Narciso se va de copas.

La operación Tupper Trip se saldó con gran éxito, no solo por la llegada íntegra de recipientes y contenidos, sino porque las raciones de tapeo, que allí como aquí se suelen caracterizar por fritanga a tope, no han impedido que cumpla mi objetivo de peso para este final de mes, aquel que me marqué cuando vi que los pantalones de las rebajas de invierno me los tenía que meter con calzador. Satisfecho no solo por eso, sino porque no se ha desperdiciado comida. Si cada muerte por hambre se puede considerar un crimen, ya que en nuestro mundo rico se arrojan toneladas de comida a la basura, qué menos que llevar a cabo un consumo responsable como contrapeso para esa situación. 
Las calorías, claro está, no solo vienen por vía sólida. Eso ya lo sabía desde hace años, por eso me sorprendió que ayer todos los noticieros hablaran de cómo engorda el alcohol, cual si fuera un gran descubrimiento. Lo hacían, eso sí, por la recomendación de las autoridades europeas de incluir el número de calorías que tienen una birra, una copa o un vino, si recuerdo bien. Es decir: si no se consigue que la gente no beba por motivos de salud, al menos que no lo hagan por narcisismo. Yo he moderado la ingesta, y lo noto para bien. Bajo nuestro refugio ante la lluvia en Chueca, no cayó un mojito como los de otros tiempos más soleados, véase arriba. Mosquis, ni siquiera pude tomar algo low-cost en Copas Rotas con Pedro, gracias a las ganas de jarana de sus pupilos y pupilas. No hay mal que por bien no venga... Me quedé con la caña de Paulaner. En realidad, yo pedí una caña y trajeron una pinta. La camarera tenía un problema de comprensión o de codicia. 
¿Cuál debería ser la norma? Lo más obvio: moderación. Lo ponen en todas partes: Se recomienda beber con moderación, Wine with moderation, etc. En la bebida al igual que en la comida. Te puedes tomar una croqueta de boletus, unas bravas viajeras o cuarto de sobao pasiego, pero, al menos, compénsalo con un poco de ejercicio o una cena ligera. Respecto al vino o la cerveza, cacareados elementos de la dieta mediterránea, pura aritmética: dos mejor que seis. En las copas, muchas veces engorda más el refresco con el que se mezcla el licor. ¿Qué tal un on the rocks? Y si ya llevan azúcar en abundancia, como el citado mojito, apaga y vámonos. Por no hablar de la combinación alcohol-tapa, la tormenta perfecta que dominamos en estos lares. ¡No pasa nada! Después de ver cómo en Oviedo pareciera, en algunos sitios, que tienen las tapas contadas, en este puente no me privaré de esta sana costumbre... con moderación, valga la redundancia. ¡Feliz Noche de Walpurgis! 

Tupper Trip.

A priori, mi última visita al Reino Pera de Madrid antes de que las próximas elecciones cambien tanto la alcaldía como la presidencia de la comunidad. La antigua responsable de este último cargo, postulante ahora al bastón de alcaldesa, expresaba hoy su propósito de que no haya gente durmiendo en la calle (en el centro, se supone), para dar buena imagen al turismo. ¿Y dónde iban a dormir? Cada vez hay menos bancos y más terrazas. Se da el caso, como pasa en la plaza de Ópera, de que los bancos han sido divididos en dos a través de una barra. Una cuestión práctica si te sientas a esperar a alguien, leyendo un libro, no tan cómoda si quieres dormir allí. Claro que hay quien se ve obligado a dormir, de forma literal, debajo de un puente, como vi junto a Plaza España. Más que molestar de manera estética, molesta el problema de fondo que origina la situación, por no hablar de mi desconcierto ante el hecho de que alguien pueda conciliar el sueño en un recodo de tráfico continuo. Hay otros aspectos que los turistas agradecerían, por ejemplo, recuperar las antiguas frecuencias del metro, ¿no? 

Como sea que no todo lo que han hecho en los últimos años ha sido malo, en el Matadero de Legazpi había una exposición que venía ni que pensada a propósito como epílogo de Research Matters. Estaba dedicada al colectivo Guerrilla Girls, conocido sobre todo porque sus integrantes se cubren con máscaras de gorila. Es un grupo feminista que se dedica a realizar performances, pegadas de carteles y otras campañas con el fin de denunciar la desigualdad, en primer lugar, de la mujer creadora en el mundo del arte, y también dirigen sus críticas contra la industria del cine, las leyes discriminatorias, etc. Tuve la suerte de coincidir con los últimos días en que se exponía. Esta semana, durante el puente, llegará la marabunta de Game of Thrones, la exposición más multitudinaria que se haya hecho nunca en ese recinto y a la cual no podré ir. Da igual. Puestos a ser mitómanos, todavía me queda la de Cuarto Milenio en Gijón. 

Ya van tres años que coincido con mi hermano Pedro durante la excursión que le trae aquí junto a chicos y chicas de su escuela, además de otras profesoras. El viernes cenamos en un sitio más castizo imposible, con el toro de Osborne omnipresente en todas partes. Mucho tapeo pero menos apetito, al parecer, ya que me endosaron cuatro tupperwares con los restos. Algunos de los cuales, junto a otros que me cayeron al día siguiente cuando les fui a buscar a un restaurante gallego, me han acompañado hasta León. Aquí no se tira nada, mucho menos con los precios que se estilan en la zona turística matritense... Lo más rentable, claro, sigue siendo ir a un bufé oriental. Eso hice el sábado con el amigo y viejo conocido de este espacio Hall. En una tarde muy productiva, luego estuve con Clara y Juanjo en la plaza de Chueca. No cayó el diluvio de azufre y lava de Sodoma y Gomorra, pero sí un diluvio a secas, que quizá quisiera lavar tanto pecado allá suelto. Suerte que allí son más que previsores y una sombrilla lo mismo quita el sol que el agua. Mojarse, solo la garganta. 

Y aquí estamos, unos días en León antes de que comience el curso para el que ya me he matriculado de formación transversal. Volveré a Madrid, aunque con perspectivas a salir desde allí a Segovia-La Granja, imagino que cuando ya haya pasado la vorágine electoral. Para muestra, la división colorista del sábado en la plaza de Legazpi. Mañana, naranjitos. Tarde, moraditos. Suena chistoso, pero así fue. Nos espera un mes pero que muy animado, ya no solo en el ámbito de mi investigación. 

Research Matters.

202 entradas me dice la estadística que hubo ayer en el blog. ¿Mande? Muchas me parecen, no recuerdo algo así, al menos desde hace mucho tiempo. A mí no es que me interese demasiado la estadística, de hecho hay un curso de formación transversal sobre ello en mayo pero yo voy a asistir a uno sobre propiedad intelectual. Se agradece, en todo caso, es un número notable para un blog que mantengo como un espacio, básicamente, sentimental, sin afán de promocionarme (de hecho, no lo promociono, ni siquiera cuando hoy me presentaron en las jornadas). 
El diploma no lo pongo por autobombo, sino como símbolo de la primera actividad obligatoria, si bien de gustoso cumplimiento, que he llevado a cabo para el doctorado. También como recordatorio de mis primeras jornadas de investigación Research Matters, con alumnado del máster y del PhD explicando sus respectivos proyectos. 6 minutos creo que estuve. Tampoco es que hubiera tiempo para mucho más. Lo ensayé en el salón, enfrente de los amplios ventanales al monte. Lo expuse de pie, con diapositivas y sin mirar al papel, un poco en el American Way de mi hermano Paconcio cuando da sus conferencias médicas, salvando las amplias distancias. 
Mañana voy a Madrid, para ver a otro hermano, a algunos amigos, quizá una o dos exposiciones e intentar no ser presa del consumismo, salvo con algunas obras de Beatriz Gimeno que, probablemente, o las compre allí o habrá que recurrir a don Amazón. Gasto justificado, para analizar y anotar profusamente.La verdad es que ha sido una experiencia bastante satisfactoria. Si el doctorado puede resultar un proceso solitario, aunque nunca una travesía en el desierto, es muy positivo conocer a las personas que van en tu mismo barco. Confío repetir en el tercer curso, cuando seguramente tenga mucho más que contar sobre el viaje. 

