Saint Peter Day (o como se diga).

Menudo día el de ayer. Comenzó a una hora en que ya había amanecido, pero que, para mí, resultaba mismamente de madrugada, y acabó en la madrugada en sí, no tan tarde como pudiera haberlo hecho. Del examen de Cambridge lo mejor que se puede decir es que no conviene ni sufrir por adelantado, ni tampoco alegrarse por adelantado. Dado que tardan más de un mes en corregirlo, hasta entonces seguiré pensando lo que ya pensaba ayer: que, para ser la primera prueba de este tipo que afronto y constituir un examen objetivamente difícil, mi sensación fue de haber cumplido de forma aceptable. Para aprobar, al menos, ya sea el Advanced o al menos el First. Las virguerías las dejaremos para el máster, con su correspondiente TFM. Sufrir por adelantado es tan inútil como los remordimientos que pudieran surgir por no haberme planteado obtener este certificado antes. ¿Antes? Sencillamente, no lo necesitaba. Aunque, vistas como están las cosas, no es de extrañar que ahora los adolescentes que no han acabado el bachiller se lo piensen mejor y preparen este tipo de pruebas as soon as possible, como comprobamos ayer. 
Después de colgar un porrón de normas en la puerta de la sala, como si fueran las tablas de Moisés, resulta que el asunto no pintaba tan apocalíptico, dado que el examen comenzó con impuntualidad nada británica. Yo puedo estar satisfecho de haber completado las cinco partes, como decimos en español, de cabo a rabo, e incluso con tiempo de sobra en ocasiones. Hay que reconocer, claro está, que sobre la hora de la comida nos pusieron el Listening, la prueba que requiere mayor concentración, y el cansancio acumulado no ayudó mucho a desentrañar lo que decían esos anónimos locutores con problemas de vocalización. Todavía por la tarde faltaba la parte oral, que comenzó asimismo con un más previsible retraso. ¿Cómo fue? Bueno, cuesta ponderarlo. Yo en Suecia hablaba en Inglés porque era mi principal vía de comunicación. Lo de este examen se basa más en preguntas tipo Miss (o Mr.) España, certámenes por fortuna ya abolidos, y que si siguen existiendo lo hacen sin demasiado ruido. 
Si ya tras un examen sencillo de la carrera, pongamos que de dos horas, solía quedar con las baterías un tanto descargadas, se puede uno imaginar cómo estaba ayer, tras unas seis horas, con sus pequeñas pausas incluidas. Nevermind, era la última jornada grande de las fiestas, así que fuimos a ver qué actividades había por ahí, entre otras un Orgullo Zombi que, por lo visto, en León sustituye al verdadero Orgullo que se celebraba ayer y que no tuvieron la vergüenza de apoyar. Bueno, sí que hubo fiesta del Orgullo, pero de carácter comercial en uno de los pocos garitos de ambiente de la ciudad que tienen un éxito que parezca garantizar su existencia. Si logré arrastrarme hasta esas horas, con el colofón de una drag (que en inglés también significa arrastrar) ondeando la bandera arco iris, fue porque tenía una cita, menos formal pero en verdad más agradable que la de la mañana. 
Ahora me quedan un puñado de días para sacar las conclusiones de mi trabajo final, por fortuna creo que las tengo bastantes claras, y el día once parece ser que el ciclo del máster quedará concluido. ¿Y luego? Para empezar, supongo que comenzaré comprobando si el hipotético certificado de ayer me serviría para mi doctorado. Aunque, hasta el día ocho de agosto o por esas fechas, la existencia de ese título continuará siendo hipotética. 

Translating.

Me refugio en este blog para poder escribir unas líneas en mi propio idioma después de pergeñar un par de redacciones en inglés, ya en la víspera del examen: una aceptable y la otra no me ha dado buena impresión. En fin, yo iré con el ánimo alto, como siempre, porque es imposible saber qué es lo que vamos a encontrarnos el día 28, y el factor suerte también tendrá mucho que decir. Me pregunto si no debería imitar los gloriosos tiempos en los que el amigo Hall escribía sus entradas de blog en inglés, y comenzar a hacer lo propio en el mío aunque no fuera más que para practicar un poco. Bueno, tal vez si me cargo el examen...
En cuestión de idiomas, resulta complicado cambiar el chip. Una vez me he acostumbrado a la versión original, regresar al doblaje puede parecerme risible, como me sucedió ayer mientras veía una versión latina de la secuela de 300, con frases como Peleas más duro de lo que fornicas, y similares. Después, como el programa de Cuarto Milenio era repetido por la entrevista del papa y el partido del Mundial (más por esto último), hice zapping y, por primera vez, vi un episodio de Juego de Tronos, doblado, el penúltimo de la presente temporada. Respecto a la saga literaria, ya voy por A feast for crows, pero jamás había visto ningún capítulo entero, salvo ciertos clips con un mayor o menor número de mujeres desnudas. Así, mientras intentaba poner rostro al batiburrillo de personajes que presenta la trama, me empezaron a chirriar ciertas traducciones (Villatopo...), que se ajustan al sentido literal pero a las que mi imaginación ya se había acostumbrado a recrear en inglés. 
Se quejaba el autor, George RR Martin, de que el número de episodios es corto para reflejar la psicología de tantos personajes, y es cierto. Pero se trata de un medio televisivo, donde el presupuesto tiene un límite y, si en el libro pone que hay veinte mamuts, pues en la pantalla aparece uno, y gracias. La verdad es que la saga está muy bien escrita y, no solo me ha servido para progresar con el idioma, sino además para evadirme en su mundo de fantasía, en un curso que ahora llega a su fin y durante el cual muchas veces he tenido que desconectar, necesariamente. En esta epopeya, los personajes están luchando de continuo contra la adversidad, y por eso creo que es el marco apropiado para un período de crisis como el que todavía vivimos. Cuando entregue mi TFM, confío en empalmar las cuatro temporadas seguidas durante un verano que, creedme,  para mí no va a tener la connotación de época muerta que se le suele asociar. No voy a recurrir al podemos, fórmula ya bastante amortizada tanto en la política como en el fútbol, pero espero que el nuevo reinado que se abre coincida con un paso hacia adelante en el que probablemente abandone este reino y vaya en busca de otros, que en la realidad son más que siete...

