¡Ecuador!

No me refiero a esa cancioncilla dance, estilo de música que anoche sonó mucho, sino a que me encuentro en el ecuador de la carrera, y con unos resultados bastante óptimos pese al cate del que hablaba, que fui a revisar ayer. De vergüenza ajena... He cometido fallos que solo pueden ser calificados de idiotas, en el sentido más amplio de la palabra. Sería el despiste, el cansancio, la desgana... No se. Ese tipo de fallos suelen ser muy frustrantes, en todos los ámbitos de la vida. Pero me alegro de haber ido esta mañana, habiendo descansado pocas horas, porque ahora lo tengo bastante más claro y a lo largo del estío confío, valga la rima, en sacármela con buena nota. Durante la cena se habló de que conseguir una beca está ciertamente difícil, pero yo lo intentaré y, si no, o me quedo aquí o tengo una gran variedad de destinos donde elegir.

No me arrepiento de haber trasnochado más de lo previsto, necesitaba una buena juerga como la de ayer, y más si es con mis compañeros de toda la carrera y otros que por desgracia ya no van a seguir cursando estudios aquí en León, pero siempre pueden volver a la llamada de las tapas... El precio a pagar es que mi situación hoy es paupérrima, no tanto para que no pueda escribir unas líneas pero sí para que no me apetezca bajar alguna foto de la cena para acompañarlas. Eso lo podemos dejar para mañana o pasado, y así veréis qué buena e internacional comidita nos pegamos.

Misión casi cumplida.

Puedo estar contento. Tras un cuatrimestre trabajoso y en el que las circunstancias han distado bastante de ayudar, al final me he sacado cuatro asignaturas (a falta de confirmar dos) y me he cargado la previsible, mas bien me he quedado a las puertas... Porque un 4,7, qué queréis que os diga, hasta cierto punto es un aprobado honorífico. Voy a ir mañana a la revisión, no para suplicar por esas tres décimas sino para ver de qué puñetas va ese examen, todavía no lo tengo muy claro. Creo que me sabía la parte teórica, quizá no la supe aplicar a la práctica (cosa frustrante en todos los ámbitos de la vida). El azar, bastante ciego al igual que el amor, ha querido que dicha revisión sea mañana a las diez de la mañana, y esta noche tenemos la cena de clase, la cena de fin de exámenes (que no de revisiones).

A lo hecho pecho, procuraré salir hasta una hora razonable y luego ya tendré todo el Don Carnal para dormir. En fin. Me permitiréis que sea breve, como lo estoy siendo este año, porque tengo que espabilar un poco para dicha cena. Es la cena del ecuador de la carrera, como quien dice, y es la antesala de un segundo cuatrimestre en el que esperemos que muchas cosas cambien a mejor (el tiempo por ahora sigue igual de malo...) Ya os contaré qué tal lo pasamos, no será una salida, a priori, destroyer, pero ni falta que le hace, celebraremos que hemos sobrevivido. Que el gobernador de Libia me ayude a llegar mañana a la facultad con un aspecto no demasiado lamentable, o quizá algo lamentable si eso me permite inspirar lástima...

¿Mi gusto es femenino?

Hablé el otro día de refilón acerca de una película con Uma Thurman, bautizada en España con el horrendo título de Una mamá en apuros, la cual ha pasado sin pena ni gloria porque es un filme difícil de clasificar, y no tiene un público muy definido. No es una comedia imbécil, no es Sexo en Nueva York aunque tiene detalles. Trata sobre una mujer que intenta conllevar la tarea de criar dos hijos y gobernar su casa con la de escribir un texto en su blog que le permita ganar un concurso. Su blog tiene el mismo formato que este, aunque cuenta con más seguidores (y polemistas), aparte de que a mí no se me ocurriría escribir sobre cómo se masturban mis amigos... (aunque en ocasiones me sienta tentado a ello).

Yo no tengo hijos, carezco de recursos para mantenerlos y de una persona que me ayude en la tarea; ahora mismo compatibilizo las tareas domésticas con el estudio de un examen para el que no voy a tener tiempo del todo, por ello es irresponsable (aunque necesario) que me encuentre aquí yo asimismo con el blog como la supermamá Thurman. La película trata un tema no muy popular con humor y notas amargas, es por eso que no esté destinada al éxito pero a mí me gustó. Si acaso peca a veces de feminismo primario, pero, como sea que poseo un lado femenino bastante desarrollado, no suelo darme por aludido en la mayoría de los topicazos que se atribuyen a los hombres. Sí, en serio. Analizaremos ahora si mis gustos son femeninos o no, mis gustos en cierto sentido, claro.

Por ejemplo, dicen que los hombres no pueden hacer varias tareas al mismo tiempo, y eso en mi caso es mentira. Ayer estaba tan apurado que, mientras cenaba, traté de leer un engorroso texto de Lengua y al mismo tiempo escuchaba las noticias. Acabadas estas, en un zapeo noté que la 2, quizá por falta de publicidad ahora tienen que repetir los programas, emitía por segundo día consecutivo un espacio sobre tendencias fashion. Salió un salón de té de Madrid, una pena que no haya apuntado la dirección porque me ha entrado curiosidad. Lo regentaban unas finolis que, entre otras prácticas rituales, aseguraban que el agua para el té no debe calentarse en el microondas. ¡Uf! Pues como no vengan ellas a calentarme la olla... Es curioso. En la Tienda del Té de León las dependientas son féminas; en los equivalentes de Madrid, también, con algún tío, aparentemente, homosexual. Pasa lo mismo con Natura, mi tienda para inciensos, animalitos contra la tensión del estudio y otras zarandajas. La de León está de liquidación por reforma, y es fácil identificarme en ella: soy el único varón, salvo algún otro con cara de despistado. Solo hay dependientas y en las de Madrid también, con algún que otro tío, aparentemente, homosexual. Curiosamente, en Springfield, aunque la ropa es solo masculina, también hay dependientas en exclusiva. Bueno, pues si el té, el incienso, las velas y otros artilugios zen parecen ser pensados para una mente femenina... Pues tanto mejor. A mí me gustaría ser hermafrodita al menos en lo cerebral. Trabajaremos en ello.

No tengo tiempo para hablar de Up in the air, película que me ha reconciliado con el director de Juno. George Clooney y compañía se quedarán sin mi comentario, o al menos tendrán que esperar. Eso sí, deseo que este año Diablo Cody se lleve un Razzie por Jennifer´s Body, suponiendo (como sería esperable) que esté nominada...

Satírico-burlesco.

Como en el examen ha caído una letrilla satírico-burlesca, no veo por qué no me vaya a poner en ese tono hoy. Primero lanzaré un nuevo aviso a nuevos malditos bastardos: si queréis colgar propaganda en mi blog, de un casino o no se qué hostias, al menos arrimad el hombro para financiar parte de los nueve euros que me han costado las fotocopias esta mañana...

Llego a casa, aturdido, y más aún me aturdo viendo a Zapatero en el desayuno de la oración. Yo he hecho comida de oración, no por aprobar este examen sino por el del martes, que es el más dudoso. ZP no ha estado del todo mal, pero ha escogido para leer un fragmento del Deuteronomio; si no me falla la memoria (y últimamente la uso mucho), en ese libro u otros de su palo creo que se habla de exterminar a los sodomitas, entre otras sandeces mil. Por suerte el presidente solo ha hablado de no explotar al pobre labrador, y luego ha tratado de solucionar todo, en general el papelón que le ha tocado, diciendo que todo el mundo tiene derecho a amar a quien desee, una velada pero necesaria alusión. Vamos, que ha intentado contentar a todos pero creo que con esta curiosa iniciativa ha debido de perder más votos aún de los que ya está perdiendo. Pero bueno, ver a Obama bien vale una oración y, ya que estamos con religión, si Mahoma no va a la montaña... Pues, como dice Góngora (¿o Quevedo?): Con su pan se lo coma.

Al final ha prevalecido la cordura y en el examen no ha salido la interminable vida de Lope de Vega, un señor al parecer con tanta incontinencia genital como literaria. Respecto a la nota habrá que tener paciencia, así que ahora os dejo. Quería hablar de una película de Uma Thurman en la que escribe un blog parecido al mío (al menos con el mismo formato), sin embargo la víspera del examen me provoca insomnio y mejor será reposar un poco, dejando esa peli, muy poco probable que hayáis oído algo sobre ella, para mañana o pasado, a menos que me arrepienta. Salvo que se produzca un verdadero milagro, pero a la inversa, solo puedo decir: ya van tres.

Malditos bastardos.

