I ANIVERSARIO DEL BLOG LOS ABRASADORES PARTE II

Nuevo año, perspectivas nuevas. El primer post no podía estar más envenenado, por suerte el resto no seguiría la tónica, salvo excepciones. El regreso a Madrid se marca con el estreno del corto Escombros, y tienen lugar las primeras reuniones creativas de Vagos y Maleantes, fuimos tan rápido (para bien y para mal) que a mediados del mes siguiente ya habíamos rodado los dos primeros episodios, que ahora mismo están en el segundo y tercer puesto de los más vistos.
Para que conste que no ha sido tanta mi vagancia, ya desde dicho mes comencé a echar currículos, pero nada. Al menos me puse a escribir Los Abrasadores: Guardianes del Umbral y me impuse ciertas medidas de ahorro. En fecha tan poco chistosa como el 11 de marzo grabamos dos episodios más, y es muy especial para mí el del inolvidable Iñigo de Urrunsolo. Inspirado por el genial Truman Capote, escribo Breakfast at Rodilla´s. Y aunque las entrevistas de empleo no llegan, mi hermano Paco me da una gran alegría. La posibilidad de visitarle ya no solo en su domicilio de Washington, sino de pasar semana y media en California, en tres visitas tan espléndidas como las de San Francisco, el parque nacional de Yosemite y el valle de Napa. Yo acepto sin dudar, porque es una oportunidad única, aunque se que si quiero disfrutarla tendré que renunciar a coger cualquier trabajillo que me den, a menos que sea verdaderamente digno de arrebatármela. Tan solo la FNAC pudo haber evitado el viaje, pero en cambio me enfrentó a una de las situaciones más ridículas de mi vida. Lamento amargamente no haber narrado la entrevista.
En abril, el blog sufre un parón después de su episodio más doloroso, una batalla interbloguera que por suerte no dejó bajas. Para recuperarlo con fuerza, proclamo la I Semana del Orgullo Bisex y ya al mes siguiente narraría las crónicas de San Fran desde allí. A la vuelta del viaje, obligado a permanecer en León y con mucho tiempo libre, mando el blog a Cambio Radical, añado secciones, enlaces y demás. Para compensar el olvido de la FNAC, acepto una entrevista en Games Workshop tan solo para insuflar un poco de surrealismo friki en el blog. No decepciona. Dicho mes también se emite el, por el momento, último episodio de Vagos y Maleantes, que muchos consideran el mejor. En el aire está la posibilidad de que vuelva. Gran parte del público lo pediría, quitando a cuatro estirados, pero la decisión depende de nosotros. Como responsable último, yo desde luego convocaría una asamblea de reflexión para todo el equipo en la cual poner en claro qué es lo que se ha hecho bien y qué es lo que no, una medida bastante improbable pero aún es pronto para saberlo, dedicaré un post entero a la posible continuidad de dicha serie, aunque la red tampoco quedó huérfana de proyectos similares, con el estreno veraniego de Independizados, a la cual le queda cuerda para muchísimo rato.
Como me asustaba la posibilidad de no haber trabajado en todo el año, acepté lo que para mí era el escalafón más bajo dentro de mis aspiraciones, el Telepizza. Para mi sorpresa, dos meses después no lo abandoné con aire decepcionado, sino con la posibilidad de quizá poder volver en el futuro en una u otra ciudad. Agosto suele ser un mes duro para mí, pero este año no solo no fue así, sino que durante una visita relámpago a León llegó la esperada instantánea que se ha convertido en foto oficial del blog: los Abrasadores, los de verdad. Finalmente, en septiembre hago recuento, a mi pesar, de todos los disparates universitarios que he cometido, una especie de reflexión acerca de por qué he llegado a ser el más viejo de mi clase. La decisión de mi regreso ya está tomada, no es fácil pero al menos gracias a la misma puedo empezar a extraer desde el fondo de mis entrañas el que, con el permiso de los Abrasadores, va a ser el proyecto leonés de esta nueva etapa. La construcción de ÍTAKA empezará aproximadamente este lunes.
Espero que dentro de un año, en el segundo aniversario del blog, tanto ese como otros proyectos hayan avanzado de manera positiva. Cuento con vuestro apoyo, que desde aquí agradezco deseando que una vez más y hasta siempre que el gobernador de Libia os acompañe.

I ANIVERSARIO DEL BLOG LOS ABRASADORES. PARTE I.

No pudieran ser más distintas las circunstancias que diferencian la onomástica de San Froilán de este año respecto al anterior. Mucho ha cambiado, otro tanto cambiará. O al menos debería. Me dispongo a redactar una breve disertación sobre este período de tiempo, concluyendo con una mirada hacia el presente y el futuro a modo de colofón.
El blog se llama Los Abrasadores porque una de sus principales misiones, si no la fundacional, fue la de propagar sus aventuras de manera universal. No obstante, la publicación por capítulos de la primera novela fue un fracaso. Y no me extrañó. Lo que no quieras para ti, tampoco para los demás, y yo por el momento aborrezco de leer libros virtuales. Por ello, aunque tal vez las celebraciones familiares y mi afán de motivación tuvieran mucho que ver, decidí publicarla pagando, una decisión que no me satisfacía pero al menos pude ir calibrando las reacciones ante el inicio de la saga, y estudiarlas de manera comparativa respecto al libro anterior, El diez por ciento.
Los Abrasadores jamás han abandonado un blog que sin embargo tuvo su primera entrada importante no el 5 de octubre, día de su creación, sino un par de jornadas después, el sábado 7. Ahí tuvo lugar un punto de giro en mi existencia. El incidente de los Five Carros marca el principio del fin de mi estancia en la secta-empresa El Corte Inglés. Qué duda cabe que mi parte de culpa tuve. Si uno se va de fiesta, bebe como una esponja, duerme una hora y luego se dirige hacia su empleo para vaciar cinco carritos llenos de tochos, lidiar con clientes cabreados y con un jefe al borde del infarto ante la avalancha de diccionarios y catecismos de Santa Teresita del Niño Jesús, bueno, se ha ganado su escarmiento. Sin embargo, esa fatídica fecha me confirmó en una tendencia, en la cual espero no errar, de que en dicho trabajo no trataban a todo el mundo por igual, y que la reacción furibunda hacia mi persona quizá se hubiese mesurado algo respecto a algún otro empleado, no digamos ya si llevara falda, cuando aún se estilaban allí las faldas. Poco importa que a partir de aquel entonces comenzara a mejorar mi puesto, porque la decisión ya estaba tomada y era bien consciente del riesgo al que me sometía. Perdí mi estabilidad laboral, no volví a recuperarla. De haber permanecido allí, trabajando entre libros y con buenos compañeros, quizá este regreso pudiera haberse evitado. Pero a veces basta una pequeña chispa para arrojarlo todo por la borda. Y esa fue la del Five Carros Affaire, no se si sumada a otras más ancladas en el subconsciente que en todo caso podrían plasmarse en diarios no tan públicos como este. Por cierto, en el post en el que me despedía del trabajo, concluí con una frase, Regreso a Ítaca, que estaba sin duda anticipando situaciones del futuro. Y después del Corte, ¿qué?
El blog se consolida en este mismo ordenador leonés desde el que os escribo. Gracias al mismo, comienza a gestarse un proyecto que nació casi al mismo tiempo, la serie cómica Vagos y Maleantes, inspirada por la británica Little Britain, que descubrimos ese mismo otoño. También diversifico un poco los contenidos al introducir críticas de películas, libros e insufribles sagas épicas. Mientras, sigo intercalando capítulos de Los Abrasadores: Contra la Banda de la Piedra, y escribo una versión corregida y aumentada de la misma, que lamento mucho no haber podido editar para su lectura, porque hubiera dado bastante que hablar y, además, es la que yo quiero sea definitiva, pues el segundo libro enlaza con partes de ella. Llegan las navidades, con ellas ya al fin la novela publicada, el filme fantasma del Gnómobil y Papá Noel me deja en los calcetines un par de retoños del blog. En realidad, uno llegó en noviembre, y es el blog del bueno de Oli, que acaba de resucitar gracias a una transfusión de energía siciliana en vena. Un espacio en muchos aspectos bastante superior al mío, que además era interactivo y contaba con una lograda serie de colaboradores que confío regresen en un futuro cercano, y lo digo por los demás porque yo estoy dispuesto a volver a escribir allí desde ya.
Luego llegó la niña, en color rosita además, un blog mucho más personal que cualquiera de los que haya leído nunca y con el que establecí una cierta relación incestuosa que en ocasiones podía llegar a las hostias mutuas. Prolífica como ella sola, Alicia abrió sucursales de su espacio, hasta que, como suele suceder en muchos casos, fue absorbida por una multinacional que le otorgó un mayor número de seguidores pero también marcó la que, por el momento, es la fecha de defunción de su blog, que sucedió más o menos al mismo tiempo que la del fundador del imperio, Jesús de Polanco. En estos momentos, Alicia se ha retirado a una cueva hacia la cual todos sus fans, y yo el primero pese a los dimes y diretes, esperamos que algún día llegue un chorro de tecnología que nos devuelva sus absolutamente imprevisibles y geniales creaciones. Cariño, el mundo de la hostelería no te merece.

Triste y plúmbeo (por el clima) primer día.

Sí, conste que solo por el clima. Quizá hubiera quien creyó que iba a decir que fue una mierda pero... La verdad es que salí satisfecho. Y eso que soy un fantasma no matriculado, oficialmente una sombra allí debido a la atorada burocracia universitaria. Incluso de aquellas asignaturas que confío me sean convalidadas, y me temo que serán pocas, salí contento. De la doble ración de Teoría de la literatura, la primera bastante dormido (en Madrid no madrugaba), del profesor de Latín con sus filípicas sobre asuntos varios, de la profesora más malhablada a la que he escuchado en mi vida, y que nos da Lingüística, del Inglés y del hueso de Lengua que veremos si es para tanto.
Era jornada partida, a mediodía fui a buscar a Irene a LADE (Irene todavía lees este blog o estás muy ocupada con esas cosas económicas? jaja) y nos bajamos a tomar algo. Tanto ella como otros compañeros de clase recién han aprobado la selectividad, lo cual tanto me rejuvenece como me crea una cierta sensación de estar fuera de lugar, aunque no debería. Es normal que los primeros días, hasta que me acostumbre, pueda hallarme como en una cierta burbuja, pero mientras pueda sentirme satisfecho, como estos días, no habrá más señal que necesite. Ahora ya solo falta que, una vez conozco ya más o menos el plan de la carrera, organizarme con lo de fuera de ella, que no son precisamente actividades extraescolares, sino de aquellas para las que realmente me veo para trabajar.
Y hoy no pongo foto. Que es medianoche y mañana no hay siesta que valga. Ohú.