Semana freak, queer y freudiana.

Cuando uno dispone un viaje a Madrid en el horizonte cercano, por breve que sea, conviene gastar menos en otros asuntos, por aquello de hacer balance. Ya el lunes me había agenciado el tercer ladrillo de la saga El portador de la luz, de Brent Weeks, que salió el mes pasado y, por tanto, no hubo opción de rebaja posible. Mis padres me iniciaron en la serie, que es buena aunque prefiero la de Martin, cuando me trajeron la segunda entrega de Suecia. Hablando del tema, el lunes también vi el primer capítulo de la presente temporada de Juego de Tronos. No faltó alguna escena bastante queer, a juego con las teorías que he estado resumiendo durante la semana para la introducción de mi tesina. ¿Y qué pinta Freud en todo esto? Bueno, al hablar de queer siempre hay alguna reminiscencia hacia su figura, aunque solo sea para vituperarle. En todo caso, no lo cito por eso. 
Hablábamos del presupuesto para libros. Aparte de la fantasía heroica, hoy tenía pensado adquirir el volumen compilador de Freud que venía con el periódico. Pero claro, fui al rastro y vi uno que me traía tres obras suyas por un euro. Al saco, junto a la Galaxia Gutenberg de McLuhan, que me trae recuerdos de la asignatura de Medios de Comunicación, la última que aprobé en la carrera. El rastro, o mercadillos librescos similares, tiene el peligro de la compulsividad. Lo he comprobado. Compras un libro por dos euros y poco más allá te lo encuentras por uno. No me pasó eso, pero sí ver otro ladrillo, este con las obras fundamentales del psicoanálisis de Freud, que también acabé comprando. Con todo, los dos me salieron por un precio mucho más reducido que el que venía con el periódico, el cual no dejaba de ser una mera antología comentada. 
No hay demasiadas esperanzas de que el próximo domingo visite la cuesta Moyano, así que podré rebajar el ritmo... En realidad, mi viaje a Madrid debería ser más largo, pero me han puesto una matrícula online de cuatro días, la mitad de los cuales, irónicamente, coinciden con el fin de semana, cuando los bancos no están abiertos. Cursos de formación que no dejan de ser un poco de sacacuartos y un poco de obstáculo para aquellas personas que no vivan en Oviedo o tengan trabajo más o menos estable, al margen de que su contenido pueda ser interesante y útil para el doctorado. 
Da igual. Dos meses apretados, para los cuales tengo esperanza. La Fuerza despierta, parafraseando el título de la próxima película de Star Wars. Lo de semana friki iba por ello también, yo también me he emocionado al ver el avance y escuchar lo de Chewie, estamos en casa. Creo que es un sentimiento que permanece en el subconsciente de una generación. Y, con ello, volvemos a Freud. 

Amanece en Oviedo.

Con el título no me refiero al día de hoy, hace ya bastante que ha amanecido. No obstante, se me antoja pronto para estar escribiendo aquí, cuando tanta gente andará aprovechando para descansar, con o sin excesos previos. Anoche seguí explorando el tapeo ovetense, con algún bar clonado de León y abriendo mi lista negra para aquellos que, o no dan tapa, o la dan de forma bastante selectiva. Estando la caña a dos euros, más cara de lo habitual, ya podían estirarse, pardiez. No he salido aún lo que es de madrugada, pero no será porque no conozca ya las zonas para hacerlo. Lo único que, cuando he pasado por las mismas, o estaban cerradas y solitarias o bien con un público adolescente en demasía. 
Por allí anduvimos Pedro y yo hace unos seis días. El lunes pasado, la semana despertó al tiempo que yo lo hacía con ella. Descansado ya de la Semana Santa, nos pusimos en contacto a las seis de la mañana, y eso que él había llegado incluso antes. Tomé un té negro en el salón, oteando por los inmensos ventanales cómo todavía era de noche cerrada, y observando cómo iba aclarándose un poco a medida que pasábamos de las siete. Esto de ver amanecer imagino que será un ritual que reviente a quien lo tenga que hacer a diario, por obligación, pero de vez en cuando resulta reconfortante. Cual si fuera un currante más, me encaminé entonces a la cafetería enfrente de la estación de tren donde tendría lugar el desayuno, línea de salida de una serie de comilonas durante un par de jornadas, de las cuales mi peso ya se ha recuperado a día de hoy. 
La verdad es que me hacía mucha ilusión actuar por vez primera como guía en una ciudad que tampoco es que conozca tanto. Con todo, conocer es caminar, bien que caminamos por la zona vieja, con esas calles de pubs con nombres tan frikis como Batcueva, Vader o Joker. Lástima que no pudiéramos tomar una batcaña por setenta céntimos. Por ese precio, imagino que sería más un batcorto que una caña. Se comprobará en su momento. En el mercado del Fontán estuvimos a punto de comprar un caja de chochinos, un dulce placentero de comer, supongo. Si el nombre escandaliza, obsérvese en la foto qué tipo de variante venden en la pastelería en la que suelo comprar el pan. Tampoco es para tanto. En León hay un kiosko que expone pequeños falos de chocolate, a la vista de todos los niños que entran para adquirir sus chuches. 
La comida fue en la calle Gascona, claro. Ni por modorra ni por la sidra, pero estuvimos a punto de perder el regional debido a las incompletas indicaciones y el absurdo modus operandi en la estación de tren. El viaje fue largo pero al menos tranquilo y con vistas privilegiadas. Yo regresé aquí el miércoles, justo a tiempo para entregar los papeles de la beca en el registro. Si hay algún fallo en ellos, aún se podrá subsanar. Lo que importa es aprovechar cualquier tipo de oportunidad que surja, siendo consciente de que no puedo hacerme ilusiones respecto a una ayuda tan disputada. Próximo reencuentro entre hermanos: Madrid, si las circunstancias lo permiten. No llegaré a tiempo de ver la exposición de Cuarto Milenio, pero da igual, porque va a venir a Gijón, y justo después de que haya entregado la tesina. Vaya, he tenido suerte. Entre eso, la Semana Negra y la playa, podré disfrutar unos días de vacaciones sin necesidad de pagar más alojamiento que este. 

Genaríada.