A ver, malditos bastardos televisivos, tanto los reincidentes de la Cuatro como los de la renovada y pagada de sí misma TVE1: las nominaciones de los Oscar no son solo comprobar que Penélope Cruz está en la terna (cosa obvia y previsible, como el hecho de que seguramente no gane) sino para tener un mínimo de respeto para con los amantes del cine. Caso más sangrante es el de la tele de todos, que en años pasados sí respetó la emisión y en este no porque no les ha salido de la punta del carajo (cosas de leer poesía erótica...) ¡Todavía habrá algún sabio que se pregunte por qué la gente va prefiriendo Internet antes que la tele!

El hecho de que hayan subido a diez las candidatas a mejor película ha hecho posible que, como en su día La bella y la bestia, Up esté nominada (aunque luego solo gane en el apartado de película de animación). También hay películas que no hubieran entrado de otra manera, como District 9 (para bien) o Un tipo serio (para mal, con un humor demasiado críptico que con su pan se lo coman los Coen)

Por suerte no está ese Sherlock Holmes de nuevo cuño que me tragué ayer pese a las advertencias en contra... Je, je.

Confiando en que los malditos bastardos aprendan, cosa que no harán, me voy a seguir con los comentarios de texto. Ah, y atención a la mejor película extranjera, que hay dos peliculones que he visto este fin de semana: El secreto de sus ojos y, la favorita, La cinta blanca. Trueba poco tenía que hacer contra eso...

Vuelta a casa.

Ando entra trabajos, pero no quiero acabar el mes sin hacerme eco de un artículo muy interesante, en general y en particular para mí, aparecido en el Diario de León. Confiando en que al ser este blog muy humilde no tenga problemas de derechos de autor, y al identificarme con los personajes de los que habla, voy a reproducirlo porque comenta una situación que yo estoy viviendo pero al mismo tiempo estoy trabajando duro para salir de ella. Por ahora ya me he quitado dos de este curso, y la tercera va en camino.

VUELTA A CASA.

Luis del Val

Me encuentro al mediodía con una amiga , en un acto social. Su marido, catedrático, no está porque tiene clases a esa misma hora. Nos intercambiamos información sobre el estado de las respectivas familias y me dice que los dos hijos, que fueron buenos estudiantes, licenciados, y que se habían marchado del nido, han vuelto a casa. Lo han hecho obligados por las circunstancias: se han quedado sin trabajo. Es un caso cercano, que conozco, pero no es raro. Casi cuatro de cada diez muchachos de entre 21 y 32 años que se independizaron de sus padres están de regreso al hogar, no por nostalgia, sino porque no pueden pagar el alquiler compartido al carecer de recursos. Como siempre, la familia es el crisol de la solidaridad continuada, la resistente caldera que impide que esto acumule los gases de la frustración y se produzca un estallido. Esta vuelta a casa no es la de Ulises, que regresa después de quedar victorioso en la guerra de Troya, y luego de salir airoso de una docena de apasionantes aventuras, sino un paso atrás, la renuncia a la independencia, la derrota que supone admitir el fracaso en hombres y mujeres que han renunciado a muchas horas de asueto para tener un buen expediente académico, puede que para satisfacer una vocación que ven imposible de realizar y, lo que es peor, volver a la humillación de pedir dinero a los padres para ir a tomar una caña u olvidarse de su situación durante hora y media en un cine.

Les vendimos que el esfuerzo tenía recompensa y que la renuncia de hoy era el escalón para el premio de mañana. Y ha llegado el mañana y están recogiendo el equipo de música y los libros, desenchufando el ordenador y dando un abrazo al compañero o a la compañera de apartamento para llamar a un taxi de vuelta a casa. Una vuelta sin gloria que no se merecen.

PD- (Increíble artículo de mi tocayo y compañero escritor, que parece haber buceado en mis recuerdos. Puntualizo que para mí esto no es una humillación, antes bien un estado temporal del que espero salir reforzado en el futuro. Puede que entonces el esfuerzo y la renuncia sí tengan un premio)

¡No puedor!

Se creerá que el título de la entrada se debe a que hoy es víspera de examen, una vez más, pero lo cierto es que me viene a la mente ante la inserción de lo que para un redactor de informativos debe de ser un tipo de noticia cultural. Ya no hace falta ir al Diario de Patricia para comprobar lo penosa que es la sociedad (sean ciertas o no las historias que cuentan allí), basta con ver las noticias y no es por ensañarme con los de Cuatro pero, francamente, lo merecen.

Después del nuevo ordenador de Apple, otro invento revolucionario para la humanidad: un nuevo Trivial, no se si habrá pagado derechos a la marca, basado íntegramente en el pueblo de Barbate. ¡Una noticia chiquitistaní! Hay que resaltar la escena de unos tíos que apenas saben pronunciar el español (esto ya no es expresión analítica, más bien patética) realizando preguntas como si yo escribiera una tarjeta en la que se interrogara acerca del color de la gabardina del antiguo vagabundo Joaquín el Barbas. ¿No creéis que hay una cierta tendencia a la conversión de los informativos en magacines al estilo de España Directo y demás?

Y, como metieron una nota cultural, tenían que compensarla con algo más atractivo de cara al público general, y así insistieron en la manía de las encuestas diciendo que 7 de cada 10 mujeres, como si fuera un anuncio de detergente, estaban satisfechas con su vida sexual. ¿Por qué nunca preguntan por la satisfacción en la vida intelectual? Con su pan se lo coman, señoras. Yo ahora mismo afirmo que no estoy satisfecho, disto mucho de avergonzarme por ello y, de hecho, en días como el de hoy esa es una de mis preocupaciones más ínfimas. No se hace más que tender a confundir la mera sexualidad con el amor o el afecto, y la satisfacción que se pueda obtener de cada uno de esos conceptos por separado, o la mixtura de algunos de ellos, es algo que no se podría calibrar bien en una simple encuesta.

Yo para eso me hubiera quedado en Madrid; ahora mismo siempre estoy en el dilema de aflojar los estudios para encauzar más la vida privada o bien sumergir un tanto esta hasta que consiga mi objetivo actual. En el equilibrio, siempre acaba ganando la carrera. Y está bien que así sea, porque se puede vivir sin vida privada, pero no sin un medio para ganarse la vida en general. No obstante, voy abriendo vías para la conciliación entre ambos planos, y podré seguir trabajando en ellas mañana, cuando de la puntilla al escollo que me queda hoy. Entonces diré:¡Sí puedorrrr!

Una menos.

Parece que los informativos de Cuatro, que sigo desde sus más tiernos días, están perdiendo el juicio. Ayer por la noche haciendo autopropaganda de su programación pornográfica, de pago, y poniendo como ejemplo un Gran Hermano porno, heterosexual aunque no sin un guiño lésbico en el lavabo; hoy comenzaron antes para dar tiempo a un culebrón con olor a naftalina, han elevado a Manu Carreño a la categoría de presentador serio y, para colmo, una de las noticias ilustraba sobre los nuevos métodos para copiar en los exámenes, puro James Bond con chuletas en paquetes de chicles. Menos mal que nos queda Cuarto Milenio, aunque sus historias sobre ánimas en pena me causaron cierto resquemor en una noche solitaria como la de ayer...

Quienes vamos a la universidad a aprender no necesitamos, por suerte, chuletas para aprobar, y yo he logrado quitarme la primera del curso con nota aceptable, mediante esfuerzo y pelín de suerte. Para el futuro se va a incentivar más a los buenos estudiantes, cosa que no me parece mal. Dicen que en el curso 2015/16, en el que yo no seguiré con esta carrera a menos que haya pasado un cataclismo, subirá la segunda matrícula de una asignatura al 50 por ciento, y la tercera al cien, con excepciones para quienes lo compatibilicen con el trabajo. También pretenden que los profesores se dediquen más a la investigación, algo que podría ser una hipotética ventaja para mí. Mientras tanto habrá que seguir currando día a día, y os dejo que el próximo es el jueves y ando algo pillado. ¡Bien está lo que bien empieza!

El príncipe Dorian.

Entre tanta devastación, ayer salió una buena y esperanzadora noticia en la tele, relacionada con mi carrera. Un escritor que dejó Filología Hispánica para ponerse a trabajar en una fábrica de cartonaje, en la que aún está, comenzó a escribir a los cuarenta años y, ocho después, ha conseguido que le publiquen una novela en Acantilado, editorial no muy conocida pero prestigiosa. Además ha escrito otras ocho o nueve, supongo que no se lleva el trabajo a casa como yo... La vida da tantas vueltas en esto que no hay motivo para el desánimo.

Yo por suerte sí estoy pudiendo terminarla, y hoy han acabado las clases del, hasta ahora, peor cuatrimestre que he tenido en cuanto a volumen de tareas. Hay motivos para la alegría por ello y porque los dos próximos exámenes ya están prácticamente aprobados. Cabe la clásica puntilla de que podría haber sido con mejores notas, pero no me voy a perder ni en arrepentimientos tardíos ni en competiciones absurdas. Aparte de con problemas inesperados, he tenido con luchar con la tentación encarnada en todas esas cosas que veis en este blog, por no hablar del blog mismo: libros, películas, cuadernos... Ya lo dijo Lord Henry Wotton, el mefistofélico y cínico mentor, en la película que vi ayer: La única manera de evitar la tentación es caer en ella.