Mañana voy a clase. ¿Pero qué estoy escribiendo?

Bueno, tampoco es que me sienta como si acabara de aterrizar en Urano, pero un cambio como este no se asume en un par de días. En realidad, aún no estoy matriculado, por esos rollos de papeleo en los que ando inmerso desde hace casi un mes. Por ello, voy a ir a clase, pero a la mitad de ellas no se si realmente mi presencia allí va a estar motivada o no. Es lo que hay, pero espero que dentro de una semana ya esté en situación legal. Los de esta facultad ya pueden ser flexibles respecto a ello, porque, al menos de lo que deduje observando los tablones de notas, estas más bien van a parecer clases particulares. Si después de comenzar la docencia sucediera el hecho kafkiano al máximo de no obtener matrícula, me iban a oír los de esta universidad, lo que pienso de ellos y no digamos ya de su titulito de cine.

Por suerte, el horario es bueno. Martes por la tarde a viernes por la mañana. Eso hace factible, amigos madrileños, la posibilidad de largos fines de semana en que pueda visitaros, al menos mientras no haga algún retorno cazurro telepizzero. Para mi primer día he quedado con los pocos, pero muy buenos, colegas que estudian allí. Ni ellos ni yo realmente creemos que vayamos a coincidir este año. Es como si me hubiera metido en el Delorean o algo así. No es que pretenda tomarme este curso como un Desmadre a la americana o una versión más paleta (si cabe) del American Pie, pero aún no puedo evitar sentirme algo infantilizado. Y no se por qué, dado que en la universidad, especialmente en carreras sin futuro como esta, he visto a gente de edad más que respetable. Pero bueno, después de ver cómo se movía Franco a sus 62 el otro día, estimaré que la vejez lo es sobre todo de espíritu. Lo que peor llevo son los madrugones, pero eso es tan universitario como los bocatas de la cafetería o el... ¡mierda, se me olvidó comprar el bonobús!

Uno que está acostumbrado a vivir en el centro...

BRAVO BRAVÍSIMO, MAESTRO.

¡Eres divino!, como le gritaba una groupie maruja justo detrás nuestro. Si, yo no creo en Dios pero sí en que ciertas personas parecen tocadas por la gracia de la Naturaleza, como este siciliano descendiente directo de sus compadres del Renacimiento, cantante, pintor, director de óperas y ballet, incluso director de cine (¿alguna película suya llegará aquí?)

Ni siquiera el hecho de que me tocara una butaca rota fue señal de mal fario para el portento que Oli y yo nos disponíamos a ver. El palacio de exposiciones y congresos parecía un recinto muy frio, pero al final se acabó derritiendo. Había mucho pureta nostálgico, pero también jóvenes muy entusiastas. Franco Batiatto tiene gran cantidad de fans en este país por los discos en español que sacó en los años 80, verdaderos superventas. Sí, esos fueron los que me llegaron a mí vía automóvil. Franco es tan de los 80 como los Goonies o Indiana Jones, aunque su carrera comenzara bastante antes. A su respetable edad, tiene una energía y un genio que para sí quisieran los panolis clónicos vía Operación Triunfo u otros engendros. Esto es música, señores.

Y comenzó engañando, en plan tranquilito, solo él ante el piano, pero como bien dijo, no iba a estar toda la noche él solo, así que pronto dejó las baladas para rodearse de un par de jóvenes guitarras y un batería, comenzó a darle caña, porque en directo puede hacer sus temas mucho más rockeros de lo que suenan en estudio, y pronto llegó el primer gran éxito, Nómadas.

Pero Franco no se ancla en viejos temas, de hecho la misma razón de su presencia en Madrid es la de presentar su nuevo disco, Il Vouto, prueba de que sabe adaptarse a los nuevos tiempos es que escoge colaboradores jóvenes y de estética moderna, como el grupo de rockeras góticas de las que se rodeó más tarde, y que le irían acompañando de manera intermitente hasta el final.

El cantante hizo tres amagos de abandono, que nadie creyó porque le faltaban sus temas más insignes, no podía defraudar y no lo hizo. Se despidió la primera vez con La estación de los amores, y en el primer bis se arrancó con Yo quiero verte danzar, y ahí ya la compostura que estaba guardando la gente se vino abajo, el respetable, sobre todo en la planta baja, se levantaba de las butacas para bailar junto al escenario, no tanto en nuestro anfiteatro, y el ritmo siguió luego con Cucurrucucu paloma. El intimismo volvería con la imprescindible El animal, antes de un final apoteósico que incluyó un remix de varios temas, y el toque final de Centro de Gravedad Permanente, ahí ya casi todo el mundo estaba de pie y dando palmas, el que escribe incluído.

Bravo y bravo. Y que no sea el último concierto, por favor. Solo puedo poner una pega. Una ausencia. Los que siguen el blog o son fans abrasadores ya saben a qué me refiero. Se admiten apuestas.

Que el ausente gobernador de Libia os acompañe.

Tres libros de autoayuda.

Que nadie se alarme, no son libros que encontraríamos como tal en la sección de autoayuda de las librerías, cual si fueran algún manual de Napoleón Hill, autor del que por cierto dudo que haya existido de verdad, aunque prometo que algún día investigaré. Si son de autoayuda es porque me he auto - ayudado con ellos a mí mismo, de alguna u otra manera. Dado que hace bastante que no actualizo las recomendaciones del gourmet (o como se llame), aquí hay tres lecturas muy interesantes, aún cuando no seáis ateos, ni bisexuales, ni queráis dirigir un corto.

- Tratado de ateología, Michel Onfray. Es el de la foto. Un panfleto, entiéndase este término en positivo, demoledor que afirma sin concesiones lo que yo ya sabía de antes: que no hay Dios ni ha habido nunca, y que todas las religiones no han sido otra cosa que una respuesta del hombre ante el miedo a la muerte, e instrumento para quienes quieren dirigir a los demás. Altamente recomendable para todos, incluso para quienes creáis en algún hipotético ente. Que yo respeto. Pero no comparto.

- The bisexual´s guide to the universe, Kristal and Szymanski. Junto al anterior, otro título candidato a ir directo a la hoguera. En inglés, lo podéis encontrar en tiendas especializadas o, si tenéis suerte, ir a comprarlo al mismísimo barrio de Castro en San Francisco, como hice yo. Una guia muy divertida para quienes, como decía el Espantapájaros (¿o era el Hombre de Latón?), del Mago de Oz, van por los dos lados. Tiene cosas bastante frívolas, pero en general es muy didáctica. Es un libro que solo podría haberse escrito en Estados Unidos, con todo lo bueno y malo que tiene ese país.

- Cómo se hace un cortometraje. Kim Adelman. Como decía Javier el otro día, ha llegado la hora de pasar a la práctica. Pero nunca viene mal leer un manual breve y entretenido como este, eso sí, muy orientado a la industria USA que, como sabrá cualquiera cuerdo, es mucho más potente que la nuestra. Es curioso hasta qué punto puede ayudarme este libro teniendo en cuenta que la mayoría de consejos que da no voy a tenerlos en cuenta. Ahí se habla de cortos. Y yo quiero hacer un largo. En fin. ¿Y por qué no? ¿Porque queda peor en pantallas de cine? No hay que ser Nostradamus para ver que en el futuro ya casi nadie irá a las salas de cine. Esta semana ha cerrado otra cadena...

Si queréis conseguir estos ejemplares, ya sabéis que siempre habrá un solícito vendedor del Corte Inglés que os atenderá con amabilidad, siempre y cuando no sea un sábado por la mañana (¡queda una sola semana para el aniversario del blog y del Five Carros Affaire!)

Habrá que celebrarlo.

PD- Que el gobernador de Libia, a cuya recepción esta noche asistimos, ayude a Víctor, Cris y Nina en su nueva vida en Majadahonda. Y que yo les pueda visitar, con tortillas o sin ellas.

Buen cine y tapas con sabor a la tierra.

Cercana ya mi despedida, ayer tuvo lugar un acto de hermanamiento entre León y Madrid, que espero sea anticipo de lo que nos puede deparar este curso. En el encuentro estuve con Oli y dos paisanos, Gema, que trabaja con él en Pozuelo, y su hermano Javier, que es director de cine y estuvo dando clase en la escuela de cine de Ponferrada (DEP) También ha escrito un par de libros, uno de ellos sobre ciencia ficción, género en el cual está enmarcada la película que fuimos a ver. Por cierto, os recomiendo su blog, http://www.saberius.blogspot.com/

Había un ciclo de este estilo en el Círculo de Bellas Artes, y la película era El increíble hombre menguante, de Jack Arnold, todo un clásico que luego dio pie a innumerables plagios, y que yo aún no habia visionado. Me gustó sobre todo al final, cuando el hombre es totalmente diminuto y tiene que enfrentarse a un entorno hostil. Más que el comienzo, cuando empieza a menguar me trae recuerdos ineludibles de la Tierra Media.

Tras el filme, fuimos a tomar unas tapas, algo raro en Madrid, sobre todo que no te las cobren, pero también hay bares de este estilo, que hacían rememorar el Barrio Húmedo, por eso y también porque hablamos del proyecto que Javier trae ahora entre manos, ni más ni menos que la biografía de Genarín, si alguien aún no sabe quién es por favor que pregunte al leonés que tenga más cerca, y es fácil porque los hay por todas partes, qué es lo que hizo la noche del Jueves Santo pasado... O que busque en Wikipedia, quizá mejor Frikipedia. Yo ya le dije que si necesitaba algún extra, quizá un joven parroquiano de Casa Benito en el año de su inauguración, 1915, contara conmigo. Posiblemente quien le interprete sea el padre del portero de Aquí no hay quien viva, a quien el papel le va como un guante.

En fin, dado que ellos ahora mismo tienen más obligaciones, yo ya dije que si no les veía por la tierra en la medida de lo posible procuraría pasarme por aquí y retomar el contacto, que entre cazurros hay que ser algo endogámicos. Yo regresaré en brevis, me voy ahora a dar una última puntilla a mi traslado de expediente, y confío en que el último post del mes sea la crónica del concierto de Franco Batiatto, esperemos que no se olvide del gobernador de Libia que vela por nuestros pasos.