Me sorprendió un poco, pero no demasiado, encontrarme en la facultad de Oviedo un cartel que anunciaba San Genarín, un tour completo como si se tratara del Saloufest, con todo incluido: autobús, bebida... La resaca del día siguiente, a cuenta de cada cual. Eso de San Genarín es denominación nueva, siempre fue El entierro de Genarín, o simplemente Genarín. Para disgusto de las cofradías tradicionales, también en las noticias de la Cuatro dijeron San Genarín. Otro año más que se acuerdan de nosotros para la procesión pagana que, sí, un año más presencié, y esta vez como nunca. Podría haberme quedado en este santuario ovetense, pero, en fin, la Semana Santa siempre llama, aunque solo sea para tres días. 
Esta vez no solo nos cruzamos con la procesión en el Húmedo, poco después de medianoche, sino que nos desplazamos a la calle de los Cubos para ver la ofrenda al padre Genaro, quien ni en sus más etílicos sueños podría haber imaginado la repercusión que iba a alcanzar. Se hizo de rogar, eso sí, hasta las dos de la mañana no llegó la comitiva. Tras los versos burlescos y el copina de orujo de rigor, el hermano colgador, bien pudiera llamarse hermano spiderman, se subió, imagino que sobrio, a la muralla para depositar la naranja, el queso, el pan y, of course, el orujo, inmortalizado por cientos de móviles, como se puede comprobar. 
Fue el digno broche de una semana más corta que otros años. Lógico. Ayer se publicaron las bases de la beca para mi doctorado. Descansado y preparado para el recital de papeleo por delante, me he traído todo lo que considero necesario para ese fin. Lo entregaré la semana que viene, con tan solo un paréntesis: la visita de mi hermano Pedro, que no llegó a Genarín pero sí a san Sidrín, que permanece todos los días operativo a cinco minutos de mi casa. Brindemos a su memoria con un culín o culete, el diminutivo a gusto del consumidor. 

Primavera plena.

Sería toda una obviedad, cuando no una cursilería, decir que la primavera supone un renacer. Sin embargo, en estos dos últimos años ha traído consigo al menos un par de estimulantes cambios en mi vida. El año pasado, su inicio coincidió con el de una nueva amistad cuya presencia ahora añoro, por ejemplo en días como este en el que tan bien lo podríamos pasar tomando unas sidras o paseando por ese par de calles Quiero-Ser-el Húmedo bautizadas como Ruta de los Vinos. ¡Vuelve pronto al viejo continente, amigo, si no este año para el que viene! Cuando comenzó la presente primavera, se produjo no tanto un cambio como una confirmación, merced a otro amigo cuya figura permanece estrechamente asociada con la del primero. Tras un invierno en el que no pudimos coincidir por razones varias, al fin lo hicimos en un prototípico día de la estación, con su astro solar iluminando terrazas. Por cierto, qué gusto la plaza de San Martín casi vacía. El reverso de lo que sucederá desde hoy hasta dentro de ocho días. 
Llega una primavera plena de proyectos: tesina, trabajo repe de Teoría Feminista (tengo que agradecer a la seño que me diera esa opción, pues considero que va a quedar algo mucho más sólido), concurso literario para el cual acabo de comenzar un relato largo o novela corta, como gusten, algo en todo caso más breve de lo que veo conveniente; no obstante, tal vez las elipsis vengan bien en su estructura de thriller... También hay buenas noticias, como las ayudas al doctorado en Género y Diversidad. Van  a salir en Sábado Santo, rara cosa, y, aunque imagino que no será nada fácil obtenerlas, su mera existencia ya resulta positiva. Me aplicaré todo lo que pueda en la gestión, aunque, por fortuna, mi cuenta corriente se está manteniendo bastante estable este año. 
Hablando de este tema, hoy tuve un encuentro curioso en el cajero automático. No con el homeless que se echaba siestas vespertinas allí, por lo visto ya desahuciado del lugar, sino con una madre y su hijo pequeño. Este, aburrido de la gestión, se entretenía leyendo una tarjeta que habían dejado ahí. Todo normal, salvo que la tarjeta contenía un anuncio del tipo: servicio completo, treinta euros, cariñosa, no te arrepentirás... Ejem. El chaval leía en voz alta, la madre pasaba del tema y yo me esforzaba en contener la risa. ¡Quién tuviera un corazón tan puro para leer algo así como quien lee una redacción del cole! Bueno, al menos parece que no se metió la tarjeta en el bolsillo. 
He cumplido mi objetivo de no pasar la Semana Santa entera en León. Conste que no tengo nada en contra de tan señalada fecha, pero aquí, en mi santuario, estoy aprovechando para avanzar en todos aquellos frentes antes citados. Ya habrá lugar para cuatro o cinco días de darse codazos contra la gente. Y sin limonada, a menos que hayan inventado alguna light. Algunas de mis arrobas sobrantes ya me abandonaron en invierno, como sucede con los osos. No las echo de menos y ni siquiera los esporádicos excesos, más cazurros que carbayones, están logrando que regresen. Así sea. 

El ciclo hobbit se cierra (a priori).

Quizá suene ridículo confesarlo, pero la otra noche tuve un sentimiento de orfandad bastante profundo. No solo porque se cerrara la trilogía dedicada a El Hobbit, sino por todo lo que ha supuesto la saga de Peter Jackson, seis filmes a lo largo de trece años. Irónicamente, la primera de estas películas llegué a verla, por segunda vez, en Parque Principado, ahí donde me estuve cebando hace poco más de una semana. Hemos crecido con ellas. Yo al menos. Sospecho que este es el verdadero final, no creo que Peter se atreva con otras obras menos conocidas, o más complejas, de Tolkien. Seguro que le daría otra úlcera, definitivamente no puede ser bueno perder treinta kilos o así en tan poco tiempo. 
El sentimiento melancólico venía motivado, también, por los recuerdos que me trae el capítulo inicial de la trilogía: mi favorito, y no solo porque lo viera en Copenhague. De todo ello hablaba en mi obra Escania, cuyo subtítulo hacía un guiño explícito a la novela y las películas. Por cierto, hoy he terminado el borrador de otra novela, la que he venido escribiendo estos meses a pesar del doctorado. La escritura académica debe ser compensada con la creativa, bajo mi particular punto de vista. Seguiré hablando en el futuro de esa novela, ahora me centraré en despedir a Bilbo Bolsón, que en esta tercera parte aparece por duplicado, al igual que las figuritas que tengo el cuarto de León: joven frente a maduro. 
Después del interminable (e inventado) clímax de la segunda parte, con el dragón Smaug, otro de mis personajes favoritos, lo cierto es que la tercera entrega se me hizo cortita. ¿Un poco eyaculación precoz, aunque el símil no sea apropiado? Es, casi toda ella, batalla. Luego está el amor interracial, enano-elfa, invención asimismo de los guionistas como era de esperar. La elfa, cabe decirlo, se enamora del enano más guapo de todos, casi el único guapo y, curiosamente, el único que tiene rasgos afeminados pese a la barba. El resto, que se fastidien. Bombur, ya tendrás tu oportunidad (o no, con el amor a la comida ya tienes bastante). 
Para darle un sentido cíclico a la cosa, llegué a pensar que podría volver a Escandinavia para ver la última entrega. No solo para eso, claro está, sino dentro de un programa de doctorado. No salió, los requisitos varían bastante de una nación a otra, pero no me importa. Aquí en Oviedo estoy fenomenal. Verdadero santuario de la creación es este, como he podido comprobar hoy mismo y sigo comprobando, escribiendo en este blog unas líneas más. Y luego está el concurso literario de la universidad, un chivatazo que me dio mi compañera de piso y doctorado, Cristina, para entregar un relato largo (o novela corta) de entre 50 y 70 folios. Es factible. Me será difícil parar, o cortar, como siempre, pero puedo hacerlo. Si no para ganar un hipotético premio, al menos para mantener vivo el espíritu de la escritura de ficción, que en Oviedo no me ha abandonado ni un instante a lo largo del otoño y de este agonizante invierno. 