Artículo Diario de León Premios Fin de Carrera

Me llena de orgullo y satisfacción... (frase muy a cuento para esta semana). Pues eso, que aquí os presento un artículo sobre premios extraordinarios, y yo soy el único que se atreve a posar con muñeco de nieve. Parece que mis palabras han calado, como sea que las han utilizado incluso en el editorial del periódico. La mejor generación de jóvenes puede perderse, alertan. En fin... Yo creo que no voy a perderme, más bien voy a encontrarme. 

http://www.diariodeleon.es/noticias/leon/mejores-siguen-estudiando_895887.html

http://www.diariodeleon.es/noticias/leon/estoy-ingles-hare-doctorado-extranjero_895883.html

http://www.diariodeleon.es/noticias/opinion/editorial-mejor-generacion-jovenes-puede-perderse_895913.html

Come Duerme Muere.

El título de esta joyita, bastante premiada en festivales de peso pero que ha pasado desapercibida, habla de la supervivencia, de la lucha por la vida que llevan a cabo día a día un grupo de personas humildes en la bella región de Escania, Suecia. Rasa es una joven que lleva toda su vida en Suecia, aunque nació en Montenegro. Vive con su padre, a quien mantiene con su sueldo pues él tiene problemas para trabajar. Ambos residen en un pueblín, no demasiado diferente de Furulund, y ella se gana la vida en una fábrica empaquetando lechugas y otras verduras, del mismo modo que lo hacen algunos de sus amigos. Pero, como sea que la crisis afecta de forma global, se ve en la calle, obligada a reciclarse a través de un curso en la oficina de empleo. Vitalista por naturaleza, hará todo lo posible por encontrar trabajo, hasta que le llega una oferta de Malmö y debe abandonar su pequeño mundo para sumarse a la gran ciudad. 
He contado todo el argumento de la película, sí, aunque, en este caso, no creo habérsela destrozado a nadie. Es una historia sin ningún misterio, y universal. Es un filme realista, que lo mismo podría haber transcurrido en León que allí arriba. Especialmente recomendado para aquellos que tengan una imagen demasiado idílica de Suecia (nación que, por cierto, ha sido la única en enviar al Europarlamento a una diputada gitana y feminista. ¿Qué diría mi casero?). Los personajes son entrañables, si bien no les faltan prejuicios homófobos y xenófobos, también difieren bastante del sueco tolerante y culto que pudiéramos imaginar. A mí, que ya he estado viviendo allí, poco podría sorprenderme. El relato no insiste en el morbo y en la desgracia, antes bien tiene detalles de humor y un desenlace enérgico y esperanzador. Con todo, yo lo pasé bastante mal viéndolo, aun siendo consciente de que mi perfil se aleja rotundamente del de esos personajes imaginarios. 
A fin de cuentas, la película narra las penurias de un grupo de trabajadores con baja cualificación, los cuales, en cualquier país, son carne de cañón. Otra cosa es que, en países como España, donde la tasa de paro posiblemente doble la de la región de Escania, un arquitecto o un ingeniero no desecharan empaquetar lechugas si eso les sirviera para ir sobreviviendo. Yo lo haría, llegado el caso. Pero es un poco pronto para asustarse ante un hipotético futuro que no empezaré a planificar hasta que mi trabajo fin de máster esté defendido. Hasta entonces, vaya mi recomendación de este filme, como apropiado epílogo para las elecciones europeas. 

Europa no queda lejos.

Acabo de votar en estas elecciones tan, a priori, impopulares. No en este barrio, donde tuve que hacer cola y todo, entre electores y electoras con una media de edad de unos dos o tres siglos (se me perdone el sarcasmo, pues no me he levantado de especial buen humor). En la mesa electoral, un doble de Enrique de Vicente buscó mi apellido, que debiera ser llamativo en esta ciudad, mientras el presidente de la mesa, con cara de no quiero estar aquí y un gesto bastante menos cálido que el que yo lucí cuando me tocó esa tarea hace una década, depositaba mi voto (¿pero no habíamos quedado en que ahora el voto ya se podía depositar personalmente?). 
Había tres policías, muchos me parecen para ese colegio de monjas reconvertido en electódromo, pero en el aire todavía resuenan los ecos de los funestos acontecimientos vividos en las últimas semanas en la ciudad. Parece que la abstención será menor aquí, mal signo pues ya pude comprobar personalmente a quién votan. A los barberos de becas... En fin, esta noche, ya en horario de Cuarto Milenio, comprobaremos los resultados. Y yo no solo me fijaré en los de España. ¿Para qué, si tengo pensado salir de aquí? No tengo confirmado aún mi destino, pero bien me fijaré en el posible auge de la extrema derecha xenófoba en los países nórdicos, con su populismo barato en plan de echar a los vagos sureños que van a haraganear a sus por otra parte poco acogedoras, al menos en el clima, naciones. 
Europa no me queda lejos. Vale que pasen de las elecciones aquellas personas que no se moverían de aquí aunque el paro subiera al cuarenta por ciento, y que estarán todo el día durmiendo la resaca del partido de anoche, pero a mí la Unión Europea sí me afecta, desde un punto de vista profesional. El próximo martes, en principio, saldrá un artículo de prensa en el que explico, si la periodista me entendió adecuadamente, por qué no voy a quedarme aquí. Si en todos los países se recorta, al menos en otros han tenido el criterio de no hacerlo en temas que, a la larga, podrían revertir no solo en beneficio de la comunidad nacional, sino también en el de su economía. Es lo que se llama visión de futuro. Yo procuro tenerla, y según ella planificaré el último mes y medio de curso que me resta. 

El eruto.

