Hoy, Andy Warhol hubiera cumplido 80 tacos, nada menos. A él, que siempre le gustaba falsear su edad y odiaba que le felicitaran en sus cumpleaños (aunque luego hacía unos fiestones que pa qué) Pudo tener una muerte épica, cuando sufrió el atentado de Valerie Solanas, pero al final le sobrevino de la manera más absurda, por complicaciones tras una operación de vesícula. Por aquel entonces, su prestigio había caído un tanto, pero ahora no puede estar más de moda. Que se lo digan a las miles de personas que se agolpan en las filas del casting de Gran Hermano, y yo que pensaba que ese concurso no sería tan longevo. Pero como es barato y da mucho de sí... Si, ya no son quince minutos de fama. Es estirar el chicle hasta que se pueda. Los afortunados se reciclan de cualquier manera que les arregle la vida, pero mucho otros se pierden por el camino. (O tienen la desfachatez de sacar libros) En fin. Tras degustar de nuevo sus Diarios, aunque algún crítico haya dicho que es el libro más aburrido que ha leído jamás, lo próximo creo que será su Filosofía de la A a la Z. Aunque me prometí que no volvería a comprar un libro en todo el año, excepto los que me mandaran en Filología...
En fin, feliz cumpleaños póstumo, pues.
No hay comentarios:
Publicar un comentario