Lujuria alimenticia.

Ayer me desplacé al mall de extrarradio. Si bien no tan monstruoso como los que describe Vicente Verdú en El planeta americano, sí al menos una digna copia para una ciudad mediana como esta. Entre la comida, la merienda y la cena se estableció una conexión cósmica, si se permite una expresión a lo Íker. Cierto, el almuerzo fue oriental y las dos siguientes comidas de carácter nórdico o sueco (más o menos), pero no debe olvidarse que en Suecia fui, en más de una ocasión, al bufet oriental, puesto que era una de las alternativas más baratas a la hora de comer fuera. Y porque dicha comida me encanta, desde luego. He comprobado una especie de regla de oro en todos los bufés libres, sean del tipo que sean: en ellos siempre descubro a más de una persona gorda, gorda de solemnidad, no tan solo con unas arrobas sobrantes. Conste que yo no pretendo discriminar a nadie ni menoscabar el orgullo con el que algunas de estas personas se reivindican (¡las ballenas nos comemos a las sirenas!) pero, francamente, el hecho de tener acceso ilimitado a la comida no debiera ser excusa para llenarse los platos de forma obscena, por acumulación antes que por selección. Lo mío sí que fue selectivo. Una comida de pajarito, picoteando un poquito por allí y por allá: lo que puede verse en la foto, además de una brocheta de sepia y vegetales cocinada al wok (lo cual justifica el nombre del lugar), fideos fritos y cerdo agridulce. Ah, y té chino, faltaría más, que fue en uno de esos restaurantes donde me aficioné a ese benéfico brebaje. En todo caso, la globalización ha llegado también a esta clase de lugares; ya no solo es que, para quienes no gusten de las delicias orientales, hubiera otras opciones poco sanas, de la categoría tapas fritas del Húmedo (patatas, croquetas, rabas, empanadillas), sino que había incluso ¡un jamón para que la gente se cortase allí! Como en cualquier tasca, vaya. Bueno, al menos obtuve la energía necesaria para ir al Ikea. 

Dado que iba allí buscando una pizarra, cosa que hubiese encontrado mejor en cualquier papelería y que allí no encontré, supongo que la excusa para la visita fue comprar arenque, sill, como el que tomaba en Furulund, con su pan de centeno y el snaps que ya había adquirido en la primera visita. Lo que sobró, a todas luces, fue la merienda. Ni siquiera necesitaba merendar, con el wok ya había tenido para rato. No todas las sensaciones se pueden recrear en la distancia, así que, además, el perrito caliente que tomé no se parecía demasiado a los suecos: la salchicha debiera haber sido el doble de larga que el pan, o así, y la textura más plástica. Suena masoquista, cierto, pero a mí me gustaban de ese modo. Hablando de Furulund, pude incluso retomar la tradición de brindar con el snaps, ahora con mi compañera de piso. De forma leve, por supuesto. Somos investigadores, nuestras neuronas deben aguantar mucho. Por lo que respecta la jornada de hoy, que ha comenzado temprano, toca ración de antioxidantes y desintoxicantes para compensar. Cuando este fin de semana vuelva a León, volveré decidido a desterrar los huevos rotos del bar conocido como Huevos Rotos (se llama de otra forma, pero da igual). Es una tradición, pero una tradición que dejaremos en el 2014. Ye lo que tiene. 

La noche del alpiste.

Que no se diga que Cuarto Milenio no puede aportar nada a un doctorado. En los trabajos de investigación, los palabros siempre resultan llamativos, así que, para el de Teoría Feminista que renacerá de sus cenizas, utilizaré el que dijeron ayer a referencia de su catálogo de freaks, la teratología. Combo clásico de los últimos años (cuando me lo he podido permitir), llegó luego la noche de los Oscar. 
Si estoy escribiendo aquí es porque me han cundido las escasas horas de sueño. Tal vez pueda echar luego una siesta en el tren, si no hay personas en el vagón dignas de ser abofeteadas al estilo del profesor Fletcher. A mí la gala no me aburrió. Siempre dicen lo mismo, que es larga y aburrida, pero ello se debe a que no todo es igual de interesante. Lógico. La gente quiere ver a famosos, no a quien gana los efectos sonoros o los premios técnicos. Sin embargo, pese a que en la escuela de cine a mí el apartado técnico se me diera mal, resulta que es algo imprescindible para el éxito de una película. Por otra parte, a veces es la gente desconocida la que da los mejores discursos, como el guionista de la biografía de Alan Turing. De mi misma edad, más o menos, por suerte no comparto con él el hecho de que intentara suicidarse de adolescente. Por ello, dedicó el premio a aquellos adolescentes raros, para que puedan sentirse empoderados (otro horrible y recurrente palabro). ¡Ya podría haber caído en los Goya algún discurso así!
Con eso, y el feminismo de Patricia Arquette, la gala ya merece el aprobado. Lo siento por Boyhood, que es un filme emotivo pero se pasó de largo y telefilmero. Yo aposté desde el principio por Birdman. Al igual que otros años, me convertí yo mismo en pajarraco y fui picando alpiste durante toda la noche. No lo acabé todavía, estoy en ello. Por cierto, para coincidencia, la de Julianne Moore y Eddie Redmayne. Fueron madre e hijo en el filme Savage Grace, rodado en España por un director gay. Había de todo ahí: incesto, homosexualidad, tríos... Eddie, que es de mi quinta, era un adolescente allí, y se ha conservado estupendamente. Lo mismo digo de Julianne. La peli no será muy buena, pero merece la pena que la conserve en mi colección. A diferencia de lo que comentaba el año pasado, imagino que los próximos Oscar los pasaré también aquí, al menos eso sería lo más previsible. El fin de semana concluye así de modo magnífico, a pesar de que comenzó con una pérdida del tren por un par de minutos, algo que no me había sucedido en años. El siguiente tren, por cierto, llegó a León diez minutos tarde. ¡Predicando con el ejemplo! 

La increíble nota menguante (parte II).

