Esperanza (valga...) tras ocho meses. ¡Feliz Navidad!

Le haré una oferta que no podrá rechazar.

O al menos esa es la frase que me sugiere esta foto. En ella, podría pasar por Jaroslav Leónidas Prietovsky, el poderoso capo albano-kosovar, con su camisa hortera y una pulsera con cuernos y todo. En realidad, yo no tengo el hábito de fumar (y quienes me leéis tampoco deberíais tenerlo) pero, desde luego, llevaba un año entero esperando esta cena de clase, dado que la anterior me la tuve que perder por mi inesperado ataque de gripe. Estar con mis chicos bien merece brindar con una faria.

La noche del sábado fue tan memorable como pudieron serlo las de Torrellas. Menudo último mes del año, es una auténtica traca final. Dicha jornada inspiró a mi maltrecho cerebro una composición de cariz festivo y satírico, confío en colgarla tras Navidad. Si no os veo antes, pese a que tengo algún asunto pendiente, que paséis una buena Nochebuena, valgan todas las redundancias habidas y por haber.

Como dijo Edgar, para mí no solo sois mi Gordo, filologuitos, más bien mi Euromillones, que da premios mucho más gordos...

La semana en blanco.

¿Creéis en las premoniciones? Yo, en los últimos días, he tenido la impresión como de que canciones antiguas me habían lanzando mensajes sobre los cuales ahora creo entender el sentido. ¡Para que digan que el pop es superficial! En todo caso, puede que no sea más que un fruto de mi imaginación exacerbada. Como, esto sí, dicen los de la Oreja: tengo tantas cosas, tengo todas en mi mente.
Y mucho tiempo para pensarlas, ja, ja. Menuda semanita pre-navideña que nos están dando. Tres horas de clase perdí por la resaca mañica, y tres horas de sueño (por lo menos) me han hecho perder por levantarme para comprobar que no hay clase. Bueno, tampoco es problema, hemos sostenido en la cafetería tertulias muy interesantes sobre el amor y otros demonios. Ahora estoy tan solo a dos horas de unas fiestas que se presentan muy prometedoras. Este año ni siquiera pienso poner doce cosas negativas. Qué coño, hagamos como ZP, pensemos en positivo. Y eso es lo que me encuentro haciendo ahora mismo.

PD- ¡Tranqui, Hopewell, que esta vez no me olvido! Si amáis a este humilde abrasador, votad este vídeo con cinco estrellitas:

http://www.teaserland.com/festival/Salvador-de-almas.html

Y que rule... Gracias sean dadas.

Los lunes a la nieve.

Mea culpa entono por el martes pasado, cuando me quedé dormido reponiéndome de los excesos de Torrellas. Sin embargo, lo de esta mañana no ha sido culpa mía. Se han suspendido las clases, supongo que por los problemas que tendrían algunos profesores y alumnos para llegar con esta nevada como las que hacía tiempo que no se veían. Por suerte hoy estaba descansado, y tras recoger al único filólogo que me encontré por allí nos fuimos a la cafetería a hacer tertulia y observar por la ventana cómo los universitarios se divertían como niños con batallas de bolas de nieve y muñecos enormes. Ahí está la foto de prueba, con el amigo Edgar luchando contra la climatología adversa.

Por cierto, que no se me olvide esta noche colgar unos enlaces de tráilers falsos realizados por Hopewell, a los cuales hay que votar al máximo como si fuera el Chiki-Chiki pero en bueno. Tened buenos y blancos días.

I aniversario blog poético.

Hoy no tengo ganas de hablar, luego que hable la poesía... Os remito a mi blog poético, que el lunes pasado cumplió un añico. Por supuesto que en dicha jornada no estaba yo con fuerzas para nada que no fuera atacar un jugoso costillar de cerdo y pirarme a sobar hasta el día siguiente (fumada de clases incluida)
Por cierto, estuve a punto de colgar el famoso rap del condón del Ministerio de Sanidad como muestra de poesía ¿simbolista?, con fragmentos de esta guisa: como fosos, como pozos, somos dos. Aparte de la aliteración de la letra o, ¿qué coño es esto? Pero sobre todo me gusta la cara del tío, al que parece que le han puesto una fregona en la cabeza. Parece estar pensando: Sí, tú ábrete de piernas y si quieres cantar vete a Operación Triunfo...

En Torrellas no se censuró Brockeback.

Es noticia ahora que la película de impronunciable título (no se si lo he escrito bien) ha sido censurada por la televisión pública italiana, tan solo en las partes en que la pareja protagonista mantenía relaciones afectuosas o sexuales; por cierto, dichas escenas son más bien breves, pero necesarias. Se que muchos detestáis esa película, pero para mí es como si le pusieran pantalones al David de Miguel Ángel. Es indignante que en un país como Italia, que ha alumbrado a tantos artistas y gobernantes homosexuales y bisexuales, se ofusquen ahora por unos cuantos besos y un polvete. Claro que entre Berlusconi, Benedicto y la Mafia... Pues poca esperanza queda para la bota.