Cuando me despedía del barrio de Legazpi una vez más, maleta en mano, uno de los vecinos del lugar pasó frente a mí y se despidió a su modo, soltando un eruto ante el cual bien pudiese haber exclamado: ¡Que aproveche! No voy ahora a entrar en la descripción del sujeto, en todo caso me dio a entender algo evidente: que la educación, entendida como buenas maneras antes que como sistema educativo, también está en crisis. Y la crisis más en sí misma sigue dejando estampas poco estéticas en la zona. El eruto y la mierda, podría haber titulado estas líneas, aunque hubiera quedado un tanto vulgar. No obstante, una porción de estiércol de dimensiones considerables, y digo estiércol porque parecía más de procedencia vacuna que perruna, permaneció durante toda la semana en mi calle, disminuyendo de tamaño día a día, pero sin llegar a desaparecer del todo (el hecho de que hubiera un puente tal vez ayudó a eso). Fuera del Matadero y el Madrid Río, las dos relucientes joyas, el resto, poco dado al turismo y territorio casi exclusivo de la working o no-working class, continúa un tanto olvidado. 
El eruto es solo una anécdota, claro, de un viaje que dio mucho de sí, un necesario paréntesis tras el cual regreso aquí para comprobar una cierta sensación de parálisis en el máster. Vale, las clases ya acabaron hace un mes, pero, quienes vamos a defender (extraño verbo) nuestro trabajo final en julio, a priori la mitad de la clase, necesitamos ya ir confirmando los plazos de cara a una planificación óptima del tiempo, no digamos ya si encima hay que hacerlo compatible con retos como el examen del Advanced y sus tropecientas, algunas realmente absurdas, partes. Y la tutoría final pendiente sería bienvenida, asimismo. Y ese trabajo es lo último que me ata a esta ciudad. Al margen de donde recale después, lo que está claro es que no voy a dejarme influenciar por esos vídeos virales, que últimamente tienden a soltar pestes de Suecia, diciendo que no es un paraíso (obvio) y que no reciben con los brazos abiertos (más obvio; si acaso, las suecas sí nos venían con los brazos abiertos en aquellas películas del landismo). Toda una sarta de obviedades y llamadas apocalípticas que a mí, que ya he estado allí y tengo más de dos dedos de frente, no me asustan. Si quiero asustarme, reservaré billete a Uganda, donde me puede caer la cadena perpetua. Seamos un poco serios, please. 
Solo espero que la información llegue en los próximos días, aunque llegue o no voy a comenzar la redacción el próximo fin de semana. Una redacción no lineal, y que tampoco quiero trufar de demasiadas referencias bibliográficas. Lo importante es que sea sincero y que tenga vocación de futuro. Ya lo creo... No es un trabajo para cumplir con un máster. Debe ser una carta de presentación, un índice del camino que podría seguir en hipotéticas universidades extranjeras. En ese sentido, debería sentir presión, pero, claro, siempre es posible modificarlo una vez defendido ante el tribunal... 

La envolvente sensación de la risa.

A mí siempre me ha gustado ir al cine, no importa lo mala que fuera la película. No obstante, en los últimos tiempos no voy demasiado. He desarrollado otra clase de hábitos, entre los cuales se encuentra el ver los filmes en versión original. Si son de lengua inglesa, me ayudan a mejorar en su dominio; si son, por ejemplo, en francés o en japonés, puedo valorar mejor si una actuación es de calidad o no. Si la película es española, y los únicos subtítulos que tiene son en algunas frases habladas en euskera, entonces lo más probable, dado el contexto, es que estemos hablando de 8 apellidos vascos. 
Fui a verla aunque no quería, en principio, si bien me atraía como fenómeno. Jamás pensé que fuera a tener este éxito. La última película del guionista Borja Cobeaga, No controles, me divirtió bastante y tuvo buena acogida por el público, pero nada que se parezca a esto. Y, por si fuera poco, es un fenómeno que puede tratar de tú a tú a toda una señora Copa del Rey de fútbol. El pasado miércoles, a última sesión, fui con mi amigo Jose al viejo Van Gogh, el único cine que sobrevive de la antigua hornada. La sala se llenó, eso sí, cuando las luces se habían apagado, haciéndose realidad otro tópico hispánico, como otros de los que aparecen en la película. 
La respuesta del público fue bastante entusiasta. Hasta la pareja de adolescentes que tenía a mi lado prestó atención, para mi sorpresa. Las carcajadas, merecidas o no, son contagiosas en un ámbito como ese, provocando una suerte de risoterapia colectiva, que es lo que necesita ahora el país, y lo que ha aupado a esta película al podio en el que se codea con su némesis angustiosa, Lo imposible. Yo me reí, aun siendo consciente de que bastantes chistes eran malos. Lástima que, en su tramo final, la película no arriesgara en el despiporre. ¿Dónde está el clímax? A la noche siguiente, la de Genarín, tuve la clara sensación de que, cuando alguien haga la película definitiva sobre Genaro, podrá lograr también un éxito apabullante, tan solo con que reciba la mitad de atención mediática, y etílica, del evento. Y tanto mejor si regalan un chato de orujo con la entrada. 
Pese a todo, yo de lo que en verdad quería hablar era de Guillaume y los chicos, ¡a la mesa!, una de las películas cuyo tráiler pudimos ver antes de la sesión. El avance me resultó divertido y, curiosamente, también incluía algunos de los mismos tópicos sobre los andaluces que la película que íbamos a ver a continuación. El protagonista de este one-man-show, Guillaume Gallienne, daba la impresión de interpretar al clásico homosexual afeminado y, en todo caso, el filme está en la senda del queer (horrendo palabro) cinema francés que está triunfando en los festivales y galas de todo el mundo durante el último año, tal y como comprobamos en la entrada anterior. 
Gallienne noqueó a La vida de Adele en los César, y ambas guardan sorprendentes similitudes pese a que la primera dura menos de la mitad que la segunda, y es de carácter cómico. Yo me reí, aunque es un tipo de humor diferente al de 8 apellidos. A veces más inteligente, pero a veces no, a veces también se refugia en el tópico, ya no solo respecto a andaluces o ingleses, sino también a homosexuales, pintando una discoteca de ambiente como si fuera el Infierno de Dante, ambientación musical incluida. Lo que más me defraudó fue la manera en la que trata el tema de la orientación y/o identidad sexual. Según una tía del protagonista, o eres homosexual o eres heterosexual. Punto. La conclusión del filme, sorprendente y precipitada, parece sugerir lo mismo. ¿Será que el director-guionista-protagonista-personaje necesitaba una auto-catarsis en esa línea? Posible opción. 
De todos modos, es un filme muy recomendable y la risa siempre es bienvenida. Yo mismo, muy reticente al humor escatológico, disfruté el momento en que una actriz tan fina, estilizada y bella como Diane Kruger aparece como una experta en colonoterapia. 

La película-espanto de estas fechas.