En ocasiones cometo pequeños errores que, por su pequeñez, me hacen poner en duda mi inteligencia. A nivel menos traumático, compré dos candados para la taquilla del gimnasio creyendo que ninguno me valía, cuando en realidad es que estaba cerrando mal la puerta. A nivel más preocupante, el hecho de no haber sabido entrar en el correo oficial de la universidad, pese a que se accedía del mismo modo, casi, que en la secretaría virtual, me ha puesto trabas a la hora de enterarme de jornadas doctorales, cursos de formación transversal y, ya para colmo, de la nota de mi única asignatura. ¡Y vaya nota!
Cuando descubrí el acta, vi que me ponían como no presentado, pese a que yo entregué el trabajo sin problema. Investigando, resulta que habían mandado la nota provisional a ese correo corporativo, virgen hasta ayer, y yo no me enteré para ir a revisión. En realidad la nota era cinco, pero me pusieron no presentado por ver si quería mejorar el ensayo. Es decir, no es necesario: se trata de complementos de formación, pero me daban esa opción, para la próxima convocatoria. Desde luego que quiero esa oportunidad. ¿Pasar de diez en un máster a cinco en otro? Cualquiera diría que es que en León me tenían en palmitas, ja, ja. La diferencia en todo caso me parece exagerada, porque, siendo un vicio poco recomendable el de comparar notas, viendo las del resto del alumnado he notado que la media está bastante alta. ¿Qué he hecho yo mal? Tengo mis sospechas, sin necesidad de llamar a Santi Camacho para hacer un teoría de la conspiración. Una de ellas se basa en que, como en cada departamento universitario parecen tener sus propias normas de formato y estilo, es de suponer que algunas y algunos de mis compis ya conocerían a las profesoras y, por tanto, sabrían a qué atenerse a ese respecto. 
Yo, en vez de copiar el formato de mi TFM, decidí que... ¡Total, para cinco folios lo haré como me venga en gana! Un poco caótico. Quienes seguís el blog sabéis que yo soy, ante todo, escritor, no investigador. Como investigador, tengo que seguir un corsé de reglas que me irrita no poco. No queda otro remedio así que, mañana en la tutoría, mi profesora ya me dirá en qué he fallado y probablemente me hablará de lo que yo estoy comentando ahora. Seguiré las indicaciones, sin problema. Cuando escriba en el blog, en la novela o en cualquier otro proyecto ya lo haré de un modo creativo, como siempre. Solo espero no tener que arrepentirme de no haber comenzado la tesis en León. 

Réquiem por el Tuerto.

http://www.diariodeleon.es/noticias/cultura/hay-mucha-mas-gente-que-vive-muere-soledad-de-cree_957069.html

Los personajes típicos de León siempre han sido fuente de inspiración literaria, desde el demasiado obvio ejemplo de Genarín hasta otros más actuales, algunos de los cuales han pasado a mejor vida (en especial aquellos cuya vida distaba de ser demasiado buena). La última vez que vi al Tuerto creo que fue en la feria del libro antiguo de octubre, de la cual fue expulsado por un librero que declaró estar ya hasta los cojones de tenerlo ahí todos los días. Ahora, en este artículo de prensa que he descubierto por una feliz casualidad, se narra que debió fallecer poco después, sobre Navidad. En efecto, no volví a verle. En todo caso, su presencia era más típica en verano, tiempo de terrazas. 
En invierno le recuerdo de aquellos años en los que madrugaba (cosa que no hago ahora, pero a la que podría verme obligado en cualquier momento). Iba a la facultad andando, un frío del carajo y el Tuerto apareciendo en San Marcelo con aquella inquietante presencia, no lo digo ya por su carácter de tuerto sino porque solía aparecer por cualquier recodo de forma sigilosa. Lo mismo sucedía al llegar el calor, estaba uno sentado con colegas y de repente aquella forma se materializaba casi de manera espontánea, con su cantinela de un euro para un café/bocadillo/etc. Tal y como se recoge en el artículo, no era, en absoluto, un sintecho. Es más, vivía en el mismo edificio al que yo iba a clase de Inglés. En alguna ocasión le vi salir de allí consultando un teléfono móvil que supongo no sería de atrezzo. Cerca de allí, en Botines, estaba yo sentado tomando una limonada con una amiga y una camarera lo largó de ahí rápido, diciendo: ¡Anda, que te he visto sacar dinero del cajero automático! Cierto. Si tenía una pensión de mil euros, que para mí quisiera, lo de ir pidiendo solo se entiende por la razón que se señala en el recorte: la ludopatía. Así pues, para el próximo verano nos quedará la rumana enfadada, quejándose de quien tiene dinero para una birra pero no para ella, así como posibles incorporaciones nuevas. En cuanto a personalidades típicas, que también aparecieron en el mismo periódico, siempre nos quedará el Titi-Charlot, aunque, si sigue cogiendo esos pedos y vacilando a la gente (léase, en especial, mujeres jóvenes), no le auguro un futuro demasiado prometedor. 

El cuerpo y el gozo.

Yo ya no puedo criticar el día de hoy porque, la última vez que pude celebrarlo, lo hice a lo grande, pardiez. En primer lugar, porque recibí un regalo no se si merecido, una cornucopia que a día de hoy, cuando acabo de apuntarme a un gimnasio, constituiría todo un atentado contra la tonificación y la línea. Además, si el tema ya no solo es el amor (concepto con múltiples interpretaciones), sino la pasión, la pasión pura y casi animal, entonces mejor será la pasión cuando surge de un impulso imprevisto y apresurado. Surgió aquel día, cierto. No tan apresurado hubiera sido de haber tenido, como a día de hoy, un nido de amor; no obstante, su gracia también se fundaba en eso, ¿no? Sin necesidad de fustas, cuerdas ni demás utillaje de la sección de ferretería. Si hay que dar azotes, se dan con la mano. 
Hablando de libros comerciales, ayer pasé por mi antiguo centro de trabajo, la librería del Corte Inglés (el de Salesas, en este caso). Me vino un comercial a explicarme cómo va eso de la tarjeta, desconocedor total de que yo ya había poseído una en mi día, con la que comprar sándwiches de langostinos y demás. No, señor mío, no tengo beca, aunque la merezca. Lo cierto es que la librería del Corte Inglés jugó un papel central durante la génesis de este blog y, ahora en San Valentín, a muchos, hayamos trabajado allí o no, nos ha sorprendido un corto promocional relacionado con dicha festividad. Uno de una serie de cinco, pero ha sido el que más ruido ha armado porque cuenta una historia de amor entre dos hombres jóvenes, uno de ellos hace de un Cupido barbudo, nada que ver con la imagen tradicional del Eros como niño desnudo y sonrosado. 
¡Justicia poética! ¿Qué opinarían los elementos más reaccionarios de la librería de Pozuelo, con sus colegios segregadores (por motivos científicos, claro)? Como sea que el corto solo puede verse por internet, imagino que no habrá llegado a todo el mundo, pese a que incluso apareció en la prensa escrita. Más allá de la posible apertura, es algo lógico. ¿Por qué renunciar a una parte del mercado que, en algunos casos, tiene un considerable poder adquisitivo? Ya se sabe, el mercado rosa, como suelen criticar los activistas más contrarios a todo este proceso consumista. Mejor será que estos no salgan a la calle hoy, porque será por consumismo... También otros han criticado la hipocresía del centro, que ha vendido (y no se si sigue vendiendo) libros con el título de Cómo curar la homosexualidad, que ya reseñé en este blog hace tiempo. Desde mi privilegiada posición de vendedor allí, pude leer ese libro y, qué deciros, una obra de humor que no tiene nada que envidiar a 8 apellidos vascos. Lo malo es si alguien se lo toma en serio... 
Aquel 14 de febrero, por mi parte, me limité a regalar un libro de mi colección, dedicado, El amante de Lady Chatterley. No lo hice por ahorrar dinero, ni por hacer hueco en la estantería. Ahora bien, no se si la persona destinataria se lo ha leído aún. Como sea que no me ha retirado la palabra, siempre cabrá preguntárselo. Por mi parte, hoy seguiré leyendo una gran historia de amor (sin distinción de sexos, como acabo de escuchar en la radio), Su cuerpo era su gozo, de Beatriz Gimeno. 