Ironías de la vida, yo en Torrellas protagonicé una versión del filme de Ang Lee, pero más bien pasado por la mirada baturra y surrealista de Luis Buñuel. Se podría contar mucho, pero el evento me quitó horas de sueño, luego no estoy por escribir aquí una parrafada. Me limitaré, por ahora, a comentar un poco de la jornada del domingo, la gran traca. Por la tarde teníamos que rodar un corto, y para ello yo utilicé un sombrero de cowboy de atrezzo que había por allí. Si se llega a colgar, los que echéis de menos Vagos y Maleantes vais a estar de enhorabuena. El disfraz me venía al pelo porque además llevaba vaqueros y una camisa a cuadros (la cual ahora se encuentra en manos de alguien que la sabe apreciar mejor; y yo soy feliz porque lo haga) A la gente parece que le gustó, me veían como una mezcla de chapero, el Hombre de Marlboro y otras referencias.

Si lo que quería era llamar la atención, lo conseguí para bien o para mal. El punto culminante llegó cuando pusieron la canción de un tal Coyote Dax, No rompas más mi pobre corazón (ni siquiera es suya, sino una versión); ahí yo, que suelo reírme de las tonterías que hacen los de Gran Hermano, me convertí en uno de ellos. Había pocos bailongos en la pista, pero yo fui aclamado a salir y danzar al ritmo de ese demoníaco baile de pasito palante, pasito patrás, vuelta, etc. Menos mal que seguía a unas jovencitas que parecían más duchas en el mismo. De lo contrario, el ridículo hubiera sido aún mayor. Pero, bah, lo hice por una mezcla de alcohol, proyección social y felicidad. Sí, muy feliz hay que estar para perder los papeles de ese modo.

Pero en general la fiesta acabó siempre muy desmadrada, como el sábado, patinando por un suelo encharcado bajo los acordes de Queen o demás. No importa. Se supone que cuando uno se hace mayor ya no está para esos trotes, pero yo me vanaglorio de ir a contracorriente. Ahora estoy cansado, y puede que hasta con cierto bajón, pero contento en el fondo. Tuve razón en lo del último post: la fortuna favorece, si no a los valientes, al menos a quienes arriesgan.

A partir de ahora toca ser más valientes.

Post de noche.

Está siendo una semana surrealista y escatológica. Ayer tuvimos que ir a una charla sobre las variedades etnolingüísticas de la lengua gitana en Chile. Dicho así suena muy serio, pero no lo fue tanto. Durante media hora asistimos a la proyección de un reality-show chileno sobre parejas a punto de casarse. Los novios, gitanos, se llamaban Maruzia y Póchula (y este era el tío), de 16 y 17 años. Se vieron los preparativos pero no, porque ya me lo han preguntado varios veces, no se vio la ceremonia de la virginidad con el pañuelito. Eso sí, los gitanos en Chile hablan casi igual que los de aquí. Uno de los puntos culminantes del show era cuando perseguían campo a traviesa a un chaval que corría con un rollo de papel higiénico, gritando: ¡Que exploto!, dando buena fe de la comilona abundante.

La conferencia en sí duró poco, porque después de eso el ponente, Gastoncito (al menos así le llamaban los gitanos), se puso a leerla de modo literal, a velocidad de crucero. Y se supone que nosotros teníamos que resumirla, al menos hasta que los dedos desistieron. Si añado que lo que esto va a aportar a la nota final es un 0,02 por ciento a lo sumo, resulta curioso cuanto menos.

Y esta mañana, en Latín Vulgar, traducimos un fragmento del Satiricón de Petronio. En este, el rico Trimalción proclamaba que cualquiera podía tirarse ventosidades durante su cena, porque los médicos así lo recomendaban y malo era aguantarse. ¡Vaya! Quién fuera romano, ¿verdad? Mejor fuera que dentro. Como simbolismo de los gases, fuera del aula los de Minas tiraban petardos como si tocasen un festival de pedos. Y esta noche, por tomar algo ligero antes del viaje, he escuchado muchas más tracas de esas en la película SuperHero Movie. Qué decir... Que merece la pena solo por ver al genial Leslie Nielsen.

Ahora voy a tratar de ponerme serio, aunque me cueste. Mañana os dejo unos días, en realidad ni siquiera un puente. Es un fin de semana... Volveré el lunes, con la venia del gobernador de Libia. Me ha costado decidirme a este respecto, pero eso no es nuevo. Tuve que elegir entre lo conocido, pero bueno; y lo desconocido, que no se sabe cómo saldrá, si bien apunta maneras positivas. Aunque, ¿por qué elegir? Dentro de un par de semanas tendré lo bueno conocido de siempre, y que mil años dure. Ahora puedo, y casi debo, experimentar, conocer nuevos ambientes y a nuevas personas. No hay un objetivo único que busque en esta sucinta escapada. Bueno, quizá uno sobresalga, pero tampoco me atrevería a decirlo. Perdería el encanto. En verano, mientras soportaba que mis carnes fueran creciendo de nuevo, lancé al aire esas promesas de cambios a mejor que la gente suele reservar para Nochevieja (y no se por qué, si todos empiezan bebiendo y fumando) El comienzo del curso, en todos los sentidos, me está pareciendo mejor que en Primero; pero no es suficiente.