Dicho filme es una adaptación de El retrato de Dorian Gray, no necesariamente fiel a mal que recuerde, estimable aunque un tanto exagerada, con detalles de terror. Dorian es encarnado aquí por Ben Barnes, el príncipe Caspian de la última y la siguiente entregas de Narnia. Como quiere ser más atrevido que anteriores versiones, aquí Dorian saca la patita del armario, y aparte de eso le da a todo: hombres, mujeres, opio, incesto, orgías, sado... Vamos, que CS Lewis debe de estar revolviéndose en su tumba (y Oscar Wilde riéndose en la suya) Todas las huellas de sus vicios no las borra un cirujano plástico, sino que quedan registradas en el cuadro que ha sido expurgado del título. Os recomiendo esta historia, con ecos a Fausto y hasta a Frankenstein, aunque aún no se ha estrenado en nuestro país.

No quiero irme a dar la última puntilla al examen sin antes deciros que se ha estrenado el capítulo catorce de Pigmalión. El fin está cerca y esto es un non-stop...

http://www.pigmaliontv.com/

Achapar.

Por aquello del desfase horario ando algo aturdido, así que haré un leve parón en el estudio para hablar de la resaca globular, si es que dicho término no suena muy raro.

Anoche estuve viendo La ley del deseo, un regalo de Claudia por Nochebuena, para ver si daba suerte a Almodóvar. No fue así, pero esa película era bastante mejor que la que estaba nominada. Ahí teníamos al director manchego antes de hacerse habitual de estos saraos, y también Antonio Banderas en un registro muy diferente del Zorro o, en su defecto, del Gato con Botas. Banderas fue audaz al aceptar el papel de un joven gay bastante posesivo, que besa de verdad y, en la ficción claro está, se deja penetrar, ya tendría tiempo de derrochar testosterona con los mariachis y similar. No en vano su salto a Hollywood fue con otro papel de homosexual en la más políticamente correcta Philadelphia.

De la gala de los Globos, la causante de mi soporcillo, puedo decir que fue glamourosa, solidaria y burlona a ratos. Ganó Avatar, y debo ser de los pocos que no la ha visto; aunque no me deje influir por los gustos de las mayorías, espero remediar mi falta pronto, quizá en Madrid. Parece que pasó como en El señor de los anillos, se premia al cine espectacular y a sus responsables, pero no al cuadro actoral. Como siempre que veo una entrega de premios, me entraron delirios de grandeza y ganas de ponerme a escribir (para cine o no), algo que supongo que podré lograr mejor cuando me libre de algunas asignaturas inhibidoras de la libido y de la inspiración. En fin, ahora a lo que aspiro es a tener una fuente de ingresos estable, que ya lo dijo Virginia Woolf, aunque refiriéndose a las escritoras: para escribir hay que tener dinero y un cuarto propio.

Yo cambiaré Avatar por Achapar, un modelo de avatar que estudie por mí mientras mi verdadero yo permanezca criogenizado hasta el fin de los exámenes. Espero que no haya salido defectuoso de fábrica, de momento hasta el viernes tiene tiempo para ponerse las pilas. Hasta los Oscar, pues, ya cerca de la florida primavera.

Un globo de oxígeno.

No debiera estar muy preocupado por los dos próximos exámenes. Aunque seamos de letras, deduzco por pura matemática que pudiera aprobarlos sacando, según el caso, un uno o un dos, a lo sumo un tres (meno no, que diría Tiqui); pero, antes que pasar yo por la carrera, prefiero que la carrera pase por mí. Estoy teniendo ahora un bad romance con los celtas y todos sus puñeteros nombres de árboles, ciudades, animalejos y demás. Me pregunto si cosas como estas podrán valerme para mi futuro profesional, pero si me hubiera salido una púa cada vez que me hubiera hecho esa pregunta desde el colegio, ahora sería un puercoespín. Lo importante es que dicho futuro profesional exista, porque antes que volver a Corte, Rodilla, Telepi o similar me meto a un monasterio.

Antes solo los Oscar eran sagrados, ahora me está dando también por los Globos de Oro, su antesala de ambiente más canallesco en la que, eso sí, también hay galardones televisivos en los que mi mente, fatigada ya a esas horas, desconecta. Quizá esos lapsus me sirvan para repasar, ya que este año los Globos se presentan igualados e interesantes, procuraré aguantar hasta el final, total pa tres días de cuatrimestre que quedan... No he visto la mayoría de las películas, ni siquiera ese Avatar que ha llenado los hogares de curiosas gafitas. Quizá pueda ir a la repesca en Madrid, durante la tradicional visita post-exámenes. ¿Veremos a Almodóvar o a Penélope? Quién sabe. El primero no es muy profeta en su tierra, desde luego. Con gusto os transmitiría la crónica en directo si no tuviera clase mañana, ni examen el viernes. Probaremos en los Oscar, si es que este año coincide que esté aquí. Y debiera coincidir, ya que es en marzo y sin fiestas a la vista. Serán un pequeño globo de oxígeno entre tanto dato, servible o no.

Land al cuadrado.

Por esas casualidades que tiene el mundo del cine, en los últimos meses se han estrenado un par de películas que tienen el término land en su título, están desarrolladas total o parcialmente en un parque de atracciones y cuentan con el mismo protagonista, hasta ahora desconocido: Jeese Eisenberg, un chico guapo, al menos para mí, pero cuyo físico poco usual, al menos para sagas del tipo Crepúsculo, parece haberle encasillado en papeles de tipo raro pero que al final se lleva a la chica; casualmente también, una de ellas es Kristen Stewart, actriz que se labrará un buen futuro si logra asumir el éxito de esos pestiños vampíricos. También se parecen en el género, comedia, pero con un estilo bastante diferente.

Es mucho mejor Adventureland, del director de Supersalidos pero con bastante más calidad que esta. No es una película estúpida de adolescentes, se nota que intenta elevar el tono metiendo detalles dramáticos, pero al final acaba pagando el peaje con un final feliz bastante forzado, a mi juicio. Al prota le gusta la literatura comparada, como a mí, y se ve obligado a trabajar no en el Corte Inglés pero sí en un lugar con bastantes humanos y humanoides, un cutrísimo parque de atracciones. Los personajes tienen cierta entidad, entre ellos un chaval que gusta de fumar en pipa y los escritores rusos, y hay un ambiente de nostalgia de los 80 bastante encantador. Esta no os defraudará, y creo que no peca de pedantería al estilo de Juno o esos 500 días juntos que han tenido más suerte en los Globos de Oro. Al menos una nominación a mejor guión se pudiera haber llevado...

Bienvenidos a Zombieland (ni que decir tiene que en inglés se llama Zombieland) es mucho más de usar y tirar. Es una comedia amable en la que los zombis son solo el telón de fondo, y no hay que temer por el futuro de los cuatro simpáticos protagonistas, que pronto nos calcarán la secuela al canto. Aquí el chaval no tiene más aspiraciones literarias que las del World of Warcraft, es un friki de la vieja escuela y los momentos de humor a lo largo de la película, desiguales, se eclipsan con la aparición de un grande de la comedia, Bill Murray. Entre todas esas reglas para sobrevivir a los zombis, al menos se puede extraer una para la vida cotidiana: disfrutar de las pequeñas cosas, aunque estas sean el destrozar una tienda de souvenirs...

Por lo que a mí respecta, estoy inmerso en Filólogoland, y apenas podré hacerme algunas concesiones salvo ver los citados Globos y pasarme por aquí siempre que pueda. Intentaré que no haya un apocalipsis.

Fiebre del sábado noche.

No me refiero a la fiebre en sí, de esa me he librado durante estas fiestas a diferencia de lo que venía siendo tradición desde que empecé la carrera. ¡Algo positivo, sin duda, y eso que he aguantado diluvios universales y todo tipo de posibles contagios de la A a la Z! Tampoco fue una fiebre discotequera la que me embargó anoche... Pensé que tendría que quedarme ligeramente desvelado, en una madrugada febril, para apurar todo lo que no había hecho, no solo por mera pereza, durante las vacaciones. Pero no fue así. Error de cálculo o exceso de optimismo, anoche, tras terminar al fin el trabajo y contemplar desde la atalaya el panorama, opté por ver una peli que tal vez comente más adelante, y luego a descansar las neuronas que hoy me espera una sobredosis de antipáticos germanismos.