Totally frozen.

Las imágenes hablan por sí solas. No se si ya lo dije en este blog pero a mí, como a la reina Elsa de Frozen, el frío nunca me molestó. Tampoco es que me guste, claro, pero lo prefiero al calor, que me quita la energía y me hunde la tensión y a mí mismo con ella. Ya que en los últimos años las nevadas habían sido escasas, tenía ganas de ver a León blanco, y aquí estoy. Lo he visto, he pisado y tocado nieve aunque, eso sí, me perdí la gran nevada que debió caer entre el martes y el miércoles. ¿Tal vez se repita hoy o mañana? En Oviedo, ya se sabe, lo suyo es la lluvia. Y entre medias, el puerto de montaña, casi impracticable. Cortaron la línea férrea y me vine en autobús, en el cual pude disfrutar de unas excelentes y a veces enmudecedoras vistas, nada que envidiar a Suecia. 

El viaje es un poco corto como para ver una peli pero, casualidades de la vida, entre ellas estaba Frozen y, por suerte, los títulos de crédito llegaron al mismo tiempo que el bus enfilaba hacia la estación de León. El filme era ofrecido en versión original, sin subtítulos. Yo ya lo había visto, así que no hubo mayor problema, además no soporto los musicales doblados, aunque reconozco que durante toda mi infancia me acostumbré a cantar canciones de Disney en versión española. En todo caso, Let it go no equivale a Suéltalo. ¿Soltar, qué? ¿Un pedo? Esta canción, por cierto, muy atacada por los reaccionarios por entender que es una especie de salida del armario encubierta del personaje. Pudiera ser. Lo que resulta indudable es la vitalidad que desprende todo el conjunto. Es un filme que recomendaría a quien tenga pensamientos suicidas. Tiene lo mejor de Disney y de Pixar, no en vano por ahí está Lasseter de productor ejecutivo. Disfruté de la concordancia entre el paisaje y la película. Todo era bonito, hasta la rubia del asiento de atrás, desconozco qué pensaría de mí por estar viendo una película considerada para niñas, aunque solo sea por el aluvión de merchandising que todavía hoy genera. 
Mi visita es breve porque la tesina ya está en marcha, su gestación obviamente menor que la de la tesis. He venido a probar un poco del auténtico invierno leonés y por ahora no estoy decepcionado, desde mi privilegiada posición en la que no debo afrontar el aislamiento en un remoto pueblo o el frío punzante que me llevó a observar un buen repunte de gente sin techo en la biblioteca pública ayer. 

La marcha negra y rosa.

Cierto, la foto no tiene nada que ver con el tema que voy a tratar, pero... ¿a que mola? Lástima de los orellines que me han sacado, pero este calendario retro es mucho más llamativo que la orla del colegio. Yo seguiré hablando de cine, de la tanda de los Oscar y otros filmes que bien podrían haber sido nominados. He visto dos, que hablan, en diferente tono y formato, de la homofobia británica y sus consecuencias, las cuales todavía hoy se dejan sentir en antiguos territorios coloniales como la India y varios países africanos. 
El primero fue The Imitation Game, y es la crónica de una ingratitud anunciada, por así decirlo, en este caso contra Alan Turing. Este hombre, descrito como un genio con síndrome de Asperger o, cuando menos, serios problemas para relacionarse, llegó a ser un héroe secreto de la II Guerra Mundial y, además, uno de los antecesores de la informática, responsable de que ahora mismo me encuentre escribiendo estas líneas virtuales. Por si fuera poco, se había prometido con una brillante joven que en la película toma la figura de Keira Knightley. El problema, claro, es que además era homosexual en el armario. Un armario del que, tras la guerra, le sacaron a patadas, con su consiguiente humillación y trágico final (el cual, por cierto, es escamoteado en el filme). 
Mucho más positivo es Pride, como su propio título indica. A priori, debió de haberse estrenado en España el día de Navidad, pero no recuerdo que fuera así. ¿La habrán pospuesto para el 28 de junio, así como la del Grey ese la pospusieron para san Valentín? Quién sabe, el tema arco iris sigue asustando aunque, por lo que respecta a esta película, no está lejos de ser la versión queer de Full Monty. Tanto esta como la anterior son pacatas a la hora de mostrar la sexualidad, pero la segunda sí incluye algunos besos. Como muchas historias imposibles, resulta que se basa en un hecho real. En la Gran Bretaña de los años 80, grupos de mineros luchan por su futuro, y grupos de gays y lesbianas luchan por su dignidad. Me refiero a gays y lesbianas porque es lo único que aparece reflejado en la historia. La bisexualidad no se nombra, ni siquiera para negarse. Un grupo de gays y lesbianas recaudan fondos para los mineros y, pese a la inicial reticencia de estos, al final llegarán a manifestarse incluso conjuntamente en la marcha del Orgullo. Cualquier paralelismo con esta tierra en la que ando y mi tierra vecina, de gran tradición minera, me resultaría absurda. No obstante, sí es cierto que, en la última marchita del Orgullo en la que estuve en mi ciudad pasamos junto a un encierro de mineros, que nos miraban curiosamente. Hubo quienes, sonándoles a chino lo del Orgullo, se preguntaron si ese acto no sería a favor de la mina. Pues también, ¿por qué no? La unión hace la fuerza, ese es el lema casi explícito de la película. Irónicamente, esta refleja cierto número de escisiones internas: entre mineros, entre hombres y mujeres, entre reivindicativos y festivos... Siempre sucede. Que se lo digan a quienes harán esa marcha hoy en Madrid. 
Por mi parte, puede que corone esta trilogía con la última entrega de Torrente. Al margen de la calidad de sus filmes, no se puede negar que refleja cierto tipo de macho hispano, homófobo en apariencia pero que siempre anda buscando unas pajillas... Ahora, a la calle, a seguir aguantando el diluvio. 

Mefistófeles y el arte.