Hay que reconocer que la película bíblica de esta Semana Santa, Noé, se ha ido un poco lejos a la hora de buscar el tema, hasta el comienzo mismo de la Biblia, en discordancia con los pasajes que se reflejan durante estos días. Puestos a escoger una historia con potencial, cercana en el relato a la de Noé, yo todavía estoy esperando a que alguien se atreva con una versión actual de la destrucción de Sodoma y Gomorra, tal vez un Roland Emmerich atronando la pantalla con gigantescas bolas de fuego, sería un cineasta con probada experiencia para el asunto. 
Hasta entonces, para ver sodomitas y pecadores me basta con películas como esta, El desconocido del lago, que también guarda relación con el elemento acuático, aunque en un sentido diferente al de Noé. Esta película, al igual que La vida de Adele, fue premiada en la última edición de Cannes, una edición que llamaría bastante queer si no fuera porque estoy un poco harto de este término tras leer El género en disputa de Judith Butler, un libro tan influyente como insufrible en su lectura. No es una película de Semana Santa, desde luego. Puestos a idear un perverso acto de pornoterrorismo, se podría proyectar en alguna pantalla gigante el próximo viernes por la mañana, como colofón pagano y priápico del Genarín. A quienes todavía estuvieren borrachos les traería sin cuidado... 
Este filme, muy bueno aunque dudo que sea el mejor del año, como afirmaban algunas revistas, destaca por su simpleza, lo que no quiere decir que sea una película simple. Simpleza de elementos: personajes, escenario, trama... Siguiendo el paralelismo con Adele, llega precedido de la etiqueta de (homo)sexualmente explícito. No, no es para tanto. Sí, hay sexo entre hombres, pero los planos explícitos se limitan a dos, protagonizados por dobles de pene (con perdón) y solo duran segundos. No tiene ningún sentido su inclusión, salvo que el director haya querido dar un toque de porno arty, como Lars Von Trier y otros provocadores. 
La nimia trama sigue las andanzas de un hombre que aprovecha el veraneo para visitar, en un lago, la zona de levante, o, como resulta más popular en España, de cruising. Allí traba amistad con un observador pasivo, no en el sentido erótico, del panorama, y se enamora de otro habitual, derivando en una historia de amor fou, como dicen los franceses, y un thriller bastante heterodoxo. El lago, otro protagonista más de la película, es una especie de edén, siguiendo la línea bíblica, en el que los hombres pueden desnudar sus cuerpos, y también sus almas, sin miedo a los armarios, al qué dirán y a cualquier tipo de prejuicio. Por no haber, no hay ni mujeres, no aparece una sola actriz en todo el metraje, y el momento más cómico viene a cargo de un pazguato preguntándose dónde estarán las mujeres, que ni están ni se las espera. 
Lejos de constituirse como apología del cruising, el filme provocará que algunos de sus espectadores se lo piensen un par de veces antes de irse con el primer desconocido que vean, por muy atractivo que sea este, en un entorno que de paradisíaco puede tornarse en salvaje y hostil. Es el problema que albergan esta especie de cotos cerrados, a diferencia de otros que se insertan en la estructura misma de la ciudad, y por lo tanto resultan menos amenazadores. 
Si ya el naif cartel del filme puede escandalizar a algunas personas, entonces qué dirían del resto... En todo caso, esta película no llegará a todos los cines, ni mucho menos. Seguiremos esperando esa gran producción bíblica, con poco sexo pero muchos sodomitas a la brasa. 

La última clase, el último sofoco.

Esta vez sí que es la última, a menos (raro escenario) que se aplace a después de Semana Santa. Nunca tuve la intención de eternizarme como estudiante, ni en la universidad de León ni en ninguna otra, pese a lo que pudiera haber sugerido algún neo-neoliberal, de esos que se levantan un día mascando ideas ajenas y no tienen nada mejor que hacer que criticar a quienes hemos trabajado duro en la carrera, cosa de la que dichos especímenes no siempre pueden presumir. Los siete años en la facultad han correspondido a la licenciatura, curso por año, y al máster; respecto a este último, desarrollado en dos debido a mi estancia inicial en el extranjero. 
El máster quise hacerlo en Lund, no pudo ser, y, pese a que lo consideraba un trámite hacia el doctorado, el de aquí me está gustando mucho, ya lo creo. La docencia llega a su fin, y solo resta un trabajo fin de máster que, tal vez, pueda servirme como carta de presentación que me abra puertas de facultades foráneas. La asignatura de Teatro, la última aunque no debiera ser así; queda como postrera por la un tanto caótica localización de sus clases. Y, en esta semana final, hemos vuelta a la vieja aula de siempre, una de las más calurosas del edificio. Eso viene estupendo en invierno, y por invernal podríamos haber tenido a la semana pasada, con su lluvia y bajas temperaturas; en esta, ideal para tomar limonadas en una terraza, el golpe de calor por poco me ha vuelto a noquear, de nuevo, en esos incómodos bancos. 
La profesora, que ya me conoce, repite chistes sobre el contenido de mi termo verde, otro clásico que ha sobrevivido durante estos años. En Cuarto, dijo que lo llenaba de absenta, por eso del espíritu del XIX. En realidad, lo que llevo allí es simple agua del lavabo, el antídoto contra no ya el veneno del teatro, en alusión a la obra analizada hoy, sino al veneno del verano anticipado. Y, por casualidades de la vida o por alguna estructura cíclica en esto, mañana concluimos, al igual que el curso pasado, coincidiendo con la espicha de nuestra facultad. Y, por fortuna, la ventana no da al césped, y así imagino que podremos tenerla abierta sin escuchar el Happy de turno, aunque bien happy voy a estar cuando termine. Y, sin embargo, no tan happy, la verdad es que es una lástima tener que pisar por última vez esas aulas para recibir clase. Volveré. Volveré para defender mi trabajo final, y, aunque a día de hoy me resulta una idea cuando menos bizarra, no puede descartarse del todo que alguna vez sea yo quien regrese para dar una clase, o una conferencia. ¿Estoy picando alto? Bueno, no hace falta ser neo-neoliberal para tener ambición. 
Llega el momento del adiós. Mi profesora dijo que soy un espíritu sensible. Es cierto. Aunque, tal vez, debiera serlo algo más para echar una lagrimita ya solo ante la visión de la fotografía que he puesto para enmarcar esta entrada (una foto de Segundo). Podría mandársela a Carmen, para que la analizara en Cuarto Milenio. Algunas de las personas de allí han derivado en fantasmas en mi vida, no porque yo lo hubiera querido así. 

Darth Vader for president!