Gran estreno cornudo este martes.

Hago un llamamiento de solidaridad ante el primer proyecto totalmente profesional del amigo Hopewell, una década después de nuestros sonrojantes inicios. Además de la serie Independizados, cuyo enlace tenéis en la columna de la derecha, el día 25, si todo va bien y el tiempo lo permite (ja, ja, ja) se estrena Herederos, título más juicioso que el Toreros original, una soap opera con ecos de las que florecieron en Estados Unidos durante los años 70 y 80, en este caso la saga familiar se centra, cómo no, en el mundo del morlaco, tiene a Concha Velasco de matriarca y no se qué tal estará, pero al menos el auxiliar de dirección seguro que habrá cumplido bien su trabajo, atentos a los créditos.

Yo el martes curro y no llegaré desde luego a las diez, si acaso igual al desenlace, pero para la gente que pueda, enchufad el canal público a ver si esta vez han gastado nuestro dinero en algo de verdadero interés. ¿No se quejaban de que en TVE ya no retransmitían corridas de toros? Pues toma. Así que, aunque odiéis los culebrones, o seáis miembros del Front de Alliberament Animal o como wevos se diga, o tías buenas de esas que siempre se quedan en peras antes del San Fermín, tened en cuenta que este es un pequeño paso para el hombre, pero grande para un grupo de chavales cuyo bautizo artístico fue interrumpido por las fuerzas de la ley.

Martes 25, 22:00, TVE. Ya sabéis. Quizá si hago mucho la pelota me acaben cogiendo de guionista, que la escuela puede que haya desaparecido, pero el sobresaliente que saqué en Guión de TV aún permanece...

¿Pero alguna vez existieron los chinos gays?

Los prejuicios respecto a las razas son algo que pueden verse más o menos modificado según nuestras experiencias particulares. Por ejemplo, la imagen que tenía acerca de los gitanos se ha visto corregida y aumentada en mi estancia en Telepizza (y menos mal que yo no atiendo en caja) Luego están los chinos, cuya tipología coincide bastante con la de sus compatriotas de León, aunque aquí hay una variación más, la del chino ambulante que va vendiendo cervezas Kronenburger, otras latas, bocadillos, arroz y tallarines para los hambrientos noctámbulos por Chueca, Gran Vía y otros barrios. Sospecho que hoy me encontraré a más de uno.

La sensación que tuve ayer nada más comenzar a ver la película Happy Together, de Wong Kar Wai, fue de una estupefacción semejante a la de cuando esta misma semana me enteré de que Martin Scorsese iba a dirigir el spot de Freixenet, desconozco si fichando a Leonardo di Caprio como el duendecillo que siempre aparece con la gorra calada hasta las orejas. Tengo tan enraizado el mito, que no me acostumbro a ver a dos chinos gays, mucho menos en una escena amorosa (y sexual) De hecho, al principio me costaba distinguirlos a los dos, y eso que prácticamente no sale nadie más en la película, les diferenciaba en que uno llevaba un pendiente en la derecha y el otro en la izquierda, y uno se llamaba Fai y el otro Poh o algo así. Incluso me parecía chocante que, cuando uno trataba de seducir al otro, su jerga (la vi en VO) me resultara semejante a la que se escucha de fondo cuando vas al Bazar Xuan Chen o sitios por el estilo. Desde luego que es cuestión de prejuicios, admitámoslo. ¿Dos chinas lesbianas? Eso forma parte del ideario de muchos hombres libidinosos. Pero dos chinos...

La culpa en gran parte la puede tener su país de origen. Es una de las ideas que quería expresar en el proyecto de ÍTAKA. Las dictaduras, tanto las bendecidas por la Iglesia, como las únicas que no lo son, las comunistas ateas, tienen un punto en común sin embargo: su aversión por la homosexualidad, y por tanto la transexualidad e incluso la bisexualidad. Que unos lo hagan en nombre de Dios y otros en el de la Revolución, el Estado, bla bla, todo la misma mierda. Que no os confunda la gorra de Mao que llevo en la foto de la derecha. Yo a China sería uno de los últimos sitios a los que iría. Sobre todo, porque tiene un puritanismo tan sumamente ridículo, que no obstante se mitiga en lugares como Hong Kong, de donde son oriundos los gays del filme, una manera de tratar a sus ciudadanos como si jamás hubieran abandonado la guardería. No me cabe la menor duda de que esta película jamás se ha podido ver allí, a excepción de en el top manta. Y creo que ya eliminaron la homosexualidad de la lista de enfermedades mentales, aunque no lo afirmaría muy alto. Así cualquiera se hace una potencia mundial...

Conclusión: la orientación sexual no entiende de razas, culturas ni regímenes ni nada de eso. Obviamente, no en todos los sitios tiene la misma esperanza de sobrevivir...

ÍTAKA

Una vez más. Vamos allá. Allá vamos. (Sin duda la frase del año)

Yo no dispongo de la nave de Odiseo para regresar a mi Ítaca (definitivamente, pongamos Ítaka), más bien una flotilla de buses y una fuerza que no es ni la mitad de un guerrero heleno. Esta noche, mis alforjas serán livianas. No lo soportaría de otra manera, después de un Crazy Tuesday que en esta ocasión más que loco podría ser más bien titulado Martes Como Una Puta Cabra, porque a la una y media de la mañana voy a ir a León, para por la mañana presentarme en el Alféizar (¿verdad, Eguenio? jeje) Ya veremos si el traslado al campus, sin metro, se deja para el jueves.

¡Ah, ah!

De mi nuevo proyecto, no tengo nada escrito. Salvo las notas, desde luego. Y una primera frase, hipotética: Me gusta la belleza. El resto solo es ponerse. En concepto, solo diré que trata de un regreso, obvio dado el nombre, y una huída. Por ahora, solo comentaré el retorno. ¿ A dónde, a un mero lugar físico? No, desde luego. No solo eso. Es volver, volver. Me alegro que Almodóvar me quitara el título, porque el mío es mejor. No es un homenaje a las cintas de los 80, pero podría llamarse Regreso al pasado, porque lo del futuro no tiene mucha lógica. O Regreso a la universidad, como se titulan muchas películas de novatos y otras tribus yanquis. Incluso podría decantarme por la serie Z y llamar a Carlos Suárez, ese director de fotografía que abandonó el barco de Ponferrada antes de que se hundiera, y proponerle una continuación de su película Tuno Negro para hundir la reputación de la universidad de León, como antes se hizo con la de Salamanca.

En realidad, las palabras no me salen ahora mucho porque, pese a que tengo casi toda la película pensada, hasta mi vuelta no podría organizar estos elementos. Aquí yo en una por otra parte buena mesa de trabajo, pendiente de una perra, de la liga de campeones, de un viaje, poco se puede hacer. Me alivia al menos que no se trate, como al anterior sobre el psycokiller, de un guión que tras acabarlo se arroje a un cajón o a una lista de correos. Esto podría rodarse. De hecho, podría durar cinco horas, tantas como las conversaciónes que siempre tenemos en los cafés leoneses. Podría ser una obra teatral, quizá de ese teatro del absurdo del que hablamos a primeros de año. Podría ser mucho o podría no ser nada. Por el momento, lo de mañana ya empezará a ayudar en serio.

La promiscuidad de las musas.

Meditándolo bien, quizá este año no sea tan distinto del pasado, si acaso parece haber una cierta evolución, y eso siempre está bien. Esta vez me marcho en octubre, no en noviembre, pero esta vez con un proyecto estable al menos en lo formativo. Y, cuando estuve allí, ya empezaron a fluir las ideas cual río Merced desbocado.

Algo iremos mejorando, porque en esta ocasión el proyecto lo tengo incluso antes de aterrizar allí. Bueno, más que el proyecto, otro más, porque como indico en el título, las musas me acosan bastante con sus servicios. Y yo qué le voy a hacer, igual hubiera sido más feliz haciendo un módulo de fontanero (habrá quien lo haya propuesto), pero no tengo elección. Pero incluso la idea inspirada supone un salto cualitativo. En el tardo-otoño pasado, que en León ya es casi como invierno, parimos Vagos y Maleantes. Tal y como comentamos Oli y yo, se podría continuar, porque siempre rodábamos en domingo, pero teniendo en cuenta que empezamos a rodar en febrero, y que no tenemos mayor intención de hacer más capítulos de los que hicimos este año, no hay prisa y solo se hará si se puede mejorar.

Pero esta vez ya no solo escribiremos en León en invierno: León en invierno será no solo la ambientación, sino un protagonista más de una historia que yo veo como un cuento gótico invernal, navideño habría que negociarlo, que continúa a mi juicio con mayor acierto el relato que escribí este verano. Escrito a modo de guión de largometraje de bajo presupuesto, para, si dentro de unos años no podemos rodarlo, al menos poder venderlo a quien no lo vaya a destrozar, esperaré a estar en los escenarios apropiados para escribirlo, y no descuidaré desde luego aquellos retoños que ya parió la musa.

Pero esto no es labor de uno, así que colaboradores cazurros, estad al loro, que esta vez vamos en serio. Si podéis, id viendo La tormenta de hielo, de Ang Lee. Y el resto ya lo hablaremos...

Que el gobernador sociata de León nos acompañe. (y nos financie)

PD- Ayer antes de dormirme se me ocurrió que el título provisional podría ser el de ÍTACA o bien ITACA, pero entré en imdb y ya hay dos títulos de esta guisa, por ello, ¿por qué no hacerlo más radical y llamarlo ITAKA? Se admiten propuestas.

La sal de la tierra.

Buen momento para ver este valiente filme de izquierdas, producido durante la época más áspera del Macartismo, no en vano tanto su director, Herbert Biberman, como buena parte del equipo fueron incluidos en la infame Lista Negra de Hollywood. Fue prohibida, claro está, hoy en día la película se guarda en la biblioteca del Congreso de Estados Unidos por su gran valor socio-histórico.

El concepto de la película es una discriminación dentro de una discriminación. En una explotación de zinc en Nuevo Méjico, los mineros chicanos se rebelan para tener los mismos derechos que sus compañeros anglos, y empiezan una huelga que, cuando les obliguen a abandonar, será continuada por sus mujeres, provocando un curioso cambio de papeles en las labores tradicionales de hombres y mujeres, venciendo la reserva del machismo de los mejicanos , que a fin de cuentas no olvidemos proviene de nuestros machismo español judeo-cristiano.