¡La modernidad ha llegado a mi refugio ovetense! (La posmodernidad ya lo había hecho hacía tiempo). Ayer al fin me instalaron el wifi, debo agradecer la profesionalidad del técnico, batallador frente a contratiempos varios. Me está funcionando bastante bien, salvo anoche, que quería hacerme un amago de boicot. Para paliarlo, me puse a ver Whiplash, una de las pocas candidatas a la terna de los Oscar que me faltaban por ver. Se da por fijo el premio para JK Simmons, y lo comprendo, su personaje es bastante más redondo e impactante que los de sus competidores. Interpreta a un mefistofélico profesor de conservatorio, que escupe más insultos homófobos que un instructor de marines, el cual establece una especie de pacto masoquista con un alumno: le llevará más allá de sus límites para sacar el genio que hay en él, pero a costa de debilitar su vida privada, familiar, su cordura e incluso sus dedos. El filme indaga en las relaciones entre el arte, el arte sublime y la locura. Los dos personajes son psicóticos, aunque se necesitan. 
El tema de la película es la música, el jazz, pero en verdad que podría extrapolarse a muchos otros campos. Los dilemas que plantea  admiten diversos planteamientos: ¿Merece la pena el esfuerzo, casi inhumano, si el resultado va a ser la gloria o incluso la inmortalidad? Un personaje con los métodos de ese instructor no duraría no dos días en un instituto público español, acabaría en la cárcel. Por lo que se ve en la película, su motivación cala en el alumno, pero a costa de socavar su integridad psicológica. Las obsesiones, a menudo, dan resultado, mas conllevan contrapartidas. En el terreno académico, por ejemplo, yo nunca llegué a obsesionarme, aunque hubiese quien sostuviera lo contrario (tampoco me obsesiono ahora, porque si no estaría escribiendo la tesina y no aquí). En los últimos años, sin embargo, sí me he visto rodeado por algunas personas que, por unas razones u otras, se han obsesionado por sus estudios en cierto grado, y yo me he visto afectado por las consecuencias, dado mi estado de implicación emocional con las mismas (a uno u otro nivel). Mis felicitaciones y admiración por su grado de compromiso, lo cual no me evita formular la incómoda pregunta: ¿ha merecido la pena o merecerá la pena lo que se deja por el camino? Yo, en mi propio campo, que no es otro que la escritura, por si a estas alturas alguien lo dudaba aún, creo que lo mejor será seguir ensayando casi a diario, como procuro hacer. Ya se sabe, ese rollo de ningún día sin una línea y demás. 
En todo caso, os recomiendo Whiplash y manifiesto mi sorpresa porque, según recoge Fotogramas, la corona de mejor película del año para la crítica haya pasado de un filme como La vida de Adele a otro tan distinto como Boyhood. Y eso que ambos recogen un proceso de adolescencia, pero desde puntos de vista bastante enfrentados. Boyhood es una película experimental pero, en lo temático, heteronormativa a más no poder, tan normal que se me hizo banal. Y, para sus aires de telefilme, bastante larga. ¿No podrían haber cortado alguna escena? Por ejemplo, aquella de camaradería adolescente en la que vuelan pullas machistas y, una vez más, homófobas. No pretendo dármelas de contestatario, a mí el filme me gustó pero sobre todo como documento de una época y de los cambios producidos: las consolas, el whats up, la música pop, Harry Potter, Star Wars, etc. No soy el único, varios de mis amigos tampoco la perciben como obra maestra. Sus tópicos americanos los he visto ya mil veces. Así que apuesto por Birdman, un filme mareante, sí, pero excelente (y que también tiene solos de batería). 

Tocaba nieve.

Pero menuda maldición informática que he tenido que soportar en el piso de Oviedo. ¿Se arreglará la semana que viene, como si se rompiera un hechizo de la Bruja en el musical Into the woods? Nada más regresé, tras Reyes, fui a visitar una delegación de una conocida empresa de telecomunicaciones de Asturias. La mujer que atendía no se daba demasiada prisa, y yo me esperé mi buen rato para nada, para que ella o su base de datos me dijeran, por unas o por otras, que no se fiaban de mí. Resulta que hace cinco años, un fantasmal inquilino de mi piso, del que nada conozco, dejó un pufo allí, por las razones que fueran. Yo no tenía la menor idea de quién sería aquel, pero querían que demostrara mi identidad para que se comprobase que yo no era él, o que no lo tenía viviendo dentro de un armario. No me valía ni el DNI, que se supone que vale para eso, ni nada que no fuera el contrato de alquiler, y este todavía no hemos podido concretarlo. Solución: al día siguiente volví a mi vieja compañía, y allí me atendieron con rapidez y eficiencia. Gracias a la tarifa de datos del móvil, he podido seguir con mi vida social en Oviedo sin necesidad de rapiñar wifi en bares o en el campus. 

Más complicado fue lo de instalar Internet en el piso. Pensaba que el proceso sería más inmediato. No, hubo que esperar siete días laborales y allí se planto el técnico, quien de verdad se portó muy bien en todo el proceso. El hecho de no tener ni idea en estos asuntos me hacía pensar que la cosa sería enchufar un cable, configurarlo un poco y carril. Qué va. Hubo que abrir un cuarto abajo, gracias a lo cual al menos ya conozco al portero y tengo su número. No encontrábamos la entrada principal de la línea y, voilá, estaba detrás del cabecero de la cama, contra el que ya me he llevado algún que otro cabezazo. El sitio que menos hubiera imaginado. A punto de instalarlo, por rollos burrocráticos de la empresa hubo que dejarlo para la semana que viene. Dijo que solo sería cuestión de un cuarto de hora. Esperemos que sí. No quiero tener que escribir el blog en el aulario del campus, por no hablar de tantas otras cosas. 

Por lo demás, cabe decir que a Oviedo no ha llegado la nieve. Estas fotos son del viaje en tren desde allí hasta León. Un viaje con un paisaje bellísimo, para mí, que me hizo recordar al de Escania. Además, durante el mismo fui avanzando con la lectura de Jeanette Winterson, con ideas frescas y prometedoras para la tesina y la tesis. Año de nieves, año productivo. Para compensar la ausencia del blanco elemento, en Oviedo sufrí lo que allí es habitual: lluvia. El domingo, diluvios de quince horas seguidas y rachas de viento tan fuertes que, viviendo en un ático, pareciera que las ventanas iban a separarse de cuajo. Cuando estaba viendo Cuarto Milenio, con esos alienígenas que dan tanto mal rollo, el viento aullaba con tanto ruido que casi no podía escuchar la televisión. La nieve es un fenómeno más tranquilo. Vine aquí por pocos días, a diferencia de en las fiestas, para hacer algunas gestiones que han salido bien. Desde luego que también espero ver a algunos de los amigos que han sobrevivido a la desbandada tras Navidad. Y alguna tapina gratis, ¿no? Tampoco demasiadas. En febrero espero ir a algún gimnasio barato de esos que se llevan ahora. De rebajas, lo único adquirido hasta ahora, ya compré el pantalón de chándal marca-culos. Mens sana...

Alcanzar el cielo.

Hace dos años me encontraba a punto de encarar la última jornada del 2012, que había sido especialmente productivo y movidito, llegando a un 31 de diciembre en el que alcanzaría el cielo, o al menos un adelanto de la parcela que me estaba esperando. Suena a hipérbole, es cierto, pero así me sentía. Como aquellos que se envuelven en una nube tóxica y parecen flotar, mi felicidad en aquella Nochevieja (que fue tan multitudinaria como una Nochebuena) me hacía levitar de una manera cercana a la estupidez. Quien llega hasta el cielo también debe saber caer hasta el infierno, y algo parecido me sucedió la Nochevieja pasada. En realidad, no fue tan malo, pero no fue la mejor manera de disolver el recuerdo de lo que me había sucedido en el 12. Mejor disolvente es el champán (o el cava). Si es que mañana no tengo otro a mano... 

El cielo de León, tocado de cerca en la terraza del Conde Luna, nos sirvió de escenario para brindar el día de Navidad. Encuentro familiar y literario, con la intervención estelar de una gran figura de la literatura leonesa contemporánea, Martín (aunque habrá quien siga opinando que el cómic no es literatura en sí). El encuentro fue organizado por mi hermano Paco y, para que se vea la relevancia del ilustre invitado, recordaré (desconozco ahora mismo si ya lo mencioné en el blog) que él ilustró el catálogo de la exposición sobre el pop del museo Thyseen, que estuve visitando con Oli el pasado julio. Por supuesto, compré el cómic y él no solo me lo dedicó, sino que incluyó un dibujo original de su personaje, Bitch, que guardaré como oro en paño junto a otros libros dedicados. Y es que, ¡qué suerte tuve la semana pasada! Al de Martín debo sumarle un libro cuya existencia desconocía y, por ello, la alegría de recibirlo ha sido mayor. Me refiero al primer volumen de poesía de mi hermano Pedro. Me está gustando mucho y, a juego con ese cómic de los Borbones que también me regaló y con el que me he partido de risa estos días, afirmo que me llena de orgullo y satisfacción. ¡Larga vida a las letras leonesas, ya sean en cómic, poesía o novela, como la que he dejado a la mitad y continuaré, si el gobernador de Libia lo permite, el año que viene!