¿Y qué hago yo escribiendo aquí, si tengo que redactar una informal letter para mañana? Aún digo más: ¿qué es eso de letters, si ya casi nadie escribe cartas? Tal vez el examen de Cambridge se haya quedado un poco apolillado en su concepción, en todo caso tomaré el ejercicio como si se tratase de una carta electrónica. Sea en español o en inglés, no me gusta escribir cuando el tema no es libre. Que recomiende a un amigo una academia de informática, ¡menuda mamonada! Prefiero escribir lo que me salga del bolo, como decía ese infecto libro que apareció a rebufo de los tropecientos grandes hermanos, inextinguible fenómeno. 
Sea como fuere, es el último día del mes y supongo que ello me ha hecho regresar por aquí y dar cuenta de una insólita noticia, tan insólita que es verídica. El Partido de Internet, o algo así, de Ucrania ha presentado a Darth Vader como candidato a las elecciones presidenciales. Al margen de lo simbólico del gesto, el atractivo es innegable. Mejor votar a Lord Vader antes que a la extrema derecha. Al menos, ese personaje tuvo un proceso de redención, y en su juventud, antes de pasarse al lado oscuro, poseía los dulces rasgos de Hayden Christensen (¿qué ha sido de él?). En España, en cambio, seguro que triunfaría más un candidato estilo emperador Palpatine: por ejemplo, Rouco Varela, que incluso después de haberse jubilado sigue chupando cámara en funerales oficiales como el de hoy. 
Desde luego que, si realmente Darth Vader pudiese existir y llegase a presidente, hasta los rusos tendrían que recular. Para España, se podría proponer a otro lord, incorruptible ante el saqueo, Eddard Stark. En la foto de arriba, cuando no se habían inventado los selfies, aparezco junto al gran Vader en una exposición, retratado por el amigo Hal. Que la Fuerza me acompañe, en verdad, para la última semana de junio: el 28, día del Orgullo, el mayor orgullo para mí será aprobar el examen de Advanced, que cae en dicho día. Y, tal vez esa misma semana, tenga que entregar en depósito mi trabajo de fin de máster. ¿Dónde los depositan? Ni idea. El caso es que la defensa, concepto que suena muy bélico para una simple exposición de veinte minutos, caerá en julio. No veo necesario ir con bermudas y sandalias, aunque sí acompañarme de mi icónica cantimplora verde. Se espera una primavera tan tormentosa como su propio comienzo... 

La resaca del Oscar acabó bien.

Después de ver el estado en el que se encontraba uno de mis compañeros el último día de clase, llegué a la conclusión de que bien podría haberme presentado yo, con toda la resaca del Oscar, el lunes pasado. No lo hice, y no me arrepiento. Ese día la profesora, además de enfadarse por mi falta de asistencia, comenzó a tratar a los alumnos, no precisamente unos recién llegados a la universidad, en modo preescolar, incluso revisando los libros con sus notas como quien revisa los cuadernos de escritura que vendía yo en mi época de Pozuelo. Vapores del lunes, serían, que se le fueron pasando a medida que recordaba que yo, hace tres años, era un alumno bastante ejemplar en su asignatura, hasta tal punto que eso llegó a causarme problemas con otros de los asistentes. Al día siguiente, no me dijo absolutamente nada, y las tres jornadas de clase han sido provechosas, y con su punto justo de diversión, algo que no se puede decir de todas. Bien está lo que bien acaba. 
Tras ver una de las triunfadoras de la gala, Frozen, no puedo quitarme de la cabeza el tema que ganó la estatuilla. Natural. Además de ser un gran tema, en la línea de los mejores de la casa, el personaje que lo canta tiene varios puntos en común conmigo: prefiere el frío al calor (claro que eso puede formar parte de su maldición), y, al igual que otros héroes y heroínas Disney, le planta cara a las dificultades, aunque eso suponga construirse un enorme castillo en lo alto de la montaña, en el que disfrutar de sus poderes, poco comprendidos por los súbditos que acaban de coronarla reina. Yo, por fortuna, no estoy en un castillo de hielo, sino bien rodeado en esta por otra parte decadente ciudad, pero el ambiente nórdico que transpira el filme, con sus renos y sus trolls, me recuerda hacia dónde debo volver mis pasos. 

PD- Por favor, espero que esa nueva moda de las películas mastodónticas de temática LGTB sea pasajera. Tras las tres horas de Adele, ahora casi otras tres con Laurence anyways, filme que desbarra tanto que tal vez hasta el propio Almodóvar podría sentirse abrumado ante él. Si no estás contando epopeyas de la Tierra Media, más vale que no dejes en tres horas lo que puedes contar en dos... 

Last Oscar in Spain?

Hace un año, tras la edición de los Oscar, mi por entonces pareja, en un momento de ofuscación (por usar un eufemismo), me acusó de que, mientras que con los Oscar aguantaba despierto hasta las seis de la mañana, a ella la despachaba a las once. Si lo recuerdo ahora, me da la risa, aunque, sí, algo tenían en común los Oscar y ella: proporcionarme alguna noche de insomnio, al menos una vez al año. Insomnio con gusto, no pica, en ambos casos. 

Sí, tengo que aguantar hoy. ¿Dónde estaré a finales de febrero del año que viene? Me encantaría saberlo. ¿Tendré, si no Canal Plus, al menos internet para verlo por estrímin? Quién sabe. Hasta entonces, aprovecha el momento, carpe diem. Y dos placeres siempre son mejor que uno. Primero Cuarto Milenio, luego nos trasladamos hasta LA. Ya se ve, mucho tiempo disponible para escribir en el blog, pero, a decir verdad, no tenía pensado hacerlo. Ya tengo la quiniela de Fotogramas, como en los viejos tiempos, los Mr. Corn made in USA, con un extraño sabor que tal vez boicotee las escasas horas de sueño. Y hablando de boicot... Mañana comienza la asignatura de Teatro. Una asignatura participativa. Como todas, solo que esta en serio. ¿Estaré en condiciones? Bueno, todavía no he agotado en este curso mi cupo de horas fumadas. Todo sea por amor al arte, y amor a Hollywood, con su mezcla de espectáculo y miserias. En la foto de arriba, para que pueda comprobarse que yo también sabía manejar una cámara. Claro que lo mío es la escritura... 

La increíble nota menguante.

Al fin he visto la segunda parte de El Hobbit. Si bien es meritoria la recreación del dragón Smaug (o Esmó, depende de quién lo pronuncie), ninguna escena me pareció tan emotiva como la de Gollum en la primera, que vi en Copenhague. No me atrevería a decir que la tercera, y última, pueda visionarla también en el extranjero. Pero, vistas como están las cosas, tampoco puedo negarlo. 
En León no me quedo con beca. Y, por tanto, no tengo intención de quedarme. Ni mi expediente ni mi premio me han servido siquiera para pasar la primera fase de la beca que me serviría para realizar el doctorado. ¿Por qué no? Bueno, porque me han bajado cuatro décimas. No parece que se las hayan comido con patatas, por lo visto es un proceso de ponderación, que no acabo de entender bien, si es que entiendo algo, en el que tienen en cuenta factores como la media obtenida en mi clase. Bueno, ¿y qué coño tiene que ver lo que hayan sacado mis compañeros o compañeras con lo que he sacado yo? ¿Por qué algunas notas suben, con este procedimiento, y otras bajan? 
Lo único que se es que el hecho de quedarse fuera por cuatro décimas es lo bastante humillante como para despreciar sus recortadas dádivas. Si por mí fuera, ya sabría yo por dónde empezar a recortar. No importa... De todos modos, tenía ganas de volver al extranjero. Un mes me supo a poco. Justo había tenido mi primera cita seria cuando hubo que hacer las maletas. Aunque, si quiero asegurarme mi estancia fuera, más me valdrá conseguir otra clase de citas, académicas y/o laborales. Ya podía traslucirse a través de mi entrada anterior. Si fui capaz de lavar platos y tazas con restos momificados de cruasanes en el Rodilla, en el peor de los casos también podré pagarme la tesis haciendo esa clase de oficios para los que supongo que no pedirán aprobar el Advanced. Por si acaso, a seguir preparando el Inglés, aunque ello conlleve escuchar a locutores que parecen haberse pasado de pintas en el Sant Patrick´s Day, igual que yo hace ahora un año. Familiares, amigos y conocidos en ciudades foráneas, que se preparen para la chapa que voy a dar para ver si alguna universidad de su zona, por remota que sea, está dispuesta a apadrinarme (o a amadrinarme, al fin y al cabo universidad es de género femenino). 