En mi trabajo la verdad es que no hay discriminaciones. Los hispanos son mayoría, pero todos, sin distinción de sexo y raza, cobramos lo mismo aguantando lo mismo. Lo tomas o lo dejas, yo soy de los que se pueden permitir dejarlo, y a eso me iba a disponer ahora, aunque, teniendo en cuenta que es mi primer día libre semanal, no me apetece mucho pasarme por ahí, vamos a ir a la filmoteca por tercer jueves consecutivo y ya mañana espero que, venciendo mi indecisión, lo confirme. No quiero despedirme a la francesa, como el anterior, que se que eso solo fastidia a quienes están en mi misma posición. Dos meses, bueno, ¿qué tiene eso de raro? Hay quienes acuden el primer día y luego salen escopetados...

¿Ahí te dejo Madrid? No será para tanto.

Desde luego que también hay pedigrí en las universidades. Solo hay que ver las trabas que me pusieron en la Complutense, imagino que por su mero nombre, para matricularme, y ayer llamé a la universidad de León para informarme, y se diría a poco que me iban a poner la alfombra roja. Supongo que están esperando nuevos alumnos con los brazos abiertos, porque lo normal es que los de León se vayan a estudiar fuera, pero para mí lo normal y lo lógico son conceptos un tanto lejanos.

Pese a todo, tengo motivos para estar confuso. Pero es ahora o nunca. Con salida o sin ella, una pérdida de tiempo o no, aunque no me sirva para escribir mejor (eso es algo que no hace falta que me diga nadie), lo único que se a ciencia cierta es que llevo tres años intentando reengancharme, así que tal vez sea una razón de mera cabezonaría, pero, hagamos recuento, esto no significa tres factores que yo ya he desechado de antemano:

a) Que me vaya a quedar cinco años allí. De lo malo, malo, esta carrera es oficial, admite traslados de expediente, intercambios nacionales e internacionales.

b) Que durante cinco años me dedique solo a ello. Esa es la gilipollez suprema. Ya no solo es que vaya a tener más tiempo para escribir. Pero no solo es escribir. Sí, claro, aquí en Madrid hay contactos y bla bla, pero quien se lo tiene que currar soy yo, darle alas a estos proyectos. Y eso voy a hacer, aprovechando que puedo destinar el dinero que iba a gastar aquí a ello. De momento, quiero seguir aprovechando Youtube, ahora de otra manera, quiero hacer un tráiler o teaser para el libro de los Abrasadores, se que no es muy usual pero por ello me atrae la idea, no se cómo lo haré pero al menos se que podré rodarlo en sus escenarios naturales.

c) De dejar Madrid nada de eso. Tengo aquí dos pisos de la familia. Aunque sea en fines de semana, hay posibilidades de rodar, salir, ir a conciertos o a lo que sea.

No se si me estaré equivocando, en ese caso que el gobernador de Libia me asista.

Rodaje con aires de despedida

Ayer tuve el privilegio de asistir a mi primer rodaje de la serie Independizados, cuyo enlace a su página web tenéis en la columna de la derecha. Dado que yo no envié ningún guión, ni actúo, y tampoco hace falta un gran equipo técnico, que las tablas de Hopewell se valen por sí solas, pues decidí hacer el catering, ya que el cocido del pasado domingo pareció haber sido buena idea, lo repetí añadiendo una tortilla de patatas y algo de embutido de la tierra (de la mía, claro) Nada rebuscado, pero mucho mejor que si el equipo se hubiera desplazado ahí abajo a degustar esa infracomida. De hecho, lo degustaron cual festin.

Todo hace parecer que la aventura en este piso, que tal vez pudiera llamarse Tres hombres y una perra, si no fuera porque suena a porno, va llegando a su fin. Por nada traumático, eso sí, tan solo por esos cambios, a mejor, que de vez en cuando la vida tiene a gusto de otorgarnos, aunque es una pena, porque aún cuando he pasado la mayor parte de estancia aquí en solitario, creo que este ha sido el mejor piso en el que he residido en la capital, por situación, comodidad y todo. Pero aún no ha llegado el momento en el que podamos permitirnos pagarlo entre dos, así que habrá que pensar qué ruta tomar ahora. Tarea nada fácil, que esperemos no sea un disparate más como los de antes.

Confío en que Nacho y yo podamos pensarlo durante una tertulia a lo María Teresa Campos, de quien es una pena que no esté ya en la tele. Era nuestra inspiración...

Deja Vú: Crónica del disparate universitario. (2ª parte)

5) Yo siempre creo hacer lo mejor. Aunque me equivoque. ¿Tiro los años de Ponferrada por el retrete? En absoluto. Allí aprendí. Y de muchas clases puedo decir sin reparo que me gustaron bastante. Ahora bien, de cara a mi carrera profesional, ¿mereció la pena? ¿No fue la crónica de un desastre anunciado? ¿Pude anticipar que a estas alturas ya no existiría? ¿O que el título no sería homologado? ¿Quizá mi problema fue que no hice los contactos necesarios? Preguntas sin respuesta.
6) Regreso a Madrid. No es que fuera el Return of the King. Iba a echar para Filología. ¿Por la UNED? Creo que sí. Otra cosa de plazos. O de desgana. Pero no cundió. Mi amiga Alejandra, colega de la clase de Guión, estuvo unos meses en Madrid. Luego se volvió a León y se puso a estudiar otra carrera. No se si debería haber seguido su ejemplo, pero en fin. Era tan solo el comienzo.
7) El segundo año fue más típico. Tras matricularme de varias asignaturas de la UNED, apruebo dos. Es lo que la gente suele hacer. De hecho, me encontré con otro chica con la camiseta de Yo sobreviví a la ECP, que también tenía un par en su zurrón. En aquel momento, comprendí que los trabajadores precarios, como yo por aquel entonces (y por este ahora), a duras penas pueden conseguir más, habida cuenta que es bastante más complicado que te den un par de librotes y te pidan que te los trabajes, antes que leerte tus propios apuntes. Ya lo decía yo de broma, con fondo serio. Si quería licenciarme por la UNED, lo haría con cachaba.
8) Debacle absoluta. Como en cierto corto versionado un par de veces, tiro de la cadena con el dinero de la matrícula dentro, un dinero que no me pertenece. No he aprendido. Si aprobé dos, ahora cojo cinco. Y por culo me la hincan, claro, porque tras abandonar a las bravas el Corte, en León empiezo a leer unas aburridísimas novelas hispanoamericanas, y finalmente paso y me pongo con algo tan poco intelectual como Vagos y Maleantes. Me prometo a mí mismo, y esas son las peores promesas, que si vuelvo a esa endemoniada carrera, por la vía que sea, me lo tomaré en serio.
9) Llegamos hasta el día de hoy, y la enésima cara de tonto que se me queda tras una visita para conocer los plazos, replazos, papeles, vueltas y permisos que requeriría para, una vez más, ser el paleto que llega veinte días tardes a pedir los apuntes de una asignatura en la que ya me haya matriculado tres veces.
10) Conclusión: A quienes leáis el blog, aunque no me dejéis comentario, eso poco importa, prefiero de motu propio: ¿creéis que perdí la cordura definitivamente tras lo de Ponferrada? Yo no tiro la toalla. En absoluto. Es más, creo que cada vez escribo mejor. Y no solo escribir, quiero conocer otros campos del conocimiento artístico, como el dibujo o la música, y tengo la suerte de tener una creatividad inagotable, otra cosa es que eso de para comer o no. A mí no me interesa hacer novelas como Castillos de Cartón de Almudena Grandes o Contra Natura de Álvaro Pombo, por poner dos ejemplos de literatura española contemporánea que no he podido terminar. Quiero hacer cosas que me gusten. Si para llegar a eso me toca tragarme algún culebrón o ser el negro de César Vidal, valga que me exploten, pero al menos que lo hagan en mi campo. Y para ser escritor, ahora mismo no se me ocurre ninguna carrera mejor que esa. Si al final voy a León, eso no quiere decir que vaya a terminar allí. Pero si el medio de sacarse la carrera es ese, pues allá vamos, y que el espíritu cazurro que ha parido tantos buenos escritores en esa tierra me inspire.

Si esa es mi decisión final, solo quiero entonces disfrutar de esta también magnífica ciudad este año, cuando pueda entre pizza y pizza.

Intermezzo- Martes Loco.

Antes de presentaros la segunda y última parte de mi desquiciado periplo universitario, un par de apuntes acerca de este martes. Tras esbozar un par de notas para posibles secuencias del guión con psicópata a bordo, decidí volver al fin al proyecto pre- viaje USA, como supondréis se trata de los Abrasadores pero, una vez delimitadas ya las siete sinopsis que conforman el esqueleto de la serie, me tocaba regresar al segundo libro, Guardianes del Umbral. Ya os dije que este será más largo, quizá el doble, y que por ello no tengo prisa en terminarlo, para el próximo año si acaso. Ha sido tan solo releer las cincuenta páginas, tres capítulos, para volver al mono. Me quedo con ganas de más, y solo en mis hombros recae la responsabilidad de continuar. Es como si me observara al espejo diciendo: Vamos, capullo, sigue, que quiero ver qué pasa. ¡Y eso que yo ya lo se!

Mientras vivo para ver si llega el día en que esos libros me den dinero, hay que currar, aunque sean cuatro horas, que en determinados momentos pueden cundir como ocho. Era un Martes Loco, y eso se explica porque la pizza está a mitad de precio, y teniendo en cuenta lo cara que, a mi juicio y el de la mayoría de gitanos que vienen, es, deberían mantener siempre ese precio si no fuera porque entonces no saldríamos de allí ni a las tres de la mañana. Locos casi acabamos todos los que curramos allí. Pero bueno, a ver si mañana regreso con mis pequeños héroes que, acabe donde acabe, seguro que me acompañan...