Me dejaré, pues, guiar por mi instinto, venciendo las resistencias que mi naturaleza, que se ha ido haciendo acomodaticia, me impone. Parece mentira, pero ya me resulta raro el coger mi viejo saco de dormir. Y solo pienso en la posible chabola en la que me vayan a meter. ¿Dónde quedó el espíritu de los Abrasadores? ¿Dónde lo que da nombre a este blog? Cuando éramos pequeños, triscábamos por las piedras con total inconsciencia de la peligrosidad de nuestros actos (el gordo ese con las zapatillas se mata...) Por una vez, hago mío el lema del blog de Adri: La fortuna favorece a los valientes. Eso dicen que dijo Alejandro Magno, y Alejandro Magno también tendría acomodo en el sitio hacia al que me dirijo mañana.

Id con Libia.

PD- El más perjudicado de este viaje es el feto de serie que estamos engendrando (no se si la metáfora es muy adecuada) Hopewell y yo, conste que el citado Adri también ha aportado su semillita. Tened paciencia, compadres. Un poco de aire de sierra puede ser bueno para descongestionar las ideas...

PD 2- El domingo 7 se cumplen dos años de la creación de Celluloid Heroes. Oli-Hall, no importa que ahora lo tengas un poco descuidado, ese blog siempre estará en mi corazón. Cuatro blogs, ya sabes la historia.

PD 3- El lunes 8 en principio estaré en León. Por si me pierdo entre las cabras, diré que ese día se celebra el primer aniversario de mi blog poético. Hoy quise colgar algo allí, pero no tuve ganas. Si el lunes no lo hago, al menos quedará Garcilaso, que es un poeta cojonudo. Y yo no lo soy.

PD 4- No, esta ya es de coña.

Post de día.

Cuando observé que en la Fotogramas de este mes salía como portada una foto de Crepúsculo, casi no la compro. Pero tuve que hacerlo, ya es larga tradición. Supongo que no debería juzgar algo que no he leído, pero no puedo evitar odiarlo, al fenómeno en conjunto. Por suerte no tengo que sufrirlo ya como vendedor de libros. Quizá sea envidia. No se. Aún en el caso de que Los Abrasadores jamás se publique, al menos tendré el consuelo de que es más original que esa historieta más vista que el tebeo. Y, como ya le dije a Hopewell, a mí no me interesan los vampiros heterosexuales. En fin, hay dos puntos positivos: 1) Como película, es casi imposible que sea peor que las dos adaptaciones literarias de las Navidades 06 y 07: Eragon y La brújula dorada. Desde luego que apunta maneras. Viendo el trailer, si a mí no me dicen que va de vampiros igual pienso en High Scool Musical. Y está dirigida por una directora de cine indie venida a menos (¿o a más?) 2) Si la piel pálida a lo vampiro se pone de moda, yo solo puedo ser beneficiado por ello

Una saga mucho más longeva, pero que yo solo sigo desde sus últimos cuatro o cinco episodios, tiene un título en cartelera, algo intraducible: Quantum of Solace. (Y no voy a reproducir el bobalicón chiste que publicó asimismo la Fotogramas del pasado mes) ¿Podría hablarse de un efecto Caballero Oscuro para las sagas? Las dos últimas pelis con Pierce Brosnan se estaban saliendo de madre: unos ertzaintzas estupefactos persiguiendo a Bond, una física nuclear (?) llamada Christmas (Navidades) con el rostro (y el cuerpo) de Denise Richards, la presencia de Madonna, un coreano que cambia de piel como Michael Jackson... En fin. Que llegó Casino Royale, una muy buena película de hecho, y se pusieron serios. Echaron a Jhon Cleese como inventor de gadgets, y ahora ya no dice eso de: Bond, James Bond; o: batido pero no agitado, o como leches se diga. Mantiene lo de disparar a cámara, pero lo deja para el final.

Y, ay amigos, la crisis sexual llega también al espía. En Quantum solo añade una muesca a su marcador, y eso con un personaje al que parece que hayan metido en exclusiva para eso. Cierto que la duración no da mucho más de sí: son cien minutos, más o menos, en los que cambian de país como quien cambia de camisa y se suceden un huevo de personajes, cuya presencia en algún caso solo se explica si has visto el episodio anterior. Pero bueno, me gustó en general, sobre todo algunas buenas escenas de acción, que eso es lo que se espera: como la persecución en Sienna o el momento de la ópera Tosca, entre otros. Es una reformulación de James Bond, que gana en realismo si bien no en originalidad, pero cumple.

Bueno, esta noche si puedo escribiré otro pequeño post, hasta entonces si es factible.