Puedo observar, por un lado, lo torpemente diseñado que está el calendario de este curso, aunque eso no es una sorpresa, ya me había dado cuenta antes de empezar; por el otro, que algunos profesores tienden al ombliguismo. Se creen que su asignatura debe de ser la única de la que nos matriculamos, y por ello todos nuestros ratos de estudio los dedicamos a la misma, con un inquebrantable espíritu de trabajo. Pues no... Yo ahora tengo cinco, y por suerte no en todas debo hacer trabajos cuya laboriosidad está en clara desproporción con su repercusión dentro de la nota. Si alguna vez llego a ser profesor, dudo que actúe así. Si alguien quiere la excelencia, que lo demuestre y trabaje de forma adicional; si alguien no quiere (o no puede por las circunstancias) llegar tan alto, para la mediocridad siempre basta con poco esfuerzo. Y, como nos demostraron en una charla en Primero, de la mediocridad se puede obtener un empleo, así que bienvenida sea en el peor de los casos.

Bueno, me voy a tratar de satisfacer a nuestra asignatura más insaciable... Mañana no se si nevará, en todo caso los ánimos puede que estén caldeados.

Son magos pero no tanto.

Uso las palabras de Nacho para explicar por qué los Reyes no me han traído el más preciado regalo de Oriente: un trabajo hispanorumano sobre arabismos que supere al que, posiblemente, entregaremos este lunes. ¡Y suerte si lo entregamos! Ahora mismo estoy (o estaba) en ello, tratando de no sucumbir a cantos de sirena como rebajas o los últimos coletazos de las fiestas. Ya advertí que este blog presumiblemente no podría seguir su ritmo anterior durante este año, y en meses como este esa advertencia se llena de valor. Así pues dejemos que las fotos hablen por sí solas y me despido con una que resume unos Reyes económicos, solidarios, recicladores, literarios y que han mantenido muy alto el espíritu pese a todo. Me puedo sentir satisfecho tanto de ellos como de las fiestas en su conjunto, con todas sus circunstancias anómalas. Para el año que viene deseo una vuelta a ediciones anteriores, y menos tareas (cosa difícil, ya que tendré un cuatrimestre con más asignaturas) Que tengáis una moderada cuesta de enero.

Privacidad/Reyes.

Después de pasar unos días en el hospital, como visitante, llegué a la conclusión de que en el recinto faltaba privacidad y sobraba pudor judeocristiano. La suerte es que teníamos unos buenos compañeros de habitación. Si nos llegan a tocar algunas alimañas como las que había por allí, solo hubieran valido dos opciones: o el alta voluntaria o buscar unos potentes sedantes con los que acabar con semejante plaga. Pero yo llegué a estar un poco hasta las narices en momentos en los que tenía que estar saliendo y entrando continuamente del cuarto. Quizá esas entrañables enfermeras, con sus ínfulas de autoridad, se creen que yo tengo mucho interés en ver cómo desvisten a la señora mayor de la otra cama. Hay gente pa tó... Además, ¿de qué sirve la cortina de separación si no la usan? En momentos como esos uno vuelve el pensamiento hacia la sanidad privada.

Pudorosos del mundo, iros preparando al menos si queréis viajar en avión. Merced a la paranoia y al fanatismo enfrentados entre sí, quieren poner unos escáneres cachondos como los que anuncian en ciertas páginas de Internet, de esos que desnudan a la gente. Lo cierto es que las fotos que han salido por la tele no parece que vayan a acabar en Playboy... ¿Pondrán también detectores de erecciones entre el personal de vigilancia? A mí no me importa, pero, a este paso, me pregunto si inventarán los aviones nudistas, todos en pelotas y así no hay riesgo aparente. En ese caso, con un poco de mala suerte, quizá me tocase al lado de una señorita con muchas arrobas de más, como en uno de mis últimos vuelos. O con una gorda retrasada sueca, como la del último, prima hermana de las tres gordas retrasadas cántabras del hospital, merecedoras de matarratas en su bebida (quizá me pase de negativo, es lo que tiene empezar la última semana de vacaciones con muchas, muchas tareas también retrasadas)

¡Se acabó la fiesta! El sábado pasado fue la última. A eso de las seis de la mañana nos cayó una especie de diluvio universal, como si el agua fuera un castigo divino por nuestros pecados o, tal vez, un modo de lavarlos. Se me ocurrió una última perla, no sin cierta lógica: ¿por qué Dios no arruina nunca el Día del Orgullo LGTB con alguna tormenta imprevista o similar, algún tipo de escarmiento? Bueno, los movimientos conservadores se quejan de los tipos que se desnudan allí pero, aparte de por exhibicionismo y ganas de llamar la atención, la razón es que casi siempre hace un calor de la muerte. Claro, es a principios del verano, y ni Dios puede cambiar eso. Los cristianos, en cambio, celebran sus fiestas en invierno. Primero su versión Monopoly de la fiesta de la familia y ahora en Madrid, en la cabalgata de Reyes, quieren colar publicidad encubierta (aunque no explícita) ¿No se quejaban de las carrozas? Pues, hala, ya tienen su carroza. Los del colectivo Hazte Oír, que van a salir de cabalgata, igual en vez de caramelos lanzan muñequitos de fetos al público. ¡Quién sabe! Lo cierto es que los Reyes, como las Navidades, es una fiesta cada vez más secularizada. Yo mismo es posible que mañana por la noche esté solo en casa, pero no por ello dejaré de hacer de rey mago con ilusión infantil. Aunque los Reyes es un fiesta básicamente relacionada con los niños, no se por qué tienen que escoger dicho día para sus proclamas anti aborto. A mí tampoco me gusta el aborto (es una palabra intrínsecamente fea) y para ello no necesito ni ser cristiano ni montarme en una carroza. Bueno, al menos no tendrán que desnudarse, antes bien ir tapaditos...

Como me regalo yo a mí mismo, he escogido seguir la saga de Proust, en otra editorial, y también escogeré otros volúmenes de mi biblioteca para obsequiar a mis seres queridos. De forma platónica pediré a los Reyes, ya que son de esa zona, que a mi compañera (de clase) y a mí nos traigan un retoño en forma de trabajo de arabismos. Me conformo con que me lo traigan en un envoltorio de mediocridad, antes que de fracaso.

Perlas para un año nuevo.

Quiero empezar el año con una serie de pensamientos sueltos, que tendría que haber colgado ayer pero me fue imposible. Así que lo haré ahora, que ningún año es malo si se empieza con escritura.

- ¿De qué cojones sirve tener una televisión pública sin anuncios si luego cortan los títulos de crédito de las películas? El respeto hacia el cine no viene solo de emitir sin interrupciones, sino de respetar la película de principio a fin, en su integridad.¿Es que acaso no tienen tiempo? Lo dudo. Si tienen tiempo para autobombo, y para poner en el telediario las mismas chorradas de todos los años, con los mismos idiotas disfrazados de payasos y haciendo las mismas gilipolleces de todas las nocheviejas, entonces tienen tiempo para los créditos.

-¿Nueve euros el Metrobús de diez viajes en Madrid? ¡Ohú! ¿Por qué tenemos nosotros que subvencionar todas sus obras faraónicas y proyectos olímpicos fallidos? Parece que fue ayer cuando estaba a cuatro y medio... Es inconcebible, sobre todo para trayectos cortos como los que suelo hacer yo: de Legazpi a Sol (cinco paradas) y de Legazpi a Méndez Álvaro (dos) Casi es preferible tirar de mapa y hacer la ruta a pata, solo que en determinados momentos y a determinadas horas no da tanto gusto. Esa ciudad está cada año más imposible, creo que hice bien en venirme. Y, si en febrero voy, tendré que llevar la cartera bien surtida aunque sea para unos pocos días. Si es que voy.... Me gustaría mucho, pero temo estar exhausto tras los exámenes. Aún hay tiempo para decidirlo.

- Me sorprende la encuesta que dice que el ochenta por ciento de los españoles están satisfechos con su vida sexual. Me resulta mucho más creíble la que eleva al paro a la máxima preocupación del país. Yo supongo que debo de estar en la minoría de los insatisfechos, o bien de los sinceros. Si me creyera al dedillo dicha encuesta, cosa que no hago, pensaría aún que la gente suele confundir cantidad con calidad. Lo cierto es que ese, ahora mismo, es el menor de mis problemas. Pero, a falta de curro, la peña siempre puede presumir de ese tipo de satisfacción. Pan, circo y... (¿se habrá tenido en cuenta la prostitución en dicha encuesta?)

- Ya puestos, proclamo que, para mí, el porno dirigido a heterosexuales (hombres) suele ser patético. Ves a tías guapas, aunque artificiales, liándose con tíos feos aunque, por lo general, con un cuerpo trabajado. El único placer estético suele derivar de las escenas lésbicas, un peaje obligado por la hipocresía malsana de esta sociedad.