Si hay una pérdida que de verdad voy a notar mañana va a ser la de mi amigo Robson, porque, a diferencia de otras personas que han desaparecido voluntariamente, él se ha ido por motivos académicos (los mismos por los que vino) y sería impreciso aventurar una fecha de regreso. Con él bien podría brindar en el lugar que me ha dado suerte en este 2014. Es posible que brinde de todas maneras, aunque sea yo solo. En la lista de propósitos del nuevo año, por ahora solo uno: limpiar mi carpeta de Archivos Bajados, me ha costado huevo y medio encontrar las fotos que quería colgar. Por suerte, Paco, además de hacer posible el cónclave cultural, me ha traído otro portátil que aliviará un poco la carga de este. Pronto serás un portátil emérito, querido, ya se sabe que este es año de abdicaciones. ¡Brindo por su generosidad, y porque tengáis un excelente año nuevo! 

La sonrisa etrusca.

En este año que finaliza, he reducido de forma sustancial mi adquisición de libros, excepto aquellas compras por motivos académicos, y gracias a ello he podido rescatar viejas lecturas pendientes, ya sean de la biblioteca familiar, antiguos regalos olvidados o libros que dejaron mis hermanos aquí. Desde luego que en la actualidad me estoy centrando en lecturas relacionadas con la tesis, pero no de forma monotemática. 
He aprovechado para leer una novela que andaba rondando por la casa, La sonrisa etrusca, de José Luis Sampedro. Se lee muy bien, en tres o cuatro días y un par de viajes en tren, la historia es absorbente. Y su encanto se basa asimismo en su sencillez, pues es una historia de redención protagonizada por un personaje terminal, el clásico viejo cascarrabias. Bueno, más que cascarrabias, una insufrible versión de lo que se entiende por macho italiano. Machista hasta la náusea, sobre todo desde los estándares de mi doctorado, y por descontado homófobo; eso sí, firme defensor de la zoofilia como iniciación a la vida sexual. 
Este campesino calabrés, caricatura de la Italia más violenta y atrasada, atravesará no obstante un proceso de feminización a través, por un lado, del cuidado de su nieto y, por el otro, de una última relación con una mujer que le aporta más que el mero goce animal del que el sátiro se mostraba tan orgulloso, ya declinante a causa de su enfermedad (que no a causa de sus años porque, también según estándares actuales, tampoco es tan viejo). Este proceso incluso dejará huellas físicas, como el crecimiento de pechos debido a las hormonas de la terapia, que se subraya con el comentario de mitos como el de Tiresias. El personaje tiene también algo de don Quijote, pues va confundiendo la vida real con su lucha en la Resistencia durante la Segunda Guerra Mundial. El mundo de los partisanos, tan homoerótico, se revela un irónico contrapunto, fuera de ello consciente el autor o  no. De lo que seguro que sí fue consciente es de otras ambigüedades, como esa estudiante comunista que con pantalones prietos tiene el culo como un muchachito, ante la mirada lujuriosa y confundida del tío. Ye lo que tiene una figura tan extrema, hasta la parodia. Los extremos se tocan. 
La moraleja que, al menos yo, extraigo de la historia es la imbecilidad de todos esos abuelos y padres que quieren cortar a sus hjos y nietos por el mismo patrón que ellos mismos. Como es lógico, y sin lugar para sorpresas, el viejo pastor no llegará a comprobar si el nieto acabará dando navajazos y llevándose a mozas al pajar, como a él le gustaría. En todo caso, tampoco llegará a comprobar si sucede lo contrario, una posible decepción que se ahorra. Como don Quijote, representa a un mundo que se derrumba. Afortunadamente, debo añadir. 

Los pretendientes.

No se qué me afecta más en estos momentos, si el sentimiento de culpa o el catarro. No debiera estar escribiendo aquí, sino en las Jornadas Doctorales en Mieres. Sin embargo, en la misma tónica en la que comencé el doctorado, matriculándome a destiempo, también envié a dichas jornadas la inscripción pasado el plazo. Dado el carácter obligatorio del evento, confiaba en que al menos nos enviarían la información relevante al correo, pero no, todo quedó en ese espacio de múltiples recovecos llamado Aula Virtual. Plazo: 27 de noviembre por la mañana, yo lo envío el 2 de diciembre por la tarde. ¿Por qué? Bueno, el hecho de no tener internet en casa influyó en parte, pero no en el todo. Debo confesar mi despiste, despiste que en León tal vez no se hubiera dado. El ático de soltero me distrajo un poco, debo suponer, además de todas las novedades de playa, Ikea, etc. Intenté enmendar el error, eso sí. Envié la inscripción justificando en la medida de lo posible mi tardanza, pero no hubo respuesta, porque no quisieron responder o porque el puente ha sido bastante largo. En todo caso, no es el primer mensaje que queda sin respuesta. No solo yo he pecado de informalidad. Ayer, mirando las listas de admitidos, mi nombre no estaba ahí, como supuse. Un alivio, de todos modos, porque no tenía el cuerpo para plantarme a las nueve de la mañana en Mieres.

Poca tragedia, no obstante. Son jornadas anuales, ya podré ir el año que viene si no me han echado por mis novillos. En realidad, ¿qué sentido tenía asistir? Mi tesis está totalmente en pañales, poco iba a poder contar sobre ella. Esta clase de eventos, si bien albergan interés, entran en la lógica de Bolonia. Me libré de este plan en la carrera, pero no en el doctorado. Esto ya no es en plan de encerrarse en el estudio a investigar, todavía hay que aguantar la gaita de los créditos. Así sea, pero lo de hoy no tiene remedio ya. Todo lo que pudo salir mal, salió mal. Y, como penitencia, en uno de los bares de mi calle a los que suelo ir a mirar internet, y que también tiene la ventaja de poder leer un par de periódicos sin tener que comprarlos, me puso Hombres, mujeres y viceversa. Programa este del que nunca había visto más de treinta segundos y que, para colmo irónico y maléfico, presentaba a una mujer llamada Samira, y sus pretendientes. Por lo poco que pude escucharla, considero que no merecía ensuciar un nombre tan bonito y que ha tenido, y tiene, tanta repercusión para mí. Que el programa era machista no era ninguna sorpresa, pero también llegué a ver su homofobia a través de la aparición de un personajillo afeminado que se dedicaba a juzgar la estética de los heterosexuales viriles. Una parodia, como los sissies o fairies de las películas de Hollywood en los años 20, para hacer reír a los espectadores. Después de eso, ya tuve suficiente de Samira y sus admiradores. Marché, con la intención de no volver allí a partir de las 12:45 horas. En el primer mes del próximo año, mi intención es conectarme ya en casa y no tener que depender tanto de conexiones ajenas. Eso contribuirá a evitar absurdos fallos como el del día de hoy, el cual confío que a la larga se pueda compensar de algún modo.