Deja Vú: Crónica del disparate universitario. (1ª parte)

Dicen que el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra, aunque por lo que a mí respecta, podría caer cinco, seis, siete, las que hicieran falta. Cuando esta mañana visité el campus de la universidad Complutense, me dio la sensación como que esa película ya la había visto, más joven. Y es la pura verdad. Allí estuve matriculado hace bastantes años, y me reencontré con escenarios imborrables de mi memoria, como la facultad de Ciencias de la Información, en la cual no fui admitido pero al menos solía pasar allí a comer. La única novedad es que ahora han montado un comedero nuevo, al cual, según un edicto popular, están invitados todos los miles de homeless que pernoctan como pueden en Madrid. Es una iniciativa dentro de la acampada que se ha hecho en los jardines cercanos al metro, en protesta por la falta de acceso a una vivienda digna, y que aún sigue allí tras las amenazas de desalojo de este fin de semana. Mi meta final era la secretaría de la facultad de Filología, testigo de mis numerosos errores burocráticos, como el que hoy ha ido a engrosar la lista.
Porque mi intención primera, tras el naufragio de la UNED, era dar una segunda chance a la manera tradicional, con apuntes, clases y bla bla. Y lo sigo pensando. En lo que discrepo es en que sea esta la ciudad adecuada. Analicemos la situación. Ahora estoy en un Telepizza que me paga unos 230 euros al mes, sueldo que por cierto voy a tener que esperar cuarenta días hasta que me lo den desde que firmé un contrato que, ¡pardiez!, ahora que recuerdo tampoco he pedido. Muevo hilos para ver si me readmiten tan solo de sabadero en el Corte, no por nostalgia, sino por un estipendio más magro. Si yo quiero vivir con 230 euros al mes en Madrid, lo mejor será que me agregue a la comunidad de los No vas a tener casa en la puta vida en los jardines complutenses. Así que creo que voy a esperar un último curso, hablando en términos académicos, por si me surgiera algo de verdadera enjundia que justifique el altísimo alquiler de esta capital. Y si no, mejor la termino en León y, si quiero regresar, al menos que lo haga como licenciado, y si luego tengo opción de seguir con locuras audiovisuales, pues tanto mejor. Ya estoy cansado. Han sido ya casi una década de dimes y diretes estudiantiles a lo largo de tres ciudades, algo que intentaré exponer a groso modo, no apto para estómagos sensibles.

1) La gran puta de la selectividad me arruinó desde el principio. No diré que 7,3 sea mala nota, pero podría haber sido mejor. Yo he sacado siempre sobresaliente en Inglés, he estado en Inglaterra y Estados Unidos y ahora mismo estoy leyendo un libro en inglés. Pues la primera vez que suspendo es en selectividad. Si esto fuera un país civilizado, serían las propias universidades las encargadas de delimitar sus pruebas de acceso.
2) ¿El cursillo de guión de Septima Ars? Bueno, no estuvo mal para empezar. Que queréis, para 300 horas, que ni siquiera llegaron a cumplirse íntegras. Pero a mi juicio fue una buena toma de contacto con el audiovisual.
3) Amenábar me jodió a la manera inconsciente, porque de lo contrario mí no poder comprender cómo es que la nota de corte de Comunicación Audiovisual de la Complu se puso en 7,6, fue su efecto de niño prodigio ( y sobrevalorado) el que ha hecho daño a toda una generación de ilusos. Esto no lo digo yo, lo dijo Gonzalo Suárez o algún otro jerifalte de la inexistente escuela. Por tres míseras décimas me quedo fuera. Y otro patinazo me impide acompañar a Hopewell en la misma carrera en Aranjuez. ¿Opción? Filología, comenzando cuando el curso ya lleva veinte días.
4) ¿Me quedé allí a seguir la carrera con el alegre grupo de Juanis que tenía por compañeras? Saqué buenas notas, pero no. Quería insistir en Comunicación, esta vez en Fuenlabrada, la Rey Juan Carlos. Obtuve plaza. Y ocurrió. En la terrible residencia del barrio de Salamanca en la que malvivía, un poltergeist se apoderó del aparato de radio y, mediante la transmisión de Luis del Olmo me informó de la creación de una escuela de cine en Ponferrada…

Esta rata me la pido yo.

Hace cosa de un año, sucedió en este piso una de las historias más surreales que recuerde, una plaga de ratoncillos que se colaban por los conductos de aire acondicionado y que, para colmo, resulta que venían del Telepizza que tenemos justo debajo, huelga recordar que es en el que yo trabajo.

Tras ver la película de nombre tan complicado de escribir, la verdad es que siento un poco de lástima aunque comprendo por qué Víctor y Adri tuvieron que ejecutar a escobazo limpio a aquellos roedores. Ya lo decía el padre de Remy a su hijo, el mundo de los humanos está lleno de peligros. Yo era muy escéptico con esta película. Tras el bodrio de Cars, vi que otorgaban muy buenas críticas a esta, y pensaba que estaban sobrevalorándola. Pues no. Es tan genial que nos reconcilia con el género ratuno y, de hecho, para mí quisiera tener bajo la gorra del Telepi a un roedor así que me guiara los pasos cuando se forma un caos tan grande como el de ayer. Un compañero parece que se ha despedido de nosotros de manera tan francesa como la ambientación del filme, por ello hubo momentos en los que no dábamos a basto. En fin. Que yo sepa esos locales tampoco son frecuentados por críticos gastronómicos...

Tras ver la peli, me entraron ganas de cocinar eso sí. Nacho y Víctor, os espero como conejillos, que no ratas, de Indias. Y, como hacía Rambo, yo al menos ya no podré decir eso de ¡Odio las ratas... las odio!!

ESPECIAL HITCHCOCK - El modelo de las dos rubias (2ª parte)

Todo ese sexo contenido deriva de la propia represión de Hitchcock. Él era célibe, no le gustaba la mecánica de la cópula, y por ello prefería verterlo en su obra. Yo en Eteria querría plasmar un poco también la sensación de miedo hacia el sexo propia de la adolescencia. Desconozco si a manera general o enfocándolo en la figura de Tis, que no tiene todo que ver con el Tis que fui yo, pero al igual que en todas nuestras obras, siempre quedan residuos freudianos, y si la figura de Eteria pudiese funcionar como una vagina dentata, tampoco hay que olvidar que hay una modificación que en tiempos de Hitch hubiera sido imposible, una rubia en masculino, Ludwig Gaveston, que cumple muchas funciones del arquetipo.
Y no termina aquí el blondo apartado. Tenemos en principio a la rubia que el director prefiere, la gélida en apariencia, pero con la cual podría pasar cualquier cosa en al asiento trasero de un taxi. Otro de sus célebres asertos: Es más interesante descubrir el sexo en una mujer a que te lo tiren a la cara, como hacen esas mujeres tipo Marilyn Monroe. Existen dos personajes a los cuales aún no conocéis, pero que con variantes podrían encajar dentro de esta segunda categoría de sexualidad a flor de piel. Ligera de cascos, repelente llega a ser Rosalinda Neira, quizá superada también por su condición de primera (y única) hija de la presidenta, pero su evolución irá mejorando este comportamiento. Más hitchcockiana resulta otra fémina, que como Rosalinda aparecerá en el segundo libro, aún no he escrito ni una frase suya sin embargo tengo todo su papel en la cabeza, por ahora no os la presento, solo diré que es una joven de un erotismo tan evidente que, si se hiciera la adaptación al cine peligraría la clasificación de para mayores de 13. Pero no es vulgar. Es como si hubiésemos metido en la termomix a las dos rubias. Tiene sofisticación y, esto constituye el mayor homenaje al maestro, es una espía de la cual no tenemos la seguridad de para qué bando trabaja. Un descubrimiento tardío, por ello no pude presentarlo en el primer libro, pero que creo dará mucho juego, y que, pese a esos matices de los que ya hemos hablado, puede ocupar el puesto de contraste hacia Eteria como rubia desvergonzada.
En fin, que ya me gustaría tener completado Guardianes del Umbral este año, pero tampoco serviría de mucho, porque es una novela que quizá alcance el doble de páginas que la anterior, no es seguro. A prueba de autopublicación, a menos que te sobre el dinero. He preferido, en una estrategia que considero más acertada, el primero asentar unas bases sólidas sobre las cuales pueda construir la saga, aunque luego puedan ser modificadas: redacción de las sinopsis, bocetos, diseño de un buen plan de promoción con el cual llamar la atención de las editoriales, porque de lo contrario a lo máximo que puedo aspirar es a tener siete tacos de folios de variable tamaño metidos en carpetas encima de la mesa.
Además, constantemente me surgen nuevos proyectos, de los que suelo escoger el que más me estimule, y es una suerte, porque no me gustaría que toda mi labor como creador se limitase a una sola idea. En este sentido, la semana Hitchcock no ha caído en saco roto. Tengo el embrión de un nuevo guión de largometraje, compatible de buen grado con la narrativa. Aunque guarda ciertas similitudes con un guión anterior escrito a cuatro manos con un buen amigo, en este caso la idea es escribir sobre un psychokiller, un psicópata vaya. A mí manera, desde luego. Hay muchas maneras de afrontar este género que, si no inventó Hitchcock, al menos sí fue quien le dio fama. Ayer pude visionar una, el Zodiac de David Fincher. Mi propuesta no es tan arriesgada, y no os sorprenderá que os diga que la encuentro muy atractiva. No es cosa de vanidad. Yo, a menos que sea por dinero, no podría trabajar en algo que no pudiera parecerme de tal manera.
Así que empecé la semana hablando sobre Hitchcock, y hacia mediados de la misma escribo algo que bien pudiera haber dirigido él. Ni planeado…

PD- Ya tenéis ahí la foto prometida. Y en versión más grande en mi nuevo fotolog, podéis ver el enlace en la columna de la derecha. Esa sí que pudiera servir de contraportada de algún libro…

ESPECIAL HITCHCOCK - El modelo de las dos rubias (1ª parte)