- Antes que lo anterior, me entretiene mucho más ver los saltos de trampolín televisados. He llegado a la conclusión de que es el único deporte que merece la pena ver. Tienen el máximo de cuerpo y el mínimo de ropa, unos escuetos bañadores que juguetean para bajarse. Estuve alternando su visión con la película de Tarzán, y no vi mucha diferencia. Seguro que Kavafis y Walt Withman, a quienes he leído en mi estancia en Santander, se hallarían extasiados ante dicho espectáculo.

- Nunca me ha gustado salir en Nochevieja. No puedo evitarlo, nunca me gustó salir cuando todo el mundo parece obligado a hacerlo. Puede, con todo, que sea la única noche en la que salga durante las fiestas. No tengo margen para mucho más. Ahora tocan ya los exámenes, y que no cunda el pánico. Bueno, sí, que cunda un poquito, pero sin perder el ánimo. Porque este es un año crucial ya que en él empezaré un nuevo ciclo. Y, antes de decir lo de año nuevo, vida nueva, prefiero afirmar que a ciclo nuevo, vida nueva.

De Disney a Disney.

Un viaje que empieza con Disney y acaba con Disney, aunque su contenido básico esté adscrito a un hospital, no puede ser tan malo. El sábado pasado tuve un programa doble Mulán y Jorobado de Notre Dame, y el martes en mi apartamento de Santander vi Tarzán. Ahora que la 1 va a dejar de emitir publicidad, podrían aprender los malditos bastardos de la 4 y no poner anuncios justo cuando el desenlace de dichas películas está en su apogeo. Ya no se respeta nada... En fin. Nada más por este año, que estoy más ocupado que el conejo de Alicia (sin ambigüedades, por favor, ya ha habido bastantes...)

Como dice el emperador de Mulán: No por mucho que sople el viento el tronco recio se dobla, o algo así. Un gran lema para, esperemos, un gran año en el que no creo que siga el ritmo que he seguido en este blog y en cambio sí espero darle caña al poético.

Feliz 2010.

PD-He conseguido escribir mi primer post desde mi nuevo portátil. yupi! Gracias Pacoción.

A different Christmas.

Porque las Navidades son un reflejo de la propia vida, no iban a ser todas iguales, lo cual denotaría por otra parte cierta sensación monótona. Las hay mejores, peores... Las de este año parecen tan surreales como las de hace tres, aunque por motivos bien diferentes.

En fin. Tengo muchas cosas que preparar y poco tiempo que perder. Mañana me voy de viaje casi hasta el fin de año (o sin el casi, este tipo de planes se hacen sobre la marcha) Me llevaré este portátil sustituto, a la espera de configurar su sucesor, y como imagino que tendré Internet quizá esta no sea la última entrada del año.

Si lo fuera, os deseo un feliz año con buena salud, buen trabajo y, last but not least, buen amor en la medida de lo posible. Que el gobernador de Libia nos siga amparando.

Cargantes.

No tenía pensado escribir hoy, ha acaecido una circunstancia desdichada por la que, con toda seguridad, estaré esta noche de amo de casa y de cena. Por ello me falta humor, y humor también me faltó ayer al ver la película Gordos, y eso que se supone que es una comedia sui generis. Su visionado me impele a escribir.

Más que cargados de peso, los personajes de esta película son todos cargantes. Da igual que sean más gordos o más delgados, jóvenes o mayores, guapos o feos, todos me resultan insoportables y casi a nadie puedo salvar de la quema. Me pasa como con los monstruos antes mencionados, son carne de loquero aunque en este caso su monstruosidad solo venga de las grasas sobrantes. Tenía la sensación de que esta película no me iba a gustar, y mira que me gustó Azuloscurocasinegro, la primera película del director, muy beneficiada también por la presencia, y las canciones, de mi antigua vecina Lantana.

Como todas las películas corales, no todas las tramas tienen el mismo interés y, lo que más me ha enervado, la mayoría de los personajes se comportan de un modo absurdo, con motivaciones incomprensibles. No se por dónde empezar... Quizá se lleve la palma la familia en la que todos son gordos menos un chaval insoportable que no se cómo no se lleva una somanta de hostias y que además, yendo de chulito, se echa a lloriquear a la primera de cambio. ¿Y ese vídeo porno de los padres gordos exhibido, nada menos, que en las noticias de la noche en Cuatro? Personalmente me he sentido más ofendido con el personaje que más protagonismo tiene y sus dos metamorfosis imposibles. La primera: de presentador delgado y masculino a gay gordo, con pluma y mala leche, cliente asiduo de chaperos. La segunda: ese mismo gay gordo se convierte, voilá, en heterosexual delgado al que, no obstante, le sigue gustando tener sexo per anum mediante arneses. Y se tilda a sí mismo de heterosexual reprimido... ¿Pero es que no existe la bisexualidad? Creo que Sánchez Arévalo, presumiblemente hetero, se desorienta, nunca mejor dicho, cuando habla de homosexualidad. ¿Y ese terapeuta al que no le gustan los gordos pero es infiel con una gorda? ¿Y esta misma gorda que, de repente, se convierte en una loba, depredadora sexual sin complejos? ¡Ohú!

Otro motivo para mi cabreo es que, como decía en este mismo blog, esta película está trufada de despelotes, la mayoría gratuitos, que distraen, creo yo, de la carga de profundidad que quiere dar a sus historias. Resulta ridículo ver esas panzas que casi no dejan ver los penes, o esas mujeres imaginadas por Rubens. A diferencia de las otras gordas (las mentiras), aquí el yogurín de la cantera televisiva es el único que no se quita los pantalones... Y no digo que la gente gorda no tenga derecho a desnudarse, claro, pero en este caso parece haber un exhibicionismo incontenible.

En fin, estas son fechas para engordar, ya pude verlo por la cola que había esta mañana para coger dulces (y eso que fui el segundo...) así que os aconsejo moderación, que no tengáis que abonaros a la operación wiikini, y brindo con todos vosotros por una Nochebuena que, para mí, no será tan buena como otras anteriores, pero las Navidades aún son largas para enderezar la situación y hacer en Nochevieja lo que no se podrá hacer hoy.

El trabajo no nos hará libres.

La buena noticia de estas fiestas es que, por ahora, no me he puesto malo, y en eso ya hay diferencia respecto al año pasado. La mala, que lo que no han logrado los virus lo lograrán los trabajos, las lecturas y los exámenes que tengo asomando la patita por debajo de la puerta. Súmese todo esto a algún problema imprevisto y se tendrá un fin de año, y comienzo, bien agitados. Hoy leí un demoledor artículo sobre la universidad en el Diario y creo que los estudiantes puede que seamos parásitos, que solo pagamos el ocho por ciento del coste que generamos, pero no somos vagos. Yo al menos. ¿Cómo serlo, si las clases en diciembre cada vez acaban más tarde, y los exámenes en enero cada vez empiezan antes? Rememoro el letrero de Auschwitz, que unos chorizos tuvieron la indecencia de intentar robar, con su lema trufado de un infame humor: El trabajo os hará libres. A mí, sin ironía, creo que el trabajo no me hará libre esta Navidad. Pero lo asumo, no todos los cursos pueden ser iguales y , ojeando un poco el temario, veo que en el pasado he lidiado tareas peores, saliendo airoso.

Ayer vi Donde viven los monstruos, una película curiosa de un curioso director. La premisa, que parte de un cuento con apenas un puñado de frases, es esta: un niño se enfada con su madre y sale corriendo, llega hasta el mundo de los monstruos, o algo así. No son monstruos malos como en otros cuentos (aunque sí feos de cojones), pero constituyen una especie de enorme psiquiátrico, algo así como un Monstruos al borde de un ataque de nervios con las más variadas patologías: celos, incomprensión, envidia, psicopatía, etc. Parecen pedir a gritos, y aullidos, que venga el Freud de los monstruos en vez de ese rey niño que poco puede hacer por ellos. Aunque, si tuvieran espejos donde pudieran ver sus horrorosas fachas, creo que la depresión no se les curaría con facilidad... Los bichos se divierten haciendo el animal, por supuesto, y cuando el chaval ve que puede convertirse en filetes decide echar agua de por medio.

No se, no me convenció del todo. Puede que sea cine infantil sui generis, pero prefiero el de mi época, no era tan lírico pero al menos ganaba en entretenimiento y diversión. Quien quiera ver cabreos monstruosos, que vaya a la oficina de empleo, al aeropuerto o que pregunte a alguien que, teniendo menos suerte que yo, se haya esmorrado tras resbalar en el pavimento, no precisamente anticaídas, de la calle Ancha. Si no vengo antes, ¡feliz Navidad!

En busca de las páginas perdidas.