Parecidos cuasi razonables.

Con frío y contra el sida.

Al estilo de célula, cual filólogos, e inasequibles a la climatología adversa, desde la asociación Diversidad León se consiguió ayer concienciar un poco más a los leoneses sobre el problema del sida. El día mundial contra esta lacra se celebra mañana, pero un lunes es poco probable atraer tanto la atención como un sábado, por mucho que en este haga un frío pelón.

Debo agradecer la generosidad de los ciudadanos que pasaron por allí, gracias a la que podrán sanearse un poco las cuentas de una sociedad que no recibe ningún tipo de ayuda ni subvención oficial. Puede que los órganos de gobierno estén en crisis, pero por fortuna hay mucha gente a la que no le importa desprenderse de algún euro para un vino más y en cambio donarlo para una causa que nos afecta a todos y cada uno sin excepción. Y no es algo que tenga que ver necesariamente con la orientación sexual...

Así pues, si mañana queréis ir a vuestros respectivos curros o clases con el lacito rojo, sería un buen gesto; yo lo haría, pero el mío se lo he puesto a la ranita de la suerte que me regalaron los hermanos Amilivia, y la verdad es que me da pena quitárselo.

Los viernes a... la nieve.

El título no suena muy original, cierto; pero hoy, a diferencia del lunes, sí que ha nevado con ganas. El invierno se adelanta, por tanto, este curso parece que lo del cambio climático no se está notando en demasía. Por lo demás, no tengo mucho que decir. Es una tarde triste y plúmbea, ideal para hacer unos deberes tristes y plúmbeos como los que tengo. Debo resumir un texto de Emilio Alarcos Llorac, algo así como el Maestro Yoda de los profesores de Lengua de mi facultad. Son 8 páginas, pero valen por 24. Uno de los riesgos de que medie tanto tiempo desde la Selectividad hasta proseguir la carrera es que las teorías van cambiando. Los complementos directos o indirectos de always ahora se sustituyen por palabros como aditamento, implemento y cosas así. Es lógico. Nadie inventa nada, pero al menos hay que ir cambiando algo para que así los profes puedan vender más libros y torturarnos a nosotros con ellos.

Así que, por el defecto de dejarlo para el final, esa es mi tarea ahora. Quizá luego pueda salir a la calle e imbuirme de espíritu prenavideño.

Los lunes a la lluvia.

¿O a la nieve? Tal vez. A diferencia de otras carreras, nosotros solo vamos a la cafetería cuando el profesor de turno, avisando o ni siquiera, nos abandona en el aula. Aquí estamos casi todos, y yo sacando fotos con el móvil a falta de una cámara mejor. Así las cosas, solo hemos tenido una clase, que encima era la primera, ja, ja. Comenzar la semana madrugando para esto... Pero de buen rollo, eso sí. Por lo menos aquí no jugamos a Yo nunca, como cuando me matriculé de lo mismo en la Complutense.

Hasta nunca, Inferno.

Supongo que este nombre no os dice nada pero... ¿Y si añado que bajo este término se travestía las noches del fin de semana la discoteca madrileña La Riviera? Ajá. Estos políticos, ya se sabe, siempre haciendo las cosas a toro pasado. Yo no me dejé la vida en el clausurado local, pero en los aledaños estuve a punto. Y todo, entre otros factores, gracias a la amable intermediación de los porteros.
Y no es que que quiera yo generalizar con ese oficio, tan mal agradecido, pero al menos esa noche me quedaron claras unas cuantas cosas; no hay mal que por bien no venga. En primer lugar, que mi deseo era regresar cuanto menos mejor a antros de ese calibre. Y mucho menos cuando celebre mi cumpleaños. Sí estoy de acuerdo en que los porteros debieran estar para garantizar la seguridad y no para amenazarla. Yo, hace una semana, me contuve para no sacar mi agresividad ante un claro ejemplo de acoso sexual en un garito decadente (que no conocía, of course). Anda que si llega a ser otro... Por fortuna, la mayoría de las personas salen a divertirse, tal y como hice yo ayer de muy buen rollo.
Lo siento por quienes fueran allí a ver conciertos, pero hasta nunca Riviera (y eso aunque vuelvan a abrirla)

¡Madre mía!

Comentaba ayer que en clase estábamos analizando la Poética de Aristóteles, aplicada al argumento de Edipo Rey. Para el sabio, la poesía, y bajo este término se engloban todos los géneros literarios, tenía que ser forzosamente verosímil, aún cuando aparecieran dioses y temas míticos. Pues bien, me hubiera gustado saber qué pensaría el estagirita al ver esta película ambientada en la Grecia en que vivió; realista, pero con un argumento imposible por los cuatro costados.