Curioso sistema laboral este en el que ando metido, en el que de lunes a jueves es cuando disfruto mi ocio, reservando el fin de semana a trabajar para quienes descansan esos días. Por lo que respecta a esta ocasión, no obstante, todo ha transcurrido de maravilla. Salí por la noche el lunes y el jueves, principio y fin de mis breves vacaciones cazurras. Y el grueso de este muy parcial empleo se ha concentrado de viernes a domingo, y si no ha habido un broche a la trilogía de la fiesta es por las áridas razones de agosto, no debido al cansancio que pueda tener de levantar el auricular y distribuir los ingredientes de una manera estéticamente atractiva, que dignifica el fast food y al menos da fe de que intento hacer las cosas bien sea en la ocupación que fuere.
Siempre hay algún aliciente, de todos modos, por poca trascendencia que pareciese tener. En la Cinemanía de este mes, una revista que antes era una mierda y ahora le está dando bastantes capones a la clásica Fotogramas, viene un reportaje sobre Hitchcock. Como bien dicen en el mismo, siempre sobran razones para recordar a Sir Alfred. Yo últimamente le tengo algo descuidado, y eso que pocas películas me faltan de su filmografía, serie de TV aparte. Últimamente estoy más con Bergman, que pese a lo que pueda parecer le admiraba mucho. Pero el maestro siempre está conmigo, incluso cuando lo que estoy escribiendo no se parece nada a su estilo. (Nota – Ante la confusión de primos y hermanos, aclaro: mi correo tiene el nombre de Hitch por Hitch – Cock y no por LA PUTA MIERDA DE PELÍCULA CON WILL SMITH. Lo digo porque ese malentendido me resulta humillante) Es más, este escrito podría muy bien ser una continuación del anterior, porque la figura de Eteria sin g haría las delicias del orondo director, al menos eso creo yo.
Rescatemos alguna de sus perlas: ¿Sabes por qué me gusta sacar en mis películas a rubias sofisticadas?, le preguntaba a Truffaut en su entrevista, Son auténticas damas, damas en el salón y que se transforman en unas putas en la cama… Dicha afirmación, al igual que otras que le han valido el epíteto de misógino, cuadra muy bien empero con la figura de Eteria, a la que yo concibo como una rubia gélida, la Rubia de Hitchcock, que es una forma artística en sí misma, tal y como se afirma en el mismo reportaje. Una diosa y una víctima, dualidad que corresponde a Eteria/ Hermana María, en el mismo cuerpo. Hay ciertos matices con el modelo original. Eteria es virgen, en eso concuerda con su figura histórica. Y virgen morirá, (no os destripo nada, ¿acaso es que los malos no mueren siempre al final?), una vez se libere del espíritu que le ha poseído. La gelidez de Eteria tiene que ver con su encarnación del mal en absoluto, al menos en la maldad hacia lo que el ser humano se refiere. Y su fría belleza contrasta con los hábitos que cubren casi todo su cuerpo. En la metamorfosis desde María hasta Eteria, quise dotarla de pequeños pero significativos elementos, como los labios y las botas de cuero con tacón de aguja, si no recuerdo mal, para acentuar ese cambio desde la pureza hasta el horror. También cambia la tela del hábito, de basta y ruda a fina y casi etérea, que no translúcida, por lo que la curiosidad sobre lo que podrían esconder esos ropajes se emparenta con ese mito hitchcockiano del castizo señora en la mesa y puta en la cama. ¿Puede Eteria llegar a ser un volcán en calma presto para la erupción? Pudiera llegarlo a ser, utilizando ese encanto para sus fines de destrucción. Pero no llegará a perder la condición que su estado monástico requiere.
Aunque yo aún no se muy bien cómo clasificar la saga, sí tengo claro que no puede haber sexo explícito en los Abrasadores. Pero sí como un inevitable telón de fondo. Como en otras series que narran el paso por la infancia y la adolescencia hacia la madurez, el tema no puede ser obviado pese a que transcurra en una épica batalla por la salvación de la raza humana. Siguiendo en este terreno también a Hitch, olvidando Frenesí, prefiero la sugestión, primero porque me resulta más eficaz, y segundo porque a fin de cuentas lo que estoy intentando pergeñar es una saga fantástica de corte juvenil, pero al mismo tiempo que tenga ciertos elementos que no se hayan visto antes. Nada cercano al Harry Potter que estaría más en la onda de una Enid Blyton con pobre evolución hacia el siglo veintiuno. Pero eso no quiere decir que mis jóvenes se comporten como los de Al salir de clase, por favor, eso me haría vomitar.

¿Egeria? Mejor con t.

Pese a los fastos de la despedida de estas mini vacaciones durante la madrugada de ayer, a caballo entre primos y amigos reunidos de manera excepcional a lo largo de la semana, hoy estaba entusiasmado, cual niño en la mañana de Reyes, por levantarme para tener al fin en mis manos un libro que significa para mí tanto como su autora.

Hace unos cuantos veranos, estábamos Car y yo en la playa de Ribadesella, junto a la tía Luisa, que estaba escribiendo una carta para una amiga suya de León, cuya dirección estaba a nombre de la calle Monja Eteria, nombre que nos pareció muy curioso y en seguida se nos encendió la bombilla para utilizarlo en nuestros cuadernitos.

El libro que ahora tengo se llama Itinerario, de Egeria, pese a que antes en el periódico la llamaron Etheria, yo desde luego que me quedo con la Eteria que he puesto en el libro, tal confusión gramatical se debe a los pocos datos que se conocen de esa mujer, que por lo visto fue miembro de una comunidad de vírgenes que sobre el año 380 salió del Bierzo a Palestina, que ya son ganas, y convirtió el testimonio de ese viaje de tres años en esta obra, que fue descubierta en bla bla, os ahorro el rollo a quienes no os interese mucho la filología. En la foto de arriba se supone que la retratada es ella, aunque la verdad es que yo la veo mucho más guapa, y mucho más maligna. Es obvio que la pobre peregrina no tiene la culpa de que nos hayamos apropiado de su beata figura de tal manera, pero ahora ya tenemos un villano de tal calibre que lo único que se puede hacer es sacarle todo el jugo y, como me dijo Juancho antes de irse, conseguir un póster 90 por 100 de Eteria que adorne las lúbricas estancias de los adolescentes.

Para que veáis si me lo tomo en serio, he hecho ya dibujos y bocetos del personaje, algunos míos y otros copiados de comics de Conan, aunque más bien quería darle un toque manga, que es lo que se lleva ahora. Incluso he comprado unos fascículos de Planeta de Agostini con lápices de Faber Castell a ver si, ya que de nacimiento no fui especialmente dotado para la pintura, a ver si al menos el entusiasmo que le ponga me permite crearme una idea que luego quizá pueda poner en manos más expertas.

En fin, durante el viaje de esta tarde, a menos que me venza la pereza, y lo hará tras el fiestón, habrá que ver qué se le perdió a Miss Egeria por aquellas tierras...

Auténtica salida abrasadora.

Si algo bueno tiene este empleo es que, aparte de la obvia facilidad de desplazamiento, sus pocas horas pueden ser distribuidas de tal manera que me reste un número razonable de días para volver a esta mi tierra, siempre que el viaje se haga entre semana, cuando la gente aún no tiene demasiadas ganas de apoltronarse mientras se ceba con la especialidad más solicitada, la pizza barbacoa.

Yo dije que vendría, si me dejaban. Un mes después de mi última visita, he cumplido a medias mi objetivo. No vengo de manos vacías, pero lo que tengo es a todas luces insuficiente. Merced a esa cualidad, al menos puedo estar aquí. Para despedidas varias. De hecho, casi se podría despedir al verano, al menos desde el punto de vista climatológico, porque hace un tiempo más bien otoñal. Marcha, hoy a las dos de la mañana, mi primo Juancho, el Abrasador Buen Ojo número 3, se va a Vermont, en los USA; para estudiar allí un año. Si Libia quiere nos volveremos a ver todos en Navidad, pero de momento ayer le despedimos en un Húmedo frío y vacío. El calor y la fiesta lo llevábamos nosotros, una buena tropa Goofy, a ver si me acuerdo de todos: Juan, Espe, Fer, Mowgli, Dani, Claudia, Car, Carli, Blanca, Alexis, Marta, y las dos chicas que quedan, si la memoria no falla, Sandra y Tatiana. Bene. Primero caña en el In Situ,luego al Universal, lugar habitual de reuniones de primos, y al final al Geppeto, por eso de tomar una copa y bailar un poco. Allí se tomó el posado del verano, solo que no estábamos en biquini, solo los cuatro Abrasadores en la instantánea más buscada. Aún no la he colgado, lo haré cuando me la envía la intrépida reportera que la tomó. A falta de esa, pongo la de una estatua de león del Golden Gate Park de San Francisco. No es que sea como la del puente sobre el Bernesga, pero bueno... Al menos también está en una ciudad que me encanta.

El gobernador de Libia visita Madrid.

Aún en estos tiempos de empleos parciales, hay oportunidades para las que es indispensable reservar algo de efectivo. Yo nunca fui muy dado a conciertos, pero últimamente debe estar saliéndome una tardía vena melómana, porque alterno músicas de variado pelaje. Después de un recital acústico e íntimo de Lantana, ahora toca un consagrado. Eso se notará en el precio, pero bueno, no costará mucho más que el último Harry Potter, y eso que este me lo podía haber descargado de la red.

Pero estamos hablando de Franco Batiatto, nada menos, y para quienes no hayáis leído el primer libro de los Abrasadores, he de decir que, cada vez que escribo eso de que el gobernador de Libia os acompañe, pues este hombre inventó a dicho gobernador, y nos ha acompañado en todos los estados de nuestro crecimiento, desde nuestras excursiones de pequeños, cuando lo escuchábamos en el coche, hasta eternas veladas jugando al Heroes of Might and Magic bajo su ambientación, proviniente de cintas con más rayas que una fiesta de Paris Hilton o Lindsday Lohan o como se llame. Este señor por tanto es un mito personal y familiar, y ya que me lo perdí cuando vino a León en el auditorio, pues ahora sería una terrible falta, habida cuenta que ya debe ser mayor, aunque igual luego no se retira nunca como los Rolling.

Como fuera, ojalá podamos escuchar al gobernador de Libia el 29 de septiembre en el pabellón de exposiciones o algo así de Campo de las Naciones.

Vivo como un camello...

ESPECIAL ABRASADORES

No debemos olvidar el fin primigenio de este blog, ¿no?

Ahora mismo me hallo completando la sinopsis del octavo y último libro de la saga, si es que puedo llegar a escribir todo este fruto de ambición desmesurada. No se si terminaré hoy. Siempre cuesta más al llegar al final. Hoy es un día señalado, porque es 15 de agosto. Y esa fecha, solo que situada en el año 2045, fue cuando situé el comienzo de la odisea abrasadora. Me suena al 1984 orwelliano, posiblemente llegará ese año y la situación no será tan apocalíptica como la describo en el libro. ¿O sí? En todo caso, yo voy a seguir escribiendo. El que haya redactado estas sinopsis no quiere decir bajo ningún concepto que sea lo definitivo, pero sí necesito un plan que seguir, aunque luego irá mutando. Además, necesito este esqueleto de la serie. Porque yo no quiero vender Los Abrasadores: Contra la Banda de la Piedra como si fuera un libro aislado. No. Quiero vender el conjunto. Esa idea, otra cosa será lo que me respondan.