Ayer terminé el segundo volumen de En busca del tiempo perdido de Proust, titulado A la sombra de las muchachas en flor (curioso título teniendo en cuenta mi situación de este año en clase) He tardado menos de lo que creía, entre dos y tres meses, dado que lo he ido degustando a breves sorbos, de lo contrario podría haberme empachado su exceso de diserciones y arrebatos líricos. Pero me gusta, eso está claro, esa es la razón de que me trague semejantes mamotretos y no el hecho de presumir de su lectura. Comencé esta saga al mismo tiempo que la carrera y lo más probable es que la acabe a la par, pero no se si lo haré en papel o en soporte digital por el problema que ahora os narraré.

Mi ejemplar, un obsequio de los Reyes de hace un par de años, es un libro de bolsillo de Alianza Editorial, con unas 640 páginas. Las últimas 50, a medida que iba leyendo, se despegaron hasta el punto de que acabé leyéndolo como por fascículos. Ayer después de comer, en el momento de poner el punto y final, no estaba de excesivo buen humor. Tuve que cambiar dos veces de portátil, porque el mío ha entrado en una especie de Era de la Oscuridad en la que, aunque su funcionamiento es perfecto, la pantalla no se ve... Parece como que estos cacharros estén programados para no vivir más de un lustro, pero aún tengo esperanzas de devolver la vista a mi sufrido compañero de andanzas. Mientras trataba de aclimatar el actual portátil, el ramalazo proustiano se me hizo tan cargante que usé el libro como lanzamiento de peso, mandándolo al carajo con todas sus hojas sueltas volando por ahí. Ya lo dijo Edgar, es otoño y por ello es normal que se caigan las hojas. Pese a tamaño sacrilegio, luego ordené el desenlace y pude terminarlo bien.

Este hecho me ha llevado a valorar más los libros digitales, aunque por otro lado he comprobado que uno tampoco puede fiarse mucho de la tecnología... Para el tercer tomo, y más largo aún, El mundo de Guermantes, procuraré cambiar de editorial, es un escollo necesario para llegar al cuarto, ese que a priori más me interesa dado su título, supongo que no elegido al azar: Sodoma y Gomorra. Bueno, un libro roto también tiene su romanticismo... ¿O no?

Sirenas anticlases.

Hoy se repitió casi punto por punto el guión de hace un año en estas fechas: cae una gran nevada, suspenden las clases y nosotros nos enteramos cuando, ejem, ya hemos subido a la facultad, para luego acabar en la cafetería. Esta vez variaron un poco las circunstancias, y todo fue más divertido en general.Anoche ya predije que esto podría suceder, de todos modos no me arrepiento de haberme dado la caminata por la nieve, como pisando huevos.
Esta mañana, armado de paciencia y botas, llegué a clase quizá un poco más tarde pero no mucho más. En contra de lo que pensé, más de la mitad de mis compañeros acudieron y la primera clase la dimos con total normalidad. Para cuando el decano se despertó, o al menos eso parece, decidió suspender las clases pero nosotros, que somos así de repelentes, quisimos iniciar al menos la segunda. Nos encontrábamos en plena exposición cuando de repente sonó una estridente sirena, como si fuésemos a ser bombardeados en breve. Captamos la señal y salimos con premura. Tras lanzar unos cuantos bolazos de nieve de rigor fuimos a la cafetería, donde nuestra profe nos invitó a un cafeté y yo aproveché para sacar unas fotillos (¿o es fotillas?) que den fe de que si nos fumamos las clases fue en contra de nuestra voluntad.
Para que veáis cuánto nos gusta trabajar (a mí no tanto), pasada media hora la profe volvió a la facultad, ya que ella dispone de llave, y se llevó a unos cuantos que querían seguir investigando en los diccionarios sobre el trabajo que nos ha mandado para justo después de Navidad. Yo no me uní, pero antes quise sacar la foto que veis arriba, un recuerdo tan bonito como una tarjeta navideña y que bien podría acabar en el corcho de clase. En vez de currar yo me quedé un rato con Alejandro antes de emprender el regreso por los senderos más o menos marcados entre los montones de nieve.
En fin, la nieve es una bendición aunque nunca puede nevar, ni llover, a gusto de todos. Si suspendieron las clases ellos sabrán las razones, nos quedan aún un par de días antes de que el año acabe y no creo que el temporal vaya a durar tanto. Claro que, si no vemos estas imágenes ahora, ¿cuándo podremos verlas?

Preguntas sobre el Apocalipsis.

Parece que la gente se altera mucho por un poco de frío o un poco de nieve, cuando es lo normal en esta época. ¡Qué no pasaría de cumplirse las aterradoras profecías de 2012! Tras ver esa película, como anuncié, reconozco que como película catastrofista es una obra maestra: el no va más de la destrucción. Como película, en general, no es para tanto aunque sí mejor que muchos de los blockbuster que he visto últimamente. Es entretenida y divertida, pese a los desastres, con un sentido del humor en ocasiones malévolo, y en ocasiones involuntario. Un filme para todos los públicos, pese a los millones de muertos. No se puede hablar de una cinta bíblica, el propio Vaticano la ha criticado (no es de extrañar viendo su papel en la trama), sin embargo aprovecha el recurso de Noé para su resolución final.
Si lo que estoy leyendo ahora en un libro es verdad, resulta que la mayoría de los estadounidenses creen que el Diluvio Universal y lo del arca de Noé fue un hecho verídico. Y esa no es de las peores tesis que sostiene dicho libro. En las arcas de 2012, el criterio para la salvación es más económico antes que moral, ético, científico o genético. Aunque la película es una pura fantasía, en ocasiones desmadrada (¡una nave a punto de chocar contra el Everest!), no pude por menos que hacerme algunas preguntas, muchas de cuyas respuestas tendrían que ver con ese factor monetario.
¿Por qué dejan ir a esos bárbaros jeques árabes y su ideología, siendo generosos, del siglo XIV?
¿Por qué no va el Papa, que se queda rezando junto al primer ministro de Italia en el Vaticano y al final acaban todos derrumbados como la puta de Babilonia?
¿Por qué se habla del presidente de España y no podemos identificarlo? (¿Os imagináis si en 2012 al final sale Rajoy y entonces se acaba el mundo? ¡Vaya cenizo!)
¿Por qué va la reina de Inglaterra, si aunque viva tanto como su madre tampoco es que le quede mucho en este mundo?
¿Va algún homosexual a bordo o se han regido por el mandato, tan en plan Antiguo Testamento, de creced y multiplicáos? ¿Cuántas reservas de esperma y óvulos congelados llevan?
¿Por qué (como se dice también en el libro) no se dan cuenta de que todas las especies de la tierra han acabado extinguiéndose y nosotros no vamos a ser menos, pudiendo incluso conseguirlo por nuestra propia estupidez?

Da igual. El factor de la credibilidad nunca le ha importado mucho a Roland Emmerich. A mí, en este caso, tampoco, lo que importa es disfrutar el espectáculo y las escenas de acción, que están bastante logradas pese al uso y abuso de la infografía. ¿Tendremos secuela para el 2012? ¿O un remake? Je, je. En todo caso, creo que este director ya no puede cargarse más al planeta Tierra. Para su próximo proyecto sugiero una galaxia entera o similar...

El oso y la geisa.

Venía en la última columna de Mr. Belvedere en Fotogramas una cuestión sobre la que mucha gente se pregunta, casi un asunto tópico: ¿hay mucho sexo y/o desnudos en el cine español? Yo creo que sí. No cuela ya el tópico de lo justifica el guión, muchas veces no se justifica ni de lejos y parece más bien obra de ancianos directores rijosos o, peor aún, jóvenes directores rijosos. En ocasiones alegra la vista, como pasó en Mentiras y gordas, en otras hastía y en otras da un poco de reparo. Esto último me ha sucedido con Mapa de los sonidos de Tokyo.
¿Tiene mucho sexo esta película? ¡Pues no! Pese a ser tachada a veces de thriller erótico, ni es un thriller (al menos en mi concepto) ni es erótica pese a un par de escenas un tanto bizarras. Los personajes pasan más tiempo sorbiendo fideos que sorbiendo otras exquisiteces con sabor (?) a limón. Parece que a Isabel Coixet le gusta juntar extrañas parejas, ya emparejó a Penélope Cruz con el venerable Ben Kingsley. No me parece mal. En este mundo, por fortuna, los guapos no solo se acuestan con guapos, los viejos con viejos o los feos con feos. Hay más variedad. Pero ciertas combinaciones me perturban. Ahí tenemos a Sergi López, quien vestido adquiere un cierto atractivo pero desnudo muestra un tipo osuno, en heterosexual, que me resulta antierótico debido a mis propios gustos. Cuando está con Rinko Kikuchi y observo que tiene él más tetas que ella, no puedo evitar el poner alguna etiqueta tipo: El oso y la geisa. Eso sí, considero que la idea de los love hotel debería de exportarse a España. A mí me vendría ahora mismo bastante bien, aunque no creo que pudiera permitírmelos, ni siquiera una habitación decorada como zulo.
Al margen del terreno sexual, la película no me gustó mucho aunque estoy bastante interesado en los temas japoneses. Nada que ver con un Still Walking o un Despedidas, aquí la directora hace una mezcla un poco indigesta, y ver a Sergi López hablando con acento catalán entre actores japoneses doblados resulta un poco ridículo, por no hablar de ese narrador de oficio extraño y presencia en la pantalla aún más.
Hablaría más si tuviera tiempo, solo quiero destacar un dato: de las últimas películas españolas taquilleras como Rec 2, Celda 211 (o el número que sea), Ágora o Spanish Movie (¡incluso Pagafantas!), no he visto prácticamente ninguna pero de todas sospecho que no albergan ni mucho sexo ni muchos despelotes. Lo de Mentiras y Gordas, a fin de cuentas, fue una suma de referencias televisivas en la que el éxito era a priori fácil. Pero creo que el público se está cansando, y la derecha aprovecha esto para atacar a todo el cine español en general, como si todo pudiera meterse en el mismo saco. A mí todos los obsesos del sexo me parecen ridículos, por los dos extremos: los de El sexo es todo y los de El sexo es nada. El justo equilibrio es lo mejor, y si yo dirigiera una película lo tendría bien claro. Aunque, como escritor y guionista, tendría que confiar en cómo de calenturienta fuera la mente del director de turno...
En fin. Hoy igual me trago 2012 , porque ver la destrucción del Vaticano, aunque sea en fantasía, siempre tiene un pase. ¿Y por qué no esperaron a... 2012?