La paradoja sándwich.

Durante mi último viaje a Madrid he podido comprobar cómo una empresa ha ido a peor, mientras que otra, en la que yo mismo trabajé antes de planear el asalto definitivo a mi licenciatura, ha ido a mejor, al menos en lo que respecta a su imagen. El viaje en tren de clase preferente ha perdido bastante el sentido que se le daba a ese adjetivo. ¿Qué privilegios tiene ahora? Casi ninguno. El periódico, y a la ida se les olvidó pasármelo. Lejanos ya quedaron esos tiempos de opulencia, con aperitivo, cena y copa, copa que casi nadie quería. Debieran haber aprovechado, mientras pudieron. Hay otros beneficios más intangibles que sí se han conservado, como el espacio, la mayor tranquilidad y silencio; lógico, al ver cómo se ha devaluado el servicio, y que ello no ha implicado una bajada en la tarifa, los viajeros se habrán cambiado a vagones más económicos, como puede que haga yo en el futuro. 
Durante uno de mis paseos por Madrid, me acerqué al sitio donde tuve mi primer trabajo allí, el Rodilla de la glorieta de Bilbao. Hace años ya, por lo que supuse que no vería ninguna cara conocida. Así fue. Y no solo las caras habían cambiado, también la estética del local. Tanto el letrero como la decoración interna habían envejecido, por así decir, luciendo un estilo vintage que parecía rememorar los primeros establecimientos de la marca en Madrid, que ya tiene un porrón de años, tal vez se acerque al siglo. La paradoja residía en el contraste con un plantel rejuvenecido. Un trío de buenos mozos, con los que ya pudiera haber coincidido yo en su momento. Además, habían desterrado la camisa negra, a la que solo parecía faltarle el alzacuellos, por una camiseta del mismo color, mucho más moderna y funcional. 
Cuando yo estuve allí, entre otras jefas, había una auténtica bruxa constrictor que me traía por la calle de la amargura, obsesionada con la limpieza, como si estuviera atravesando de forma permanente la fase anal freudiana. Fue una de las principales razones para abandonar ese lugar. En estos tiempos en los que se habla tanto de la iniciativa privada, de los emprendedores, del autoempleo, deberían contratar a muchas jefecillas como esas, para que cualquier empleado albergara la esperanza de convertirse en su propio patrón. Me sorprendió encontrar a ese trío de maromos porque, durante mi singladura laboral, solo éramos dos varones, y uno estaba relegado al inframundo por decisión propia. Sí, mi compañero no salía de su cueva sandwichera, donde preparaba las brandadas de bacalao y similares, pero lo hacía así por no querer atender de cara al público. ¡No le culpo! Así no tenía por qué enfrentarse al yonqui habitual, al vagabundo que pintaba mujeres desnudas, a la señora histérica (o varios ejemplares de la especie), etc. ¿Dónde estaban todos esos personajes durante mi visita el domingo anterior? ¡Me han cambiado mi Rodilla! Para bien, diría yo, y además con wifi. 
Pero ni el wifi ni nada sirvió para que llegara a mi correo mensaje alguno sobre si paso o no a la siguiente fase de la beca. Si no paso, creo que debería plantearme volver a mirar destinos en el mapa. Hoy es el Día contra la LGTBfobia en el Deporte. Algunas ligas de fútbol europeas han hecho campañas para sensibilizar sobre este tema, mientras la española se queda de brazos cruzados y labios cerrados. Bueno, tal vez no sea mala idea ir a alguno de esos países más sensibles, con mayor dotación en sus presupuestos educativos y mejores expectativas de empleo, aunque solo sea rellenando sándwiches en alguna cueva. Para algo serviría mi experiencia, no solo académica. 

Winterfell.

El estoico gigante, que no en vano ya resucitó una vez, recibe la primera gran nevada del invierno en León. ¿La última? Quién sabe. Nada sorprendente, también nevó en febrero el año pasado. Yo pude contemplarlo desde un gran ventanal, y, por cierto, no llevaba más ropa que la que lleva el monstruo de piedra. El intermitente temporal, por lo visto, se llevó por delante el letrero del lugar que me acogía durante esa nevada mañanera, las letras que forman el nombre de ese poeta casi homónimo. Ese destrozo me resultó muy simbólico, y más que sucediera en este mismo mes. Daría para una serie de reflexiones de carácter más literario que las que suelo hacer aquí. 
El caso es que, un mes después, regreso a Madrid. Allí compré el primer volumen de Canción de hielo y fuego, que estoy a punto de concluir. Y vaya si el invierno ha aparecido, pero, claro, no de forma tan cruda como tendrían que soportarlo los Stark y compañía. Habrá quién piense que por qué regreso a ese piso, a pasar frío, pero nada que no solucionen un par de mantas, un forro polar que me sirva como bata, etc. Ojalá vea nevar en Madrid. Es un show, pero también un caos. No tengo clase hasta el día 27, así que me puedo permitir romper un poco la rutina. La semana que viene continuaré con los ya pocos trabajos del máster, en concreto uno de los más densos. No podré asistir a la obra de teatro que primero nos sugirió y luego casi nos obligó a ver nuestra siguiente profesora. Desconocedora, supongo, de los detalles, nos mandó asistir a una de las más caras del auditorio, en la que no cabía ningún tipo de descuento por carnet universitario. Tras dos mil quinientos del ala por la matrícula completa, pretender forzar a alumnos, algunos sin ningún ingreso, a vaciarse más la cartera resulta absurdo. 
Es posible que me vaya con una intriga en curso. Saber si paso, o no, la primera criba de las becas FPU. La fecha estimada es la segunda mitad de febrero, pero algunas personas ya han sido informadas, mientras que yo (tal vez por enviar la solicitud casi en el plazo límite) no. Puede que en el Matadero, o en algún lugar capitalino con wifi, me pueda llevar la sorpresa, positiva o negativa. Lástima de haberme titulado en esta época de vacas flacas, donde hasta las Erasmus se han rebautizado como Plus, al estilo de los asientos de autobús del Alsa... 