Pero, ¡es un musical! La sinopsis es lo de menos. A lo largo de la historia del cine, ha habido filmes de este estilo con guiones más o menos consistentes, pero en este caso me parece más bien la excusa para engarzar canciones de un grupo archifamoso, que aquí es ABBA. A mí me ha gustado en general; ahora bien, hay que entrar a trapo en el juego que propone, y este es hortera a dolor. Es ideal para aquellas personas que no van al cine para sufrir. Cuando acaba la película, todos los personajes son tan felices que casi uno tiene que pedir perdón por no serlo. Requeriría un público cómplice, que incluso se levantara de la butaca en los momentos clave para bailar y cantar. No en vano, creo que ahora en Madrid la han reestrenado con versión karaoke. Ja, ja. Ya me imagino una sesión golfa a lo Rocky Horror Picture Show.

La película no es una tragedia griega, desde luego. Más bien una comedia de enredo, con algunos leit-motivs de culebrón. Tiene hasta su propio coro, que en este caso se forma de campesinos, viejas de anuncio de yogur y alguna que otra cabra. El paisaje desde luego es precioso, así como en general todos los aspectos técnicos: fotografía, vestuario, las coreografías y por supuesto la música. Otro aliciente es ver cómo han escogido a actores, en teoría, serios para que se desmelenen y nos salpiquen desde la pantalla con ríos de lentejuelas. A este respecto recomiendo que os quedéis hasta los créditos finales, merece la pena: allí veréis al antiguo 007, prototipo de la masculinidad más rancia, embutido en un traje que da sonrojo verlo. Y todos bajo el delirio final de la inevitable Waterloo, esa canción que fue escogida la mejor de cuantas habían pasado por Eurovisión. (Ese festival ha caído, aún más, en desgracia para mí desde que supe que Los trenes de Tozeur de Franco Batiatto se había ido de vacío)

Al final se pone en solfa hasta al propio Olimpo, y no diré a qué me recuerda esa explosión de la fuente de Afrodita para que no se me tache de obsceno. Yo recomiendo esta peli como divertimento sin complejos y, si además os gusta ABBA, pues tanto mejor. A mí sí y, a falta de haber visto el musical de Mecano, espero que dentro de un par de décadas (si es que no siguen en activo) hagan uno sobre la Oreja. Aunque, ¿qué sería más interesante? ¿Uno sobre la historia del propio grupo, o una narración ajena ambientada con sus canciones, como esta? Voto por lo primero, ja, ja.

Generación Teta.

Salía hace poco en el telediario la noticia de un plan para frenar el abandono escolar en nuestro país. La ilustraban, entre otros segmentos, llevando la cámara hasta un centro de Formación Profesional. Uno de los chavales se justificaba diciendo que en esas clases había más acción, más movimiento; en resumen, mucho menos aburrido que ponerse a leer un libro en clase. Por Libia, tiene toda la razón. El matiz es que el aburrimiento es muy relativo. A él le aburriría desmenuzar el argumento de Edipo Rey, tal cual hemos hecho hoy; a mí me aburriría, aparte de que me llevo muy mal con las máquinas, hacer piezas de coche como ellos, por otro lado un negocio en bastante declive.
La ministra de Educación (esa que tiene el pelo como Zerolo; no hablaré de la ministra fashion bajo cuya malhadada competencia están las universidades) pretende que quinientos mil alumnos regresen al cole para alcanzar el carro de Europa. ¿Querrán ellos? Yo lo tengo claro, que vaya quien quiera. Pero que vaya motivado. No tiene sentido forzar a personas que luego solo van a entorpecer, por no decir otra cosa, la clase. Eso es como cuando a mí me obligaron a seguir cursando Matemáticas más allá de sumar, restar y multiplicar, que es lo único que se me ha quedado (me olvidé de dividir, pero para eso está la calculadora) Si de verdad quieren alcanzar a otros países europeos, primero que cambien la mentalidad de la nación en sí...
Pero bueno, a falta de conocimiento uno siempre puede centrarse en el exterior. Como la polvareda que ha levantado la disco Pachá en Valencia anunciando el sorteo de una operación de aumento de pecho en una fiesta. Al final lo retiraron, pero es que era publicidad engañosa. No eran 4.500 euros para poner más tetas, sino de cirugía estética en general. Y lo de poner el título de Homenaje a la mujer tampoco es muy lúcido. Yo no me considero feminista (ni machista), pero hombre, digo yo que hay mejores maneras de homenajear a la mujer que exaltando sus pechos. Quizá todo esto sea una consecuencia indirecta del éxito de Sin tetas no hay paraíso.
Por lo que a mí respecta, hago propio la variante que lanzó un escritor hace unos días: Sin letras no hay paraíso. Para tetas ya tengo yo las mías, que según me han dicho son tan grandes o más como las de algunas féminas...

¿Cómo te llamas? AMAIA

Al margen de este chiste privado, que solo tiene sentido desde el punto de vista fonético, diré que hoy sale a la venta el primer disco en solitario de Amaia Montero. Ahora mismo me encuentro escuchando El viaje de Coperpott, y no hay color con su primer single. No es la Oreja, desde luego. No es que quiera restar importancia a Quiero ser; es una canción pegadiza, tanto que me he sorprendido a mí mismo entonándola en falsete. Que nadie se escandalice, yo por lo menos no idolatro a Mariah Carey, como ciertas personas que he conocido...