Filólogos -as.

Ayer nos presentaron en clase la Nueva Gramática de la Real Academia Española, un arma de destrucción masiva ideal para lanzar desde una catapulta y que vale 120 ñapas, no la pediré a los Reyes Magos que además rompería las alforjas de los camellos. Esperaré, pues, a que salga un manual resumido el año que viene. Por lo visto, en la voluminosa obra se ataja la absurda y estéril polémica sobre el todos y todas y demás, ese tipo de cosas que suelen salir de boca de los políticos y de hecho yo conozco gente que las emplea. No los critico por ello, pero no me parece correcto. Una cosa es la corrección política pero yo, por mi futurible trabajo, solo puedo pensar en corrección lingüística.
Por ello, aunque ayer solo éramos tres chicos, diré que salimos los filólogos pues con ello también me estoy refiriendo a todas las bellas filólogas que podéis ver arriba, y alguna más. Ese gran objetivo del que hablaba ayer se cumple cada curso mejor y con mejores alicientes, solo espero que, aun con la Navidad y los exámenes en medio, podamos repetir algo como lo de ayer. ¡Larga vida a la aún llamada Filología Hispánica!

PD- Tengo dudas sobre el uso de aún y aun. ¡Nada que no pueda solucionar la SuperGramática!

Generación Perdida.

A la hora de comer hay un momento en el que se debe elegir entre ver los deportes o el corazón, y yo prefiero esto último, al menos de vez en cuando ponen alguna noticia interesante relacionada con el cine. Hoy salía Paulina Rubio, diciendo algo así como: ¡Que vivan los latinos! Los españoles también son latinos, porque los italianos se consideran latinos. No se, todo un embrollo el del Corazón de Otoño, solo se que entonces pensé: Claro, fucking mamarracha, los italianos de hecho son descendientes directos de los latinos, y nosotros por invasión al igual que vosotros también fuisteis invadidos y por ello podéis llamaros latinos, aunque sea por mediación. Pero, ¿qué más da? Es probable que dentro de poco ya nadie sepa qué es el latín.
Salía la Paulina para dar un concierto en el estadio Zorrilla (significativo título) de Pucela y eso me recuerda que ayer leí una encuesta sobre la situación de los jóvenes en esta especie de reserva espiritual de Occidente llamada Castilla y León. Yo no se si en la facultad nos regalan la prensa para captarnos o para desesperarnos, porque entre el cambio climático, la crisis y la encuestilla de marras... (aunque yo no creo demasiado en ese tipo de estadísticas. Es como cuando preguntan sobre el número de cristianos que en verdad existen...) La mitad de los jóvenes de más o menos mi edad no están emancipados, principalmente por culpa de las nóminas, que no dan para aventurarse muy lejos. El artículo de El Mundo abunda en tópicos periodísticos tipo volar del nido, sablear o las faldas de mamá, y tiene adjunto un pequeño editorial que se permite el lujo de dar algunas píldoras de ética. Pese a todo, es interesante porque ilustra una situación de mierda que ya pude comprobar en mis años en Madrid. Con todo, generaliza como todas las encuestas, y a mí no me gusta generalizar. Yo estoy en una situación parecida a la de mucha otra gente, y a la vez distinta. Considero que cada cual debemos analizar nuestra situación particular, y saber reconducirla.
Hablaba hoy otro artículo de opinión sobre la generación Ni-Ni, porque ni estudian ni trabajan, algo que por fortuna a mí no me alcanza. Acabando con los editoriales, el de Iñaki Gabilondo de ayer alertaba sobre los peligros de la simpleza galopante que se adueña de esta sociedad, en la que todo parece limitarse al blanco o al negro, nunca hay escala de grises.
Cierto. Y a ello contribuyen los tópicos del mal periodismo, que no ayudan a pensar o incitan a hacerlo en la manera más acomodaticia posible. Yo no sableo, yo no estoy a las faldas de mamá ni considero esto como un nido. Pragmática, ese término también estaba citado. Mi objetivo principal es acabar la carrera, confiando en que esta sí me sirva para encontrar empleo ( y no es que haya tirado la toalla respecto a la primera carrera, ni mucho menos) A la hora de cumplir ese objetivo, tengo varias opciones donde elegir y he optado hasta ahora por la que creo más sabia. Os puedo asegurar que, especialmente en semanas como esta, puedo llegar a detestar el tener que vivir aquí, pero ya antes de mi regreso pensé sobre los pros y los contras de la operación. Por no hablar de que esta no es una situación inflexible que no se pueda moldear, ahora que alcanzo el ecuador de la titulación, de cara a ser mejorada en los próximos años.
Que nos sigan abrumando con datos negativos, yo prefiero tomar una senda más constructiva, sombreada a ratos con el agobio positivo (ese que demuestra que estamos tomando el asunto en serio) y disfrutar de una bella carrera y de unos compañeros fenomenales con los que esta noche voy a salir de tapas.

La publicidad hecha cine.

Con Paranormal Activity (¿tan difícil era traducirlo?) se pueden hacer muchos chistes, como que lo único paranormal es su éxito o que es una experiencia para anormales, procuraré no caer en esos recursos fáciles. Si miráis los créditos de Pigmalión veréis que hay un apartado llamado Marketing viral, que es el que se extiende cual virus, como su nombre indica, y es la única razón por la que me explico que esta película haya llamado tanto la atención. El concepto ni siquiera es nuevo, ya salió en El proyecto de la bruja de Blair, que no me gustó pero estoy seguro de que era mucho mejor que esta.
Este filme es el sueño de cualquier cineasta, ha costado cuatro duros (algo que se nota bastante) y ha ganado una millonada. Ahora bien, eso no quiere decir nada, a los directores y a los actores de la Bruja de Blair parece que se los haya tragado la tierra. La campaña de publicidad ha sido engañosa a más no poder, ponían imágenes del público de la película asustándose, y o bien eran muy asustadizos o bien estaban viendo otra cosa. Esos sustos de los que parecían asustarse son todos bastante previsibles, suceden todos en el mismo instante y consisten en cosas como una puerta que se mueve, una lámpara que se mueve, ruidos y poco más. Lo que dio de sí el departamento de efectos. Además, si la pareja vive con un demonio en casa, yo no llego a entender por qué duermen con la puerta de la habitación abierta. ¿Y por qué no llaman a un espiritista competente, y no a un tío que primero larga el rollo y luego da la espantada? La trama es de lo más absurda. Y lo peor de todo es que el director pretende hacernos creer que lo que estamos viendo es de verdad, una especie de documental.
Desde luego que a estos americanos les cuelan cada gol... Yo me quedo con Destino Final 4, que es una película previsible de principio a fin pero al menos entretiene. Para colmo, la publicidad de esta película dice que, si no se proyecta en tu ciudad, puedes llamar para pedir que la lleven. ¿Cómo? ¿No llamo yo para que traigan la penúltima de Gus Van Sant, por ejemplo, (no la de Harvey Milk) y tengo que llamar para que traigan esta basura que, de hecho, sí está en León? Tan risible como pagar seis o siete euros por una película que cualquiera de nosotros podría haber hecho, y mejor.
En fin. A ver si la previsible secuela o remake no es tan horrenda... ¡Y que no plagien de ese modo a El exorcista!