El cálido invierno.

El pasado viernes tuvo lugar un bufo episodio en la facultad, que ahora cierra a las ocho por eso de ahorrar algo en el consumo eléctrico. Debido a una planificación mejorable en las exposiciones de la última asignatura que hemos cursado, salimos a las ocho y media, cuando ya no quedaba nadie y la puerta estaba cerrada. Ahorrando en iluminación, en efecto, las escaleras estaban oscuras y al menos las barandillas podían guiarnos casi a ciegas. Parecía una nueva versión de Tesis, con la salvedad de que no estábamos totalmente encerrados, ni hizo falta que apareciese la profesora para abrir con llave, había allí un timbre destinado a ese fin, como descubrí a su debido momento. 
Salvado por la puerta, que no por la campana, gracias a esa circunstancia pude disfrutar de una noche muy especial. No importa el tiempo desapacible. Ya lo pude comprobar el pasado invierno, justo hace ahora un año. La estación puede tornarse bien cálida en buena compañía. Una lluvia persistente, factor que a mí nunca me ha resultado especialmente melancólico, lo es menos cuando con una mano sostienes el paraguas, y el otro brazo lo enlazas con el de una persona especial. Esa es la estampa que perdí. Y la estampa que recuperé. ¿Por algunos minutos? Quién sabe. Si solo fueran minutos, hubiera merecido la pena de todos modos. Hubiera gozado igualmente con un recuerdo que se me hacía lejano. Y es que, al igual que en ciertas ocasiones el tiempo parece detenerse, en otras parece avanzar tan rápido que apenas te das cuenta de los cambios que podría conllevar. Por lo que a mí respecta, en este comienzo del año me siento ilusionado de nuevo. Si la ilusión se queda en eso, ilusión, bienvenida sea igualmente, pues su mera existencia ya me ha iluminado, como un rayo de sol entre las espesas cortinas de agua. 

Winter has already come.

Un viaje a Madrid nunca es un viaje inútil, poco importa que fracase la misión principal que me lleve allí. Y, bajo mi punto de vista, no fue un fracaso absoluto. Fue un viaje relámpago, por el cual he perdido dos clases de Inglés y una del máster, como daño colateral. Respecto al máster, en plena recta final de aquí a dos meses, la asistencia es importante, pero tampoco es que nos obliguen a asistir convertidos en armas bacteriológicas andantes, puesto que me fui a Madrid con catarro, y he vuelto, claro está, con catarro, al permanecer en un piso frío; supongo que tampoco ayudó el hielo en el que están enterrados los botellines de cerveza de la foto de arriba, pero, en fin, también tenía que disfrutar un poco del viaje, aunque se tratara de un viaje oficial... 
Mi papel, de hecho, fue el correcto. Fui a enseñar un piso a una posible interesada, que a la postre no lo estaba tanto, pues no apareció. Y tampoco avisó. Un cambio de parecer al que estoy acostumbrado, en muchos aspectos de mi vida, pero que no por ello me resultó menos irritante. Ni se dignó a contestar mi mensaje. Suerte tiene de que en esta sociedad la seriedad se valore poco, y por un asunto así no vaya a perder la cabeza sobre los hombros. No digo esto porque vaya a comprar una espada, sino porque, como podéis comprobar, he comenzado a leer el libro Game of Thrones, primero de una saga inconclusa a día de hoy. ¿A qué se debe el retraso? ¿Por qué no me sumé al carro cuando comenzó la serie televisiva basada en dicha saga, de la cual tampoco he visto ni un capítulo? Bueno, yo no suelo seguir modas. Pero el género fantástico siempre me gustó, y ahora estoy terminando de leer una trilogía de estilo semejante. En Reyes me cayó un pequeño volumen de frases del enano Tyrion Lannister, uno de los personajes, y la verdad es que me gustó la prosa. El libro era en inglés, y este tomo también lo he comprado en inglés, compensando así un poco el fumarme las primeras clases del año. 
Solo he leído el prólogo, y está bastante bien. Aparecen, a priori, unos personajes congelados, lo cual me recordó cómo la noche anterior me quedé aterido en la cama, por haber colocado solo una manta en vez de dos. Winter is coming... Como en los medios insistían siempre en las escenas de desnudos de la serie, estuve por llegar a la conclusión de que la saga era una especie de Tolkien con tetas. Tópicos que deberé revisar. Por cierto, también he estado leyendo ensayos del maestro JRR, ya que no me dio tiempo a ver la segunda parte de El Hobbit. Menuda erudición que tenía, yo jamás llegaré a ese nivel, claro que tampoco me preocupa... Espero que el final del máster concuerde bien con esta manía que me ha entrado de ir acumulando tochos que leo simultáneamente. En el caso de los libros de George RR Martin, orondos como el propio autor, tampoco es que tenga demasiada prisa en terminarlos. Así le voy dando tiempo para que acabe los que restan... 

El otro No Aniversario.