Pero no es la Oreja. Allí componían todos, algunos más y otros menos, pero tienen un estilo característico que ella, supongo que a sabiendas, rompe al menos en este primer tema. Esos aires flamenquitos me hacen pensar en una actuación de casino, estilo Celine Dion, con la gran diva embutida en un vestido ajustado, ahora que ha perdido quince kilos. Vamos, que va camino de convertirse en una gran dama de la canción española, pero no es la Oreja, por Libia. La canción es muy bonita, sobre todo para escucharla con la parejita, tumbados en la playa... A la verita tuya... Ja, ja.

Leyendo algo de información sobre el disco, veo estupefacto que dicen que ha dedicado una canción a sus antiguos compañeros. Y no es de esperar que los ponga a parir. Como yo tampoco puedo esperar a (censurado) el disco en cuanto pueda y desatar ese lado femenino tan aletargado. ¡Nos vemos en el karaoke!

PD- Vaya foto que he escogido... ¿Es como un éxtasis de Santa Teresa o que tenía a alguien debajo?

Spam literario.

El domingo pasado, con un poco de retraso completamente justificable, terminé de repasar la tercera versión de la novela que da nombre a este blog. No se si, como ciertas teorías que salieron en clase sostienen, el autor ha muerto; pero yo tengo claro que me debo a mis lectores, por pocos que estos sean. De ese modo, envié el borrador, no definitivo pero ya más a mi gusto, a una serie de amigos, familiares y compañeros; algunos de los cuales son parte activa en el libro, je, je. Por supuesto que yo no obligo a que se me lea. Nadie perderá mi afecto por no hacerlo, y comprendo que no todos tienen la suerte de tener tanto tiempo libre como yo. Es una novela, ya no novella al itálico modo, de 237 páginas más o menos; como dije en referencia al libro virtual, no estoy acostumbrado a leer en la pantalla. Estaré dispuesto a hacer excepciones, como con esa obra de Hopewell que confío podamos ver pronto impresa. En el caso de los Abrasadores, me conformaría con varios supuestos; por ejemplo, que los que hayan leído la primera versión ojeen los nuevos capítulos (el problema es que también en los viejos hay unos cuantos cambios); que quienes entren por primera vez en el universo abrasador se miren el episodio-prólogo a ver si les ilumina lo del Glory, Glory, Aleluya; y, quienes dispongan de impresora en casa, siempre pueden sacar algo merced a la versión Borrador, esa que no gasta mucha tinta pero da un resultado óptimo. Yo, por cierto, aún no tengo ese aparato en casa, aunque quizá pueda recibirlo en los próximos meses de parte de las siempre pías manos del periódico ABC.

Y, como la iniciativa creo que sea buena, voy a repetirla en otro ámbito, de menor esfuerzo en general. Excepto, eso sí, en comprensión. Seleccionaré algunas de mis poesías, tampoco es que haya mucho donde elegir; no quiero decir que sean las mejores ni las más representativas, pero tampoco deseo cansar ahora con un corpus extenso. También me gustaría enviarlo, por probar nada se pierde, a revistas de creación poética y cultura en general, webs, incluso presentarlas a un profesor de la carrera que es el crítico de poesía del Diario de León, y ha editado un ejemplar con los poetas cazurros jóvenes más prometedores, a su juicio claro. Y que nadie lo tenga por un intento de hacer la pelota, que su asignatura no es precisamente de las difíciles...

Para celebrar el fin de esa corrección, vuelvo a colgar la foto oficial del blog. Recordaré que este verano estuvimos a punto de renovarla, pero falló la pequeña abrasadora Espe, que tenía que batallar contra los exámenes de septiembre, algo que recomiendo poco tanto a mí mismo como a quien se halle en la tesitura.

... Y la otra.

Ahora que he acabado al fin de revisar la novela que da título a este blog, puedo proseguir con el comentario de esa película, aunque no será tan vívido como lo hubiera sido cuatro días atrás.

Hacia rutas salvajes, mucho más preferible el original Into the wild, está basada en un libro que a su vez se inspira en hechos reales. La verdad es que resulta complejo hablar de esta historia sin mencionar su desenlace, pero lo intentaré. Chris MacCandless (o algo así) era un joven de buena familia y mejores estudios que, en un momento dado, decidió donar veinticuatro mil dólares del ala para beneficencia y salir a recorrer el país con la sola ayuda de algunos libros, entre los que curiosamente no se hallaba ninguno de Kerouac o los beatniks, y una meta obsesiva en la cabeza: llegar a Alaska para vivir cual Cromagnon, eso sí, alfabetizado.