CRÓNICA DE UN NO RETORNO (POR AHORA) y 2

Y renuncié al sueño, al descanso, de forma voluntaria aunque el entorno tampoco ayudaba en demasía. Me forcé, en cierto sentido, pero no tanto como para que mi organismo me hubiera implorado clemencia. Ah, las delicias de Morfeo… A mí me gusta dormir, lo confieso, el sueño es como una pequeña muerte que suele borrar todos los problemas. No soy un lirón, tampoco de esos supuestos superhombres que se vanaglorian de que el descanso no está hecho para ellos. Lo cierto es que tendría que dormir menos para hacer más cosas, pero no estoy por renunciar ni a ese placer ni a esa necesidad. Andy Warhol, en su libro POPism, confiesa que no sabe si en los 60 pasaron más cosas porque se trasnochaba más o si la gente empezó a tomar anfetaminas porque necesitaban estar despiertos para hacer esas mismas cosas. Él mismo dice que durante algunos años de esa década no durmió más que 2 o 3 horas diarias. Todo era una fiesta, un continuo fluir non stop. Aunque esa época, por supuesto, arrastró a muchos juguetes rotos y cadáveres exquisitos.

A mí no me agrada tomar ningún tipo de droga para mantenerme despierto ni dormido. No me gusta el café, no me gusta su sabor y paso también de la coca-cola salvo en casos de emergencia. Y, respecto al té, lo prefiero bajo en teína. El centro La Nave tenía un cierto aire de decadencia warholiana, de hecho tenía hasta sus propias drag queens. Lo que me encantó de ese lugar, lo que le insufló vida a ese cuerpo que iba adquiriendo tonalidades de muerto viviente, fue ese microclima que lo circundaba; era algo especial, como un aura de libertad, una burbuja que nos separaba de un mundo en el cual no nos hubiéramos atrevido a llegar tan lejos en nuestras acciones. Tenías que pagar un precio por ese privilegio.

Sin embargo, siempre tuve la sensación de no encajar del todo. Y es natural. ¿Por qué he de encajar? Este campamento, siendo la némesis de aquellos veraniegos de los Hermanos Maristas, en el fondo me parecía algo ajeno a mí. Absurdo era que me hicieran servir si yo había pagado por estar allí (tal vez esto sea producto de mi mentalidad, ¿cómo era?, pequeñoburguesa), absurdos los paseos montañeses durante una clásica mañana dominguera con resaca… Sin embargo, había magia. La de estar fuera del albergue bajo el frío de diciembre, en el monte, de noche, con una camiseta y un sombrero vaquero; la esperanza que me creé aunque luego no duró más allá de un par de meses… Como alguien comentó en una foto, Se veía mucho amor por entonces. Quizá fuera un modo de darse calor. Pero, ¿era Amor? ¿En verdad se trataba de ese diosecillo que apunta a la vez con flechas de plomo y de oro? El amor debiera crear, por momentos, como una barrera alrededor de los amantes, una especie de cerco que los aislara del mundo hasta que ellos quisieran retornar; en esas circunstancias, el muro no se sostenía en sus cimientos, en esas curiosas noches de alcahuetes, esos billetes anónimos que se dirían sacados de una comedia de Lope…

Sea como fuere, yo no volví. Ni a las jornadas de primavera ni a las de verano, confesando que en este último caso me arrepentí en su día. ¿Me arrepentiré ahora también por no ir? No lo se, en todo caso también me arrepentiría en el caso de ir. La regularidad de estos eventos me hace asegurar que, en todo caso, dentro de tres meses tendría una nueva oportunidad. ¿Iré? Ni idea. La mayor razón para descolgarme de estos enredos es la carrera, la más fuerte pero no la única. Otras circunstancias me invitaron a cambiar de aires y, si esas circunstancias cambiaran como es mi deseo, entonces ya no tendría sentido emprender el viaje.

Si alguien se ha sentido agraviado por mi ausencia, aunque dudo que lea este texto, que sepa que tanto el sacar la carrera como sacarla bien forman parte de una necesidad de mera supervivencia, que quiero servirme de ese fin para que llegue el día en el que pueda celebrar mi intimidad con sábanas limpias y una copa de Lambrusco, y el enervante zumbido del despertador solo suene cuando sea realmente necesario.

Para lograr ese propósito hay que actuar más y hablar menos; escribí esto como mezcla de una serie de sentimientos que debían ser canalizados, pero a partir de mañana retornaré a la senda de ese ya no tan largo camino.

CRÓNICA DE UN NO RETORNO (POR AHORA) Parte I

CRÓNICA DE UN NO RETORNO (POR AHORA)

3/12/08

Hoy, como hace un año, debería encontrarme en la víspera de mi viaje a las jornadas de invierno del colectivo aragonés Magenta. Solo de pensar que mañana tendría que ponerme en camino me entran náuseas, y no porque la experiencia me resulte poco aconsejable de repetir, sino porque desde el primer momento en el que subiera al tren o autobús me estaría torturando la sensación de perder cuatro o cinco días preciosos para librarme de parte de mis pesadas alforjas de trabajo. Porque no todos los cursos son iguales. Ni todas las carreras son iguales. Ni, por supuesto, todos los estudiantes son iguales. Estas tres diferencias, aunque salten a la vista, parece que no todo el mundo las tiene claras. Yo sí, porque no me queda más remedio.

Este curso se han invertido las tornas. Si el segundo cuatrimestre se presenta bastante despejado, no puedo decir lo mismo de este. Hubo dos buenos motivos que me hicieron, en el último momento, decantarme por asistir a esas jornadas. Uno fue el eje central sobre el que iban a transcurrir, y el segundo es mejor dejarlo en el limbo porque hasta ahora no he sabido sacarle provecho. Era reticente, y es lógico. Siempre he encontrado bastante detestables los campamentos y similar. No es una cuestión de falta de sociabilidad… Tanto placer encuentro en pasar ratos con buenos amigos o conocer gente como en los instantes del estilo en el que me hallo ahora, dedicado a mí y al a priori reducido público al que vaya a llegar este escrito. En los campamentos parece como si todo estuviera milimetrado para que no te quede un resquicio de tiempo que dedicar a ti y tengas que permanecer de continuo absorbido en la masa social. Y, si intentas buscar esos instantes de intimidad, puedes dar por seguro que la idea no será bien acogida a menos que la gente de que te rodees comprenda y acepte tu comportamiento. En el pueblo de Torrellas renuncié por unos pocos días a disfrutar de espacios personales pero, francamente, hacia el final ya me encontraba hastiado.

Habrá quien piense que tanto la lectura como la escritura son entretenimientos individuales que entorpecen el relacionarse socialmente. ¿Entretenimientos? Por los cojones. Yo no moriré por falta de libros o por no poder reflejar lo que siento en un papel o un ordenador, pero el caso es que se trata de impulsos que provienen de mi organismo y me han acompañado siempre como si desarrollara un instinto. Si no fuera así, ¿qué sentido tendría que ahora me encuentre escribiendo sobre sentimientos propios cuando en realidad debería estar resumiendo libros de otros autores? Este impulso me vence, vence incluso al sopor que surge tras una semana de clases.

No, yo no valgo para la casa de Gran Hermano. Una casa ideal para mí, sin llegar a ser una inalcanzable torre de marfil, tampoco es una granja de pollos reconvertida en albergue con treinta camas por cuarto, cuarto en el que no pueda hallar mi espíritu reposo ni para la intimidad para con mi creación ni para otro tipo de intimidades que en la oscuridad parecen clandestinas y que a mí me gusta llevar a cabo con una luz, tenue al menos, que me haga recordar el momento (cuando este merezca ser recordado). Aquí en León puedo salir por la noche, puedo avistar las bandadas de paso que pronto emigrarán pero, en el caso de que saliera durante todo el puente, y eso no va a ser, al día siguiente siempre tendría este refugio para purgar los excesos y reflejar las más interesantes experiencias. Lo de Zaragoza es una especie de continuum, una esquizofrénica situación en la que por un lado hay una parte didáctica y comprometida y por el otro una parte lúdica que boicotea a la primera hasta el extremo de torpedearla.

Día contra el sida 09.

El colectivo Diversidad León ha celebrado el Día Mundial contra el Sida (aunque no se si celebrar es el verbo correcto) con una caseta informativa en la plaza de la Pícara Justina, de 12 a 13 horas, y esta tarde se reanudará de 18 a 21. Desde aquí quiero agradecer a todos los leoneses que han demostrado interés y solidaridad, y también agradezco de antemano a quienes lo mostrarán en el día de hoy. En la foto, yo me destapo en esta fría jornada enseñando la camiseta con el lema de hace un par de años. Os invito a todos a que recordéis el impacto que aún provoca esta pandemia y que logremos irla erradicando.