Ciertamente, este blog no es una red social, aunque ahora forma parte, en cierto modo, de una. Sea como fuere, nunca pretendí que este espacio estuviera expuesto de forma masiva. Yo no critico las redes sociales, aunque, desde luego, la comunicación no visual y no presencial me ha traído algunos disgustos. En compensación, también he ahorrado bastante tela. Pongamos el caso del what´s up, que no es propiamente una red social sino una herramienta en ocasiones malhadada, a la cual yo llegué más tarde que otros y otras colegas. La ventaja es que es gratis. La desventaja es que es gratis. Cualquier persona ociosa puede meterse en su cama, a horas no muy tardías de la noche pero ya respetables, y enviar pensamientos mal alumbrados a quien desee. Otra cosa es que el receptor quiera leerlos, o responderlos. Dicha herramienta es bastante chivata, lo cual ya debiera repercutir en su reputación. Y no sirve, seamos francos, para conversaciones de verdad. Ya desde el primer curso de carrera nos insistían en el esquema del proceso comunicativo y, pardiez, en estos chats virtuales hay una carencia considerable de contexto. ¿Qué puede hacer la pragmática en estos casos? Llevo un año entero beneficiándome de ese económico sistema, y a la vez sufriendo a personas que lo toman como atalaya para lanzar soflamas que no hubiesen arrojado a centímetros, o a otras personas que, sencillamente, no quieren escuchar (más apropiado sería decir que no quieren leer). 
Me quedaré, al menos ahora, con las ventajas, que me ayudaron a crear un momento irrepetible justo ahora hace un año. Sí. Irrepetible. Ya se que es un adjetivo-comodín, pero, querido público, esta vez no ha sido escogido a la ligera. Si digo irrepetible, quiere decir que no se podrá volver a repetir, al menos en todas sus cualidades. No he querido ser banal en este sentido, no podría serlo. La cobardía de algunas de esas personas a la hora de atrincherarse en los recursos virtuales se atenuaría si pudiese conseguir espacios libres, en los cuales crear una atmósfera de intimidad que restablezcan una comunicación normalizada. No pido otra cosa a los Reyes Magos. Pero no será fácil, así que voy a tener que ayudarles, como si fuese un elfo de Papá Noel que se pasa a la otra facción... 

Nota críptica- La Maset Premium de abadía fue la pócima ritual. 

El No Aniversario.

Año tras año, este blog se reduce en entradas, quiero pensar que no en calidad (¡hay que ser optimistas, que estrenamos año!). No es falta de inspiración, desde luego: las crónicas escandinavas, un (muy) íntimo poemario, artículos para libros colectivos... y para qué hablar de los numerosos essays del máster, que también se basan en la escritura, desde luego. También estoy bocetando una historia de terror. Me encanta el género, no es por subirme al carro de mi buen amigo Hopewell, cuyas dos últimas novelas aún desconozco si han llegado a provincias. De ser así, Sus Majestades de Oriente ya sabrán qué regalo me hará especial ilusión. 
Lo positivo de enmarcar un evento de relieve en un día como hoy es que, al ser el último del año, es difícil que se olvide. Ahora bien, si dicho evento no termina como a uno le hubiera gustado, un día como hoy puede volverse muy cansino, con todo ese rollo de las uvas de la suerte, el champán y el inevitable epílogo del cotillón y la siempre caótica noche de salir todos y no encontrarse nadie. Bueno, ya he rebasado el mediodía del 31, y no me siento especialmente mal. Por Libia, no tendría por qué estarlo. 
El 14 se abre con muy buenas perspectivas, y una potente reserva de confianza respecto a los planes en curso, y otros que se otean en el horizonte. La consigna podría ser: confianza en mi trayectoria, y ningún respeto por quienes no confían en mi persona o en mi carrera. De hecho, es la consigna que he estado poniendo en práctica estos días. La segunda parte, solo si me obligan. La toxicidad, que solo venga de las rituales toxinas que se ingieren en noches como esta (pero es sabio moderarse año tras año, y que el naciente no se asuste ante nuestra espantosa cara post-celebración). 
Desconozco si el próximo año seré más o menos fiel que este al blog, lo que es seguro es que no tengo la menor intención de abandonarlo, pues ha registrado momentos muy importantes en mi vida, como en la críptica primera entrada de este año que se nos va, y que ni siquiera yo entiendo al leerla a día de hoy. Pero para eso estamos los escritores, para plasmar pensamientos alucinatorios y, llegado el caso, que los descifren, si pueden, los sufridos filólogos del mañana. Feliz 2014, y que el Gobernador de Libia, (who the hell is he?) os ampare. 

Despedidas en la niebla.

Hoy ha sido una jornada un tanto crepuscular, con espesa niebla, el frío se da por supuesto y al menos han encendido las luces navideñas, pero es un espejismo para alegrar el puente, y el encendido permanente quedará para las fiestas. A pesar de hacer el máster en dos cursos, realmente la parte de más enjundia se la lleva este 2013, con 11 asignaturas cursadas de 15, comenzando a contar desde que en febrero me subí a este tren en marcha. Las clases se reanudarán tras los Reyes, y el trabajo, eso sí, continúa en casa. 
Además de despedir a mis compañeros y compañeras hasta el año que viene, aunque tal vez haya algún encuentro antes de esa fecha, despedí asimismo a un profesor que me ha impartido, parcial o totalmente, cinco materias. Curiosamente, esta ha sido en la que le he visto menos cómodo. Bueno, el tema tampoco era para sentirse de ese modo, pues, en los tres últimos días, hemos hablado sobre nazismo, además de la proyección de la estupenda película The Reader (El lector). Del mismo modo que en Cuarto nos invitó, el último día, a tomar una caña o lo que fuese en la cafetería, hoy la despedida ha tenido necesariamente un carácter más melancólico, con los poemas de Paul Celan, algunos leídos personalmente por el autor, antes de arrojarse al Sena. Me quedaba con las cañas pero, en fin, si el máster tiene entre sus fines el complementar la formación que hemos recibido en la carrera, entonces cabe señalar que de Identidad Europea poco dimos en Filología Hispánica. No es la rama que voy a seguir, ni en el trabajo fin de máster ni en el futuro, pero plantea un interés indudable, a la par que incómodas preguntas. 
Con solo un mes de retraso (no está mal para León), se ha estrenado La vida de Adele, y esa película sí será objeto de análisis, cuando pueda verla, eso sí, en versión original, y con la opción de detener su visionado para tomar notas. Mucho mejor que ir yo solo al cine, con la posibilidad de que se me siente un voyeur al lado. Sí, creo que el voyeurismo lleva afectando a esa película desde que ganó en Cannes. ¿Cómo es posible, si no, que yo haya podido ver sus escenas eróticas antes de ver la película en sí misma? Las mismas, por cierto, cortesía de un enlace de la versión digital de Cinemanía. Es un enlace a una página pornográfica, englobado dentro de una web de cine que no lo es. Me resulta absurdo, porque las escenas que he visto no son pornográficas, y mucho menos en el sentido de escenas entre mujeres que suelen verse en esa clase de sitios. Me han parecido realistas, y naturales, claro que necesito el contexto del filme en sí. Habrá que planear unos cuantos visionados. Y no porque las actrices sean guapas, que también... 
Hablando de mujeres con sexualidades no normativas, os dejo con este vídeo de Marlene Dietrich, referido a la última clase del año, la de hoy. Por hacer un contraste, bien pudiera haber colgado uno de Aquí llega Condemor o alguna absurdez similar, que siempre logran divertirme. No obstante, vaya este como mi particular homenaje a un profesor que me ha proporcionado muy buenos momentos a lo largo de estos años.