Solo con leer eso habrá quien deduzca que estaba pirado, aunque en realidad se trata de un personaje con matices. ¿Loco, iluminado, consecuente con sus ideas, hippie, Jesucristo? O quizá suicida en potencia, conscientemente o no. Por lo que se supone del relato, en realidad el detonante de tan drástica decisión fue el enfrentamiento con unos padres cabreados entre ellos y acostumbrados al materialismo, que no quieren (o no pueden) comprenderle. De esa manera, no sería tan en plan Jack London, sino la necesidad de huir hacia un lugar en ninguna parte, una especie de descenso a los infiernos que ni siquiera los melenudos de la vieja escuela con los que se topa son capaces de entender.

La figura del protagonista posee un aura de fascinación, no en vano él sostiene el dilatado metraje del filme junto a la aparición de un buen puñado de secundarios. Quizá Sean Penn, que ya tiene buena experiencia como director, podría haberse distanciado más del mismo, y no dejarse llevar por una mirada compasiva que en el tramo final se exagera un poco. A fin de cuentas, es un personaje con claroscuros: egoísta porque poco le importa el sufrimiento que está provocando a unos familiares hacia los que ha negado el perdón; que trata de ayudar a las personas a las que se encuentra en el camino, pero luego las abandona. Como un monje budista, tal vez, rechaza el apego humano y solo busca la compañía de una naturaleza salvaje que no necesariamente está dispuesta a protegerle.

El mejor fragmento, creo yo, es poco antes del final: su encuentro con un anciano, un senex que está ya de vuelta de todo. En el momento de su despedida, pretende adoptar al joven como si fuera el nieto que nunca pudo tener. El momento, de una tristeza desoladora, resume bien el destino final que ha escogido el vagabundo. Por cierto, por ese papel Hal Holbrook estuvo nominado en la misma terna que Bardem (y en un rol que es la antítesis del suyo...)

Y, bueno, no voy a hablar de la majestuosidad de los paisajes en los que transcurre la película, que ya por sí solos recomiendan su visionado. Y, en su compañía, tenemos fragmentos sueltos del propio diario de Chris, citas literarias y canciones de Eddie Veder que jalonan este viaje iniciático. Aunque no sea perfecta, es de lo mejorcito que se pudo ver en la última edición de los Oscar, y una pena que se marchara de vacío. Esto seguro de que, ahora que ya lo tiene como actor, Sean Penn acabará uniéndose al club de gente como Clint Eastwood, Mel Gibson, Robert Redford y demás intérpretes con buen tino para la cámara. Y eso pese a ser un grano en el culo para los académicos más carcas. Tiempo al tiempo...

Una de cal...

Por fortuna, la visión de una película mentalmente subdesarrollada se puede compensar con la de un drama existencialista. No dije en vano lo de mi recomendación en negativo: no veáis El gurú del buen rollo, a menos que queráis ver cómo ha decaído la comedia en Estados Unidos. Si a una como Supersalidos se la considera una obra maestra, imaginad las peores...
No es que Austin Powers fuera una maravilla, pero alcanza categoría de clásico en comparación con esta sandez absoluta. Creo que Mike Myers debería replantearse su carrera, una comedia no puede basarse en una sucesión interminable de gags sobre penes y pelotas (me hubiera gustado contar el total) En manos de otro tipo con humor menos infantil, esta peli podría haber sido una pulla brutal contra esos charlatanes que venden espiritualismo de fast-food. Aquí no, la trama es de un idiota que no se puede sostener, y encima ambientada en el mundo del hockey sobre hielo, algo que no tiene mucho auge en este país.
Ni siquiera Ben Kingsley se libra de chistes de pedos y cosas así, ¿y sabéis cómo se llama su personaje? El gurú Tócamelapinga. Oh, ja, ja, qué agudo. La culpa la tengo yo, por ver eso pese a que estaba advertido de lo mala que era. Ni siquiera voy a molestarme en buscar una foto suya. Prefiero esperar a que os hable de la siguiente película, que esa sí merece la pena y podría verla dos o tres veces, pese a su longitud: Hacia rutas salvajes, de Sean Penn.

Cumpleaños abrasador.

Aunque quede poco del día 5, no quiero pasar por alto el felicitar a la jefa de todos los Abrasadores habidos y por haber, mi prima Car. Seguro que el gobernador de Libia acompañará sus pasos allá por esas tierras sureñas a las que espero poder ir este año que viene para tomar un té moruno y seguir batiendo récords del Wii Fit.

Happy Birthday, Tis y Car forever!!

Innecesario epílogo.

Como no pertenezco a ninguna secta friki, no necesito ser ortodoxo y afirmo que el episodio tercero de Star Wars, La venganza de los Sith, no solo es un gran colofón a la saga, sino la mejor y más madura película de todas. No llego a comprender, supongo que serán motivos económicos, por qué The Clone Wars se ha estrenado en cines si parece más un capítulo de TV alargado. Como sea, no es tan mala como dicen pero no aporta nada nuevo. Es innecesaria, y demasiado infantil sobre todo comparado con su predecesora.