Había pensando mandar el libro a editoriales, o a concursos literarios. Todo me parece una pérdida de dinero. Quiero hacer algo más atractivo. Una especie de book de los Abrasadores, como si se fueran a presentar a Supermodelo 2007. Que sea impactante de manera visual. Para ello, requiero diseños de los personajes, de los villanos, de escenarios y de escenas en sí mismas de libro y posteriores. También logos y enseñas apropiados. Y todo tipo de materiales que puedan dar una visión global de lo que me proponga: grabaciones de fragmentos del libro, animaciones, quizá algún otro material gráfico...

Es decir, cualqier cosa menos presentarme con un fajo de papeles. Y como no estoy dotado con el arte de la ilustración, pues tendré que buscar ideas y diseños ajenos, que si alguien que lea esto sabe de quién pudiera estar interesado, se lo agradeceré y además iremos todos en el mismo barco. Hay que hacer una muy buena campaña de márketing. Lo cual no quiere decir que se vaya a dejar lo artístico de lado. Pero el arte por el arte... ¿Os creéis que quiero currar siempre en Telepizza (o en el Corte)?

Una vez más, que el gobernador de Libia nos asista.

Volver

He vuelto al Hipercor de Pozuelo. Las razones que me han llevado a este breve regreso, en calidad de antiguo trabajador más que de cliente, son una confusa amalgama, casi tan indescifrable como las que me llevaron a abandonarlo en noviembre del pasado año.

En principio lo hice por visitar a las antiguas compañeras, descubrir caras nuevas e interesantes e ir a comer con Oli. También por curiosidad, por ver cómo estaba todo un verano después. Pero en el fondo, yo se muy bien que estaba tanteando las posibilidades un retorno ya con traje a mi antiguo puesto. Es decir, la vuelta del hijo pródigo.

¿Quiere eso decir que me arrepienta de haberlo abandonado? En parte sí. Y en parte no. A lo largo de estos meses he tenido experiencias dulces y amargas, pero en compendio me han otorgado mayor madurez y el suficiente realismo como para saber que en el 2006 dejé un buen puesto de trabajo, pero en el 2007 no lo habría hecho. Poco hubieran importado las tradiciones familiares navideñas, las maravillosas veladas invernales con té y moleskines, los viajes transoceánicos y al sur de España, los rodajes de Vagos y Maleantes, todo ello lo hubiera sacrificado por la estabilidad de un empleo que por lo menos me permitiera mantenerme, aunque fuera en parte, en esta ciudad, y no andar a caballo entre las dos. Un año parece poco tiempo. Pero nos da perspectiva. Seis meses de búsqueda. Y necesitaba la banderilla. Algo que lo rematara. Y creo que en el Telepizza lo he encontrado. No es que sea un curro lamentable, aunque sí es mucho peor que el anterior. Pero no es lo mío. Y en la librería, aunque fuera parcialmente, sí veía algo de lo mío.

El hijo pródigo marchó en busca de nuevos horizontes, gastándose sus dineros para volver maltrecho, no quiere humillarse para obtener un nuevo favor, para una nueva oportunidad ya que la antigua la desaprovechó sin dar ninguna explicación. Sabe que si vuelve tendrá que apechugar con todo aquello que en el pasado le motivó a huír. Pero ya no le importa, porque sabe cuáles son las otras alternativas.

Yo seguiré luchando, mandando relatos a concursos, escribiendo, pensando maneras de promocionar a los Abrasadores como las que pronto pondré aquí, pero antes de soltar una rama, tendré que asegurarme bien que me he cogido a otra. Si no, vamos listos. Pero bueno, no hablemos por adelantado y ahora a esperar a que se desarrollen los acontecimientos.

¿Me parezco o me he hecho más guapo?

Segundo día de curro. No es una sorpresa que los sábados son el día en el que se consume más pizzas. Pero en agosto pues ya se sabe... Hubo momentos bastante frenéticos, y también otros de parón. Se nota buen ambiente. Tanto en compañeros como en encargados. Confío en que esta tónica se de a lo largo de todo mi aprendizaje.

En el fondo no se me está haciendo tan eterno el mes... Combato la torridez con buen cine y buena literatura, las mejores armas para concienciarse antes de colocar la gorra roja en la cabeza. Estoy haciendo los deberes, descubriendo filmografías que ningún estudiante de cine, aunque sea de Ponferrada, debería pasar por alto. Como Bergman, Lynch, Gus Van Sant... También estoy entusiasmado por el desenlace de la saga de la Torre Oscura de Stephen King, de la misma manera que me decepcionó la de Potter. Esa manera de relacionar al autor con sus personajes dice mucho del buen escritor que es King frente a sus detractores.

¡Ah! Y la foto. Bueno, si Adri y Jose se han simpsonizado en sus respectivos blogs, yo les rapiño la idea sin pudor. No me encuentro del todo mal.. Quizá me haya falseado un poco. ¡Mosquis!

Hay que apretarse el cinturón

Mi cuarto curro en dos años... Qué bene. No se puede decir que haya sido un mal comienzo. Bueno, si digo que hay que apretarse el cinturón lo hago con doble sentido. Primero, porque nada más llegar vi que el pantalón que me tenían asignado estaba unas dos tallas por debajo de mi volumen, que me debieron ver muy delgado y eso no me entraba ni con un fajín apretado, así que me quedé con los que traía, prometiéndome no comer ninguna pizza más de allí excepto en momentos señalados. De hecho, luego me ofrecieron y decliné señalando a dónde habían ido mis otros pantalones.

En el vestuario de hombres había un poster de la selección de fútbol de vecinitas (?) todas ellas llevando algo menos que el calzón reglamentario, algunos les habían pintado bigotes como el de Hitler, bocadillos poniendo Soy una zorra y una pintada muy realista: Estas son las mujeres que nunca tendréis. Desconozco cuánto tiempo llevaba eso allí, temí tener compañeros bastante garrulillos, pero vi que no era así. Aunque en tres horas tampoco pude confraternizar mucho, la verdad es que no me quejo en ese sentido. Mi trabajo fue en la mesa de ingredientes, ahí tampoco es que me apretara el cinturón porque fui un poco a lo brutico a la hora de echar, como si fuera para mí, y luego ya me avisaron para rebajar el nivel a extremos que no llevaran a la quiebra a la empresa. Nada que no se aprenda tras varios cientos de pizzas eso seguro.

Hoy libro. Tampoco es que me entusiasme mucho, porque pocos planes puedo hacer un viernes de agosto, pero bueno, se agradece de tos modos. El sábado ya volveré a la carga.

PD- El de la foto es mi verdadero lugar de trabajo ayer.

Vuelve la diversión

Hay algo que no os he contado, porque fue hacer más de un par de años, pero la primera dinámica de grupo que tuve fue en Starbucks, esa cadena de cafeterías que aquí en Madrid prolifera como setas en otoño, no digamos ya en Estados Unidos. Yo este año he sido bastante asiduo de la misma, tanto aquí como en San Francisco, donde fui bautizado como Reese en un vaso, como prueba la foto que adjunto.

En aquella primera ocasión, la dinámica fue tan imaginativa, no se pasaba tantos pueblos como la de la FNAC, y consistía en que teníamos que organizar un tour de vacaciones por Europa a una familia de japoneses con hijos. Si, no os riáis.Dado que, para variar, no tenía ni idea de qué buscaban, no puedo asegurar por qué pero no me llamaron más. Ahora tengo una segunda oportunidad mañana, y como vuelva a ser de lo mismo ya será pa escojonarse. Tendré que ir elucubrando sobre posibles entretenimientos para orientales. En cualquier caso, advertiré que vigilen sus cámaras digitales.

No pasa nada, ya tengo curro. Hoy fui a hacer el cursillo de formación. Éramos cuatro tíos, eso parecía un funeral. Nadie hablaba. Por mi parte, no había de qué alegrarse desde luego. Firmar un contrato así no es para batir palmas. Y el vídeo era un coñazo a esas horas de sesteo estival. En fin. Al menos tendré descuento en las pizzas, así que os invito a pasaros por Gasómetro. Eso sí, será más sano y barato si os cocino yo mismo un buen arroz al estilo familiar o una tortilla de patata que la que hice esta semana me salió esa sí de momento redondo. Yo por no hacer ni siquiera me he hecho ni una de Casa Tarradellas en nuestro horno, que hay que bajar las chuletillas del bautizo de Pablito aún.

Así que mañana, diversión de mañana y de tarde. Dentro de la tónica de un mes como este, no se puede decir que no haya qué meter en el blog. Es un páramo, pero creativo.

Y, si en Starbucks no me llaman a la segunda ronda, no será necesario hacerle boicot. Ya lo estuvimos hablando el último día. Como a Claudia la discriminaron de manera clarísima para ese empleo, por mi parte no tengo intención de darles más euros o dólares. Claro que una oportunidad de curro no la puedo desperdiciar, sea como fuere.

Dos variaciones sobre Kafka

Kafkiano es un término que se asocia al absurdo. Yo de eso se bastante, y mucho más que voy a aprender el resto del verano. Aunque, la verdad, ahora estoy leyendo un libro de Kafka, y no me entusiasma mucho. De absurdo tiene un rato, pero es de difícil digestión. Prefiero el absurdo cómico que asola la mayoría de crónicas del currante precario. Vamos a poner dos ejemplos. Valga la redundancia, ejemplos de entidades o personas que deberían dar ejemplo por sí mismos.

- Ejemplo 1: TVE.

La cadena pública no da ejemplo. Voy a ponerme en plan moralista, como si hubiera convertido este blog en el de Hazte oír o el Foro de la Familia, defendiendo el derecho que tienen los menores a que se respete su inocencia. Ahora ya no ponen dibujos ni infantiles en la primera, aunque recuerdo que en mi época nos torturaban con Leticia Sabater, no se qué es peor. Pero también había algunas series buenas. Ahora ese reducto se ha quedado en la 2, donde antes ponían los Lunnis y cosas así, y ahora una serie llamada Sheena, que es la moza que está en la foto con el paquidermo. Yo había visto solo retazos. No se de qué va. Parece que es una especie de Tarzán en mujer, de rasgos nórdicos, que defiende la selva de milicias que no se muy bien de dónde salen. Por la factura, parecía una versión de Power Rangers en la jungla, pero resulta que Sheena también enseña educación sexual. A la hora del telediario, zapeando, la observo retozar en la cama con un rudo barbado que supongo será uno de sus aliados. Tapados hasta la barbilla, claro está, pero aún así algo raro para esas horas. Entonces, el hombre civilizado, por así decir, se saca el envoltorio de un preservativo y le dice a la mujer salvaje ¿Sabes lo que es esto?, y ella responde ¡Sí, he leído mucho! ¿Cómor? Quizá los padres misioneros le enseñaron algunos folletos sobre esto, pero vamos, cualquiera diría que a la amazona le gusta leer. Y luego se ponen a hacerlo, claro, tapados con la sábana pero aún así... Y luego no se, lo próximo que vi ya fue liándose a hostias con soldados.

Bueno, ahora en serio, a mí no me parece mal que pongan esto, peores cosas veía yo de pequeño. Pero me hace gracia, primero por lo absurdo, y segundo porque en el cuarto libro de los Abrasadores, en el muy hipotético caso de que la saga se ponga en marcha y los editores no me lo tiren a la cabeza, la selva y los preservativos también juegan un papel crucial.

Si los chavales pueden ver Sheena, ¡también podrán leer a los Abrasadores!

- Ejemplo 2: Telepizza.

La hora para dejar documentos era de 4 a 6. Yo llegué a las cuatro y diez y no había nadie. ¡Pero bueno! Tienen que dar ejemplo. Al menos si quieren que lleguemos a la hora. ¿Os imagináis que llego tarde yo, que vivo justo encima? Son cosas que pasan... Así que dejé los papeles a la compi de la gorra, y luego cogi un menú, porque no tengo ni pajolera idea de las cosas que voy a tener que cocinar, bueno, salvo que son pizzas. Vi la última novedad de la carta y... ¡Casi poto! Una DolcePizza de chocolate, recubierta de rodajas de plátano... ¡Buaj! Solo verla me dan arcadas. Pero imagino que tendré que aprender a prepararla.... Bueno, mañana hay cursillo de formación, diversión asegurada. ¿Alguna vez me cansaré de hacer el curso de manipulador de alimentos? Jodó, que lo he hecho ya dos veces. A la próxima me darán un globo. Y el jueves empiezo... ¿Cómo llamaremos a esto? ¿Crónicas de un momento redondo? Jaja.

En fin... Por cierto, me han llamado para una entrevista en Starbucks.

CONTINUARÁ

Contra los elementos

Y otra vez sol... Desde luego, creo que las tormentas de ayer para lo único que sirvieron fue para arruinar el colofón de una muy creativa semana, y eso que no he escrito nada, una tercera reunión con terracita incluida que ha debido ser pospuesta. En fin, si hay algo con lo que quiero seguir contra viento y marea es con este blog, y asi haré, ahora que mis compañeros blogueros han tenido que abandonar, confío en que de momento, los suyos debido a que ellos sí que curran de verdad... Yo lo único que no actualizaré será el termómetro bisex, en el que siguen arrasando las ostras, al menos hasta que se me ocurra alguna otra pareja con gancho.

Que el fin de semana no sería muy glorioso ya lo imaginaba yo, suelo pelearme con este mes, más o menos como todos aquellos que no están de vacaciones durante el mismo. Bueno, yo me he tomado ya, ejem, siete meses de vacaciones en lo que va de año, creo que ya me vale. Esta mañana regresé al INEM, y también a la tesorería de la seguridad social, para recoger un extracto de mi vida laboral que prefiero ni mirar. Y pensar que a estas alturas podría ser un gran carnicero... (todos aquellos que no conozcan todas las andanzas de Lazarillo del Bernesga no comprenderán esta alusión) Al INEM me han forzado a inscribirme, supongo que porque les viene mejor contratar parados. Pero bueno, tampoco seré tan victimista. ¿O acaso no soy sino uno más en el batallón de los precarios, los que ni siquiera llegamos a mileuristas? En Rodilla había una ingeniera. En Blockbuster, un médico. ¿Y yo que tengo? Un título fantasma de una escuela que sospecho pronto estará más desaparecida que Bin Laden. Incluso entre tanto tiempo cambiante, tuve la lucidez de recordar una señal.

El día antes de venir a Madrid en julio, fuimos a cenar al Pizza Tutto, como es tradición, el trío Jumpers, aunque yo ya me he desenganchado de esos gusanitos. Antes pasamos por el Telepizza, y había cinco o seis chicas, no recuerdo el número, con las gorras y haciendo pizzas de un modo sonriente (o al menos me lo pareció) Las bauticé como los Ángeles de Charlie del Telepizza, chanza que Alejandro y JF celebraron, sin imaginar que en el futuro yo también pasaría a formar parte del ejército rojo. No se si habrá Ángeles aqui abajo. Sospecho que no.

En fin, no se será malo o no, pero al menos se que esa empresa no quebrará a los dos meses de trabajar allí. Aún me faltarían quince años para parecer Kevin Spacey en American Beauty, así que de momento quedémonos con otra familia que se toma con sano cachondeo , ya que no hay otra, nuestra sociedad: Los Simpson. Encaramo su película a la lista de filmes veraniegos, porque entretiene, divierte, no dura ni hora y media y además aguanta un revisado. ¡Mosquis! Por cierto que yo la vi en latino, y Homer se llamaba Homero.

¿Te suena de algo, Hopewell? ¿O estás muy ocupado con los morlacos? Ja, ja.

Fast Food Nation

Al fin, tras tanto blockbuster somnífero, una buen película veraniega, cine independiente y comprometido, además basado en un gran libro de divulgación que recomiendo de viva voz. Fast Food Nation ha llegado, ironías de la vida, justo el día antes de que tuviera sendas entrevistas, seguidas, en establecimientos de fast- food. Porque para mí, y digo esto aún a riesgo de que pueda haber filtraciones, es fast food tanto las pizzas del Telepizza como los donuts del Donkin Donut. Pero eso sí, en la fast food hay clases, y es por eso que no me planteé ir a nada que empezara por Burguer, Mac o KFC.

La hostelería nunca falla. No digamos ya en verano. Era mi as en la manga, aunque de as no tenga nada. Yo sabía que, tras dos semanas esperando en vano, tenía que recurrir a la última opción. Parece absurdo dejar un trabajo para ir a otro peor, pero no estamos ahora para esas disquisiciones. La cuestión es que Telepizza nunca me ha fallado, siempre me ha llamado sin falta al día siguiente de entregar la solicitud. Y tengo la suerte de tener uno justo debajo de mi ventana, casi puedo ir saltando, que para eso estoy en un primero. Son solo 50 horas al mes, es decir, un trabajo para complementarlo con otro, más bien. Es por ello que me vino bien la otra entrevisa en Donkin Donut. ¡Mosquis! Hacía mucho que no me tomaba una rosquilla de allí cual Homer, y esta me la regalaron. Todo un detalle. Si pudiera tener aquí una jornada parcial y compatibilizarlo tanto con lo otro como con la carrera (porque hay que estudiar, no todo será fast food eterno), pues estaría bien a la espera de que me puedan llamar de algo más apropiado.

Además, incluso artísticamente puede venir bien. Dado que voy coleccionando trabajos diversos y curiosos, podría hacer una serie de relatos de corte picaresco, algo parecido a Lazarillo del Bernesga. Hay surrealismo a raudales, y además todo basado más o menos en la realidad.

En fin. Yo en casa seguiré comiendo ensaladas. Las telepizzas las seguiré dejando para Amilivia´s House.

Elogio de la locura

Este martes quedé con Oli para una de nuestras reuniones literarias regadas por cerveza, esta vez con razón de sobra justificada, un calor que ataca directamente la creatividad. Íbamos a garlar sobre un nuevo proyecto, esta vez de tinte más dramático. Con toques de comedia. Yo no creo en los dramas puros. Para eso ya está el paisano del que hablaba en el post anterior. Yo la hubiera celebrado por el centro, pero el hecho de no escoger terreno neutral dio lugar a que se viera convertida en un debate a dos bandas sobre la serie Vagos y Maleantes, entre el compañero de piso de Oli, Rubén, su amigo el Lute, y nosotros dos. Huelga decir quién estaba a favor y quién en contra.
Pero a mí las críticas sobre esa serie no me afectan. Básicamente, porque ya las preveía desde el mismo instante en que estaba siendo concebida. Mi intención no era ganar premios, desde luego. Solo quería hacer una serie de humor cuyo primer espectador fuera yo mismo. En España no se hacen series cómicas que a mí me gusten, por eso he tenido que crearla. Claro, que mi humor no es para todos los gustos. Es muy fácil hacer drama. Pones a un tío muriéndose porque tiene sida, y a todos les va a dar pena. Pero el humor es muy subjetivo. Sale alguien operándose a sí mismo de fimosis, y no todos van a reirse. Ya en su serie antecesora, Little Britain, había cosas que hasta mí me parecían de lamentable gusto. Pero es o lo tomas o lo dejas. Como la hacemos nosotros mismos, tenemos todo el derecho a ser lo salvajes que queramos sin que haya nadie que nos diga qué cortar.
Yo respeto todas las opiniones. A quienes vieran el primer par de episodios y luego lo dejaran, es una postura coherente, pero se perdieron los mejores capítulos. A quienes se quejan de los fallos técnicos, ahí estoy de acuerdo que se podría haber mejorado, pero tampoco podíamos pedir maravillas. A quienes no votaban ni dejaban comentarios, cinco minutos de su tiempo hubieran bastado para ayudarnos en una empresa que quizá ellos despreciaban pero yo al menos siempre me tomé bastante en serio. A Juancho, gracias por la web que mi torpeza ha impedido colgar. A todos los que nos han visto, votado, comentado, añadido a favoritos, apoyado, y por supuesto a todo el equipo de la serie, incluso a quienes se fueron avergonzados de la misma, digo gracias, y que esto no es un hasta siempre. Ya me gustaría iniciar una nueva temporada de la serie, pero ya lo dijo Víctor Hugo, la vida es una tragicomedia, y ahora toca el lado amargo de la existencia. Nadie nos ha obligado desde luego a girar ahora hacia el drama, era nuestra propia necesidad y ganas de experimentar.
De todos modos, hay algo que es una verdad evidente. Y es que la comedia, pese a ser más difícil, nunca será tan valorada como la tragedia. Ya desde la Antigüedad pasaba esto. Por eso se lee más a Sófocles que a Aristófanes.