Cada vez que intentan meter a algún personaje para atraer a los niños, hay que echarse a temblar. La padawan Ashoka Tano, que debiera llamarse Masoca, es algo menos pesada que Jar Jar Binks, pero aún así irrita lo suyo, con sus palabros como Pestosito, Erredosito, etc. ¿Y qué decir de Jabba el Hutt Jr.? Ja, ja. ¿Y el tío de Jabba? ¿Puede haber homosexuales en esa especie? El monigote de Anakin, eso sí, es mono, no tanto como el actor original. Las escenas de acción son buenas pero se echa de menos, como fondo, la música de Jhon Williams. Solo se recuperan unos pocos temas suyos, y de forma distorsionada.

Así que no hay mucho más que decir. Que se puede ver, pero que es totalmente innecesaria. Ya que Lucas no quiere hacer la tercera trilogía, espero que la próxima vez que rueden algo de esto para el cine, si es que llega ese momento, merezca la pena. Que el chicle no se puede estirar tan hasta la saciedad.

Foto Latín Vulgar

Quaeso ut dicas mihi si imagines discipulorum cum magistro bene recepisti.Omnia tibi prospere procedant. Vale et salve.

(Nota- Para la traducción, se recomienda utilizar un diccionario de latín. Yo todavía estoy en ello, supongo que porque me he levantado algo espeso y de un humor lamentable. Esta es la célula filóloga, falta Santi, pero bueno, me lo sabrá perdonar. ¿No es entrañable? Podríamos hacer una especie de Latín Vulgar Musical...)

Horror adolescente.

Ayer por la tarde, la cosa empezó surrealista. Estaba yo en los soportales donde la catedral, a resguardo de la lluvia, cuando un grupo de niñas pintadas, más que disfrazadas, con motivos de Halloween vinieron hacia mí. No querían hacer el típico ¿Truco o trato?, sino bailar alrededor de mí El corro de la patata. Pues menuda gilipollez, ¿es que no ven películas americanas? Supongo que las brujitas del pasado habrían bailado alrededor de un macho cabrío o un falo...

Por la noche, fuimos a un sitio llamado, valga la redundancia, El sitio. Estaba decorado con telarañas y algún bicho de goma, amén de una camarera vestida como la Bruja Mala del Oeste. Nos pusimos a jugar al Monopoly, algo que no recuerdo cuándo fue la última vez que lo hice. Era versión ciudades de España; León no aparecía, pero el escalafón más bajo correspondía a Ceuta y Melilla. Y, de hecho, esas fueron las únicas ciudades que tuve en propiedad. No os riáis, creé un imperio norteafricano con sendos hoteles, digamos el Meliá Don Pepe y el Meliá Don José, y ay de quien cayera allí sin tener patera con la que escapar. Pero bueno, bien es sabido que ese juego es interminable, así que me quedé sin saber si podría convertirme en todo un especulador y aprovecharme de las hipotecas de los otros.

Al volver a casa, decidí ver una película de terror. En mala hora, porque hay algunas series B que al menos entretienen; pero esta ni eso. El argumento era demencial: unos murciélagos, tan de goma como los del bar, que mordían a la gente y les convertían en ¿vampiros? o ¿zombis? En fin.

No se por qué, me levanté pronto y tuve una experiencia mucho más terrorífica, asistiendo a la catarata de tópicos y moralismos de High School Musical, la peli que pusieron en Cuatro, en teoría para niños. De entre los múltiples temas y subtemas que se plantean, todos desde un ámbito conservador (no en vano está rodada con el apoyo del estado de Utah), me hizo gracia el de enfrentar la educación física, el gran pilar de la educación nazi, con el mundo del arte. Claro, hay que ponerse en situación: el niñato ambiguo y maquillado, teniendo que decirles a sus compañeros del equipo de baloncesto, una versión light del San Luis Gonzaga, que se va a poner a cantar baladitas. Eso sí, al final todos tan contentos, ya sean más buenos o más malos.

Creo que Paco tiene razón, hay que encontrar a un nativo yanqui, a ser posible, para que se encargue de la traducción de El diez por ciento. Podría tener éxito allí, aunque nadie cante. Si alguien conoce a algún candidato, que me lo diga por favor. Salvando las distancias, noté algún paralelismo entre el argumento de la peli y aquel curso mío en Maristas, en el que triunfé haciendo de Julito Iglesias (y de Bill Clinton, y del guiñol de Hilario Pino...) Claro que eso tenía menos gracia, porque era play-back. La espina que se me quedó clavada fue no haber ganado también en el Trivial. Pero eso no fue culpa mía. San Marcelino Champagnat se hubiera horrorizado de haber visto cómo el nombre de ese juego era prostituido con la complacencia del hermano Salva. Y, en vez de mostrar nuestra sapiencia, quisieron que nos encestaran gominolas en la boca y paridas semejantes. Y, lo peor de todo, hacían preguntas sobre el colegio. ¡Y a mí no me tocó la de cómo se llama el profesor José Ignacio Maés Domínguez! En fin. Quizá en otra vida pueda ganar, y también mover las caderas con mi pelo recién planchado por los duendecillos mágicos.